7676.- LAMBERT SCHLECHTER

Lambert Schlechter

Lambert Schlechter (Luxemburgo, 4 de diciembre de 1941) escritor, filósofo y poeta luxemburgués actualmente residente en Eschweiler.

Estudió filosofía y letras en París y Nancy y fue profesor de filosofía y literatura francesa en un liceo de Echternach.

Lambert Schlechter es miembro del instituto Gran Ducado, Sección artes y letras, miembro y exvicepresidente del LSV (Lëtzebuerger Schrëftstellerverband / Asociación de escritores luxemburgueses), expresidente del CNLi (Consejo Nacional del Libro) y miembro y exvicepresidente de la sección luxemburguesa de Amnistía Internacional. Fue nombrado Caballeros de las Artes y las Letras en 2001.

Premios

1981 Prix du Concours littéraire national, De bello gallico

1986 Prix du Concours littéraire national, Angle mort

2007 Mention spéciale du jury lors du Grand prix Léopold Sédar Senghor

2007 Prix Servais, Le murmure du monde

2010 Prix Birago Diop, Salon international des Poètes francophones, Bénin

Obra

Lambert Schlechter, 2011. (Pierre Matgé).

"Das grosse Rasenstück", 1981

La muse démuselée, 1982

Angle mort, le livret de la cambuse, 1988

Pieds de mouche, 1990

Le silence inutile, 1991

Ruine de parole, 1993

Honda rouge et cent pigeons, 1994

Partances, 2003

Smoky, 2003

Le papillon de Solutré, 2003

Le monde immodérément, 2004

Le murmure du monde, 2006

Ici c’est comme nulle part, 2007

Petits travaux dans la maison, 2008

Pourquoi le merle de Breughel n’est peut-être qu’un corbeau, 2008

La robe de nudité, 2008

L'envers de tous les endroits, 2010

La trame des jours,2010

Lettre à Chen Fou et autres proseries, 2011

La pivoine de Cervantès et autres proseries, 2011

Les repentirs de Froberger, quatrains biographiques, 2011

Piéton sur la voie lactée, petites parleries au fil des jours, neuvains', Éditions phi, coll. graphiti, 2012

L'envers de tous les endroits

foto de emmagunst

1

dans le silence total du matin

après l'orage de la nuit soudain la démence

de la crisserie des cigales

c'est le plus archaïque des chants

cela nous ramène

à des centaines de millions d'années

c'était longtemps

avant notre moderne souci

de la vie et de la mort

souci de la bite et du vagin où aller

par amour ou désir ou désarroi

je dis ça pour frimer idiotesquement

je dis ça pour ravaler le trop d'émotion

feeling is a rotten word

En el silencio absoluto de la mañana

Tras la tormenta de la noche aparece la locura

Del rechinar de las cigarras

El canto más arcaico de los cantos

Que nos remonta

A cientos de millones de años

Fue un tiempo colosal

De vida y muerte

Preocupación del pene y la vagina dónde ir

Por amor por deseo o por angustia

Digo esto para vanaglóriame tontamente

Digo esto para engullir la inmensa emoción

Feeling is a rotten Word.

Traducción de María Germana

quatrains

ma muse n'est pas séraphique

ma muse n'est pas musicienne

ma muse cèst de l'encre bleue

qui me poisse le bout des doigts

bavarder, oui, comme toujours

mais avec cette sorte de frein

qui empêche les syllabes

de déborder et d'en dire trop

ma femme est morte et moi je vis

qui suis-je pour vivre tout seul-

quand je prends femme dans mes bras

je tremble je bande et je vis

ma vie je ne la chante pas

il n'y a vraiment rien à chanter

ma vie je la fredonne tout bas

allègre et désenchanté

Collection Graphiti, Editions Phi, 

en coédition avec Écrits des Forges, Québec

Le Papillon de Solutré

pasar la vida comentando

el pasaje de la vida a la muerte

poniendo palabras en versos

sin gritos ni llantos ni retórica

el último verso será menor

e imperfecto y provisorio

sin importancia, tal como los otros,

el último verso será el punto culminante

durante un mes no he escrito nada

sino sobre ella sino a ella

es maravilloso y aterrador

la amo y no me ama

¿quién soy yo para decir que la amo?

¿y para decir que no me ama?

los sentimientos no tienen nombre

será mejor, entonces, no nombrarlos

Traducción Mariel Manrique

quatrains

passer la vie en commentant 

le passage de vie a mort 

en mettant les mots dans des vers

sans cris ni pleurs ni rhetorique

le dernier vers sera mineur 

et imparfait et provisoire 

quelconque tout comme les autres 

le dernier vers sera pont d' orgue

tout un mois que je nài rien ecrit

sinon sur elle sinon a elle 

c'est merveilleux et terrifiant

je l'aime et elle ne m' aime pas 

qui suis-je pour dire que je l'aime? 

et pour dire qu'elle ne m'aime pas? 

les sentiments n'ont pas de noms 

vaut donc mieux ne pas les nommer

Collection Graphiti, Editions Phi, 

en coédition avec Écrits des Forges, Québec

4522.- ALEXANDRA FIXMER

Alexandra FIXMER est née en 1976 à Luxembourg où elle vit et travaille. Plusieurs de ses textes ont paru dans le mensuel poétique Aujourd'hui Poème , dans les revues Matières à Poésie, Langue Vive, Les Amis de l'Ardenne, Paraple ainsi que dans la revue en ligne mouvances.ca. Elle a en outre participé à l'anthologie Jours enfantins au royaume du Luxembourg paru en 2010. En 2006 et 2007, elle a réalisé deux livres manuscrits peints avec l'artiste peintre Anne Slacik, Mon bleu / L'enfant chauve et Auschwitz n'est pas mort . En 2009, a paru Nid-de-poule aux éditions phi.

Palabras de viento
Traducción del francés de José Holguera

3371.- PIERRE JORIS

Pierre Joris nació en 1946 en Luxemburgo. A los 19 años se trasladó a los Estados Unidos. Vivió en Gran Bretaña, el norte de África, Francia y Luxemburgo. En 1992 regresó a Nueva York. Actualmente es profesor de la State University of New York, en Albany.

De próxima aparición son sus libros Paul Celan: The Meridian (Stanford University Press) y Exile is my Trade: The Habib Tengour Reader (Black Widow Press).

Ha publicado más de cuarenta libros. Entre sus libros de poemas, destacan The Fifth Season (1971), Trance/Mutations (1972), The Tassili Connection (1978), The Book of Luap Nalec (1982), 5 Translations from Arthur Rimbaud (graphics, 1984), Breccia: Selected Poems (1986), Winnetou Old (1996), Poasis: Selected Poems (1986-1999) (Wesleyan University Press), The Stations of Mansur Al-Hallaj (Anchorite Press, 2007), Aljibar y Aljibar II (edición bilingüe con traducción al francés de Eric Sarner, Editions PHI, Luxembourg, 2007 y 2008). El más reciente es The Tang Extending From The Blade (Ahadada Books, E-Chapbook, 2010).

Libros de ensayos: A Nomad Poetics (Wesleyan University Press, 2003) y Justifying the Margins: Essays 1990-2006 (Salt Publishing, 2009).

Traducciones recientes: 4x1: Work by Tristan Tzara, Rainer Maria Rilke, Jean Pierre Duprey & Habib Tengour translated by Pierre Joris (Inconumdrum Press, 2002); The Malady of Islam de Abdelwahab Meddeb (junto con Ann Reid, Basic Books); Green Integer publicó sus tres volúmenes de traducciones de Paul Celan: Breathturn, Threadsuns y Lightduress (que obtuvo un premio: 2005 PEN Poetry Translation Award).

Otras traducciones al inglés incluyen libros de Pablo Picasso, Maurice Blanchot, Edmond Jabès, Kurt Schwitters y Michel Bulteau.

Ha traducido al francés libros de Carl Solomon, Jack Kerouac, Gregory Corso, Pete Townsend, Julian Beck y Sam Shepard.


pierre joris / siete minutos sobre traducción

El texto que abre mi reciente libro de poemas, Aljibar II, comienza con un verso que me llegó espontáneo, de la nada. Reza así: «Mi padre fue curandero y cazador; ¿sorprende que me haya convertido en poeta y traductor?». La proporción algebraica que la frase propone igualaría curandero con poeta y cazador con traductor. Esto puede parecer un tanto fácil, lineal, y quizás sea más útil imaginar que los términos ocupan las cuatro esquinas de una X, varas cruzadas, una figura en quiasma que crea movimiento y conexiones entre los cuatro términos. Y, es más, puedo ver al poeta como curandero y cazador, y al traductor como cazador y curandero. Pero los detalles de esa discusión tendrán que esperar una mejor ocasión… Hoy quiero referirme brevemente a la cuestión de la traducción. Permítanme hacerlo por medio de una especie de lista, por ejemplo un poema lista, tal vez.


¿Por qué traduzco?

Porque me satisface.

Porque supera a la televisión, excepto cuando ponen a los Mets, pero la mayoría de las veces juegan tan pésimamente que aparto los ojos y continúo traduciendo, levantando la mirada solo para ver el marcador.

Porque, para ser sincero, quiero saber en qué andan metidos los poetas en Ghana.

Porque soy lo suficientemente insensato como para creer en el filósofo y poeta del siglo XVI Giordano Bruno, que dijo que toda ciencia tiene su origen en la traducción, y fue quemado en la hoguera por ello y por otros pocos pecadillos, en 1600 en Campo Fiore, Roma. Bruno es, por supuesto, el santo patrón de los traductores.

Porque por accidente natal me maldijeron o bendijeron con un lote de lenguas diferentes y con un perverso placer por enfrentar dichas lenguas y sus músicas.

Porque puedo.

Porque me encanta hacerlo.

Porque tengo que hacerlo; porque si yo y todos los demás no traducimos, el mundo será un lugar mucho más mierdoso de lo que ya es.

Porque cuando no puedo escribir poemas, todavía lo puedo hacer al traducir los poemas de otros poetas.

Porque érase una vez, en un país muy lejano de esta galaxia, que yo era lo suficientemente insensato como para creer que posiblemente podría, como insolvente (¡traduce esa palabra!) poeta joven que era, pagar el alquiler con un curro de traductor, algo que no funcionó porque me di cuenta de que odiaba traducir esos libros -novelas, tratados de no-ficción, manuales de cómo-hacer-qué, etc.- que habrían generado suficiente dinero para pagar el alquiler.

Porque hablo con una lengua trífida y siempre quise ser un curandero Apache-Mescalero.

Porque la gélida masa de fealdad anglo-gringa (1), avaricia y fascismo cristiano básico continuará reventando a la gente y las bibliotecas y los hogares y museos de cien Bagdads, a menos que podamos hacer que muchos ciudadanos estadounidenses se den cuenta de la belleza del otro, de la poesía del otro, del habla de todos los otros.

Porque nunca he sido capaz de convencer a mi departamento (en la Universidad, esto es, no en la tienda donde la mayoría de las cosas, en efecto, se fabrica en China, México, Corea y otros lugares) de imponer el aprendizaje de (al menos) dos lenguas extranjeras, una de las cuáles debería ser una lengua no indoeuropea, en el programa de postgrado como conditio sine qua non (¡traduce eso!) para que cualquiera sea admitido en un doctorado de literatura.

Porque, aparte de escribir y cocinar, traducir es lo único práctico que tengo la habilidad de y sé hacer.

Porque me encanta robar versos e imágenes y sonidos de todos los poetas extranjeros que leo e incorporarlos a mis propios poemas (ése es el poeta como cazador).

Porque es la mejor excusa que he encontrado para comprar muchos libros y viajar a muchos países para relacionarme con poetas y demás pervertidos extraños.

Porque la mejor manera de aprender a leer poemas es traducirlos.

Porque la mejor manera de aprender a escribir poemas es traducir las grandes obras de otros poetas.

Porque para tener nuevos pensamientos tenemos que renovar el lenguaje y la mejor manera de hacerlo que he hallado es crear con él un huso, mutilarlo y mutarlo para escribir en inglés con el lenguaje del poeta extranjero (vid. el funcionamiento de la lengua griega en el alemán, que Hölderlin llevó a cabo) (2).

Porque te permite tener intensas relaciones amorosas con gente que está lejos o muerta hace tiempo.

Porque tengo este raro sentido ético: puesto que puedo hacerlo, tengo que hacerlo para ayudar a mis concitoyens (intraducible por la inevitable pérdida del juego de palabras) lingüísticamente desafiados (3).

Porque la traducción y su contrapunto social, el mestizaje, son las únicas cosas que posiblemente puedan hacer de este mundo un lugar más seguro y factible.

Porque, aunque hace ya unos años que dejé de traducir al francés, el año pasado no pude resistirme a decir sí a traducir 25 páginas de poemas de Allen Ginsberg para una versión francesa de la ópera Hydrogen Jukebox de Philip Glass, dado que la última vez que vi a Allen en París me pidió que me involucrara en las traducciones de su obra, algo de lo que hasta ahora, cuando la ocasión de re-presentar mis respetos se presentó de la nada, no me había ocupado.

Porque 40 años después todavía no he traducido toda la obra de Paul Celan y por alguna sin-razón siento que debería hacerlo.

Porque la mayoría de mis amigos poetas de los Estados Unidos se llevan bien con sus compadres francófonos franceses y se traducen los unos a los otros con una fiera intensidad, lo cuál me brinda el espacio para concentrarme en traducir a los poetas norteafricanos que de otra manera quedarían sin traducir; así, hay libros de próxima aparición de Habib Tengour, Abdallah Zrika y Mohammed Al Amraoui.

Porque los Mets van perdiendo, otra vez.
[[y maldita sea, ¿no perdieron los Mets dos seguidos contra los Brewers anoche…?]]



Notas al texto

(1) Agradezco al poeta y traductor Joseph Mulligan (http://jwmulligan.wordpress.com/) el intercambio de correos electrónicos en relación con el uso de Joris de la palabra «anglo-‘merican». Mulligan ve en el uso de esta voz «mid-western» (de la región próxima a los grandes lagos y de algunos estados al norte y centro del país) una burla de la ignorancia estadounidense. Al saberlo, he intentado reflejar esa burla restringiéndola a un segmento de población concreto: los WASPs (White Anglo-Saxon Protestants, siglas que también representan la palabra «wasp», «avispa») o los partidarios del tristemente famoso y racista Tea Party.

(2) En relación con esta afirmación, creo conveniente citar estas palabras de George Steiner sobre la traducción de Friedrich Hölderlin de la Antígona de Sófocles, que paso a traducir: «Él creía que el sentido antiguo de las palabras, particularmente en el drama trágico, tenía un aura y una consecuencia materiales de las que la epistemología moderna carecía. Una profecía, un precepto oracular, una fórmula de anatema en la tragedia griega llevaban consigo una fatalidad literal. El habla no representaba o describía el hecho: era el hecho. Antígona no solo adumbra una anticipación mental de amenaza y sangre: oscurece, hace más sanguinarias, palabras que ya son escrituras de revuelta y suicidio. καλχαίνουσ ’ significa “enrojecer”. Al pronunciarse -teñido de rojo- el epos de Antígona se ha convertido en un hecho fatal, ineluctable. Una antropología, una lingüística contrastiva del papel del discurso en las sociedades antiguas y modernas subyace a y necesita la literalidad de Hölderlin, su paradójico propósito de entender y mejorar el original mientras procede palabra por palabra. La táctica es violenta y con frecuencia absurda, pero muchas y recientes reflexiones sobre los hábitos de habla en culturas primitivas y la fuerza del mandato físico en, por ejemplo, hebreo antiguo, corroboran el punto de vista de Hölderlin» (After Babel: Aspects of Language & Translation, Oxford University Press, 1998, p. 346).

(3) En la palabra que Joris utiliza, concitoyens, hay un doble sentido. Por un lado, la traducción literal de dicha palabra: conciudadanos; por el otro, puesto que con en francés significa cabrón, ciudadanos cabrones (uno de los más excelsos usos de esa palabra está en la canción Requiem pour un con, de Serge Gainsbourg).

Traducción y notas de Mario Domínguez Parra


[http://lasrazonesdelaviador.blogspot.com/2010/11/pierre-joris-siete-minutos-sobre.html]




CENIZAS DE OTOÑO E INVIERNO

Esta noche se niega a asumir el color de la violencia actual. Renos acechan la tundra
de mi imaginación, pastando las hojas de los arbustos soñados
(la imaginación se inflama en una esquina de la Noche Perdida.)

Basho llegó para el almuerzo & se quedó hasta la cena; salió con siete botellas
vacías de coca-cola en su
maleta, haciendo autostop hacia Los Angeles, con sus ojos en el bolsillo de su
camisa.
& me dejó nadando en las cenizas de su cigarro humeante

volteando la página
& encontrando lo que ya había sido escrito.
la tinta invisible
de sus pisadas
(alrededor del cuello del Tiempo una cadena de agujas clavadas

Tú eres los pies de arcilla de tus propios sueños.

(pensando en el poema,
recordé, una línea:
“para localizar la función de una cosa
en la estructura del proceso”

(la sintaxis
como el corazón
de la adivinación?
... los periódicos alquímicos... cazando el significado a través de la estructura de
un millón de versos... otro Oku-no-hosomichi...
(mis pensamientos son el humo
que cierran mis párpados)

AQUÍ LA AGONÍA ES SOLAMENTE LA PUTA HERMANA DE LA
IMAGINACIÓN.


de The Fifth Season (1971)

Traducción de Paul Guillén

880.- ANISE KOLTZ

Anise Koltz (Luxemburgo, 1928). Fundadora y organizadora de las Jornadas de Mondorf (encuentros internacionales), es también fundadora y vicepresidenta de la Académie Européenne de Poésie y miembro de la Academia Mallarmé de París, del Pen-Club de Bélgica y del Instituto Gran Ducal de las Artes y las Letras. Vive en Luxemburgo y escribe en tres lenguas. Galardonada con varios e importantes premios literarios, entre sus títulos más recientes citamos: Chants de Refus (1993) y Chants de Refus II (1995), publicados en español con el título Cantos de rechazo (Madrid, Hiperión, 1998, trad. de J.M.G. Holguera), Le mur du son (1997), Le paradis brûle (París, 1998), La terre se tait (1999) y Le cri de l’épervier (2000).

CANTOS DE RECHAZO

(Fragmentos)


El alba es
una promesa de eternidad

El ocaso
su fulgurante anulación

*

Los retratos
consumidos como los jardines
en otoño
administran su pasado marchito


*

Salimos del mar
hace miles de millones de años

Nos prometieron la tierra
por la boca nos saldrá


*


Colgada de las paredes
cabeza abajo
como un murciélago
recapitulo mi nacimiento
un día tras otro
en un alarido


*


Por mis vértebras
corro
hasta perder el resuello
con el terror
de no llegar nunca


*


Enterrada viva
bajo el túmulo de mi carne
hinco las uñas en la eternidad


*


Portador del grito
que ha fisurado el universo
propago el silencio
resultante


*


Me duermo en mi cama
y me despierto
en un terreno baldío

Al rato un ángel
me trae mi nombre
y mi vejez


*


La tierra es nuestro castigo
nos enfrentamos al cielo
sólo las pesadillas circulan
libres como el viento

En el confín del bosque
nuestros hijos maduran
con las frambuesas silvestres


*


El sol se llama Caín

Por los peldaños desgastados
del tiempo
me arrastro hacia él

En su espeso humo
que renuncia a subir
instalo mi canto de rechazo


*


Me callo
Mis poemas
almacenados en silos
se pudren

La planta de mis pies
no echa raíces


*


Mis poemas me resultan extraños
como pinturas rupestres

Ignoro su origen y su edad
a veces reconozco un detalle
un animal familiar


*


Los poemas
no escritos
pesan sobre mí
como la sombra acumulada
de un verano


*


Peces abisales
las frases mueren
en cuanto suben
a la superficie


*


A veces una palabra
cae del cielo
con una gota de lluvia
un copo de nieve

No va dirigida a nadie
pero cubre de golpe
un paisaje


*

El vuelo perdido
de una mariposa
puede cambiar el clima
de un continente

*

El pasado se adhiere a mi espalda
como un gemelo petrificado

Al volverme
me rechina la nuca
me inmovilizo en estatua de sal

Ante Sodoma en llamas
el mundo se repite


*

Sueño con los campos
cuando el pan quema
en la espiga

Como los pájaros
moriré
de haber cantado en exceso


*


Animal del desierto
arrastro la sed
de un sol a otro


*


Llevo tu vida en mí
como una cascada
la escondo
ahogo su rumor
bajo mis ropas


*

Mi hambre gira en torno tuyo
como la tierra en torno al sol

Jamás nos fusionaremos

Tierna emigración de luz
sobre mi piel

*

Los muertos viajan
por la noche usan nuestros cuerpos
como piraguas

*

En su tumba
en el Monte de los Olivos
espera el Día del Juicio
sin saber que ha sido condenada
por el silencio de un tribunal de piedras

A Else Lasker-Schüler

Traducciones de José María Holguera.





DE: BENDITA SEA LA SERPIENTE


Soy judía con ellos

Sus sufrimientos
se inscriben en mi sangre
y coagulan

En mi alféizar
sus cenizas se posan
aún hoy

Cada noche me ahogo bajo las toneladas
de sus cabellos rapados


---


Soy palestina con ellos

Su dolor
pico de pelícano
se ha clavado en mi pecho

En mis arterias
se acumulan sus piedras
otro muro
de lamentación


_________________-







Acumulo cabellos
hierbas olorosas
brazos que me estrechan
cuerpos que me cubren

Me pierdo en su piel
ya no existo

En mi sangre
nadan galaxias

--------------------------------


La luna viene a descansar
sobre mi edredón

Cuenta una por una
mis vértebras
para dormirse

Mientras la tierra
sigue titubeando
en el espacio



------------------------


El mundo no existe
lo segrego por mis ojos

Antiguos sueños
salen de mi ombligo

Mis poemas amnésicos
caminan descalzos
sobre las crestas del horizonte



-----------------------------------



Me sublevo
mi corazón golpea
el interior de mi cuerpo
como zapatos
de miles de manifestantes

Dios está del lado
de los ganadores
sus ángeles planean en el cielo
con los buitres



----------------------------------------------



Mi poema es un animal sacrificatorio
de piel negra

De su cuello sajado
salta la sangre
con que embadurno el dintel de mi puerta
para apartar tus maldiciones




**********




Abatid mis ramas
cortadme en pedazos
las aves continúan cantando
en mis raíces

Con las piedras arrojadas
contra mí
he construido los muros
de mi casa


***

Andar
sin llegar a nada
hasta convertirse en camino


***

El ave en pleno vuelo
se arroja
contra el sol
y lo hace pedazos

Cada atardecer
el paraíso arde


***

No hay diferencia
entre el interior y el exterior
entre las palabras y las piedras

Al levantarlas
me encontrarás
anfisbena
enrollada sobre mí misma.


***

Ignoro
si vivo en el orden
o el desorden

Si el día de hoy es ayer
o mañana

O los dos a la vez



***

Mi puerta de entrada
proveerá la madera
de mi ataúd

Que la posibilidad
de lo abierto permanezca


***


Duermes
de cara al muro
pantalla de tus sueños
que proyecta las taras secretas
de tu sangre



***

Un hombre poderoso
como un río
atraviesa mi lecho

Lo transforma
a la vez
en reserva natural
en campo de experimentación
en matadero


***

Tú pronuncias mi nombre
como si fuera un estanque

Tú has despojado
mis orillas

Garza
tú reinas sobre mis aguas



***

Me gusta sentirte
sobre mí
puente derrumbado

Mi cauce
te acogerá
y pulirá tus piedras


***

De cara a la muerte
mi padre evoca su pasado -
su corazón se abre
como un viejo armario
que cruje

Repentinamente
nos ahogamos
bajo una capa
de polvo espeso



***

Mi madre está muerta -
La conservo como las lágrimas
Que no puedo verter

879.- JEAN PORTANTE

Nació en 1950 en Luxemburgo, de padres italianos. Vive en París. Ha sido profesor de literatura. Es escritor, poeta, periodista y traductor. Su obra, publicada sobre todo en Francia y Luxemburgo, incluye unos trenta libros entre poemarios, relatos, novelas y obras de teatro, ampliamente traducidos. Como traductor ha publicado numerosos libros, llevados al francés de varios idiomas (español, italiano, inglés, etc.), sobre todo de poesía. Entre los poetas figuran Juan Gelman (Argentina), Gonzalo Rojas (Chile), Jerome Rothenberg (EEUU), Maria Luisa Spaziani (Italia) y John Deane (Irlanda). Para revistas como Action poétique y antologiás, tradujo numerosos poetas de America latina.
En 2003 recibió en Francia el máximo galardón – el Premio Mallarmé – por su libro L’Etrange langue (La extraña lengua). El mismo año recibió el Gran Premio de Otoño de la Société des Gens de Lettres (Unión de escritores de Francia) por el conjunto de su obra poética. Desde 2006, es miembro de la Académie Mallarmé. En 2005, la editorial francesa Le Castor Astral publicó una antología de su obra escrita entre el 1989 y el 2005, bajo el titulo : La cendre des mots (La ceniza de las palabras). Sus últimos libros son: En réalité, Editions PHI, 2008. Je veux dire, Editions Estuaires, 2007. Le travail du poumon, Le Castor Astral, 2006.

Es fundador de la revistas: Transkrit (Luxemburgo), Inuits dans la jungle (Francia), Confluences poétiques (Francia). En lengua española se publicaron: Abierto Cerrado, traducción de José María Holguera, Collección de poesía PROMETEO, Colombia, 1996. Elaborrar, traducción de Daniel Samoilovich, Editorial bajolalunanueva, Argentina, 2000.

TODOS LOS FUEGOS SE EXTINGUIERON

y el viento cierto viento
como cuando habla el ahogo o la sed
o el cielo obliga a tantear
a lo largo de las casas
al puerta a puerta madera fatigada de arder
qué sabrá de la ceguera

la noche cae no lejos de allí
y nosotros la velamos como se vela
a una sombra que desciende
o a un abrigo que uno se pone
o tira o regala

o a un telón que cae cuando la historia

ha terminado
y que aplaudan en la sala
y partan las últimas mil manos
pero qué haces tú en esta noche tan perfecta

qué hacemos salvo acercarnos
al árbol de cerezas negras
a la colina de árboles negros
al paisaje de colinas negras

(De Point, © Editions Phi, Luxembourg, 1999.
Traducción: Daniel Samoilovich)

UN BUEN DIA DE CINCUENTA como todos los
de mi generación caí en el paréntesis.

los que antes mataban industrialmente todavía
estaban allí: quiero decir: hubo un momento
en mi vida en el que cotejado por matadores
mayores seguí creyendo en la inocencia genética.

luego se empezó a andar sobre la luna sin
que eso modificara los ejes elementales
del sistema: quiero decir: nadie vió
que esos pequeños pasos no hacían el elogio
de la sombra sino que salían como de un humo
familiar.

entonces alguien se puso a recontar las
estrellas y llegando a la tuya más brillante que
nunca dijo lo que se siempre dice en tal
situación: quiero decir: si después de las carnicerías
la nostalgia es aún posible no será un paréntesis
lunar el que detenga la poesía: quiero decir: haría falta
ahora que un muro se caiga.

(De En réalité, © Editions PHI, Luxembourg, 2008.
Traducción: Berta Rubio Faus)

NADIE SE ACERCÓ A TU ALMA

Y YA ESTAS MUERTO.

perdido está en la colina del alma

el demasiado poco soñar.
a la llegada del sueño la pólvora la negra

que de allá arriba cae se posa como una nieve

cribada sobre el paisaje interior. qué quedará

de ella cuando
el calor vuelva a sembrar las piedras de la discordia
en estos parajes encantados y que se plante allí la
bandera de un verano asesino.

la hora entonces

habrá llegado la hora de arrodillarse de nuevo como
cuando era niño ante del tabernáculo divino
y de sellar el pacto con el vacío. de decirle si
me lo matas te mataré.

(De Le travail du poumon, © Le Castor Astral,
Paris, 2007. Traducción José María Holguera)





SEQUÍA

el agua se ha retirado al cielo
y llueve al revés
las nubes se mojan unas a otras
pero ni una gota
está destinada a la tierra
de vez en cuando un mensajero
con una bandera blanca en la mano
sube allá arriba a negociar

es casi una costumbre
la lluvia ofrece un vaso de agua
a los que van a verla
siempre que lo beban allí mismo




EL PIRÓMANO

prendí fuego a los recuerdos
y el perro en la calle
comenzó a ladrar como
si se estuviera quemando
el pánico de encontrarme en él
apagó el incendio

lo que cuento no es
un sueño de pirómano
hasta las balas perdidas
estarán en adelante destinadas a matar


Traducción de José María Holguera.






DE: POINT

AL SALIR eché un metro cúbico de luz
en el cráter como si de ti a mí se hubiera
metódicamente apagado el ir y venir
de las cosas el oleaje y la resaca

conoces tú el trabajo de la sombra en torno
a nuestros ojos y todo lo que pasa
inadvertido cuando de repente tocamos
la hora que cae como cae

un sol que al caer aprende
a brillar hay en tu última mirada
una obra inconclusa y en la mía
la urgencia de un día que se acaba

y en la tuya ahora una escala ascendente
que sube a varear la fruta de un árbol que
no es ni del sur ni del norte
mientras fuera la noche y el día

comen a la misma mesa
nada se mueve en esta
línea que va de tus ojos a los míos
en la que nada se mueve ni deja de moverse


***


NADA HA SIDO DESTRUIDO ni el viejo reloj
de pared suspendido en el cielo ni las horas
que llueven sobre los tejados el
tiempo como el resto se evapora y

se condensa y los animales negros que
bruscamente se posan en los muros
no han huido en vano del laboratorio
hoy es un día irreparable

vamos a la ciénaga como quien va
a la iglesia nos veo arrodillados
ante la eternidad rezamos un poco
para hacer penitencia mentimos

también y todo sigue su curso por qué
andar sobre el agua cuando se puede andar
en otro sitio y por qué decir no cuando sí
es una bola de cristal


***


CORTADO ESTÁ EL PELO pero no
todavía las manos hay una alfombra de
hojas muertas ante la casa
cómo vivir después de tanta generosidad

cómo correr hacia la puerta para abrirla
y dejar entrar los fragmentos de
lo que queda tres meses han pasado
desde la última partida

y los tres tristes portavoces que
se han turnado ante la casa
han ajustado cada uno a su manera los
relojes a los latidos de mi corazón


***


SI HE PUESTO EL CERROJO es menos para
impedir que te vayas que para evitar
que entre en casa el fantasma del ciervo
que desde hace rato va y viene

ante nuestra puerta no se esconde
ya detrás del tronco de un árbol
o de una tapia ni siquiera tiene miedo
como antes de la luz del día

es desde ahora el centinela entre
tú y yo y delimita nuestro espacio

orinando sobre la acera


***


CUÁNTOS LITROS de inocencia

se pueden verter
en un estanque el que por ejemplo
ves en la foto había unas jóvenes
que cruzaban de punta a punta el

pueblo para venir a lavar la ropa ellas
andaban por la orilla de huertos y viñedos
y atraían la mirada de los que comían
fruta otras venían simplemente a

meter las manos después de haber
escrito cartas a maridos lejanos y cuando
el agua se apoderaba de su carne era como
si hicieran el amor con el oceano atlántico



***


NO ME HE PARADO bajo este árbol
no me queda recuerdo alguno si huyo
de la sombra que proyecta no significa
que le tenga yo miedo a él

el sol tiene un papel secundario
en nuestra historia ese gesto tuyo
en el preciso instante en que me doy la vuelta
lo he vislumbrado o es la memoria la que me engaña

de todos modos me daré siempre la vuelta
y el deseo de huir de la sombra planta árboles
en nuestro camino ésa es nuestra historia
y el sol es aquí un personajillo secundario



***


LA ESPERANZA DE UN AMANECER precoz
me ha traído aquí y yo quería ver también
si subiendo tan alto se acercaba uno
de verdad a la muerte en cualquier caso es lo que

me dijo mi padre cuando maleta en
mano bajó hasta mi sueño
desde ese momento cada vez que baja
yo subo allá arriba

y cuando nos cruzamos nos quedamos
mudos como cuando en la cocina
mi madre echaba cucharones de silencio
en nuestros platos


***

NO HACE MUCHO QUE SACO las viejas fotos
de sus cajas gracias a ellas
he llegado hasta aquí pero ellas también
me deben alguna cosa nada

falta en los rostros que clavo
en las paredes de mi habitación tu sonrisa
no sufre cuando con el martillo en una
mano en la otra se alarga el

episodio siguiente esto sucede
cerca de un pozo en el centro del patio de un
castillo medieval hace tiempo que
nadie ha venido a beber los visitantes

de hoy tienen todo lo necesario en
sus botellas de plástico también se dice
que desde la última sequía los habitantes
de los alrededores han tirado allí a sus muertos

pero no es de eso de lo que te
quería hablar
ese clavo sobre
tu cabeza no es ni una aureola ni un

castigo es apenas el camino
que he recorrido antes de colgar mi vida
a un muro lejano y blanco y desde él
te espío y me espías y no tenemos

los dos acaso un martillo en la
mano y en la otra los clavos comunes
de nuestra historia

(Traducción: José M. G. Holguera)



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