IGOR KALYNETS [10.687]

Igor Mironovych Kalynets 

Poeta ucraniano y disidente soviético.

Kalynets nació en Khodoriv, hijo de un ingeniero agrónomo. Sus padres se respetan las tradiciones culturales de Ucrania. Cuando era niño, Kalynets leer literatura prohibida en la lengua ucraniana, y observaron las deportaciones masivas de los ucranianos por los comunistas. Se graduó de la Universidad de Lviv en 1961 - Comenzó a escribir en la década de 1950, y su primer libro de poemas fue publicado en 1966 - Debido a la censura, el resto de sus obras fueron publicadas en el oeste en el idioma ucraniano.

Uno de los principales temas de la poesía Kalyntes 'es la glorificación cultural. Gran parte de su escritura utiliza un vocabulario lleno de alusiones culturales. Su obra refleja su orgullo por la cultura ucraniana y antigua herencia cristiana pagana y principios del país. En el fuego de Kupalo, Kalynets conecta folclore del país y las tradiciones antiguas a las modernas, la vida soviética. La mayoría de sus obras no contienen mirando críticas políticas, más bien denuncia no expresada. Llamó la fuerte influencia de Bohdan Ihor Antonych, y dedicó uno de sus poemas para él. También dedicó poemas de diversos iconos culturales de Ucrania, como Taras Shevchenko, el cineasta Alexander Dovzhenko y compositor Stanislav Liudkevych entre otros. Se negó a dedicar ningún poemas de los líderes soviéticos, rompiendo con la costumbre que era habitual entre los poetas de la época.

Como un "nacionalista burgués ucraniano», se opuso a la política de rusificación y la anarquía Soviética general fue condenado a nueve años de trabajos forzados y el exilio. Su esposa, Iryna, fue detenido en enero de 1972 - Kalynets se negaron a cooperar con la KGB y comenzaron a comportarse de una manera desafiante.

En marzo de 1971, el 24 º Congreso del Partido Comunista de Ucrania denunció la poesía Kalynets "como" reprobable ", agravada por el hecho de que él permitió que su obra se publicó en Occidente. Luego fue acusado de la base de que "emite un llamamiento velado a luchar contra el gobierno soviético", "llama a un renacimiento de la Iglesia Uniate", "secretamente presenta la idea de que el pueblo ucraniano es oprimida por el gobierno soviético", y "articula una ideología nacionalista, así como la nostalgia por el pasado y por un estado independiente". El 11 de agosto de 1972 fue detenido y el 15 de noviembre de 1972, fue condenado por actividades anti-soviéticos por un tribunal cerrado y condenado a seis años en los campos de trabajo y de tres años en el exilio. Sirvió a cabo sus oraciones en los campos de trabajo político permanente, primero en el N º 35 en Vsechsvyatskaya, pero luego se trasladó al número 36 en el pueblo de Kutchino, Perm Región. Mientras estaba en prisión, participó en el movimiento de resistencia. Estuvo involucrado con huelgas de hambre, la escritura de los recursos y la redacción de las crónicas de los dos campos.

Estuvo casado con la poeta y compañero disidente, a finales de los Kalynets Iryna, que también se opusieron activamente a la supresión de la Iglesia Uniate y fue profesor de lengua ucraniana y la literatura en el Instituto Politécnico de Lviv. Fue condenada a seis años de trabajos forzados.

Honores

1992: Premio Shevchenko

2009: Orden de la Libertad

Colecciones de poesía

Fuego de Kupalo

La poesía de Ucrania

Resumiendo Silencio

La coronación de un Espantapájaros, traducido al alemán en 1975

La musa Despierto

Alguien dijo atravesaré la lluvia...

Alguien dijo atravesaré

la lluvia y en la lengua de todos

tomó cuerpo una parábola

a lo cual nos encogimos de hombros al unísono

para que permaneciera callado

si bien los otros comenzaron a gritar con fuerza

ha aparecido un nuevo mesías

y el sujeto que pronunció atravesaré

haya o no haya logrado atravesar se traspasó

a sí mismo y reflexiona

soy persona que tiene escasa

fe de persona que escasa

fe tiene

Recapitulando el silencio (1971), incluido en Poesía ucraniana del siglo XX. Una iconografía del alma (Revista Litoral, nº 197-198, Torremolinos, 1993, trad. de Iury Lech).

En ocasiones alguien del otro lado...

en ocasiones alguien del otro lado logra llegar

allí a trece de nosotros alaban

según ha informado el predecesor

que sólo doce podrán pasar

por muchos que hubiera al otro lado

para un único pensamiento los nuestros

son demasiados ya que aquí es diferente

somos pocos en torno a un pensamiento

pero de ningún modo conformamos una doctrina

aunque no por ello desistimos

en ocasiones alguien del otro lado logra llegar

y se utiliza como fundamento

de especulaciones

Poesía ucraniana del siglo XX. Una iconografía del alma (Revista Litoral, nº 197-198, Torremolinos, 1993, trad. de Iury Lech).

LINA KOSTENKO [10.643]

LINA KOSTENKO 

Ucrania 1930

Poeta ucraniana. Es la principal representante de los poetas ucranianos de los sesenta conocidos como Shestydesiantnyky. Este grupo empezó a publicar durante los años 50 y alcanzó su clímax a principios de los sesenta. 

Considerada la referencia femenina más importante de su generación debido a su cultura universalista y a un estilo profundamente renovador, por lo cual la crítica soviética le acusó de alejarse de los valores del realismo socialista y practicar un "formalismo decadente". 

Es autora de los libros de poemas: 

Rays of the Earth (1957)

Sails (1958)

Wandering of the Heart (1961)

On the Shore of the Eternal River (1977)

Originality (1980)

Marusia Churai (1979)

Garden of Unthawed Sculptures (1987)

The King of the Lilacs (1987)

Selected Works (1989)

En 1979 publica Mariusia Churay, una novela en verso por la cual recibe en 1987 el Premio Nacional de las Letras Ucranianas Taras Shevchenko.

PASAJE DE LA TORMENTA

Tan lejano 

y de pronto -amenazante, 

un enjambre de nubes ahogará el horizonte, 

la tierra suspirará profundamente y con ardor 

impregnando los cerezos de ozono. 

Me siento destemplada, 

oprimida, 

amenazada, 

vapores liliáceos tiñen a los arbustos, 

zumban los bosques, 

rechinan los somorgujos del robledal, 

en el firmamento se tejía un lluvia brocada. 

Posó la tormenta una palpitante mano 

sobre la dorada cabeza de la ira, 

a mí, en cambio, nunca se me permitirá soñar 

con el ciego estallido del puro apasionamiento. 

La tormenta me intimida con sus truenos, 

un dolor encadenado se cierne sobre zancos, 

que degusten su sensación las multitudes, 

mientras tú, fuerza de los elementos, -¡amas, si ama! 

Amo 

al extraño, 

de repente -amenazante, 

añoro la delgada languidez de las suscripciones, 

en el telégrafo de la tempestad por encima del vacío 

envío a través de la noche telegramas-relámpago.

[http://www.poesiademujeres.com/2013/09/pasaje-de-la-tormenta.html]

Очима ти сказав мені: люблю. 

Душа складала свій тяжкий екзамен. 

Мов тихий дзвін гірського кришталю, 

несказане лишилось несказанним.

Життя ішло, минуло той перон. 

гукала тиша рупором вокзальним. 

Багато слів написано пером. 

Несказане лишилось несказанним.

Світали ночі, вечоріли дні. 

Не раз хитнула доля терезами. 

Слова як сонце сходили в мені. 

Несказане лишилось несказанним.

© Ліна Костенко. Всі права застережені.

Хай буде легко. Дотиком пера. 

Хай буде вічно. Спомином пресвітлим. 

Цей білий світ — березова кора, 

по чорних днях побілена десь звідтам.

Сьогодні сніг іти вже поривавсь. 

Сьогодні осінь похлинулась димом. 

Хай буде гірко. Спогадом про Вас. 

Хай буде світло, спогадом предивним.

Хай не розбудить смутку телефон. 

Нехай печаль не зрушиться листами. 

Хай буде легко. Це був тільки сон, 

що ледь торкнувся пам'яті вустами.

© Ліна Костенко. Всі права застережені.

ПЕЛЮСТКИ СТАРОВИННОГО РОМАНСУ

Той клавесин і плакав, і плекав 

чужу печаль. Свічки горіли кволо. 

Старий співак співав, як пелікан, 

проціджуючи музику крізь воло.

Він був старий і плакав не про нас. 

Той голос був як з іншої акустики. 

Але губив під люстрами романс 

прекрасних слів одквітлі вже пелюстки.

На голови, де, наче солов'ї, 

своє гніздо щодня звивають будні, 

упав романс, як він любив її 

і говорив слова їй незабутні.

Він цей вокал підносив, як бокал. 

У нього був метелик на маніжці. 

Якісь красуні, всупереч вікам, 

до нього йшли по місячній доріжці.

А потім зникла музика. Антракт. 

Усі мужчини говорили прозою. 

Жінки мовчали. Все було не так. 

Їм не хотілось пива і морозива.

Старий співав без гриму і гримас. 

Були слова палкими й несучасними. 

О, заспівайте дівчині романс! 

Жінки втомились бути не прекрасними.

© Ліна Костенко. Всі права застережені.

NATALKA BILOTSERKIVETS [10.403]

NATALKA BILOTSERKIVETS  

Nació el 8 de noviembre de 1954 en Ucrania. Graduada en la Universidad de Taras Shevchenko de Kyiv en 1976. Ha estado trabajando para la "cultura ucraniana" con entusiasmo. Vive en Kyiv. Es el autora de 6 libros de poesía, los dos últimos "Alergy" (1999) y "Central del hotel" (2004). Sus poemas se han traducido al inglés, alemán, holandés, sueco y la mayoría de las idiomas de Slavic (ruso, pulimento, esloveno y otros).

Publicaciones

Ballad about the Invincibles (poems, 1976); 

The Underground Fire (poems, 1984); 

November (poems, 1989); 

Allergy (poems, 1999).

¡En un subterráneo donde habita dolor

entre el mendigo y los vendedores de flores,

entre impuros charcos congelados y colillas,

suena, clarín de oro, este músico!

 Alto y pálido

 en una bruma sucia

 su saxofón

 suena para la gente

jalea fiesta

en la noche fría

y trae primavera

al subterráneo,

es sollozo feliz

es grito de amor

es lengua de sangre

es gran ofrenda

es gran ofrenda

es lengua de sangre

es grito de amor

es sollozo feliz.

Traducción del ucraniano:

Natalka Bilotserkivets y José María Lopera

BOYS CHOIR

In memory of Ernst Juenger

There are boys who befriend snakes. 

They are fearless and they sing.

Their white shirts, like snow

fly above a fresh grave.

Beneath the black velvet of their pants

their knees burn, torn in marches

on the marble cliffs. Their voices

are thin, but even thinner is their pure breath.

Their perfect pitch resounds like thunder

from lop-eared ears to tender ribs.

...There is no falsity in my feelings

for You, my Lord, for You.

O this love, cold and clear,

this steel honor:

like crystal, salty and icy

and crystal.

There are lips that close the seam

on the sleepy wound;

and blood that drips from the sole

becomes dew.

This is the love that befriends snakes

and beats without pity;

and will kill if Your image

winks from the crystal

and points towards the bloodied path

between reapings

where snow lies on dead ships

and sailors sleep.

HOTEL CENTRAL

for anyone

in one of the cities where at an uncertain time

capricious fate acknowledges us

where in the evening you can hear jazz in the restaurants

in the morning — bells from the gothic arches

water-lilies bloom in the canals there

people drink coffee there and later on beer

and the bicycles of radiant schoolgirls fly

in their sweet way in flocks

their backpacks bright and light

their legs long their hips slim

my God we once were like them too

ten twenty thirty years ago

but cast aside your itinerant pity

there's a Hotel Central in every city —

for those just like you who are no one for no one

here you'll unpack your ordinary things

remove the contacts from your eyes

wash your flesh get your drink

push the button of the pay TV —

there's everything you'd want; and how you'd want it too;

shut your eyes enter and take

nocturnal music knows no bounds

in the chambers of your Hotel Central

at three AM God like Bosch will come

to Hotel Central from the heavenly halls

with insects playing clarinets

with mosquitoes drinking submissive blood

with frogs and snails;

with fish, too;

and all your love —

is just caviar in the repositories of hell

just the struggle of a puny and a miserable slave

spread all over the walls,

of a human being — with a smiting Spirit

he sculpts and bends your body

then throws it into a tub of dung

removing it with his two fingers

shaking it looking and listening

like the first look of tender compassion

like the first touch of a somber "I love you"

like the burst of sun in the folds of a curtain —

Hotel Central meets the new dawn

and every day is like your last chance

and every night as though for the last time

and over the lily-flowered canals

the bicycles

of anxious schoolgirls fly

Grand Hotel Central

Rotterdam, June 22, 2002

ANDRIY BONDAR [10.401]

Andriy Bondar  

Nació en Kamianets-Podilsky, UCRANIA  en 1974. Poeta, periodista y editor. Estudió Historia y Teoría Literaria. Obra poética: Herejía, 1998; La verdad y la miel, 2001 y Primitivas formas de propiedad, 2004.

Es uno de los más populares y, al mismo tiempo, uno de los más leídos en las nuevas generaciones de poetas ucranianos. Sus lecturas públicas atraen salas llenas, sin embargo, desde el momento de su aparición en el panorama poético de Kiev en 1997, ningún crítico ha conseguido escribir un artículo fundamental de él. Sin exagerar, se le puede llamar estrella del mundo de la literatura contemporánea. 

Bibliografía 

Poesía 

Vesinnia yeres (Spring Heresy), 1998. 

Istyna i med (Truth and Honey), 2001. 

Prymityvni formy vlasnosti (Primitive Forms of Ownership), 2004. 

Dioses eslavos

Los dioses eslavos juegan dominó

en las mesas maltratadas de su patria perdida

ellos están destinados a poner eternamente las baldosas

separar el trigo de la paja

convertir el agua en vino

y el vino en vinagre

los dioses eslavos respiran sus últimos alientos

están cómodamente conscientes de su incapacidad

para tratar con el clima de hoy

recuerdan los viejos tiempos antes de Cristo

cuando la salchicha era barata, el yogurt costaba 11 centavos

los televisores podían adquirirse a crédito y había una total confianza

en los días por venir

los dioses eslavos rápidamente pierden los estribos

cuando alguien infringe

sus privilegios:

recuerdos de victorias cuestionables

la subyugación de las mujeres y la humillación de sus hombres

filas en los baños públicos

agua mineral para las resacas

los dioses eslavos dejan sus huellas dactilares

en las amígdalas mientras extraen de las bocas

coronas de oro con trozos de alimentos astillas de barcos hundidos

esperanzas de una vida mejor recuerdos de pérdidas

fragmentos de marchas militares

los dioses eslavos olvidan

su ateísmo incesante sólo en sueños

y empiezan a creer en un magno plan de dios

la influencia de las manchas solares y la justicia social

mientras silenciosos mueren de felicidad

Fantasía

Los extraterrestres son las almas de los niños africanos muertos

que persiguen a los europeos

quitándoles los trozos restantes de razón

y sentido común

toman venganza del orden mundial

creado a su imagen

ponen bombas en los huecos de las escaleras

asustan en la noche con platillos voladores

y espíritus burlones

descarrilan los expresos trans-europeos

y cortan las cuerdas de los escaladores de montañas

en otras palabras juegan tal como los niños

y su inmotivada crueldad infantil

su rencor de otro mundo

huele a la sabana y al sonido de los tambores

huele al sudor de una madre africana

que quizá dio a luz a nuevos niños

e incluso no recuerda los muertos

¿y qué más les queda por hacer a los pequeños pillos?

Los hombres de mi país

Los hombres de mi país

ceden sus asientos en el metro

a los discapacitados a los ancianos

y a los pasajeros con niños

pero la mayoría permanecen sentados

pues esta categoría de ciudadanos

tiene una marcada tendencia a extinguirse

o a viajar en metro con menos frecuencia

los hombres de mi país

son santos bajo un talón

con mandíbulas de insectos entrenados

con las que roen su camino

a la paternidad merecida

y más tarde habiendo desatado sus manos

degustan la carne de los niños

utilizando métodos proscritos

para criar la generación más joven

los hombres de mi país

no son mutantes o pervertidos

son producto del procesamiento secundario

de aminoácidos

esto es todo lo que queda de la nación

que ama y honra a sus héroes

jóvenes tan regordetes o con mandíbulas de pit bull

su amor por la maternidad

ha superado todos los límites discernibles

y se convirtió en su sello personal

los hombres de mi país

especímenes maravillosos para un entomólogo

porque son frágiles como exóticas mariposas

clavadas en un pedazo de cartón

ellos reconocen el valor

de cada movimiento, cada sonido

porque la vida es un crimen sin fin

que no tiene justificación

El alfabeto romano

Durante mucho tiempo he tenido

el impulso

de escribir al menos un poema

utilizando el alfabeto romano

uno de mis amigos piensa

que si nos pasamos al alfabeto romano

nuestro pueblo va a robar menos

e inmediatamente

nuestros desordenados bizantinismos

nuestros insoportables sovietismos nuestros infinitos ugro-finesismos

(perdón urálicos, perdón fineses)

desaparecerán y algo encajará en nuestras cabezas

- Y “voila!” Somos parte de Europa

y otro de mis amigos siente

que si nos pasamos al alfabeto romano

automáticamente nos entenderán mejor

los eslavos occidentales

toda clase de polacos y checos

(e incluso los alemanes de repente nos respetarían)

e incluso si realmente no nos llegan a entender mejor

al menos podría parecer

que ellos podrían entendernos mejor

y otro de mis amigos siente

que debemos empezar a pasarnos al alfabeto romano

progresivamente a partir del oeste de Ucrania

donde el terreno, que es el suelo, que son las personas

están mejor preparados para esto

ya que viajan a italia y portugal a trabajar

y conocen europa, no sólo de segunda mano

sino a partir de sus propias experiencias

haciendo el trabajo más duro, llenos de profunda envidia, enfrentando pura ingratitud

y Mykola Riabchuk que escribe ensayos sobre política

por quien siento el mayor respeto

(nótese que no puse en mayúsculas a italia o a portugal, pero sí su nombre)

considera que para que Ucrania sobreviva entre el este y el oeste

debe reducirse a tamaños digeribles

lo que corresponde a las 6 regiones al oeste del río Zbruch

Discutí con él durante mucho tiempo

tratando de justificar por qué vinnytsky, zhytomyrsky

y mis propias regiones nativas Khmelnytsky, deben añadirse a la lista

pero ya sabes cuán inteligente es Mykola Riabchuk

una vez que piensa algo, eso es

Sólo Bukovyna ve a esto conveniente

Se pasará automáticamente al alfabeto romano

cuando haga parte de la gran Rumania

o incluso si sólo se une a la pequeña Moldova

se verá obligada a pasarse al alfabeto romano

si todo poeta ucraniano vivo

escribe un poema en alfabeto romano

será posible hacer una antología

de la poesía contemporánea de Ucrania escrita en alfabeto romano

¡Qué lástima que Iván Malkovych no será capaz de escribir un poema

sobre la media luna de la letra C

y la vela delgada de la letra ï!

   Traducciones de León Blanco

 PROMETEO 

Revista Latinoamericana de Poesía 

Número 91-92. Junio de 2012.

http://www.festivaldepoesiademedellin.org/

Just don’t push me away 

(beautiful poem by Ukrainian poet Andriy Bondar)

behind my wall lives a modern belarusian sculptor

every day he drinks half a bottle of vodka

and still does not look like an alcoholic

andriy – his name is andriy too –

is a very spiritual person no joke

what jokes can there be if you have to drink half a bottle of vodka daily

and not to be an alcoholic at the same time

what jokes can there be?

he goes to bed very early and wakes up very early and thus

our communication is limited to three evening hours

but this is fully sufficient

to open up souls to each other

and why should we be ashamed of our souls?

what do we have to open to each other

if not our souls?

any other conversation with him turns into a mockery

sometimes it seems to me that compared to him I look

incurably soulless

I am simply a soullessness champion

compared to him

he is simple too simple in his daily life

far simpler than I

than any of my acquaintances

he goes to his studio in the morning leaving behind

the smell of simple eggs fried in simple lard

it is a joy for me to wake up and sense this simple smell

of the modern belarusian sculptor andriy

he is even talented in some otherworldly way

“grab a power tool and pound away” he jokes and laughs at his own joke

he works far more than I – from eight to five

and then comes home and drinks

and wonders why I don’t drink and starts opening to me

his soul

and then goes to sleep

just simply goes to sleep with an open soul

every night I’m scared of his sleepy screams

I think this is his open soul screaming

when in its sleep it overcomes the resistance of the material

pours wax into forms tones the bronze creates the patina

sometimes I start fantasizing

that he is my husband and I’m his wife

we sleep in separate rooms because

he is afraid of scaring me with his open soul

every night I wait for him to come back from the studio

all exhausted and then open his bottle of vodka

and I will give him something tasty to eat

say mashed potatoes with milk and butter

and we’ll make hot tea for ourselves

and he will again start opening his soul to me

grumble at modern art and ask for forgiveness for

disturbing me

and I always want to calm him down and I start

calming him down no what are you saying

don’t even think this don’t even think

lean on me don’t push away just don’t push me away.

Translation: 2004, Vitaly Chernetsky

LUCÍA AIZIM [9902]

LUCÍA AIZIM

(1915-2006)

Lucía Aizim nació en Ucrania en 1915. En 1919, su madre emigró a Brasil acompañado de dos hijas, Lucía y Luba. Llegó a la ciudad de Río de Janeiro, donde vivian sus padres.

Se graduó de la Escuela Superior de Comercio Cândido Mendes, trabajó unos años, se casó y luego se dedicó a la familia para publicar su primer libro de poesía en 1974. Murió en 2006.

Linaje

Yo, allí.

Entre la aurora y la noche

La luz y las tinieblas

desde el primer día.

Hay todo un linaje espiándome

espiando mis pasos.

No importa dónde vaya

por ciudades, aldeas, mares

llevo conmigo sus voces,

sus vestidos, sus pesares.

A veces sus alegrías, también.

Voces ancestrales: imploran, ordenan

No nos dejen en el olvido.

Salida de su desierto la multitud.

Entre ellos, ahí estaba yo.

Yo allí.

Estaba entre la aurora

y la noche, la luz y las tinieblas,

desde el primer día.

Cuando de la nada fueron creados

las aves y las aguas, el aire y las aguas.

He aquí cuando el Eterno encendió

las estrellas del cielo. Yo estaba ahí.

Hay todo un linaje espiándome

hace siglos, milenios.

Hija de la cepa de los profetas

familia de pastores.

Publicado en Noaj: revista literaria de la Asociación Internacional de Escritores Judíos en Lengua Hispana y Portuguesa, Nº 16-17 julio 2007 

Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

Lucia Aizim: a poesia da Errância 

Fragmentos

I

Há palavras tão simples

que ninguém reconheceria

a não ser quem em silêncio

as visse transitando

da simplicidade

para o seu mistério.

II

Também havia o amor

que nunca chegou a ser amor.

Não porque não tivesse sido bastante.

Mas porque não ousáramos nomeá-lo.

Mistério

Ao longe de casas 

que não são casas

Mas sórdidos e sujos

cantos onde se mora.

Nasce o poeta

E no entanto

há qualquer coisa

irreal, quase.

Contra a pedra da soleira

o lápis calca duramente

- o poema primeiro.

Grito

De dentro 

das vísceras

flor encarnada.

Evola-se o grito.

Como se já

não fora

grito

mas uma ferida.

Que se abrisse

toda.

Chovem juntas

de igual natureza

a água da chuva

e minha tristeza.

Chovem iguais – 

sem esperança alguma.

Não sei de que vaus

por um rosto, bruma.

Chove.

Ou não chove.

A ninguém já importa.

Mais e mais

habita-me a vida

em terra morta.

Dispersão

Dispersaram meus mortos.

Uns para um lado. Outros

para o outro extremo do mundo.

Agora talvez habitem a zona das auroras.

Através do tempo ficou apenas

um cálice, restos esfiapados 

de finíssima trama, tecida

por mãos ignoradas

e algumas máquinas encalhadas de guerra.

Emprestaram-me

um bastão quebrado.

E nômade, 

indicaram-me o caminho das estrelas.

Duras palavras

pairam no ar.

Todo o dia as espano.

Uma mulher não deve permitir

que teias de aranha

obscureçam seu coração.

Prelúdio

O que a mão não gravou.

O que por dúbio, o tempo

não trouxe.

O que o amor não fruiu.

Esquece.

Não há modos

de fazer retornar

tudo isso.

As coisas se chamam nunca mais.

Um dia é simplesmente um dia.

Mesmo que sobre seu fundo branco

escorra tinta azul.

Certamente, 

as coisas jamais crescerão

além dos seus próprios limites.

Certamente, 

jamais serei uma só gota

daquilo que chamamos mar.

Sou apenas a sombra de alguém

que imagina tanger o largo

rebanho das ondas.

Mas que sequer alcança

uma única linha, que transborda,

de sua mão.

Súplica

Sobre as ruínas.

A ave (em pleno vôo)

arremessa uma semente.

Deus, dai-me

coragem bastante

para que a aceite.

tal como é, semente apenas.

Ah, quem mo dera!

Quem dera ter

o Tejo, o Capibaribe, 

um rio que fosse meu.

Não este mar revolto

onde jazem sepultos

mastros, galeras, naus e ventos.

Quem dera um rio

que fosse meu

desde sempre.

Quase nome de parente

de tão íntimo

- riozinho. 

Era domingo

quando sentiu o chão

faltar-lhe sob os pés.

Era domingo

quando ele chegou

e sem recolher a bandeira

- do despotismo

que o acompanhava.

Atirou uma nuvem

de serpentes

aos quatro ventos.

Então, ela baixou os postigos;

que os vizinhos não vissem

nem ouvissem aquilo.

Deixou passar horas.

Até que o tempo lhe restituísse

alguma dignidade.