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miércoles, 21 de diciembre de 2011

5662.- ANTONIO CASQUÍN

Antonio Casquín
Poeta, guerrillero y educador salvadoreño (n. en Quezaltepeque, La Libertad, 1964).
Militante intelectual de izquierda y participante clave durante la guerra civil en El Salvador. Se inició en el Círculo literario Xibalbá, y mantuvo relación estrecha con todos los escritores de su época. Durante el conflicto fue herido y se exilió en París, creciendo mucho más intelectualmente, para poder compartir con los más jóvenes sus conocimientos. Ha construido talleres desde que regresó a El Salvador en 1992, y ha intentado construir círculos intelectuales entre los jóvenes.
Los círculos literarios más fundamentales de su trayectoria son: Masa, Rosa Negra, Sol Nocturno, Teshcal, Serpientemplumada, Amilcar Colocho entre otros. Fue el primero en organizar un Encuentro Nacional de Talleres Literarios, siendo el pionero en su país. Actualmente es el encargado del departamento de cultura de su ciudad natal.


Algunas de sus publicaciones son:
Confesión en el tiempo
Confesión
Nacencia
Exilio
Tango de Boda
Epigramas
Herencia












DE CONFESION EN EL TIEMPO (1987)


VI


Gavilán surcando espacio
río siempre en marcha
Nube que rompe su preñez en cualquier suelo
fue nuestro amor.
Nunca entramo en nuestra iglesia
a jurar futuros
Ni fuiste objeto
que un notario comprara con mi nombre.
Para entregarnos
necesitamos-tan solo-
establecer la distancia media
entra tu mirada y la mía,
la lejana serenata de un grillo
y un rayo de luna
testigo
de nuestros cuerpos desnudos.




IX


Cicatriz en la faz de la tierra son lo aeropuertos
en ellos tres personajes protagonizan:
El que se va
el que se queda
y el dolor que amenaza distancias.
Los aeropuertos nunca hicieron algo bueno por el hombre
dejaron campesinos sin tierra
en ellos se hartan los aviones para bombardear…
si alguien se despide
no vuelve
porque la distancias marca huellas
que borran los nombres.
No vi el aeropuerto que me robo tu presencia
pero lo imagino
con su tufo de avión
rompiendo la pupila del infinito.












Esencia


Que pertenezco a la muerte
eso está muy claro
no la busco
ni le huyo apresurado,
cabal voy con la vida
no tengas cuenta con el Diablo
Sólo di lo que tuve
-nunca tomé prestado-
amé en momento justo
en momento justo fui amado


Que pertenezco a la muerte
nunca lo he dudado
no te preocupes
si entre nosotros nada ha pasado
lo grande es que entregué
mi corazón desesperado
no me duele ni me importa
si tú me has ignorado
no quise forzar el destino
todo lo dejé en tus manos.


Que pertenezco a la muerte
nunca me ha preocupado
y menos hoy que llevo tu nombre
en mi corazón marcado
Lucido te pido perdón
si en algo te he dañado
mi esencia es amar
no exijo ser amado


(Del poemario TANGO DE BODAS)










Herencia


Mi ejemplar florista
como gota
salida de los mares
yo
surgí de los caudales
de tu vocación
de artista


Por eso
me crece en la vista
el grito
de los azahares
que hace
de los vendavales
el soplo
que los fertiliza


Si no soy abogado
es porque
entre jazmines y nardos
mi alma
quedó completa
Y sin tus ojos
han llorado
creyéndome fracasado
recuerda
que de ti
nací poeta














Muertes


Podrá la muerte
besarme un día
como víbora
que ataca
en silencio
pero no dejes
que un cruel invierno
arranque de tus ojos
la alegría
Podrá la muerte
Llevarse tu vida
como sombra
que se roba del cielo
un pedazo de Dios
un lucero
una hermosa estrella
fugitiva.


Si yo soy
quien muere primero
no hay porqué
vestir de duelo
porque será todo
una mentira
Pero si eres tú
quien emprende vuelo
resucitarás
eternamente
de mi verso
como sol y tierra
como agua y espiga.
___________________
(Del poemario Herencias)














Presencia


A la hora
de la asombra
la pupila
se estremece
el diablo huye
el conjuro
de tu compañía
A la hora
del miedo
la palabra
se queda vacía
Dios es un viejo
sordo


viendo
que se ahoga
la carne
en cataratas
de adrenalina
A la hora
del dolor se ama,
quema la sangre
y estás desnudo.


A la hora
de la muerte
las lechuzas
redoblan su vigilia,
las hienas
celebran el olor
a azufre;
a la hora
de la muerte
estás solo
terriblemente solo
tratando de imaginar
la sonrisa
de los que levantaran
el fruto
de la semilla
que hoy
germina.












Exilio


Desperté en Francia
un primero de Enero
poblado de tristezas
marché por las calles de París que nos hieren a espaldas
aprendí a sonreír moderadamente
porque todo extranjero
de tercer mundo es culpable de un delito
Una tarde de invierno
-de duro invierno-
encontré hermosa la fatal mirada de Vallejo
anunciándome el dolor
Camine por las calles de París
que nos obligan al silencio
donde los turistas no llegan
y el espectáculo se paga con desesperación
Voy desolado
saltando la rayuela que Cortazar trazó
en silencio y desolado
voy masticando versos que sustentan calor.


Hasta dónde llevará mis ojos Francia
Hasta dónde mi tristeza caerá?


Para amar esta distancia
hará falta enloquecer
gritando el nombre de una Patria chica
o vender la pupila que me habla de sus amor.
Para amar esta distancia
hará falta enloquecer
gritando el nombre de una patria chica
o vender la pupila que me habla de su amor


Para amar esta distancia
tendré que ser cobarde
olvidarte tierra mía
y reflejarme por las tardes
en un recodo del Sena
donde el excremento se asentó.


En esta distancia, Patria
te amo como el instante anterior a la muerte
como le brazo más fiero del fuego,
te amo alto
como el silencio sostenido en una celda
por esto amada
mujer anclada en mi desolación
te entrego mis versos a distancia
que para siempre viven en vos










II


Casquín llora esta noche
llora sin vergüenza
porque el llanto es la victoria
de su ayer que rehúsa a morir
llora como los grillos
que de llorar y llorar
siempre están cantando
llora como los búhos
como los ríos corren llorando
como el llanto junto a los niños muertos
pesa la noche,
transitan las sombras,
el corazón se hunde en el vacío
y Casquin
se queme en llanto
sentado frente a la distancia


Pero...
quizá no se Casquín el que llora
si no su gran amor
el que cantando llora
en sus desdobles de esperanza
mientras llega la aurora
David vení a léeme un poema de tu madre
decime si no es llanto que se resucita.
Dónde esta tu alegría compañeros
espérenme
no se vayan tan lejos
que la noche se pone violenta,
traé los versos del viejo Adrián, Jorge
cuando faltan treinta segundo para la tarde
es surgente que lo grités
vos pensas que no te he visto
salí de se futuro
deja de carcajearte
que no sea en las sombras que se espante mis tristeza.


Díganle a Chepe y Amílcar
que mañana a las cinco y media hará buena brisa
pero no se vayan tan lejos
no caminen de prisa
que mi pie aún sangra
espérenme
solo un poco
un poco más espérenme
yo también quiero ir.
Cony si papá regresa
decile que ya no esté enojado
que la luz no es peligrosa
que su hijo es un hombre
Cabalga el dolor
enmudece la noche
el verbo está encadenado a la nostalgia
y Casquín se ahoga
en su vaso de distancia.














EL SALVADOR 1989


Aquí
Se puede hablar, gritar decir lo que uno quiere
siempre y cuando se esté dispuesto a perder la lengua.


Aquí
Se estrega el corazón, el encanto de la sonrisa
ellos se encargan del hígado, los huesos, y el odio.


Aquí
se vuela en libertad hacia el infinito
en las garras de los zopes el día de tu muerte.


Aquí
se aman con la venas abiertas
y se llora con el puño encendido.


Aquí
el diablo no aguanta tres días
el fuego es napalm y no de leña


Aquí
las virgen santísima, madre de Dios
Fue desvirgada por lo testigos de Jehová


Aquí
La vida es dulce, colorida y requetefeliz
Si hechas escamas y te hacés el maje


Aquí
la victoria germinará en el próximo invierno
porque aquí
se ama. Se grita, se llora, se muere
pero nadie se corre.


(del poemario Mesón 1989)
















DE EPIGRAMAS


15
La poesia
-como en los primeros tiempos-
Simple, divina, concreta
aroma y lluvia
llanto y venganza.






18
De llama en llama
nos hicimos poema
de brasa en brasa
nos hicimos espada
del ¡Ay¿ Nació nuestro canto
como Dios nació
del residuo de la nada






30
Amo tanto
que tengo miedo
morir serio






33
te amo salvaje
te deseo primitiva
sin dios que se te aparte
del torrente de la vida