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martes, 23 de septiembre de 2014

SUSAN HOWE [11.126]


Susan Howe 

Boston, Massachussets, EE.UU.  1937. Poeta, Académica y ensayista. Una de las poetas más destacadas de lo que en Estados Unidos se ha dado en llamar “Language Poets”. Los poemas aquí seleccionados pertenecen a Souls of the Labadie Tract (Las almas del territorio Labadie) (New York: New Directions, 2007). Vive en Connecticut. 

OBRA:

Hinge Picture (1974)
Chanting at the Crystal Sea (1975)
Secret History of the Dividing Line (1978)
The Western Borders (1979)
Cabbage Gardens (1979)
The Liberties (1980)
Pythagorean Silence (1982)
Defenestration of Prague (1983)
"The Liberties"
My Emily Dickinson (1985; reissued 2007)
Incloser (1985)
Heliopathy (1986)
Articulation of Sound Forms in Time (1987)
A Bibliography of the King’s Book, or Eikon Basilike' (1989)
The Europe of Trusts (1990)
"Pythagorean Silence"
"Defenestration of Prague"
"The Liberties"
Singularities (1990)
"Articulation of Sound Forms in Time"
"Thorow"
"Scattering as Behavior Towards Risk"
Silence Wager Stories (1992)
The Nonconformist’s Memorial (1993)
"The Nonconformist’s Memorial"
"Silence Wager Stories"
"A Bibliography of the King’s Book, or Eikon Basilike"
"Melville’s Marginalia"
The Birth-mark: Unsettling the Wilderness in American literary History (1993)
"Submarginalia"
"Incloser"
"Quasi-marginalia"
"The Captivity and Restoration of Mrs. Mary Rowlandson"
"These Flames and Generosities of the Heart"
"Talisman interview with Edward Foster"
Interview with Lynn Keller (1995)
Frame Structures (1996)
"Hinge Picture"
"Chanting at the Crystal Sea"
"Cabbage Gardens"
"Secret History of the Dividing Line"
Pierce-Arrow (1999)
Deux Et (1998)
Bed Hangings I (2001)
Bed Hangings II (2002)
Kidnapped (2002)
The Midnight (2003)
"Bed Hangings I + II"
"Scare Quotes I + II"
"Kidnapped"
Souls of the Labadie Tract (2007)
My Emily Dickinson (2007 reissue of 1985 publication)
THAT THIS (2010) (includes six black and white photograms by James Welling)
Sorting Facts, or Nineteen Ways of Looking at Marker (New Directions Poetry Pamphlets) (2013) ISBN 978-0811220392
Tom Tit Tot (2013)



Susan Howe por Pellegrini

Susan Howe, Boston, Massachussets, 1937. Poeta, Académica y ensayista. Una de las poetas más destacadas de lo que en Estados Unidos se ha dado en llamar “Language Poets”. Los poemas aquí seleccionados pertenecen a Souls of the Labadie Tract (Las almas del territorio Labadie) (New York: New Directions, 2007). Vive en Connecticut. 


Susan Howe:
Souls of the Labadie Tract 

Selección, traducción y nota:
Marcelo Pellegrini

Susan Howe, una de las poetas más destacadas de lo que en Estados Unidos se ha dado en llamar “Language Poets”, nació en la ciudad de Boston, Massachussets, el año 1937. Los poemas aquí seleccionados pertenecen a Souls of the Labadie Tract [Las almas del territorio Labadie] (New York: New Directions, 2007), su más reciente libro de poemas. Los textos que lo componen, de los que aquí se entrega sólo una pequeña muestra, no están numerados; aquí se les han asignado números con el propósito de darles un mejor ordenamiento para la lectura en traducción. Al final de cada texto en inglés, entre paréntesis cuadrados, se da el número de página al que cada poema pertenece. Dos porciones de tierra marcan las secciones de este libro: el “territorio” Labadie, lugar de Maryland donde se instaló una secta Quietista, cuyos miembros eran en su mayoría los seguidores holandeses del separatista francés Jean de Labadie, y la dirección postal 118 Westerly Terrace, de la ciudad de Hartford, estado de Connecticut, en el corazón de Nueva Inglaterra, lugar donde vivió Wallace Stevens la mayor parte de su vida. Dos territorios de la imaginación verbal norteamericana, unidos gracias a la invocación que de ellos hace una poeta decidida a rescatar las voces más ocultas de la esquina geográfica que habita.


“Souls of the Labadie Tract”

1.

Poetry you may do the
map of Hell softly one
voice with viol in green
habit or consort twelve

Maniacs and Fantastics
in measured epic dactyl
Far back thinner coranto
one Labadist one Cynic



1.

Poesía tú puedes hacer
el mapa del Infierno con suavidad
una voz con viola en hábito
verde o consorte doce

Maniacos y Fantásticos
en medido dactílico épico
Lejos allá atrás el coranto decaído
un Labadista un Cínico



2.

I’ll borrow chapel voices
Song and dance of treble
bass for remembrance Stilt-
Walker Plate-Spinner air
piebaldly dressed heart’s
content embroiderer note
Distant diapason delight



2.

Pediré prestadas voces de la capilla
Canción y baile de triplicado
contrabajo para la memoria hombre
en zancos malabarista el aire
moteado la felicidad
del corazón el bordador la nota
El distante diapasón el deleite




3.

Authorize me and I act
what I am I must remain
only suffer me to tell it

if I can beginning then
Then before—and then


3.

Autorícenme y pretendo
lo que soy deberé serlo
sólo súfranme para decirlo

si es que puedo comenzar entonces
Entonces antes, y luego



4.

Analyze duration as you
wish to the world we are
from this moment forth

quick light clay dust we
dressed today in a hurry


4.

Analiza la duración mientras
le deseas al mundo que seamos
desde este momento

rápida luz arcilla polvo
hoy nos vestimos con apuro




“118 Westerly Terrace”


1.

In the house the house is all
house and each of its authors
passing from room to room

Short eclogues as one might 
say on tiptoe do not infringe



1.

En la casa la casa lo es todo
la casa y cada uno de sus autores
yendo de una habitación a otra

Breves églogas como si uno las
dijera en puntillas no pasar los límites


2.

I want my own house I’m
you and you’re the author
You’re not all right you’re

all otherwise it appears as
if you don’t care who you
are—if you count the host




2.

Quiero mi propia casa Yo soy
tú y tú eres el autor
Tú no estás bien tú eres

todo de lo contrario parece como
si no te importara quién
eres, si consideras el anfitrión



3.

Poets have imagined you
whoever you are implicit
melody familiar metaphor

bawdy tapestries archaic
pillage love patience the
scales the dogs the boots




3.

Los poetas te han imaginado
quien quiera que seas implícita
melodía metáfora conocida

tapices obscenos arcaicos
saqueos amor paciencia las
escalas los perros las botas




4.

I write nothing without
coming nearer—Go your
way as if I never appear
to myself or know what
wide windows are what
Laughter at night while
the agitated house slept



4.

No escribo nada sin
aproximarme. Sigue tu
camino como si no me apareciera
a mí mismo o si no supiera qué
son las amplias ventanas qué
la Risotada en la noche mientras
la agitada casa dormía

[Nota explicativa: en el poema [1] de la sección “Souls of the Labadie Tract”, las palabras “coranto” y “consorte” designan términos musicales. Coranto: courrante, corente, corranto, nombres dados a las familias de bailes de triple compás nacidos durante el Renacimiento tardío y el Barroco. Consorte: conjunto de instrumentos, a veces de la misma familia. El translatore agradece la asistencia de a. ajens para este menester.]


Traducción y notas  Marcelo Pellegrini
http://www.lamajadesnuda.com/portal/index.php?





Un poema en prosa de Susan Howe

Todo lo que de algún modo es pensable, dijiste, puede ser objeto de meditación. Cuando pregunté si te referías a la guerra nuclear, la ingeniería genética o al matrimonio, te apresuraste a cerrar la ventana. Yo te había visto, en el parque, sacar una cáscara de banana de la sandalia de la estatua de Constance Witherby y recitar con gestos ampulosos: ¿un poema? ¿una oración fúnebre? Mi formación musical no me permitía leer esa partitura, no con el viento soplando en tu pelo contra la llegada del invierno, aunque si las golondrinas hubieran dejado de sobrevolar en círculos en el sólido azul, me habría faltado el aliento. Punzante olor de mar, de peces acunándose en oleajes. Y nubes ya. Tú dijiste que sería distinto si fuésemos capaces de habitar afuera de la lógica. Supe que querías decir: descalzos.

Susan Howe. LA PASIÓN DEL EXILIO (Diez poetas norteamericanas del siglo XX). Selección, traducción y prólogo de María Negroni. Bajo la luna, Buenos Aires, 2010.



from Cabbage Gardens

The past
will overtake   
alien force   
our house   
formed
of my mind   
to enter
explorer
in a forest   
of myself
for all
my learning   
Solitude
quiet
and quieter   
fringe
of trees
by a river
bridges black   
on the deep   
the heaving sea   
a watcher stands
to see her ship   
winging away   
Thick noises
merge in moonlight   
dark ripples   
dissolving
and
defining
spheres
and
snares

             Place of importance as in the old days
stood on the ramparts of the fort
                                                 the open sea outside   
alone with water-birds and cattle
                        knee-deep in a stream
grove of reeds
               herons watching from the bank
henges
      whole fields honeycombed with souterrains   
human
                        bones through the gloom
       whose sudden mouth
surrounded my face
                      a thread of blue around the coast   
                                                         feathery moon   
eternity swallows up time
                                     peaceable as foam
                        O cabbage gardens
summer’s elegy
                        sunset survived
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Susan Howe, excerpt from “Cabbage Gardens” from Frame Structures: Early Poems, 1974-1979. Copyright © 

martes, 2 de septiembre de 2014

HARRY MATHEWS [11.050]



Harry Mathews

Harry Mathews (Nueva York, 14 de febrero de 1930) es un escritor norteamericano autor de novelas, poesía, cuentos y ensayos. Fue la segunda persona de esa nacionalidad en pertenecer a la sociedad literaria francesa Oulipo.

Nace en Nueva York en 1930, y cursa estudios en la escuela Groton en Massachusetts, para luego ingresar en la Universidad de Princeton en 1947. Abandona Princeton para ingresar en Harvard, donde realiza estudios de música, graduándose en 1952. Antes, el 6 de junio de 1949 contrae matrimonio con la artista Niki de Saint Phalle. En 1951 tienen su primera hija, Laura, y en 1952 se trasladan los tres a la Rue Jean Dolent en París. En mayo de 1955 nacea su segundo hijo, Philip, y en 1960 la pareja separa. En 1961 crea, junto con los poetas John Ashbery, Kenneth Koch y Jimmy Schuyler la revista literaria Locus Solus, de la cual solo se editan cinco números.
Harry Mathews pasa a formar parte de la sociedad literaria Oulipo, siendo el segundo norteamericano en conseguirlo.1 Entabla amistad con otro miembro, el escritor francés Georges Perec, y se traducen sus obras mutuamente.
En 1992 se casa con la escritora Marie Chaix, residiendo actualmente en las ciudades de París, Cayo Hueso y Nueva York.

Bibliografía

Ha escrito novelas, poesías, relatos y ensayos, destacando los siguientes:8
The Ring - poesía, 1960
The Conversions - novela, 1962
Tlooth - novela, 1966
The Sinking of the Odradek Stadium - novela, 1972
The Planisphere - poesía, 1974
Selected Declarations of Dependence - prosa, 1977
Trial Impressions - poesía, 1977
Country Cooking and Other Stories - relatos, 1980
Armenian Papers: Poems 1954-1984
Cigarettes - novela, 1987 (Cigarrillos. CIRCE Ediciones, S.A. 1990. ISBN 84-7765-029-2)
Singular Pleasures - prosa, 1988
The Way Home - varios, 1988
20 Lines a Day - prosa, 1988
The Orchard - remembrance, 1988
Out of Bounds - poesía, 1989
S. - ficción, 1991 (uno de los siete autores)
Immeasurable Distances - crítica, 1991
The Journalist - novela, 1994
The Human Country - relatos, 2002
The Case of the Persevering Maltese - no ficción, 2003
My Life In CIA - memorias, 2005
The New Tourism - poesía, 2010




El nuevo turismo

¿De dónde vine
y dónde estoy varado?
Una parte de los mapas es negra
y el resto es lenguaje prestado

No tengo ropa
y las tiendas no aceptan mi dinero
los niños doblaron mis rodillas
y los párpados se me llenaron de escozor

Los labios de hierro son resbalosos
y las páginas que se incendian, soleadas
pero no les encuentro sentido
a las activas criaturas arrugadas

¿por qué pensar en el miedo frente
a plácidos rasgos extraños?
son más extrañas las lágrimas
de las activas criaturas arrugadas.

¿De dónde vine
y dónde estoy varado?
Una parte de los mapas es negra
y el resto es lenguaje prestado

Versión de Cecilia Pavón




ROMANTIC POEM

          for L. S.

In the dead of night
In the dead of the past
The landscape of mathematical bats
With inviting slate-lined troughs sunk in gravel
Can you think of me
Can you think of us
Armorially intricated like a bunch of bananas
In wastelands of utopian desire
Can you think
How can real things if lovable be so uncomfortable
Sloth, nevermindness, sweetish pus
Excuses worse than astrological babble
Tomorrow was another day
With vicious sunlight
Not even room enough to moralize
Just get down and stay down
I can’t remember but then you
Are not to be forgotten
Putting myself out of your reach
Backing towards immobility
So sluggishly attained
Then as now






IN PRAISE OF HEINRICH HEINE

In longing, the underage seaman veered from the drift,
Elsewhere, out of the wind, scuppered his stone desire.
Unluck cleaving to him made him no schadenfreuder—
What was plus or minus? He loved the least cat.

Starbursts should light up this moment, the child
Be jealous of nighttime and its laughing yellow listener!
The red doe of the prince of studies sunders,
Shedding her likeness. Her undimmed luster fits him.






SUSSEX DAYS

Singing has shed its sound,
Soundless song articulates itself
In mauve fevers
That sting the unopened nose.

Halal lamb is distributed
Like goose on Christmas afternoon.
You likewise will be cut into pieces of deliberation:
Relics sufficient for passionate sleepiness.







Lateral Disregard

after an observation by Kenneth Koch

Shall I compare thee to a summer’s bay
an orange cliff rising from its waters to the east
to the west a slope of reddish earth whorled with gray olives
between them an arc of rock, then sand, then little port
four houses of blue-washed rubble and red-tile roofs
and below them under broad-leaved vines a terrace with tables and benches
from which at noon the smoke of golden bream grilling
brings a gust of longing to the wayfarer as he looks over the bay
from a bluff down which a dusty zigzag path
leads to a straggly cluster of fig trees near the water’s edge
(their first fruits now ripened in July sun)
to whose left on flat rocks ample nets have been drying
to whose right on the sand — green, yellow, green, red — four fishing craft
rest through the languid hours of the blue day
only at night taking to the clear dark waters
through which their bow-lights beckon curious fish
for nets to scoop from their nimble careers
to be shaken over the decks in slithering heaps
and at dawn the boats coast home between brighter blues
the glory of the world suffuses earth stone and leaf
land and sea reaffirm their distinction
in an exchange so gentle that the wayfarer briefly believes
he has been suspended lastingly in newborn light
the happiness and rightness of the morning
no longer dreaming plowing on through thick mud?












lunes, 1 de septiembre de 2014

SHERMAN PEARL [11.044]



Sherman Pearl 

(Estados Unidos, 1932)
Es un periodista retirado y publicista que llegó a la poesía en su senectud. Desde entonces, ha publicado cuatro libros (The Poem in Time of War , Conflu:X Press, 2004) y está trabajando en un quinto. Es uno de los fundadores del Festival de Poesía de Los Angeles y ex co-director the Valley Contemporary Poets. 

La obra de Sherman ha aparecido en más de 40 revistas literarias y antologías (especialmente Poetas de Sam Hamill contra la antología Guerra). Sus premios incluyen 1º premio en el concurso 2003 de la Unión Nacional de Escritores. Más recientemente, fue honrado con el Premio Internacional a la publicación por the Atlanta Reviewe.





EL POEMA EN TIEMPO DE GUERRA

debería despertar a la ciudad gritando ¡EXTRA! ¡EXTRA!
luego susurrar la historia detrás de la historia
como un conspirador. Debería ser corto, incitador,
como el llamado del presidente a las armas;
lo suficientemente suave para una bandera a media asta;
lo suficientemente fuerte para dar firmeza a los afligidos;
lo suficientemente amplio para servir como una bolsa para los 
cadáveres.

El poema debería llevar la noticia, por cuya carencia
mueren los hombres miserablemente. Es
un resumen en nombre de los vivos, un megáfono de papel
para las voces de los muertos. Debe ser
la última voluntad y testamento del mundo, una lista
de lo que queda. Roba de los antepasados: 
Diario condenado de Sassoon y llamado de Auden al amor.

El poema podría ser una receta para la sanación
pero ¿quién podría leer tal garabato? ... o un vendaje
para las heridas, excepto que la sangre
tienda a borrar palabras.
Tal vez todos los poemas de guerra podrían ser cosidos juntos
en una gran manta gruesa que extendamos alrededor
de nuestros hombros, podría calentarnos en noches como esta.







WHO'S NEXT? 

If they could banish Pluto 
for being too small, too obscure-- 
if they could kick him 
out of the family 
because the name they'd 
given him was too underworld-- 
if they could downgrade him to orphan 
condemned to circle 
the house forever, peering in 
through sun-lit windows 

who's next? 
Saturn for his gaseous lack 
of substance? Mercury, too hot 
to be civilized? Venus 
for being suspicously 
brilliant or Mars for his failure 
to produce the life forms 
our comic books promised? 

I mean, when they came 
to ostracize Pluto--that unseen 
star of my cosmos, my 
farthest-out friend-- 
the faceless part of me said 
No matter, he was not like us. 

But the part of me 
that was disowned, designated 
as "other", still wears 
a yellow star. It orbits 
endlessly outside the spheres 
of more desirable bodies. 
It waits 
for the system's 
purifiers to return 
with hounds and flashlights, 
searching the night for aliens.







ATLAS AGONISTES 

Upsy-daisy you went 
light as a laugh 
high as my hand could stretch 

and sure of the strength 
love has given me 
I held you there 
halfway between sun and safety 

so you could see your horizons 

Atlas I was and you the world 
I carried across the sky like a trophy 
all triumph and glitter 

you pretending to fly 
I pretending to be immortal 

till I faltered under the burden 
I had to uphold 
the weight of your fragility 

and lowered you to my shoulder 
as I sank to one knee 

and saw I was kneeling on clouds 
supported by nothing but 
fear of failing you 
and plummeted from the heights 

of the myth I'd made of myself 

and you fell from my grasp 
and for all my soothing assurances 
I could not lift you up.






ROCKET SCIENCE 

This poem is not rocket science 
yet it, too, is trying to thrust itself out of orbit, 
rise into the unknown. It will not, 
however, rain missiles on unseen enemies; 
nor was it fathered by transplanted Nazis. 

Rocket science is what easy "ain't". 
Art is infinitely more fragile; builds spaceships 
out of spider webs. But it knows 
how to mourn those lost in the ether; 
it lets us witness their travels through time. 

It is not rocket science 
but it hitchhikes onto the scientsts' rockets. 
When they land on alien worlds 
it unveils the beauty under the bleakness; 
it transmits urgent reports from the dark side. 

Art is the lonely capsule 
that wanders through space after the rockets 
have fallen away. It is the gasp 
of astronauts who've glimpsed a magnificence 
science can't name. It is that name. 






MILE HIGH

Even the cone on the ice cream shop's roof
was sexy, how it poked the summer sky,
how the plastic vanilla that filled it
looked so much like flesh.

Even the door's tinkling bells aroused me.
The decor was virginal, the aroma wholesome…
fertile ground for lascivious thoughts.

The girl behind the counter wore a tight-
fitting uniform.  She was the flavor of the day.
I ordered rocky road for its manly sound
and the erotic little bits inside.

When the girl leaned over the containers
I froze; when she scooped me some extra
I melted.  I paid my quarter

and carried her into the sunlight with me.  
I tasted her smile, tongued her lips.
I bit a small hole at the bottom, sucked 
her sweetness, licked drips from my fingers.

Her name was Innocence.  
Her name was Cherry, Caramel, Butterscotch.
I named my children after her.






                       JUNK SCULPTURES

From things without value that nonetheless
                                                            couldn't be wasted
from thimbles and remnants of cloth
from debris the sky deposited 
                                                            each time it fell
from unnamable scraps brought home in pushcarts
                                                my forebears crafted a life
I myself am shaped by cracked photographs
synagogue relics
                                     fragments of fractured languages 
I'm composed of desecrated headstones
                                    and junkyard car parts
            and bones that have fallen from my family tree
Everything I've reclaimed from the trash bin
is welded to me
                                                             bit by bit I grow  
                                                   





THE LAST TELEPHONE BOOTH

It stood on the corner, a relic 
            of old movies in which calls
were made behind tiny closed doors, 
            spoken in private.
Behind its fogged windows,
            silence, except for graffiti 
that spoke a language
            alien as the words I heard 
on the street, the jabbering 
            of cell-phones and psychos, 
warnings emitted by stop signals.
            The booth offered sanctuary.  
I entered, squeezed myself 
            into that plain sight hideaway.
In solitude I listened to wisps 
            of voices that had spoken there, 
heard echoes of coins 
            that had clinked down the slots.  
The receiver dangled as though 
            the last caller had rushed out 
in mid-conversation. 
            Something stirred in the cord, 
maybe a breath exhaled after a long time 
            on hold.  Something spoke
from the world I was connected to.  
            Hello, I shouted 
into the mouthpiece, are you still there?


© 2012 Sherman Pearl