Golgona Anghel
Nació en Rumania y llegó a Lisboa, donde vive ahora, para estudiar Inglés y literatura contemporánea. Ha adquirido desde entonces un doctorado en este tema y es una profesora universitaria.
Libros de poesía desde 2000:
Crematorio sentimental (2007), Como desaparecen (traducción de José Ángel Cilleruelo) (2011), He venido porque he pagado (2011), Lobos (con David Telles Pereira y Diogo Vaz Pinto) (2013).
No me interesa lo que
dicen los disidentes de la dictadura.
Pero confieso que me gustaban los chocolates Toblerone
que mi tía me traía en Navidad.
No creo en los presos políticos,
ni me impresionan los niños descalzos
que les muestran los dientes a las máquinas Minolta
de los turistas italianos.
No voy a pedir asilo.
Desconozco los avances
o retrocesos económicos de mi país.
Ya he hablado de Drácula lo bastante.
Ya recogí fresas en Andalucía.
Ya he sido gitana, ya he sido puta.
No necesitan volver a preguntármelo.
Lo que me preocupa —y, eso, sí puede ser relevante
para el fin de la historia— es saber
cuándo fue que me transformé,
yo que era una loba solitaria,
en este caniche de departamento que les habla ahora.
Traducido por Aníbal Cristobo
Não me interessa o que
dizem os dissidentes da ditadura.
Mas confesso que gostava dos chocolates Toblerone
que a minha tia me trazia no Natal.
Não acredito nos detidos políticos,
nem me impressionam os miúdos descalços
que mostram os dentes para as máquinas Minolta
dos turistas italianos.
Não vou pedir asilo.
Desconheço os avanços
ou retrocessos económicos do meu país.
Já falei de Drácula que chegue.
Já apanhei morangos na Andaluzia.
Já fui cigana, já fui puta.
Escusam de mo perguntar outra vez.
O que me preocupa – e isso, sim, pode ser relevante
para o fim da história – é saber
quando é que me transformei,
eu que era uma loba solitária,
neste caniche de apartamento que vos fala agora?
NO ME GUSTA CONTAR LOS DESASTRES EN DETALLE...
No me gusta contar los desastres en detalle
pero, si quieren, puedo escribir una lista con nombres y camas.
Soy muy capaz de mojarme el pie en la historia de la barbarie,
condecorar al miedo,
cortarme la mano con la que limpio las heridas
de una civilización que cae.
Puedo perfectamente
ir afilando el borde de la esperanza
con la flor blanca de un cancro.
Soy, en definitiva, este comediante callejero
que le sirve a los desconocidos,
en vasos pequeños,
la medida cierta de su agonía.
Descubre sueños
donde otros sólo encuentran conejos.
Hoy, por ejemplo, al quitarse los guantes,
vio que le faltaban dedos.
Traducido por Aníbal Cristobo
[I DON’T LIKE TO RECOUNT DISASTERS IN DETAIL]
I don’t like to recount disasters in detail
but, by request, I can write a list of names and beds.
I'm well able to indulge in barbaric history,
decorate fear,
cut my hand, which I use to clean
the wounds of a declining civilisation.
I can perfectly
keep sharpening hope’s blade
on the white flower of a cancer.
I definitely am that street comedian
who serves in small cups,
to strangers,
the right measure of their agony.
She discovers dreams
where others can only find rabbits.
For instance, today, as she took off her gloves,
she noticed she was lacking in fingers.
© Translated by Ana Hudson, 2012
[NÃO GOSTO DE CONTAR OS DESASTRES EM DETALHE]
Não gosto de contar os desastres em detalhe
mas, se quiserem, posso escrever uma lista com nomes e camas.
Sou bem capaz de molhar o pezinho na história da barbárie,
condecorar o medo,
cortar-me a mão com que limpo as feridas
de uma civilização em queda.
Posso perfeitamente
ir afiando o gume da esperança
com a flor branca de um cancro.
Sou, em definitivo, este comediante de rua
que serve a desconhecidos,
em copos pequenos,
a medida certa da sua agonia.
Descobre sonhos
onde outros só encontram coelhos.
Hoje, por exemplo, quando tirou as luvas,
viu que lhe faltavam dedos.
in Vim porque me pagavam, 2011
In insomnia’s reading room
In insomnia’s reading room,
when the rubbish truck is
the only answer to silence
and each instant is a lover
we kill in an opening and closing of legs,
I follow as an echo, down to the station,
the hurried step of the cleaning ladies.
For them, there’s no hell. They just
avoid dreaming.
For us, the 837 bus destination will always be Calvary,
even if I pay for my ticket.
In the slow but sure horizon of an utopia-light,
I spend my days selling my third world
in international conferences and talks.
I show everybody my golden canine tooth,
my giraffe skin,
the bibliography in French.
I write the word empty
after the word waiting.
I lay my hands on my tired knees.
Clean
but badly dressed,
– look –
I’m the new model for failure.
Na sala de leitura da insónia
Na sala de leitura da insónia,
quando o carro do lixo é
a única resposta ao silêncio
e cada instante é um amante
que matamos num abrir e fechar de pernas,
acompanho em eco, até à estação,
os passos apressados das empregadas de limpeza.
Para elas, não há inferno. Simplesmente,
evitam sonhar.
Para nós, o autocarro 738 irá sempre ao Calvário,
mesmo se pago o bilhete.
No horizonte lento mas seguro de uma utopia light,
passo o dia a vender o meu terceiro mundo
em colóquios e palestras internacionais.
Mostro a toda a gente o canino de ouro,
a minha pele de girafa,
a bibliografia em francês.
Escrevo a palavra vazio
depois da palavra espera.
Pouso as mãos sobre os joelhos cansados.
Limpa
mas mal vestida,
- olhai –
sou o novo modelo para o fracasso.
© Translated by Ana Hudson, 2011
in Vim porque me pagavam, 2011
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