AMOS BAR [11.058]

Amos Bar 

(15 octubre 1931 a 15 marzo 2011), también conocido como "Possa", era un israelí autor, profesor y editor. La mayoría de sus libros son para niños y adultos jóvenes.

PREMIOS

In 1972, his book " I'm Running out of The Horse " was included in the list of honor of Hans Christian Andersen Award .

In 1978, he won the Lamdan Prize for his book " Poretz Ha-Machsomim " (" Blockade Runner "), Sreberk, 1977.

In 1993, he won the Ze'ev Award for his work " HaMeshoreret MeKineret'' " (" The Poet of Sea of Galilee ").

OBRA

The Little Tractor Driver ( Hebrew : הטרקטוראי הקטן ‎, HaTractora'ee HaKatan , 1958)

Fishing Fish ( Hebrew : דגים דגים ‎, DaGeem DaGeem", 1961)

Rotem and the Magic Hair ( Hebrew : רותם ושערת הקסמים ‎, Rotem Ve Se'Harat HaKsameem", 1961) – written for his oldest daughter's birthday

The Legend of the Awakening Sea ( Hebrew : אגדת הים המתעורר ‎, HaGadat Ha'Yam Ha'Mitorer", 1963)

The Ants Hill ( Hebrew : גבעת הנמלים ‎, GiVat Ha'Nemaleem", 1967)

I'm Running out of The Horse ( Hebrew : נגמר לי הסוס ‎, Nigmar Lee HaSoos", 1972)

Dews in the Negev ( Hebrew : טללים בנגב ‎, Tlalim BaNegev", 1972) [ 1 ]

The Tales of TomerOdeDana ( Hebrew : עלילות תומרודדנה ‎, Halilot TomerOdeDana , 1975)

Blockade Runner ( Hebrew : פורץ המחסומים ‎, Poretz Ha-Machsomim , 1972) "פורץ המחסומים" . (Hebrew)

The Negev Patrol ( Hebrew : סיירת הנגב ‎, Sayeret Ha'Negev , 1978)

The rebellion at the Zoo ( Hebrew : המרד בפינת החי ‎, Ha'Mered Be'Pinat Ha'Hai , 1979)

Burning Ship at Tel-Aviv shore ( Hebrew : אניה בוערת בחוף תל אביב ‎, Oneeya Bo'Eret Be'Hof Tel Aviv , 1980)

Stories about Birds ( Hebrew : סיפורים על ציפורים ‎, Sipurim Al TziPorim , 1983) [ 2 ]

The Jumping Champion and the Car Counter ( Hebrew : אלוף הקפיצות וסופר המכוניות ‎, Aloof HaKfitzot Ve Sofer HaMehoneeyot , 1988)

The Poet of Sea of Galilee ( Hebrew : המשוררת מכנרת ‎, HaMeshoreret MeKineret , 1983) [ 3 ] – included in Israel's Ministry of Education Reading Recommndation List of 2010–11 .

First 100 trips ( Hebrew : 100 טיולים ראשונים ‎, Me'ah Teeyulim Rishoneem , 1986) [ 4 ]

One Dog, Two kids, Three chicks ( Hebrew : כלב אחד, שני ילדים, שלושה אפרוחים ‎, Kelev e'Had, Shney Yeladeem, Shloshah Efro'Heem , 1996)

Legend Flowers ( Hebrew : פרחי אגדה ‎, PirHai HaGadah , 1995) [ 5 ]

Legend Birds ( Hebrew : ציפורי אגדה ‎, Tziporei HaGadah , 1997) [ 6 ]

Legend Land ( Hebrew : ארץ אגדה ‎, Eretz HaGadah , 1997) [ 7 ]

Where Have You Come From, Pretty Butterfly? ( Hebrew : מנין באת פרפר יפה? ‎, Me'na'yeen Bata, Parpar YaFe?', 1999) [ 8 ]

Where Have You Come From, Cute Bunny? ( Hebrew : איך באת לעולם, ארנבון נחמד? ‎, Eih Bata La'Olam, Arnavon NehMahd? ,2000) [ 9 ]

Pashosh Children Magazine עיתון פשוש ( Hebrew : עיתון פשוש ‎, Pashosh ) (by SPNI – Chief editor for 24 years

They See, but Can't Be Seen by Pinhas Amitay ( Hebrew : הרואים ואינם נראים ‎, HaRo'eem Ve Einam Nireem ,1983) [ 10 ]

Adventures with Plants by Pinhas Amitay ( Hebrew : הרפתקאות עם צמחים ‎, HarPatka'ot Eem TzmaHeem ,1983) [ 11 ]

Insects at Home and in the Garden by Pinhas Amitay ( Hebrew : חרקים בבית ובחצר ‎, HaRakeem Baba'eet Ve Ba'Hatzer ,1983) [ 12 ]

En mi anterior encarnación...

En mi anterior encarnación 

fuí hombre 

tuve esposa y tres hijos 

que me enterraron 

después de haberme cortado las venas. 

Era el año ´71, 

hubo escasez en la tierra 

y yo, un obrero borracho 

me pasaba dos horas por día haciendo cola 

para volver con papel higiénico 

a los brazos de mi rechoncha eslava 

que me engañaba con un atleta 

para poder creer que ella aún valía algo. 

La menor coge desde hace ya bastante 

y el mayor tiene un diente de oro, 

maneja un auto blindado 

y nos cobra una cuota para protegernos. 

El del medio odia a Pushkin. 

Está en la onda anti, en general. 

No la envidio a mi mujer: 

se ve que soy homosexual latente 

y quizás yo la traicione a ella con algún atleta. 

Vomito. Necesito un poco de estímulo. 

El inodoro se tapó. Me apodero 

de una oxidada hojita de afeitar. 

Luego de las concurridas exequias 

en las que fui enterrado, 

débil, seco, 

vuelvo a la vida 

como una fémina anodina 

en el moderno medio oriente. 

En mi anterior encarnación 

fuí hombre. 

Y parece que ésa es la razón 

por la que yo soy gato y vos sos rata. 

Sé hombre. 

En tu próxima encarnación. 

Traducción: Gerardo Lewin 

AHARÓN ALMOG [11.057]

Aharón Almog 

Es poeta, dramaturgo y novelista. Nació en Tel Aviv en 1931 en el seno de una familia que dejó el Yemen en el siglo XIX. Se graduó en la Escuela de Agricultura Mikve Yisrael y en la Universidad de Tel Aviv. Enseña Literatura Hebrea en colegios secundarios. Obtuvo el Premio Brenner, el Premio Primer Ministro en Literatura y el Premio Bialik.

Bibliography

Poetry in Hebrew 

Aviv Atzevet B’Yehuda [Sad Spring in Judea], Sifriat Poalim, Merhavia, 1956

Hatzda’a Le-Israel [Praise to Israel],  Sifriat Poalim, Merhavia, 1972

Hilton Yerushalayim [Jerusalem Hilton], Sifriat Poalim, Merhavia, 1979

La-Menatzeah Al Mot Sahkan Kaduregel [To Immortalize a Football Player], Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 1981

Requiem Le-Zonah [Requiem for a Whore], Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 1983

Rehov Herzl [Herzl Street], Am Oved, Tel Aviv, 1987

Im Tiru Sukka Afa [If You See a Sukka Flying], Hakibbutz Hameuchad, Tel Aviv, 2004

Fiction in Hebrew

Ha-Yamim Ha-Rishonim [First Days], Tarmil, Tel Aviv, 1964

Kelev Shahor [Black Dog and Other Stories], Tarmil, Tel Aviv, 1974

Shavua Be-Tashah [A Week in 1948], Tarmil, Tel Aviv,1980

Ha-Laila She-Bo Meta Ha-Tzionut [The Night that Zionism Died], Zmora Bitan, Tel Aviv, 1989

Al Tats-hiku et Safta [Don’t Make Grandma Laugh], Zmora Bitan, Tel Aviv, 1994

Plays in Hebrew

Tikun Hatzot [Midnight Prayer], Ministry of Defense, Tel Aviv, 1961

Dos recuerdos

I. Añoranzas

Añoro el sandwich que llevaba a la escuela.

Ocho años, mucha piedad de madre.

Una alforja blanca, una servilleta bordada:

cómo me amaban los charcos en el camino

hacia el Centro Wolovelsky.

Luego un desastrado tacho de lata con halva y pepino

en las frías mañanas, de camino al trabajo diario.

Hubo muchos: herrero de obra, empleado, chofer.

En 1951 vi un aviso en el diario:

"se solicita conductor de jeep".

Me puse una camisa blanca y me presenté.

Había gente esperando: uno se mordía las uñas, otro leía un libro.

El dueño de un local mayorista del centro comercial 

salió de su oficina y preguntó: 

"¿Qué harían ustedes, niños míos, si vieran que

a mitad de camino el motor se quedó sin aceite?"

El puesto lo obtuvo aquel que dijo

"Conmigo esas cosas nunca pasan".

II Tuve un maestro

Tuve un maestro que solía entrar al aula

como una tromba, diciendo:

"Rápido, escriban".

Escribir qué, nos preguntábamos.

"No importa, escriban".

Así escribimos durante todo ese año

y así seguí escribiendo hasta hoy.

Traducción: Gerardo Lewin

THE DONKEYS HAVE DISAPPEARED

the donkeys have disappeared from this land

a sycamore died trees of the field mourn

the mountains won’t skip*

the hills won’t applaud

spring is over summer is done

and they always tell you what to do go here

go there come back pay this

and you do what they tell you go here

go there and pay this

worn down you return over the years

like the dust that collects on your desk

recall the things you have forgotten 

Translator's Note: Psalm 114: “When Israel went out of Egypt [. . .] the mountains skipped like rams” 

ABOUT MY MOTHER

How proud my mother was; my son is a poet

the neighborhood women looked at her in awe, her son is a poet

neither doctor nor engineer, a poet

as if something otherworldly,

with wonder the shopkeeper wrapped fish in newspapers

and talked about the poets in the city of his birth

who the caliph beheaded.

In a dream my mother saw a head adorned with curls

a crown of thorns

summer pursued summer

wearing a bowtie and a tuxedo  

tortured Herzl in our living room looks amazed at Bialik

who smiles from the sideboard opposite

I look at the long beard my mother cleaned each Friday night

at the curtains she wanted to change

at the books at the floor tiles

her soul wasn’t tired from constant watching

what she did doesn’t matter

a man takes everything with him

© Translation: 2012, Lisa Katz

I HAVE A LONGING

I have a longing for the sandwich I took to school

for eight years with mother’s great compassion. A white lunch box

an embroidered napkin, how the puddles loved me on the way

to the Wolovelsky Center. Afterwards

a clumsy tin pail with fenugreek and a green cucumber

every morning to my daily work

different jobs: construction welder, transportation, clerk.

In 1951 I saw a newspaper ad:

driver wanted with a jeep license

I put on a white shirt and went off.

People waited in line. One chewed his fingernails the second read a book

a wholesaler from the industrial park emerged from his office and asked

what will you do my children if the oil runs out

                        in the middle of the way?

The one who got the job was the one who said:

with me it never happens. 

© Translation: 2012, Lisa Katz

EREZ BITON [11.056]

Erez Biton 

Nació en 1942 en Orán, Algeria. Emigró a Israel en 1948. A la edad de diez años quedó ciego por una granada de mano que encontró. Pasó el resto de su infancia en el Instituto para el Ciego de Jerusalén. Obtuvo un título en trabajos sociales de la Universidad Hebrea de Jerusalén.  Más tarde estudió psicología en la Universidad Bar Ilan. Biton fue periodista y publicó una columna mensual en el diario israelí Maariv. Ha publicado tres poemarios. Ha sido uno de los líderes espirituales de las luchas de los judíos orientales.

Actualmente es editor de la revista literaria Apirion. Su poesía fue premiada en numerosas ocasiones. Obtuvo el Premio Miriam Talpir y el Premio Primer Ministro. También dirigió la Asociación de Escritores Israelíes.

Zohara Alfasía

Zohara Alfasía, cantante en la corte

de Mohammed V en Rabat, Marruecos.

Se dice que cuando cantaba

combatían los soldados espada contra espada

abriéndose paso entre la multitud

para llegar hasta el ruedo de su vestido,

besar la yema de sus dedos

y dejar un real como ofrenda de gratitud.

Zohara Alfasía. Ahora la encuentras

en Ascalón, en Atikot Guímel(*),

junto al despacho de la ayuda social.

Su mesa se tambalea en tres patas

y huele a restos de latas de sardinas.

Magníficos tapices regios se acumulan

sobre su camastro de inmigrante.

Horas absortas frente al espejo

en el batón matinal

con sus afeites baratos.

Cuando dice:

"Mohammed V es la niña de nuestros ojos"

te resulta al principio incomprensible.

Zohara Alfasía tiene una voz ronca,

un claro corazón 

y la mirada presa del amor.

Zohara Alfasía.

* Barrio pobre en la ciudad de Ascalón.

Traducción: Gerardo Lewin

Zohra El Fassia

Singer at Muhammad the Fifth’s court in Rabat, Morocco

They say when she sang

Soldiers fought with knives

To clear a path through the crowd

To reach the hem of her skirt

To kiss the tips of her toes

To leave her a piece of silver as a sign of thanks

Zohra El Fassia

Now you can find her

In Ashkelon

Antiquities 3

By the welfare office the smell

Of leftover sardine cans on a wobbly three-legged table

The stunning royal carpets stained on the Jewish Agency cot

Spending hours in a bathrobe

In front of the mirror

With cheap make-up –

When she says

Muhammad Cinque

Apple of our eyes

You don’t really get it at first

Zohra El Fassia’s voice is hoarse

Her heart is clear

Her eyes are full of love

Zohra El Fassia

GALI-DANA SINGER [11.055]

Gali-Dana Singer 

Nació en San Petersburgo en 1962. Emigró a Israel en 1988 y vive en Jerusalén. Ha publicado tres poemarios en ruso y dos en hebreo. Suele traducir poesía hebrea al ruso y viceversa. Ha editado la antología bilingüe "Poetas"  junto con Peter Kriksunov en 1999 y la publicación (en ruso) “Dibweitotz’ih” que luego se transformaría en bilingüe. Ha participado en festivales internacionales de poesía y dirigido un taller de traducción poética.

Gali-Dana Singer es también artista plática, fotógrafa e ilustradora de libros. Obtuvo el Premio del Ministerio de Absorción para escritores inmigrantes en 1996 y el premio  “Poetry – 2000” en el festival de poesía de Metula.

La pintura es obra de su esposo, Nekoda Singer.

Gali-Dana Singer 

Born in St. Petersburg, Russia in 1962. Immigrated to Israel in 1988 and lives in Jerusalem.  Published three poetry books in Russian and two in Hebrew: “To Think: A River” (2000), “Blind Poems” (2002). Her poems have been published in Hebrew literary journals in Israel, they have been translated to English, Yiddish and Georgian and have appeared in Russia and Europe.

Gali Dana Singer often translates Hebrew poetry into Russian, and also translates poems from their original languages of Russian, English, Polish and Spanish to Hebrew. In 1988, her translation of the anthology “Shalom Aleichem (50 years of Israeli Poetry)” was published in Moscow.

She edited the bilingual anthology “Poets’ Dialogue” (with Peter Kriksunov in 1999), and edited the Russian language journal “Dibweitotz’ih” (from 1996) which became a bilingual magazine (Hebrew and Russian) published by HaKibbutz Hameuchad Publishing House.  She participated in international poetry festivals, and directed a poetry translation workshop in Jerusalem (1995-2000).

Gali Dana Singer also engages in visual art, photography and book illustration. She has displayed her work at exhibitions, including (in 1990) exhibitions of children’s books illustrations at the Youth Wing of the Israel Museum (with her husband, Nekoda Singer). She won the Absorption Minister’s Prize for Immigrant Writers (1996) and the “Poetry – 2000” Prize at the Poetry Festival in Metula.

Fragmento de un poema

Pretendamos que estoy muerta.

Tú me llamarás, no te contestaré.

No he decidido aún una postura acorde.

En todo caso, no será en pose de víctima.

No. Al principio alcanzará con cerrar los ojos,

boca, oídos, narinas y poros.

Obturar algunos con cera, tapar otros con algodón.

Dos centavos en los párpados,

una moneda en los dientes.

Por fin, comenzaré a corromperme.

La tierra ha de ser negra, agusanada.

La arena no sirve para este propósito

aun cuando resulte difícil afirmar 

que sea del todo inconveniente.

Cambiaré de color, de forma, de perfume

y tú reescribirás el listado de ofensas.

Me llamarás, no atenderé.

Luego me incorporaré, saldré, 

cerraré la puerta con un golpe,

me iré, saldré de viaje, olvidaré

y fingiré: me pondré una sábana,

me echaré en la tierra.

La tierra debe ser cálida y limpia.

Así, una vez disuelta, me absorberá.

Traducción: Gerardo Lewin

FRAGMENT OF A POEM

Come on let’s pretend that I’m dead.

You’ll call to me, and I won’t answer.

I still haven’t chosen a position.

In any case, it won’t be the pose of a victim.

No, at the beginning

It’s enough to close one’s eyes, mouth, ears, nostrils, pores –

Seal them with wax, stuff them with cotton wool.

Two nickels on the eyelids and a penny between the teeth.

Finally I’ll begin to decompose.

The earth must be black and wormy –

Sand isn’t good enough for this,

Although you can’t say that it’s completely unsuitable.

I’ll change color, odor and form,

And you will rewrite the list of offenses.

You’ll call to me, and I won’t answer,

Afterwards I’ll get up, go out, slam the door,

Walk, ride away, forget and fake it:

I’ll take a sheet and lower myself into the ground,

which has to be warm and clean.

That way, after I crumble, 

it will take me in.

© Translation: 2003, Lisa Katz

LAMENTATION OF THE BORDERGUARD

I do not want to be a borderguard, said the borderguard.

I don’t want to be a bodyguard.

I don’t want to be a guardian angel.

I don’t want to be a guide.

I want not to be a grinder.

I don’t want to be a garnet.

I don’t want to be a guerdon.

I don’t want to be a gaud.

But my own unwillingness is grinding and grounding me

and I’m standing on guard,  in my own octagonal garden.

I don’t want to be a watchman, answered the watchman.

I don’t want to be a guardsman.

I don’t want to be a watchguard.

But my own unwillingnesss is watching over me,

standing alone, wavering in the wind.

I’m the door-keeper, observed the porter.

But nobody asked me

about my will.

Translation: Gali-Dana Singer and Ashraf Noor

O. HILLEL [10.839]

O. HILLEL 

(1926). Nació en Eretz Israel, estudió en París. Pertenece a la generación política del 48, de la Guerra de la Independencia, junto a Guri, Amijai y otros. Entre sus obras: La tierra del mediodía y Nishrá.

A LA MEMORIA DE UN AMIGO

A Jairn Ben Dov

Jaim,

has vuelto a tu madre,

a esa tierra que tanto amaste.

Y nosotros tus amigos, absortos y cabizbajos: Se fue Jaim. 

Ninguno de nosotros llora. Somos gente que no llora.

Quizá mis ojos estén un poco húmedos;

sea, yo soy el sentimental del grupo.

Jaim,

has vuelto a tu madre,

entrado al circuito de la floración y fruto, circuito eterno.

Pero nos has abandonado,

no frecuentarás más nuestras reuniones.

No te alegraras más, no reirás y no fumarás tu pipa.

Nosotros seguiremos encontrándonos y alegrándonos muchos 

                                          /años todavía. 

¡Es posible que no siempre te recordemos!

¡En nombre del cielo!

Es posible que te olvidemos.

Sí, ya no reirás. No volverás a reír y nosotros no celebraremos 

                                          /tus bromas,

ya que volviste a tu madre que tanto amaste.

Ya no te diremos: ¡el sábado a las diez nos encontramos –

                                    /siempre que no llueva! 

Y tú ya no contestarás ¡No, no, sábado es sábado!

Jaim,

nosotros te quisimos,

en un poema no se escribe que eras querido, ¡mas eras querido!

No te lloramos,

mas nuestras almas lloran,

nuestras almas no son soldados y lloran la muerte de un 

                                          /hermano. 

Perdónalas.

También tu alma llora por ti, ella te conocía mejor que todos 

                                    /nosotros, le pertenecías. 

Nuestras almas no son soldados, ni están habituadas a la guerra, 

ellas lloran cuando les duele,

son como niños pequeños.

Jaim,

¡Tú eras más niño que tu propia alma!

Eras un niño,

fuiste simplemente un hombre.

¡Amaste!

Y es posible que no sintieras el halo de amor que emanaba de ti. 

¡Nosotros lo sentimos!

Lástima que no te lo dijimos antes,

tal vez, es posible que no pudimos decírtelo,

somos gente sencilla y parca en palabras.

¡Halo de amor!

¡Sí, ése no es un refugio seguro frente al fuego!

Hoy no se vence con amor. Tal vez mañana o después, venza el 

                                                      /amor.

¡Quiera Dios!

RELÁMPAGO EN LA NOCHE

Surgió la pantera de luz

¡Golpeó!

Rebelde surgió el día,

se detuvo un instante,

descendió.

esperó.

¡El resplandor!

Los techos a vuelo rasgó,

¡Ay del lugar!

¡Bravo!

¡Atroz!

Vive, vive,

vive – despierto.

Pantera que de lo alto se precipita,

por un momento se detiene,

a su alrededor se detiene,

a su alrededor observa.

¡Luz!

Brilla la pantera de luz salvaje,

con dientes y uñas

desgarra la noche de presa.

A LA BRISA

¡Eres de todos como la luna! 

y como ella:

¡mía, mía!

Tú,

como gacela salvaje,

en la brisa

desciendes de la montaña… 

Melodías tus soplidos, 

garganta descubierta, 

niña mía,

¡eres flor de manzano!

POESÍA HEBREA MODERNA Antología Compilada y traducida por Arie Comey