CHOUKRI EL BAKRI [11.006]

Choukri El Bakri

Choukri El Bakri nació en Tetuán, una ciudad en el norte de Marruecos, Agosto 9, 1969, y obtuvo una licenciatura en Lengua Española y Literaturas de la Facultad de Letras de Rabat. A finales de 1990 se integró la televisión marroquí, donde trabajó como periodista en la Redacción hispana. Permaneció en el RTM hasta 1998, o fue Editor Asociado de la periodista editor Writing hispana tiene la escritura árabe y el Gerente de Publicaciones 

Trabajó como corresponsal en Roma de la primera cadena de televisión de Qatar y Kuwait, antes de regresar a mi roca en mayo de 2000 y volver a entrar en el Mediterráneo Radio International, Médi1, Tánger, donde se preparó y organizó el semanario " expresar Magreb ". Permaneció allí hasta el noviembre de 2003, se trasladó a trabajar en Casablanca dispone de la escritura árabe de la segunda cadena de televisión en Marruecos, 2M. En noviembre de 2004, regresó a Tánger para el puesto de correspandant 2M en Western North hasta septiembre de 2006. En mayo de 2007, regresó a Médi1.

IL emitió noticias "White Temptation" en árabe en 1996.

y en febrero de 2009 publicó su colección de poemas "Secuencias de Ausencia".

De 1990 a 1994 fue director adjunto de un suplemento en español publicado por el diario francés L'Opinion, "Opinión Semanal". 

SILENCIO SOMBRA Y PALABRA

Husmeando la inconsolable almohada

Percibo tu silencio aquí supino

En la frente del nocturno marino

Bendita cruz. Bendita granada.

El tiempo cojo sin ti

La noche pesada

Altanero tal fuiste

No volverás

Altanera es la muerte y altanera es

La palabra

La palabra muerte

Bajo los escombros del agua

Aquí está el poema y aquí estoy yo

Aquí está la muerte y aquí estoy sombra

Dos cuerpos tendidos como hilos de araña

Abrazo bruto y mudo. Mudo a largo plazo

Mudo y desnudo como el poema como la sombra

{como la muerte en pascua

EL VERSO VERDE

A una mujer que nunca le supe nombre

Oírte respirar en el corazón de la noche

Me hace pensar en mi palpito

Y en esta tierra que maldigo

Abrir el paso hacia el cuerpo

La memoria.

Adentro. Volver las espaldas y dormir

en el espacio abierto

Paredes de piel y hueso

Hay un hueco

Deja que el verso respire

Entre tus labios

Son versos libres verdes sencillos menores

y desnudos

¿Cómo es que un verso sea adulto

y al mismo tiempo,

VERDE y DESNUDO?

Deja que la noche se deslice

hacia el cuerpo

La memoria

Adentro

Somos el hueco

No importa que los labios hablen

Importa más que queden abiertos

.al hueso

al hueco

al verso

y al beso...

No importa que una palabra esté dicha

mientras la noche está aquí

abriendo paso

UNAS A MIS PIES

¿Qué tiempo es?

Nadie lo sabe

Este cielo no aguanta más

Ni el rojo de nuestras pupilas

Ni el eco de nuestra agonía

Cuando Romeo despertó

Julieta estaba a sus pies

Queda como una S

Todo pareció una mentira

Tú una niña y no soy primero en decirlo

Salpicas el rostro del día

y amontonas lluvias

tiempos y alegría

Mas yo

No me adueño de las medidas de las eses

Ni de los peces en el mar

El verso se va

Se pierde conmigo en los tiempos en los ojos

{y en las muertes amenas

مدنُ الغبار

- إلى أحلام مستغانمي. الصخب. الصخب-

كلُّ مُدُني مَداخلُها جِسرٌ يُفضي إلى غُبارْ/

أعينٌ ونزواتٌ وشمسٌ وساعاتٌ وأطفالٌ وأمهاتٌ

يعاكسن الغبارْ/

آه يا جسدي

سأغفو قليلا فوق هذا العشب

لانتظار البحرِ

وامرأةٍ تحملني للفجرِ

حافيةَ اللسانينِ/

يا جسدي المبتلَّ بالصّمتِ ورائحةِ الزعفرانِ 

سِرْ بي إليكَ

واغمر بالصّمتِ جيوبَ الجوارْ

سِرْ بي إليّ

ولا تُبالِ مرّتينِ

يا جسدي المنهكَ بالحناء وعلاماتِ الانتظارْ

ما لهذا البيْن لا يمتلئ خواؤهُ؟

وما لهذا الفجر

لا ينبلج لسانُهُ؟

ثم هذا الشوقُ؟

مَا لَهُ 

لا يبرحُ نزيفَهُ؟

صاخبٌ مداكَ أيها الجسدُ المُجْتَـثُّ من تفاصيل الغبارْ

بِصمتكَ أزهرتِ القروحُ

وأنهككَ الجوارْ

تريّثْ/

تريّثْ ولا تبُالِ مرّتَيْنِ

مداخِلُ المكان جسرٌ ومساءاتٌ

يضاجعها الغُبَارْ

وعيناي غبارٌ 

يتوسّدُ 

جسورَ الغُبارْ

رذاذ المساء

مَطَرٌ يُسلّمني لمطرْ

ضِفَّةٌ لجبلْ

شبّاكُ نافذةِ المساءْ

لجدران لا حصر لها

وشطآنٌ يتيمةٌ

لسرابٍ

في جبهةِ المساءْ

تنثال الهواتفُ

بالمحمولِ والمتردمِ

أصرخُ. أختنقُ. أحاول أن أضحكَ

أخرج مع الرذاذِ

إلى الرذاذِ

وواجهاتِ الْمَتَاجِرِ

ليس من مارّةٍ غيري

وجداول الـ

مـدينةْ

أفواهُ السياراتِ

وَقْعُ الماءِ على الرّصيفِ

أرجُلٌ تهرولُ

شُرطيُّ مرورٍ

يرتدي كفناً من البلاستيكْ

وأنا دون مظلةْ

فقط الشارب والنظارة

وأحزانُ مساءٍ لا ينتهي

لن ينتهي حتى أنتهي

وتتّقِدَ لحظةُ الصفرِ من جديدْ

أصرخُ. أبتلُّ. أحاول أن أضحكَ

يغتالني بوق سيارةٍ

ويمشط أدراجي. لا رجعة

دون جفنينِ. أقولُ

المطر لي وحدي

ثم أصيحُ. أستعجل خطوي

لمن تومئ هذه الأضواءْ؟

أخرج من معطفي

إلى الرذاذِ

رذاذاً. رذاذاً

متى ينتهي المساءْ؟

أُمسك بالرذاذِ

رذاذاً. رذاذاً

ألتهمُ شوكولاتهْ

وأَضحكُ في وَجْهِ المطرْ

الرباط / دجنبر 1996

فاصلة الظل

1. شَبَه 

يكاد يشبهني

يتقافز بين الظلال

ويتّقي من الزّخّة بتريّثٍ في الخطوِ

وَزَهْوٍ في اللبْثِ

بينهُ وبين الفقدِ

فَقْدُ

وبين وقتهِ والسّهوِ

خِفّةُ ظلٍّ

وزهوُ مطرْ

2. خطو 

يستاء مني إذْ أستعجلُ خطوي

يشدني من الخصرِ

فيتماهى مع الظلّ

وينسى أمري

لكأنه يشبهني/ يدركني

تنساب بينه وبين وقتي ذكرى

فيغمّهُ الوقتُ ويلهو عني

لعله يذكرني

ولعله ينسى

أنني المشّاءُ وقتَ الصّخبْ

3. لهب 

لعله ينساني

فأنا ظلٌّ

لا يريد لظلهِ أن يكون وقتَ الصّخبْ

بل

لا أريد لظلي

أن يكون ظِلاَّ

وقتَ اللهبْ 

شكري البكري [المغرب]

ديوان 'فواصل الغياب'، 2009

MOHAMED ACHAARI [11.005]

Mohamed Achaari

El poeta marroquí Mohamed Achaari nace en 1951 en Moulay Idriss Zerhoun, provincia de Meknés. Estudia Derecho en la Universidad de Rabat y en la Escuela Normal de Administración y desarrolla luego, junto a su carrera literaria, una no menos notable carrera política. Ministro de Cultura de Marruecos desde 1998, también fue encargado de la cartera de Comunicación y portavoz del Gobierno desde septiembre de 2000 hasta noviembre de 2002 y diputado en el Parlamento marroquí.

Elegido tres veces sucesivamente presidente de la Unión de Escritores de Marruecos, ha combinado sus otras facetas con la periodística. Fue director de la revista Afak durante un largo periodo y colaborador en diversos periódicos y suplementos culturales. Como poeta, publicó sus primeros textos en la prensa nacional desde finales de los años 60. Es autor de varias colecciones poéticas publicadas en Bagdad, Beirut, Casablanca y en El Cairo. También ha publicado una colección de noticias y una novela. Sus poemas han sido traducidos a varias lenguas.

Aunque Achaari es conocido sobre todo por su poesía, él mismo declara que la novela “le ofrece una nueva dimensión para dirigirse a la gente, poder despertar su imaginación y cambiar sus puntos de vista”. Achaari cree que los lectores árabes están dispuestos a

comprometerse con ciertos temas y ansían leer libros que respeten su inteligencia.

BIBLIOGRAFÍA:

Sahil al jail al yariha (El relincho de los caballos heridos, poesía). Bagdad, 1978.

‘Ainan bisa‘at al hulm (Ojos del tamaño de los sueños, poesía). Beirut, 1982.

Yaumiyyat al nar wa-l-safr (Diario de fuego y de viaje, poesía). Beirut, 1983.

Sirat al matar (Biografía de la lluvia, poesía). Rabat, 1988.

Yaum sa‘ab (Un día difícil, relato). Casablanca, 1990.

Ma’iyyat (Acuarelas, poesía). Rabat, 1994.

Yanub al ruh (El sur del alma, novela). Casablanca, 1996.

El jardín de la soledad / Bustan al ‘uzla (Poesía). Cádiz: Quorum, 2005.

Ayniha baida'… fi qadamayha (Alas blancas… en sus pies, poesía). Beirut, 2007.

Al Qaus wa-l-farasha (El arco y la mariposa, novela). Casablanca y Beirut, 2010.

Yabab la yaqtul ahadan (Desolación que a nadie mata, poesía). Beirut, 2010.

Kitab al shadhaya (El libro de las esquirlas, poesía). Beirut, 2011.

un espejo en la oscuridad¨

……El muro es un muro,

el muro es muro del otro,

el muro es muro de si mismo;

si sobre él te apoyas

cerrando los ojos y desesperándote,

otro muro crecerá entre tus manos

y otro muro de tu cuepo se levantará………

                                                                                

A RHETORICAL THEORY

If words were clothes we buy

to cover our nudity,

If they were flowers

or cities

or silent minarets,

If they were bread

we line up to buy

as we inhale its delicious smell,

If they were fish in whose eyes

we search for the lustre of death,

If they were birds whose wings we cut off 

to fool around with their impossible flying,

If they were springs in which we put our open palms

so water may flow cautiously through our fingers,

If they were a high mountain that we climb –

a high, solid, and smoothly polished mountain

whose surface we peck at with our breaths

and whose shadows we scratch with our glassy sweat

and from which we fall many times only with our fears 

without leaving the chasm,

If words were . . . 

CINEMATIC DISAPPOINTMENT

She is standing on the wet edge

of a balcony on the tenth floor

on a rainy day in which no birds but swifts fly.

And he is on the pavement, leaning against an electricity pole,

staring up at her

enveloped in the paleness of fear.

The girl has a grey scarf tied round her head

like women who veil themselves.

The scarf is like a dirty window

from which her abducted face looks out.

The boy is wearing a short-sleeved shirt 

as though winter does not bother him.

Frightened passers-by have gathered round him

ready to invent their share of the story.

The girl is about to jump from the balcony

and will shortly fall on the asphalt road

and become a smashed and mangled mass.

The boy is in a stupor

as if he regrets having entered into a love story,

as if he is angry at a girl who will insult him with her suicide.

The sky is very cloudy

and the rain falls monotonously,

heedless of what is happening.

The street is crowded with curious people

and those who regret entering into love stories.

The police try hard to do something, they don’t know what.

“The girl has fallen,”

a man says to himself.

Soon afterwards, people talk about her fall,

some point to the spot where she fell,

and crowds rush to be near it –

and no one looks upward to see the girl

still standing,

stretching her fingers to the rain.

“The girl is practising yoga,”

a woman says as she walks past.

Someone comments reprovingly,

“Lady, Yoga is a sin!”

The girl on the balcony smiles as if she has heard him.

In the street the police siren

splits the air.

The clouds suddenly disperse

as though because of the siren.

A blue space appears

in the clouded sky.

The rain stops.

The girl steps back from the balcony and closes the doors.

As for the boy, he lets the story drop from his pocket

and walks away.

All those around him are moving away, puzzled,

believing wrongly that the boy

is at the heart of the story.

A LESSON IN BITTERNESS

Bitterness is not a strange bed,

nor is it the dregs of a jet-black bad day

or poems with which we escape from our melancholy.

Bitterness, my friend,

is when a train passes, with two dreamy eyes looking out

whose face very nearly tells its own impossibility.

Your heart then jumps, smitten by love,

dewy butterflies flutter in your pulse,

and all ceilings come crashing down,

and distances and floors run from your feet.

Bitterness, my friend,

is when you then return to a room

which receives the echo of your footsteps

and runs away in fear,

while you whip the wind to follow it,

discovering the back of a horse,

which would have been worthier

for racing behind two dreamy eyes

and a face that vanished at the whistle of the train.

محمد الأشعري / المغرب

من ديوان

سرير لعزلة السنبلة

حروب صغيرة

يحتاج قلبي إلى راية

عندما تسقط الكلمات بلا سبب مقنع

وتموت مداخل كل القرى دفعة واحدة

سيكون علي امتطاء الهزيع الأخير من الليل حتى ثمالته،

ويكون علي احتمال السكون البهي

لشخص تولى

ولم ير الا بريق الأسنة،

كر وفر

جسد طالع من غبار الكلام

وفر وكر

هذه فتنة لم أشخ بعدها

وأنا بين صفين

لا أتخالف الا لماما

وفي كل زحف أخر على جمر نفسي

صريعا

وفي كل فر أهدم أسوار قافيتي

وأغادر بيت القصيد على أمل

أن أعود اليه قتيلا

وقد كان ثأري مباحا على وردة

فرمتني القبيلة للماء

حتى أكلل وعدي بسنبلة

أو هجير

فلم أمض الا قليلا

جلست الى جمل لم أقلها

وكأس تشقق وجهي على خمرها

ولبثت أرتب أشياء روحي

كما يفعل العائدون من الحرب

وقتا طويلا 

وجوه موشحة

وخراب 

وأحصنة وسروج

وأقفال بيت تلاشى

ونساء أخذن على غرة

وقصائد مبتورة

ورسائل ممهورة بالسلام

وبالشوق لا يصطفي أحدا

ولا تنس قريتنا

ودراهم معدودة لسجائر معدودة

وأخبار من ماتوا برقة من يحتسي مطرا

أي وعثاء ما أغرق الآن في دمعة

بينما الفجر يجلدني ببلاغات فجر جديد

وضوء جديد

ونسل جديد يحملق في نشرة الطقس

منتظرا غيمة

أو صهيلا

لقد لذت في وحشتي بمكان قصي

لأبتر من جسدي جسدا

وأقر لنفسي بأخطاء هذا الفرار السحيق

أقلت فرارا ؟

ومن فر؟ من كر؟

من أوصل الكأس حد اليباب

وأطفأ شهوته بددا

ها أنا أقر على مطلع للقصيدة

حتى يموت

ولاأتخلص من كبوة اللفظ

حتى تلف حروفي كمائن أخرى

ولم أستطع رغم كل المجازات أن أنفض التيه

عن جملة البدء

وأنصب مقصلة من كلام أرمم في حدها

جسدا أتربته البلاغة والجر والنصب،

حتى صار قردا لنحو الجزيرة أو بعضها

وقد كدت أدنو من الحد آنا

وآنا شططت

فما أمسك القلب ظلا يلوذ به

أو سبيلا

وحين وضعت رمادي على رجفة

وتركت لها ذروة في المدى

لم أكن مسرفا في الكآبة،

غير أني كما لو رميت على حجر شجني

شدني هاجس لاحتمال مريع،

فخمنت أن الذي خلته حجرا

لم يكن حجرا

وأن الذي خلته عطشا

لم يكن عطشا

وأني سأمضي لآخر ما تملك الأرض

من فسحة

صهوتي رعشة عبرتني سريعا

وآبت الى حيث لا بر الا تراب الحكاية

لا بحر الا أجاج غوايتها

أو أقل قليلا

اذن ما الذي يجمع الآن بين نبي

يضيع في كل يوم نبوءته

وصريع يحاول عودته المستحيلة

من غزوة لم يخضها

وحاد يسوق قوافل أشعاره

باكتئاب شديد

سوى أن في الأمر مشتركا غامضا

قد يكون الضرورة في الشعر

أو قد يكون مغامرة

ومدى مستحيلا

ولنعد للمحارب في المطلع الطللي

يحاول أن يأسر المتبقي منه

فلا يهتدي

تلك زوبعة في جهات من الجسد المتناسل

في الظل

تعبث بالأثر الحي مما تلا سهرة الأمس

تضع القلب تحت السرير،

والأصابع في علبة الشاي

وشراهة ما بعد منتصف الليل

في فتحة الباب

وبينا يدوخ المحارب بحثا

عن الشئ أو ضده

يتقلص في المطلع الطللي هبوب القصيدة

حتى يصير وجيبا نحيلا

هكذا تنتهي حفلة الدفن مثقلة بالاشاعات

والبحث عن قطع ضيعتها الجنازة

أما الذي قلته في البداية

عن راية وفرار

فليس سوى خدعة لمغادرة النص،

حتى يعود الهدوء الى جوقة الكلمات

ويصير الكلام عبورا ظليلا 

FÁTIMA ZAHRA BENNÍS [10.646]

FÁTIMA ZAHRA BENNÍS

Nació en 1973 en Marruecos. 

Ha publicado los siguientes libros de poesía: 

The Emotions of Fleeing, Between the Hands of a Moon, Wishes of the Soul..

Es miembro de la Asociación de escritores árabes de Marruecos, y presidente del comité literario de "Voz de Mujer" de la Asociación. 

Sus poemas han sido traducidos al español, francés e Inglés. 

PARAÍSO DE FUEGO

¡Placer amante!

¿Qué dolorosa es tu blancura!

Desde lo más alto

difusas tus gemidos , 

navigando en mis lados.

Paraíso de fuego

por cuyo bajo 

fluyen

ríos.

Al borde de la dispersión

acompañó a tu desasimiento,

me pliego

sobre mí

y hago creer

a mi copa vacía

que tu espera 

es más apetecible

que la dicha de abundancia.

 Noviembre 2007

Traducción: Mohamed Ahmed Bennís

TINTA BICOLOR 

Pluma latiente 

versando en lengua española, 

que revolotea confesiones viajeras 

hacia el Andalus de la memoria. 

Sus palabras 

alumbran relacionando 

las dos culturas, 

sueños de amor 

hacia las dos orillas. 

Entre aquí y allí 

brotaron sus significados. 

En tierras de Tetuán 

arraigaron 

alas que 

laten 

con pasados compartidos. 

Es, la pluma de Ahmed Mgara, 

tinta con dos colores. 

Traducción Ahmed Mgara 

كتابة أندلسيّة الوجع

إليكِ يا أندلسَ المواجع والمباهج عادَ بيَ مسرحُ الحياة

في مسيرةٍ شعبيَّةٍ تُواكبني حشودٌ من المعجبينَ والمؤيدينَ لمصيرٍ

ما كان يوحي أبدا بهذا الانعراج ... بهذا الانسحاق في دنيا المجهولْ

بِطَلَّتي الغجريَّة وَلجْتكِ ... ملفوفةً بردائيَ الأبيض

راضيةً مرْضِيَّةً مُحَمَّلةً بباقة وردٍ يافعةِ القطف

أكانتْ مُلوحة عينيَّ حينئذٍ

تُعبِّرُ عن فرحتي الساذجة أم عن خسارتي الفادحة ؟

أكانت ْ تبشِّرني بأنَّ الفرجَ آتٍ لا ريبَ فيهِ

أم كانت تنذرني بفانتازيا الألم والجنون ؟

وحدهُ المجازُ قادرٌ على اسْتيعاب الزَّلازل البشريَّة ووحدهُ البياضُ كفيلٌ بدفنها

يا قلما صدَّكَ أكثرُ منْ مألوفٍ ولم يُفَجِّرْكَ سوى انفجار المكبوت

يا خيالا حطَّمَ حواجزَ الزمان والمكان

يا نورًا انْغَرَسَ فيَّ كما تَنْغَرِسُ الخناجرُ في الثيران المصارعة

اكشفْ عنِّي سطورا يحظى بها القرّاء

اكشف عني و لا تهبْ قانونَ الأحباء

اقطف ثمرةَ الليالي التي ما هلهلتْ بأوان الفجر

لكنَّ أحيانا يبزُغُ الطقسُ عكسَ ما أوردتهُ الأرصادُ الجوِّية

فلا تكنْ شحيحا

أفصِحْ ببلاغة الشعراء ... بحرقة البؤساء

كيفَ حبوتُ بحذرِ العُماة أسْتَشِفُّ ما وراء الأعراف

فَرَاحتْ عينايَ تَطرف بزَخَّات نور تنشُرُها صوبي شموس المستحيل

فإذا بي أُشرقُ ثائرة على كهف بلغت فيه الدجون أوْجَها

بعجلةٍ صادقةٍ منحْتُ من دوراني ما أغرقني في بحرٍ أشهدُ لو أذنَ لهُ بالرَيِّ

لروتْ غزارتهُ جفافَ الإنسانية جمعاءْ

تماوجتُ فيهِ كما تتماوجُ الغيومُ على قِممِ الجبالْ

تلاحمتُ بمَدِّهِ وجَزْرهِ فَسبَّحتُ

سبحانَ

الذي أسرى بي

منَ البراري العجاف

إلى هَوْج البحار

سبحانَ

الذي أنارَ حواسي

ورفَّعني عن تفاصيلي

سبحانَ

الذي جعلَ

الليلََ في عينيَّ نهارًا

والقيد في يديَّ مِدادا

لا أريد أن أخون مقامي

كلّما نوَّمَ الخيلُ صهيلهُ

انْزلقتْ أنايْ

غزَتْ بي قمرا

لا يُشيعُ خيالهُ

إلاّ في النازحينَ عن ثوابت العدمْ

أنا لا أريدُ أن أخونَ مقامي

لكن من حقّيِ

أنْ أنيرَ الموؤودَةَ

في جسدي

ولوْ تنافيْتُ معَ مجْرايَ

ولوْ أُغْمِيَ عليَّ

بهذا العُرْيِ المحمومْ

لنْ أخجلَ من عبثي

مادمتُ أتَعَدّدُ عكسَ الفناءْ

أتشكّلُ أحرفاً مبْتورةً

من رحمي

العُزلة أمرُّ الخمورْ

وها أنا أرشفها لهباً

لأكتشفَ فِيَّ

الكائنَ المجهولْ

و أسائلَ البياضَ

هل أنا أنْسَبُ إليهِ من الفراغْ

أمْ أنا حمَّالةُ حطبٍ ؟

لا أريدُ أن أحونَ مقامي

بشهواتٍ تندفِعُ ألقاً

في متاهاتٍ لاَّ متناهِية

بِتسلُّقِ دَوالِ عنبٍ

بينَ أسوارِ حديقةٍ

لا تعترفُ بفتْوى الحمامْ

لكنْ هذا لا يعني

أن أحونَ أنايَ

أتمارجَ في موروثاتِ العهدِ الحجري

كيْ يَنقُرَني الغُبارْ

أنا لا أريدُ أن أخونَ مقامي

أنْ أدوسَ طقوسَ العشيرةِ

بِنُطْفَةِ قلمٍ

لكن من حقّي

أن أراوِحَ بقوايَ

وأحلمَ بأنايَ

رَغمَ واقعيَّةِ العدَمْ

ترتيلة فَجر

هِيَ ذي أنا

وقدْ بَزَغْتُ مُكَفَّنةً بالوحْيِ

مُعَطَّرَةً بنفْحِ الرَّياحينِ

تَزُفُّني شُموعُ قلبٍ

خلا

حتى هوى

أينَ أنا ؟

لأناهِزَ مسيرةَ نعْشي

وَأبَشِّرَ العالمينَ

بِنُبُوَّةِ ميلادي

تُرعِشُني قُدْسِيَّةُ هذا الإيقاعِ

و كأنَّهُ رَنَّةُ آذانٍ أو ترتيلةُ فجرٍ

مَهيبٌ هذا الجلالُ

و أنا المُتَصوِّفَةُ

في خُلْدهِ

تتعالى حولي شُواظٌ

تُشْعِرُني بالرَّجْمِ

أهوَ الزهْدُ

أمِ الرُّهبُ منْ سما الطائعينَ ؟

أنا المُحَرَّمةُ

على نفسي

تُؤَنِّبُني نفسي

إذا اعْتَراني قَدَرُ العاشِقينَ

طوافي حولَ الممكِنِ

سقامٌ

وطوافي حول المُبْتَغى

جحيمٌ

يا فِرْدوساً يَخْضَرُّ بتباريحي

لا تُشَرِّعْ مَرْجكَ

و المسارُ

بيننا منعَطَفٌ

لا تُباهِ بثمركَ

كيلا أكشِفَ عن قناديلي

سُبحانكَ

يا من تولِجُنا في النار

ونلْمَسُها جنَّةً

تجري من تحتِها الأنهارُ

وَ تولِجُنا في النَّعيمِ

فَنَضيقُ بِرَقْدَةِ الأهدابِ

هيَ ذي فلسَفَةُ الكَوْنِ