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miércoles, 23 de julio de 2014

TANEDA SANTOKA [10.720]

santoka2

Taneda Santoka

La poesía de Taneda Santoka (1882 – 1940, JAPÓN) es una experiencia de síntesis entre biografía y escritura. Descendiente de una familia de terratenientes empobrecidos, conoció tempranamente la decadencia y la soledad, mismas que habrían de acompañarle, más tarde (ya en su madurez) en sus viajes (o peregrinaciones) como Bonzo mendicante por Japón.
Es el propio Santoka quien traza el mejor lineamiento de su biografía. Anota en su diario (Gochuan): “Si escribiese una autobiografía tendría que comenzar de este modo: Los infortunios de mi familia comenzaron con el suicidio de mi madre”. Es la muerte de su madre cuando el poeta contaba 11 años, el gran acontecimiento de su vida, tal vez el único que Santoka llego a considerar de importancia.

por Roberto Gárate 


Taneda Santoka nació el 3 de diciembre de 1882 en el pequeño pueblo de Nishisaware (actualmente Hofu) en la prefectura Yamaguchi (SO de Honshu, la isla principal de Japón). Su nombre de nacimiento fue Taneda Shouichi, siendo el mayor de 4 hermanos. La de Santoka era una familia de pequeños terratenientes, empobrecidos a causa de los malos manejos de Takejirô, el padre del poeta. El suicidio de la madre, ocurrido en 1893, sólo sería la primera – como lo refiere en su diario – de múltiples tragedias que azotarían en lo sucesivo la historia familiar de los Shouichi: cansada del la vida disipada y de las infidelidades de sus esposo, la madre del poeta se arroja al pozo de agua de la residencia familiar. Años más tarde, Santoka escribiría en su diario: “Mi madre no puede ser culpada. Nadie puede serlo. Si se ha de culpar a alguien, se tiene que culpar a todos. Es la condición humana a la que se tiene que culpar. Oh mi madre! que recuerdo”. El niño Taneda Shouichi queda, a partir del suicidio de su madre, al cuidado de su abuela. En 1902 abandona la casa paterna para dirigirse a estudiar literatura en la Universidad Waseda de Tokio. Sin embargo, Santoka no progresa en sus estudios: la persistente melancolía que lo acompaña desde la muerte de su madre y sus incipientes problemas con el alcohol (tal vez herencia paterna) lo obligan a abandonar Waseda, dos años más tarde, tras un colapso nervioso, como quedó consignado en los archivos de la institución. La vida familiar continua, para el poeta, sin asentarse. En 1909, el padre de Taneda arregla su matrimonio con una muchacha de Nishisaware, Sakino Sato. De esta unión nacería, un año más tarde, Ken, hijo del poeta. La vida matrimonial y las relaciones con su esposa le resultan insoportables. Confesará en su diario que la imagen del cuerpo de su madre siendo extraído del pozo, tras su suicidio, le perseguiría para siempre en sus relaciones con las mujeres. Es en esta época, en la que Santoka inicia sus primeros trabajos literarios: publica, en 1911, una serie de traducciones de Turgenev y Maupassant en la revista literaria Seinen (juventud). Ese mismo año, ingresa a su primera cofradía literaria, integrándose, en 1913, al grupo de poetas Ogihaara Seiwensui, estudiosos de la tradición del haiku y de los haijin (1) Masaoka Shiki y Kawahigashi Hekigoto. El grupo se caracteriza por sus exploraciones formales respecto la estructura silábica del Haiku (un terceto único estructurado silábicamente 5 / 7 / 5); experimentando con las formas libres (shinkeikô) y prescindiendo del Kigo, palabra que acompaña al Haiku tradicional, asociando el texto a una determinada estación o evento. Santoka colabora activamente con el movimiento, publicando con regularidad en la revista del maestro: Sôun. Es en este punto en que la segunda de las tragedias familiares irrumpe en la vida de Santoka. Los negocios de su padre fracasan, llevando a la familia a la bancarrota y a la pérdida del remanente de dinero y propiedades. La familia se traslada a la ciudad de Kumamoto en la isla de Kyushu, al sur de Japón. El padre, Takejirô, inicia una serie de proyectos fallidos en los que involucra a su hijo: una tienda de sake, una pequeña librería de segunda mano. En 1918, el menor de los hermanos de Taneda, Jirô, comete suicidio, agobiado por la situación familiar. Muy pronto le sigue, la abuela, quien fallece unos meses más tarde. En 1919 Santoka abandona a su familia, con miras a encontrar un trabajo en Tokio, lo que se materializaría un año más tarde – en 1920 – con la separación definitiva de Sakino. Muere el padre. Durante dos años trabaja como bibliotecario, hasta ser despedido a causa de un nuevo colapso nervioso. La vida del poeta se vuelve en extremo inestable: permanece en Tokio, en donde es acusado de actividades políticas inapropiadas y encarcelado; vuelve brevemente a Kyushu, con su familia, pero escapa. En 1924 intenta, borracho, arrojarse al paso de un tren; salvado en el último instante es llevado por un monje a un monasterio. Cinco años más tarde, Taneda Santoka es ordenado monje Soto Zen. Escribe en su diario: "En febrero de 1929 fui ordenado monje y me convertí en residente en Mitori Kannon-do. Era una verdadera vida solitaria en el bosque, en lo que concierne a la quietud era quieta, y a la soledad era sola, tal era allí la vida". Santoka inicia una serie de viajes por Japón, como bonzo mendicante; sólo lleva consigo: su cuenco (tazón) de mendigar, una toalla y sus hábitos. Tras el peregrinaje se asienta, en 1932, por un breve periodo en una villa (Gôchuan) en la prefectura de Yamaguchi. Publica su primer libro de poemas: Hachi no ko. Es un periodo de gran pobreza en lo material. Santoka sobrevive gracias al apoyo de admiradores y amigos y al dinero que le envía su hijo Ken. En 1934 intenta iniciar un nuevo viaje, pero cae gravemente enfermo y debe regresar. Intenta suicidarse sin éxito. Dos años más tarde, proyecta un viaje por la senda de Oku, siguiendo la ruta de Basho (2). No completa la ruta, regresando a Gôchuan ocho meses más tarde. En 1938 Santoka abandona Gôchuan para dirigirse a un pequeño monasterio cerca de la ciudad Matsuyama, el que se convertiría en su última residencia. En abril de 1940 publica Somokuto (“Entre Pagodas de Hierba”), su obra más importante. Fallece seis meses más tarde, el 11 de octubre de 1940.


Poesía

El haiku

El haiku, una de las formas tradicionales de la poesía japonesa, es un tipo poema de 17 sílabas, organizadas en tres versos compactos según el esquema de 5 / 7 / 5, sin rima. En su origen, el haiku se relaciona con otras formas de composición tradicional, como el haikai, ejercicio en el que varios poetas componían versos con sentido humorístico partiendo de un terceto inicial silábico 5 / 7 / 5; el tanka, poema de 5 versos organizados 5 / 7 / 5 / 7 / 7 y el renga, composición colectiva (ky?d? seisaku) sobre la base de poemas tanka. El haikai así como otras formas de composición como el Haikai-no-Renga tienen su origen en el siglo X d.C. para servir de diversión de las clases populares, en contraste a las formas de composición más refinadas de la corte imperial japonesa. Es precisamente esta última forma de composición, el Haikai-no-Renga, el antecedente directo del haiku tradicional. Comparte con las formas anteriores, el uso de un lenguaje simple y popular, la disposición en estrofas breves, la estructura con base en versos de 5 o 7 sílabas y la composición en conjunto de la mano de varios poetas. Como en el haikai, en el Haikai-no-Renga, la sucesión de estrofas comienza con un terceto 5 / 7 / 5, el que recibe el nombre de hokku. El hokku es acompañado por un Kigo, palabra que lo sitúa, asociándolo a una determinada estación del año. Es con Matsuo Basho, un poeta de la tradición del Haikai-no-Renga, que el hokku se independiza de la estructura serial y de la creación colectiva, adquiriendo una nueva dimensión estética y expresiva. Sin embargo, la palabra haiku (y su uso asociado al texto poético) es posterior a Basho, quien siempre se refirió a sus poemas como “hokku” o “Ku” (palabra que ha pasado a designar genéricamente a la estrofa de tres versos con organización silábica 5 / 7 / 5). La expresión haiku parece surgir por la condensación de haikai-no-ku, que era la designación para las estrofas de sucesivas en el Haikai-no-Renga. La primera alusión al término data de 1663, pero no es hasta el poeta Masaoka Shiki (quien utilizó la palabra haiku para designara a sus poemas, distinguiéndolos del hokku, como creaciones autónomas) que la nueva estructura de composición se asienta como canon con características propias. Shiki establece la obligatoriedad del Kigo y la estructura silábica 5 / 7 / 5, dando al Haiku tradicional su forma definitiva.

Santoka y escritura del Haiku en Vers-libre

La poesía de Santoka es una particular revisión de la tradición del haiku y de los grandes maestros canónicos (Bashoo, Buson y Shiki); y al mismo tiempo su superación en la búsqueda de un verso preciso y a la vez libre, una búsqueda que lo relacionaría (tal vez sin saberlo él) con los grandes innovadores de la poesía europea y americana, y del uso del vers libre (Pound, Eliot, Apollinaire).

La poesía de Santoka, es una búsqueda formal, que permita (Son palabras de Baudelaire) encontrar en el verso, la expresión precisa que de cuenta de las complejidades y fluctuaciones del mundo interior. En Santoka, el misticismo del Zen requiere una reelaboración que pasa necesariamente por la trasformación de las estructuras que lo subyacen: la organización silábica del Haiku tradicional heredado de Basho es insuficiente; una conformación hermosa, también de gran precisión, pero incapaz de ajustarse a las necesidades que un hombre en busca de nuevas formas de expresión poética. Con la aparición del vers libre, es la propia estructura del poema la adquiere un nuevo significado: el verso se alarga o se comprime según las necesidades del poeta, según la naturaleza de su visión.

Temas

Los temas de la poesía de Santoka son esencialmente los trazados por él en el esbozo que propone como inicia de su autobiografía: “Los infortunios de mi familia comenzaron con el suicidio de mi madre”. La historia de la familia Shouichi y la muerte de su madre, entregaran al poeta los temas clave de su escritura: la muerte, la pobreza, la soledad, el alcohol, la decadencia.

Escribe a propósito del recuerdo de su madre en el 47º aniversario de su muerte:

Ofrendando fideos
Madre
Yo también comeré

Dos años más tarde, en un nuevo aniversario:

Dientes de león cayendo
La muerte de mi madre
Aquello en lo que pienso incesantemente

La pobreza, recuerdo del pasado familiar y del presente, como bonzo mendicante:

Sin dinero, sin posesiones
Sin dientes
Totalmente a solas

*
Mi pueblo natal
En medio de la lluvia
Caminando descalzo

La soledad y el Sake – como fuente de inspiración y al mismo tiempo de evasión:

Vendo mis harapos
Y compro algo de sake
¿Habrá soledad todavía?

Sin embargo, aún desde la condición extrema de sus existencia, el poeta se impone, ganando para la vida instantes de belleza, chispazos iluminativos – como el Satori del Zen –
En los cuales es posible recuperar para el hombre la visión de la totalidad y el contacto intimo con el mundo que le rodea.

Dejando entrar la luna
En mi dormitorio
Me voy a dormir

*

Camino
Dejando posarse en mi kasa
una libélula

*

Mi cuenco de mendigar
Acepta hojas caídas



santoka4



Traducció:

Jordi Mas López & Pedro Erber




分け入っても分け入っても青い山

wakeitte mo wakeitte mo aoi yama


m’hi endinso, i
m’hi endinso, i encara
muntanyes blaves

[Traducció: Jordi Mas López]


adentro
mais e mais
montanhas verdes azuis

[Tradução: Pedro Erber]


adentro, y
más adentro, y aún
montañas azules

[Traducción: Jordi Mas López]


going deeper
and deeper
blue green mountains

[Translated by Pedro Erber]








山ふところのはだかとなり

yama futokoro no hadaka to nari

ser la nuesa
del cor de la muntanya

[Traducció: Jordi Mas López]


me desnudo
no seio
da montanha

[Tradução: Pedro Erber]


ser la desnudez
del corazón de la montaña

[Traducción: Jordi Mas López]


I get naked
in the mountain’s breast

[Translated by Pedro Erber]







うまれた家はあとかたもないほうたる

umareta ie wa atokata mo nai hôtaru


de la casa on vaig néixer,
no en queda ni rastre:
cuques de llum

[Traducció: Jordi Mas López]


vagalumes sem rastros
da casa onde nasci

[Tradução: Pedro Erber]


de la casa en que nací,
no queda ni rastro:
luciérnagas

[Traducción: Jordi Mas López]


the home I was born
a firefly without trace

[Translated by Pedro Erber]







昼ふかく草ふかく蛇に呑まれる蛙の声

hiru fukaku kusa fukaku hebi ni nomareru kaeru no koe


al mig del dia, enmig de l’herba, 
la serp s’empassa una granota que
canta

[Traducció: Jordi Mas López]


meio dia
em meio à grama
geme o sapo
que a cobra engoliu

[Tradução: Pedro Erber]


a mediodía, en medio de la hierba,
la serpiente engulle una rana que
canta

[Traducción: Jordi Mas López]


high-noon
in deep grass
a snake swallows
the screaming frog

[Translated by Pedro Erber]








涸れきった川を渡る

karekitta kawa wo wataru

creuo el riu
eixut

[Traducció: Jordi Mas López]


atravesso
o rio
que secou

[Tradução: Pedro Erber]


cruzo el cauce
seco

[Traducción: Jordi Mas López]


across
the river
that dried up

[Translated by Pedro Erber]






秋風あるいてもあるいても

akikaze aruite mo aruite mo


vent de tardor
per molt que camini,
per molt que camini

[Traducció: Jordi Mas López]


vento de outono
caminho
caminho

[Tradução: Pedro Erber]


viento de otoño
por más que ande,
por más que ande

[Traducción: Jordi Mas López]


autumn wind
I keep
walking

[Translated by Pedro Erber]








まっすぐな道でさみしい

massuguna michi de samishii

en aquest camí tan recte,
tan sol

[Traducció: Jordi Mas López]


no caminho
reto
sozinho

[Tradução: Pedro Erber]


en este camino tan recto,
tan solo...

[Traducción: Jordi Mas López]


lonely
in the straight
path

[Translated by Pedro Erber]





martes, 22 de julio de 2014

RIN ISHIGAKI [10.704]

 Ishigaki Rin / 石垣りん

Rin Ishigaki

(1920 - 2004)
Poeta y ensayista nacida en 1920 en Akasaka, región central de Tokio, localizada en el centro este de la isla de Honshu (una de las cuatro islas principales de Japón). Su poesía y sus ensayos se han centrado en la descripción de diversas formas de vida, y sobre todo tiene como anclaje su propia historia.
Una vez finalizados sus estudios primarios, en 1934, comienza a trabajar como empleada bancaria en Nihon Kogyo y con su sueldo ayuda a mantener a su familia. Mantuvo este empleo hasta el año 1975, por lo que muchas veces se la ha nombrado como “la poeta bancaria”, y desde esa identificación también mantuvo fuertes lazos con la lucha sindical llevada a cabo desde colectivo de empleados bancarios.
Sus más de 40 años realizando este empleo, no le prohibió desarrollar su pasión por la escritura, por el contrario ella logró ensamblar ambas cosas. Es así como varios de sus poemas refieren directamente a la economía del país, a la situación de su sociedad y al contexto que le ha tocado vivir.
Para 1959 edita su primer libro La cacerola, el pote, el fuego ardiente que tengo delante de mí, donde comienza a vislumbrarse esta referencia a su vida cotidiana, a la situación y el posicionamiento de la mujer en Tokio, y sobre todo, su búsqueda identitaria.
Nueve años más tarde publicará su segunda obra La placa de identificación y otra trabaja donde aparece nuevamente esta dicotomía entre su trabajo como empleada bancaria y su identidad como escritora, en la búsqueda de escapar al sistema burocrático que convierte su vida cotidiana en una repetición constante y el encuentro con la poesía como punto de fuga y elaboración de esa “otra” que aparece en el título de la obra.
Y siguiendo esta misma línea, publicará “Currículum Vitae” en 1979 y luego “Palabras Blandas” en 1984.
Toda su obra se enmarca en la dialéctica entre las complicaciones de su vida laboral y su vida doméstica, atravesada siempre por el contexto que la rodea (no serán ajenas las referencias a la guerra y la posguerra japonesa), sumado a un vocabulario cotidiano que logra crear imágenes cercanas desde el otro lado del mundo.
Rin Ishigaki también se ha dedicado a escribir ensayos, donde nos acerca la historia de su vida y nos permite conocer algunas de sus opiniones. Pero su principal labor siempre estuvo marcada por la composición poética. 

Fallece en 2004, a sus 84 años de edad y habiendo logrado jubilarse como empleada bancaria en 1975, para dedicarse enteramente a la escritura.

Por M. Emilia Sganga


Bibliografía:

Poesía:

Watashi no Mae ni aru Nabe to Okama to Moeru Hi to (In Front of Me the Pot and Ricepot and Burning Flames and), first published by Shosi Eureka, Japan, 1959, republished as Rin Ishigaki Collection I by Kashinsa, Tokyo, 1988, and republished again under the original title by Dowaya, Japan, 2000.
Hyôsatsu nado (Nameplates etc.) Shichosa, Tokyo, 1968, republished as Rin Ishigaki Collection 2 by Kashinsha, Tokyo, 1987, and under the original title by Dowaya, Japan, 2001.
Ryakureki (Brief CV) Kashinsha, Tokyo, 1979, republished as Rin Ishigaki Collection 3 by the same publisher in 1987, published for a third time under the original title by Dowaya, Japan, 2002.
Yasashii Kotoba (Soft Words) Kashinsha, Tokyo, 1984, republished as Rin Ishigaki Collection 4 by the same publisher in 1987, republished under the original title by Dowaya, 2002.
Rin Ishigaki Collected Poems, Shichosa, Tokyo, 1971.
Rin Ishigaki in the series “Modern Japanese Poets”, Chuo Koron, Japan, 1983. 
Carrying the Sky, Dowaya, Japan, 1997. 
Rin Ishigaki Collected Poems, Kadowkawa Haruki Office, Tokyo, 1998. 
At a Corner of the Universe – Rin Ishigaki’s Poetry, Rironsha, Japan, 2004

Ensayos:

Humor No Sakoku (Isolation of Humour), Hokuyosha, Tokyo, 1973, republished by Kodansha, Tokyo, 1981 and Chikuma Shobo, Tokyo, 1987.
Honoo Ni Teo Kazashite(Hands over the Fire), Chikuma Shobo, Tokyo, 1980, republished by Saitama Fukushikai, Japan, 1994.
Yoru No Taiko (Drums in the night), Chikuma Shobo, Tokyo, 1989.
Shino Nakano Fukkei (Scenes in Poems), Fujinnotomosha, Japan, 1992.



La Isla

Estoy parada en un inmenso
espejo.
Una solitaria
pequeña isla.
Separada
de todos
Conozco
La historia de la isla.
Las medidas de la isla.
Cintura, busto y caderas.
La ropa de estación.
El canto de los pájaros.
La primavera escondida.
La fragancia de las flores.
En lo que a mí respecta
Vivo en la isla.
La he cultivado, la he construido
Sin embargo
Es imposible conocer
Todo acerca de esta isla.
Imposible establecerse
de forma permanente.
En el espejo contemplándome
A mi misma: Una isla lejana.

Traducción: Graciela Dondi






Una palabra

Muy viva, en mi cabeza
flota la línea de un poema,
y de pronto se escapa.
Como el pez no pescado,
no es frecuente que vuelva.
Pero a veces, después de días o meses,
de pronto vuelve a estar frente a mis ojos.
El año pasado, en junio,
en el acuario de Okinawa,
di con un pez muy grande,
como un brema de piedra.
Se me quedó mirando fijamente
desde el otro lado del vidrio
y se dio media vuelta,
completamente impávido.
Se fue y volvió y se fue.
¿Qué era eso?
¿Ese ojo me miraba?
Para ese pez
¿quién dirá que no fui una palabra? ~







Almejas

En medio de la noche abrí los ojos.
Había comprado almejas en la tarde
y en un rincón de la cocina estaban
con las bocas abiertas y muy vivas.

“Cuando se haga de día
me las voy a comer
una por una.”

Solté una carcajada
de vieja bruja.
Y luego nada: me dormí
con la boca entreabierta
la noche entera. ~






Flores

En medio de la noche abro los ojos.

En un rincón del cuarto están despiertos
los crisantemos.

Mañana empezarán a marchitarse:
esa belleza en flor es el comienzo.

Antes de hacer el largo viaje,
cómo podrían conciliar el sueño.
Es tanta la emoción de prepararse.

Qué encendido silencio. ~
___________________

Versiones de Aurelio Asiain





AT THE BATHHOUSE

In Tokyo
At the public bathhouse the price went up to 19 yen and so
When you pay 20 yen at the counter
You get one yen change.

Women have no leeway in their lives
To be able to say that
They don’t need one yen
And so though they certainly accept the change
They have no place to put it
And drop it in between their washing things.

Thanks to that
The happy aluminium coins
Soak to their fill in hot water
And are splashed with soap.

One yen coins have the status of chess pawns  
So worthless that they’re likely to bob up even now
In the hot water.

What a blessing to be of no value
In monetary terms.

A one yen coin
Does not distress people in the way a 1,000 yen note does
Is not as sinful as a 10,000 yen note
The one yen coin in the bath
With healthy naked women.

© Translation: 2005, Leith Morton
Publisher: First published on PIW, 2005





orrow 

I am sixty-five years old.
I broke my right wrist
In falling down the other day.
The doctor said
I’d never get back to what I was
Even when I recovered.
Rubbing my wrist, I began crying,
“Mother,
Father,
I’m sorry!”
Both of them disappeared a long time ago
But they gave me this body of mine.
I’m still their child even now,
I’m not an old woman.





かなしみ

私は六十五歳です。
このあいだ転んで
右の手首を骨折しました。
なおっても元のようにはならないと
病院で言われ
腕をさすって泣きました。
「お父さん
お母さん
ごめんなさい」
二人とも
とっくに死んでいませんが
二人にもらった体です。
いまも私はこどもです。
おばあさんではありません。





A Lemon and a Mouse

I can’t find one of the Sunkist lemons
I bought yesterday.
A mouse apparently carried it away.

Thinking that just about now that peewee in a velvety black coat
is clasping the shining yellow fruit to is chest,
its beady bright eyes moving restlessly,
I feel the loft space of my humble house a palace.

My straitened circumstances
sweep along steadily like a cold autumnal wind
from the front door to the kitchen.

Under the badly leaking roof
a heavy rain falls
and that pitiable boarder,
friendless for so long,
has stolen a beautiful thing.

Oh, I wish I, too, could hold something larger than life.

Tonight overhead
in a dark dusty place
I saw
a light like a star shining brightly.


  

レモンとねずみ

きのう買っておいた
サンキストレモンの一個がみつからない
どうやらねずみがひいて行ったらしい。

今ごろ 黒い毛並みのチビが
つやつや光る黄色い果実をかかえこんで
つぶらな眼をキョロリと光らせていることを思うと
狭い我が家の天井裏が宮殿のようだ。

木枯が 玄関から台所に
こっそりぬけてゆくような
侘しい私の暮しむき

強い雨が降れば
したたかにもる屋根の下で
ながいこと親しむことを知らない
いじらしい同居人が
美しいものを盗んで行った。

(おお、私も身にあまるものを抱えこんでみたい)

今宵 頭上の
暗い、ほこりまみれの場所に
星のような灯がさんぜんとともるのを
私は見た。







sábado, 24 de mayo de 2014

YOSA BUSON [10.695]


Yosa Buson

Taniguchi Buson más conocido como Yosa Buson (与謝蕪村?) (1716-1784), nació cerca de Osaka (Japón) y fue uno de los grandes maestros del Haiku en el siglo XVIII y fue un distinguido pintor bunjinga.
Cuando tenía alrededor de 20 años Buson se trasladó a Edo, donde se dedicó al estudio de la poesía japonesa bajo la tutela del maestro Hayano Haijin. A la muerte de éste, Buson marcha a vivir a la provincia de Shimōsa (actualmente, Ibaraki). Siguiendo la estela dejada por Matsuo Bashō, Buson decide viajar por las zonas salvajes del norte de Honshū, donde se encuentran los paisajes que inspiraron el famoso diario de viaje de Bashō Oku no Hosomichi (El Estrecho Camino hacia el Interior). Consecuencia de este viaje fueron sus primeras publicaciones para las que el poeta utiliza el nombre de Buson.
A la edad de 42 años, Buson se asienta en la ciudad de Kioto. Por esta época comienza a utilizar el nombre de Yosa, que toma del lugar de nacimiento de su madre. Allí contrae matrimonio con 45 años y tiene una hija, Kuno. Buson permanece desde entonces en la ciudad de Kioto, escribiendo poesía y dando clases sobre lírica japonesa. En 1770 adopta el seudónimo (haikai) de Yahantei, que utilizara previamente su maestro Hayano Hajin.
Buson falleció a los 68 años y fue enterrado en Konpuku-ji, Kioto







Bosque de Bambú

Pasó el ayer,
pasó también el hoy:
se va la primavera.

* * *

La flor del té,
¿es blanca o amarilla?
Perplejidad.

* * *

Melancolía,
más que el año pasado:
tarde de otoño.

* * *

Lluvias de mayo.
Y enfrente del gran río
un par de casas.

* * *

Un aguacero.
Se agarran a las yerbas,
los gorriones.

* * *

Niña muda
convertida en mujer:
ya se perfuma.

* * *

Incluso mi esposa
actúa como una forastera,
esta mañana de primavera.




Primavera

Encender una vela
Con otra vela;
Una noche de primavera.

* * *

El halo de la luna, -
¿No es el aroma del ciruelo
Elevándose al cielo?

* * *

Acercando el brasero
A los pies,
Parece tan lejos del corazón.

* * *

Lentos días pasando, acumulándose,
¡Que lejos están, 
Las cosas del pasado!

* * * 

Sacos de semillas 
Mojados 
Por la lluvia primaveral.

* * *

La primera helada del año; 
Mirando a la grulla enferma 
A lo lejos.

* * *

Labrando el campo:
La nube que nunca se movió
Ha desaparecido.

* * *

El sol en el ocaso
Pisa la cola
Del faisán cobrizo.

* * *

Sobre la campana del templo
Duerme
La mariposa.

* * *

La golondrina desciende
Sobre el cuadro de Otsu,
y sale volando.

* * * 

De regreso a casa
Después de matar un faisán, -
El sol aún está alto.

* * *

La urraca está cantando,
Su pequeña boca
Abierta.

* * *

Tras de mí,
Viejo y débil,
Flores esparciéndose.

* * * 

Con cada pétalo que cae,
Las ramas del ciruelo
Envejecen.

* * *

Un campo de flores de colza:
El sol en el oeste,
La luna en el este.

* * *

Yendo a mirarlas,
Las flores del cerezo en la noche
Se han convertido en fruto.

* * *

La primavera alejándose
Duda
En las tardías flores del cerezo.

* * *

Te vas, -
¡Qué largo el camino!
¡Qué verdes los sauces!

* * *

Esto es todo:
El camino acaba
En el huerto.

 File:A black hawk and two crows by Yosa Buson.jpg
Kitamura Art Museum 

Author: Yosa Buson






Verano

Puedes ver la brisa de la mañana
Soplando en los pelos
De la oruga.

* * *

Con la brisa de la tarde,
El agua lame
Las patas de la garza real.

* * *

Un repentino chaparrón de verano;
Los gorriones de la aldea
Se agarran a las hierbas.

* * *

Qué felicidad,
Cruzar este río en verano,
Las sandalias en la mano!

* * *

Las chispas del cantero
Se alejan flotando
En el agua clara.

* * *

La corta noche;
En el bajío permanece
La luna creciente.

* * *

El cambio de ropa;
Lo que parecía un mundo de dolor y aflicción
Qué pronto olvidado.

* * *

Los ermitaños son seres humanos;
El kankodori 
Es un pájaro.

* * *

Lleno de esperanza y promesa. 
El castillo en la cima,
Cubierto de verdes hojas.

* * *

¡Corta la avena que hay delante de la ventana!
¡Déjame ver
Las montañas lejanas!

* * *

Ciruelas verdes;
Las cejas de la belleza
Se juntan.

* * *

Las voces de la gente de la aldea
Regando los campos;
La luna de verano.

* * *

Después de cortar la peonía,
Me sentí exhausto,
Aquella noche.





Otoño

El principio del otoño;
¿Qué es lo que el adivino
Mira con tanta sorpresa?

* * *

Sorprendida
Por la pobreza,
Esta mañana de otoño.

* * *

Alguien llegó,
y visitó a alguien;
Una noche de otoño.

* * *

Blanco rocío en la zarza; 
Una gota
En cada espina.

* * *

Los pasos anhelados 
Están lejos, 
Sobre las hojas caídas.

* * *

La luna en el más alto cielo, 
yo atravieso 
Un pobre barrio.

* * *

Rapó al salteador de caminos,
Y lo convirtió en su discípulo,
En un viaje de otoño.

* * *

El sol oblicuo:
La sombra de una colina con un ciervo en ella
Entra por la puerta del templo.

* * *

Renunciando al mundo, 
Las hojas e otoño
En la aldea de mis padres.

* * *

Tú que cultivas crisantemos
Eres esclavo
De los crisantemos.

* * *

El sendero a través de los campos;
Las flores del ciruelo apenas son blancas,
Tampoco rojas.

* * *

La mesa de los espíritus;
Desmontándola,
La misma habitación que antes.




Invierno

La luna del invierno:
Un templo sin puerta, 
¡Qué alto está el cielo!

* * *

En el claro de luna helado,
Pequeñas piedras
Crujen bajo los pies.

* * *

Zorras jugando
Entre los narcisos;
Una brillante noche de luna.

* * *

La llovizna invernal
Empapa silenciosamente
Las raíces del alcanforero.

* * *

La lluvia del invierno
Nos muestra lo que hay ante nuestros ojos,
Como si perteneciera al pasado.

* * *

Entrando con un remolino de nieve,
"¡Una habitación para la noche!"'
Y rinde su espada.

* * *

Alojamiento negado, 
Luces de una fila de casas
Bajo la nieve.

* * *

Una rata se acerca
Al aceite helado
De la lámpara.

* * *

La tempestad del invierno
Arrastra pequeñas piedras
Contra la campana del templo.

* * *

La tormenta de invierno, 
La voz del agua impetuosa,
Desgarrada por las rocas.

* * *

Un viento glacial:
De pronto el caballo tropieza
En el camino de vuelta a casa.

* * *

Arrastradas desde el oeste,
Las hojas caídas se amontonan
En el este.