3303.- MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

Mario Santiago Papasquiaro, cuyo verdadero nombre era José Alfredo Zendejas Pineda (Ciudad de México, 25 de diciembre de 1953- 10 de enero de 1998), fue un poeta mexicano, fundador del movimiento infrarrealista.

En 1976 junto con Roberto Bolaño, Cuauhtémoc Méndez Estrada, Ramón Méndez Estrada, Bruno Montané, Rubén Medina, Juan Esteban Harrington, Oscar Altamirano, José Peguero, Guadalupe Ochoa, José Vicente Anaya, Edgar Altamirano, José Rosas Ribeyro, Elmer Santana y Mara Larrosa fundó el infrarrealismo, corriente literaria de vanguardia y de verdadera ruptura con el establishment literario mexicano, lo que consiguió estilísticamente en algunos de sus integrantes, si bien Mario Santiago fue el máximo exponente y con mayor pureza estilística. Sus poemas son creaciones complejas y altamente metafóricas, eruditas y con referencias constantes a la percepción, los viajes y las caminatas. Mario Santiago redactó sus poemas buscando también la estética de los signos como los caligramas de Guillaume Apollinaire.
Obra
Aullido de cisne (1998, Al este del paraíso)
Jeta de Santo (2008, Fondo de Cultura Económica)
Respiración del laberinto (2008)
Sus poemas aparecieron en la antología de poetas infrarrealistas Pájaro de calor, 1976, en la revista Correspondencia infra, 1977 y en la antología de poetas latinoamericanos Muchachos desnudos bajo arco iris de fuego, 1979. Sus poemas fueron recopilados en Aullido de cisne, que vio la luz en 1996 en una pequeña editorial creada por Santiago y en la que editó cinco libros, incluido el suyo, de poetas infrarrealistas. Mario Santiago dijo que este libro es "...una leve probada de poemas (59) escritos entre 1979 y 1992, quizás apenas un 10 por ciento de lo que he garabateado desde 1973 hasta la fecha: aparte de aquello que se hayan tragado el cielo y el mar. Los diablitos chimuelos lo hubieran querido ver enterrado, pero aquí está el tridente de su vuelo"4
Su viuda, Rebeca López García, y el escritor Mario Raúl Guzmán elaboraron la antología Jeta de Santo en 2008.5 Publicado por el Fondo de Cultura Económica España, reúne una selección de 161 poemas, de entre aproximadamente 1.500, escritos en los años 1974-1997. Según explica Guzmán en el prólogo, el título se lo sugirió el propio Mario Santiago. El mismo año apareció la antología Respiración del laberinto, selección más pequeña prologada por los escritores Bruno Montané, Juan Villoro, Diana Bellessi, Homero Carvhalo, Pedro Damian, Tulio Mora y Joseantonio Suárez en dependencia del país donde ha sido publicada.
Sus textos Devoción Cherokee y Oración de Abril han sido musicalizados por Arturo Meza.

Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.









YA LEJOS DE LA CARRETERA
-Mario Santiago Papasquiaro


Vibraciones / vibraciones látigos /
un sonido viene de la sombra / pronto
forma una esfera / una granja / un grupo /
una armada / un universo de universos
Henri Michaux

A la memoria de Infraín

1

Unos pantalones mugrosos & la muerte en el pecho
¡Órale!
Nos vemos ahí en el muro
/ pasando el vado /
los vientos cristalizándose a la izquierda
las aletas del polvo: tus aletas
l oasis arponeándonos lo seco
En la hija de tu ojo / el cementerio
:Mezcalito echando flores:
La Tierra y su contrario: 2 venados
silenciosos como ruidos en sus bodas
No deberías ir / pero deberías ir


2

(En esta sombra se acurruca esa rara fruta
que es el corazón anfibio & precoz devenir infrarrealista)

Hijos de Pablo de Rokha somos
Desde antes de escribir esto / ya volábamos
Luego el continuum de lo escrito fue menos vigilado
Bailó el aliento en la punta de la lengua
Nos transfiguramos acariciando el ayayay de cada llaga

Somos poetas
Tám-Táms del negro sol
que nos imanta


3

Ni lúmpenes ni proletarios
El pequeñodios cobrasalarios
ni l pluma rompe en los abismos nuestros
:Las auroras infras en la Casa de Usher de la araña:
Juega al balero el dulce clítoris / se embarca como a las 5 montañas en dos cuatros
a galope tierno & crines sueltas

Rubayat ama
a
Ramayana


4

Nuestra lengua ha sido púa
Es sandía / chorreante vagabunda de ancha risa
Aventura que nos ha abierto escoriaciones
Lo que éramos lo somos en el crescendo de los ecos
A tales hombros: tales caderas
A esos tobillos / aquellos pasos
El aprendizaje de la limpieza al escalpelo


5

Gris es la teoría...
Rojo el vellón de la Cannabis / la Inhalámbrica


6

¿La lucha? / Contra el poder de $igno$ fari$éico$
(máscara vs. cabellera)
l0 años después seguimos siendo Tribu
/ dondequiera lúbricos /
en Jalalpa, Minneapolis, Iquitos, Ivre Sur de Seine, Gerona,
el Barranco & la Cañada
Perros habitados por las voces del desierto
Tlamantinis obscecados
por la flama del canto por el cuerpo
& la flama del cuerpo que es el canto
¡Tlacoyos de realidad!


7

El rastrojo del lenguaje no germina
si no es en hechos menguaje ya encarnado

La hazaña marabusina en tierras nahuas
–¿De a cómo la liebre lírica? / ¿con alas?
–Feliz No cumpleaños
El infrarrealismo no es l vocablo-lija
Nos han antologado nuestras noches
Cada textículo en su sitio / que bien puede ser nuestro milagro nómada


8

Es Hora Zero otra vez
Jesús Luis rasga en su luz “Canciones para gandallas”
Hay estrellas como hay ganas
hay abismos & hay caminos

Las pirañas de anteayer
son iguanas a futuro
Olas, olas, olas de sed


9

–¿Qué decían de nosotros esos empleados televisivos?
/ hijos del feliz oficio & el próspero cheque de honorarios /
–Oh Santas Risas Satánicas
–¿Ni Billy Burroughs lo sabe?
El petate da de brincos
/ Son cocuyos en la aurora /
-¿Será eso l hai-kai sirio?
¿Un poeta náutico en la sierra?
¿El orgasmo del delirio?


10

Poesía endecasilabóiler
hermanita de Édgar Allan & Black Sabbath
caradiajos & chintreras
qué de arrastres
labrados en la entraña de la entraña


11

Toco viento
: azar turgente :
Nuestra raíz está hablando
/ no el enjuague del Poder & sus taquillas
sus tarifas, sus castigos, muecas cínicas, su estertor de vanidades /


12

Que Tin-tán queme su saco
Los caminos están llenos de otros seres
/ no el cubículo ni el cargo /
Recuerda cuerpo cuanto viviste
Cuánto evangelio de cielos abiertos
/ Subterráneamente: soberanamente /
Porque no será el miedo a ningún miedo
el que nos haga poner a media asta
el géiser ígneo de nuestra indignación


& este número 13

Bien lo dice:
La Poesía mexicana se divide en 2
La puesía mexicana & el infrarrealismo
/ Río Tula a remover /





Tres poemas inéditos escritos sobre páginas de un ejemplar del libro de Jaime Reyes --Isla de raíz amarga, insomne raíz/ Al vuelo del espejo un río-- El libro es propiedad de Luis Manuel Vaca, a quien agradecemos su colaboración.


El pellejo
resbalándose del alma
¿Los ojos?
Inyectados en
sangre.


25/III/92

A

No cierro los ojos
aunque Luzbel me ordene
enterrar mi alma en el horno volátil
de 1 camisa de fuerza

Como quien ya sembrado exuda
delirios
serpentinea grietas
arrojando al
precipicio la mirada & la
cadencia

Hijo a retazos de la bruma
Heredero de la fórmula alquímica
tripas-corazón

Arrumbado chaneque hipnotizado
Aprieto las quijadas
me deshueso
Riego mi desmorone
el chorro
hirviente de mi manguera rota

B

Rombos rojos el impulso
Ensalada de triángulos
la huella
Escribo con las uñas
Con el último hálito
del alma

Chilla atormentado
mi plumaje
mi patín

La pista la robo al tembloroso
pulso de las fintas

C

No ha dejado de cantar
mi voz

Mario
Santiago



3/IV/92

A

Sobre las nubes de éter
& basura
que le levantan las venas a
las vías del tren
Flotan mi desesperado feto
mi precoz cadáver
sin lograr reconocerse
ni en el ojo desangrado de la lluvia
Aquí donde curten su agonía
1 000 palomas y zapatos
Colgando de la sombra de mi
rostro

B

Como 1 mano que
emerge desde el viento
de esta laguna inmensa
a la que apodamos
Realidad

Ensoñando al galope de
las tripas
la otra imagen de estas
ruinas
que 1 día fueron altas
montañas & altos bosques

C

Antros donde la Divinidad
no permitía en absoluto ni ½
interrupción

La emplumada ciudad
de la conciencia en
vuelo

El excesivamente castigado
territorio mexicano
Playas interiores que hoy sofoca
1 muro de cascajo
me cobijo tras la puerta que siempre
ha de estar abierta

D

Esparciendo todos & cada
uno de los soplos que
agitan las caderas coaguladas
de Dios

Esta luz encendida
Este flamazo
Gota de sangre suspendida
Se difumina se hace presente
entre las costillas
reventadas de 1 silbido
Huellas/ olores
Puntas de obsidiana
Que penetran a la alucinación
en su ensenada
Se rasca
se frota
la ola
en su fugacidad
en su dolor

Gaviotas vagabundas
picotean la materia acumulada
que obstruye su explosión:
su partitura

Arde en su azufre contarrelój
la sed del paso

F

La certeza de besar
su combustión
Arranca el viento
La humedad que falta
(…)
1 armónica
2 martillos
3 culebras
de impecable
cascabel (…)