3099.- FERNANDO NIETO CADENA

Fernando Nieto Cadena (Guayaquil, Ecuador, 1947). Resido en México desde 1978. He publicado un solo libro de cuentos, Si quieren los vuelvo a escribir, 1971, y los de poesía Tanteos de ciego al mediodía, 1971; A la muerte a la muerte a la muerte, 1973, De buenas a primeras, 1976; Somos asunto de muchísimas personas, 1985; Los des(en)tierros del caminante, 1988; De última hora, 2003, y Duro con ella, antología, 2003. ¨

POÉTICA

MI HEPTAMERÓN ENSIMISMADO (algo así como poética)

1. Todo lo que escribo es sólo una posdata para mi antibiografía. Redoblo el esfuerzo para no derrotarme en esta guerra a muerte que es la vida. De vez en cuando me sorprendo con la guardia baja, me lanzo contra las cuerdas, me pongo a descubierto para cobrarme una a una las palmadas al hombro con que dejé caer el tiempo.

2. Debo someter a las palabras, no permitir que se evaporen en el libre mercado de las exploraciones hiperbatónicas ni que se desquicien con tristes desgaires semántico-ideológicos. Que no me tiemble el pulso para ponerlas en su lugar, para que expresen más allá de lo que su disfraz propone al mundo exterior. Todo lo que digan las palabras será usado en su contra. Ni más ni menos.

3. Porque mis tanteos de ciego a mediodía eran primerizos ofrecí que si quieren los vuelvo a escribir para que de buenas a primeras la consigna de a la muerte a la muerte a la muerte no signifique que sólo somos asunto de muchísimas personas. Tan es así que los des(en)tierros del caminante fueron de última hora una impertinente necesidad de no sucumbir a sus cantos sireneros. Duro con ella me dije, en tanto mi cadáver espera turno en la sala de un crematorio y nuevos silencios esperan fuera de lugar porque en el tren de mi ausencia me voy . Los exilios han concluido.

4. Después de todo, para tranquilidad de mis amigos que aman la patria por sobre todas las cosas, debo reconocer que eso de la guayaquileñidad para mí es un estado de ánimo más que un pernicioso regionalismo. Hablo de estado de ánimo de la misma manera como el inefable Gabo habla de que Macondo más que un lugar es un estado de ánimo. Ni más ni menos.

5. Alguna vez en mi precaria irresponsable insobornable patibularia renecia premonición de poeta en ciernes, una mujer se dio el lujo de vaticinarme este oficio de pesadumbres. También un amigo lo hizo después de un partido de fulbito en media calle entre autos, carretillas y bicicletas que imprudentes se cruzaban justo cuando estaba -al fin- por anotar mi primer gran gol de toda mi vida. Ella y él, cada uno por su sombrita se fue con su pres-pres a cuestas. Ella buscó la puerta falsa que tanto deplora el reportero de crónica roja. A él le cruzaron el pecho de arriba abajo con una daga nerviosa que solita se abrió camino hasta llegar a las intimidades estomacales. Alguna vez debía decirles que tuvieron razón al verme cara de poeta.

6. La vida siempre será mucho más importante que la escritura.

7. Los escritores nos dedicamos a soñar al mundo porque no lo podemos transformar.

Ciudad del Carmen – Villahermosa, 2006/2007.

POEMAS

de PRIMEROS ADIOSES /2007/
(fragmentos)

Reinicio mi telebobela en punto de ebullición sin personajes
edito premoniciones de llanto imprimo texturas zodiacales nombres supuestos
redundo secuencias sin leit motiv a la vista
me persuado me ratifico estar vivo es lo de menos
a duras durísimas penas me contagio me asumo persona virtual casi surreal y no
me avergüenzo
no me da pena escribir
es mi camino hacia los abismos de la felicidad de donde no pienso regresar
ya lo sé
la pretensión de ser feliz es una obsesión insana delirante por eso mismo
Algún día eso que llaman vida se encontrará conmigo
tal vez le ofrezca mi epitafio como carmen perpetuum
tal vez yo mismo me mande un sobre correo certificado contándome la mala nueva de no estar en la lista de espera como cadáver moratorio
cuando me encuentre -digo- cuando la vida tropiece con mi sombra con la mismísima miedad de mi alter ego imaginario
¡vamos poeta! ¿de cuándo acá tan importante como para tener múltiples egos?
después de todo no es muy benéfico estar siempre aburriéndose consigo mismo
en fin
sólo cuando escribo vuelvo a la realidad a mi notredad de nuestros otros nosotros
cuando eso que por ahora llamo vida me encuentre la única certeza a mi favor es
que la estoy viviendo

Yo que de ninguna manera justifico mis simulacros de muerto feliz a la hora de las
recriminaciones
ni me sacudo los malabares chinescos de una deficiente percepción miopoide de
esto que sólo por no ser quisquilloso afirmo es el mundo la vida la otredad de los arcanos
siempre estoy de regreso de algunos tiempos cosmogónicos y ausentes
de preferencia incómodos raros conflictivos
estoy como si no estuviera en lista de crujideras enviudadas antes de tiempo
La verdad ya no me sale ni me queda bien el optimismo
después de tan poco y nada
me congratulo de mí de mi pronombre del in memoriam aún sin malograr
Mi buena opinión
mi sarcófago de difunto en trance de oraculizarlo todo
el vaticinio de mi pesadumbre en sordina tras los corcoveos con una antigua
compañera de tertulias para desconciliarme con este lunes
/a estas horas ya regresaron todos del recinto mortuorio y yo me mantuve fiel a mi
consigna de nunca ir a velorios ni entierros
seguro voy a tener noticias actualizadas
chismes frescos de esos que ayudan a entretener al silencio la congoja el desaliento/
Cómo son las cosas dice mi amiga al filosofar tras la ventana del motel
tanta profusa intelección tanto juicio común tanto pensamiento premágico me
desconcierta incide en lo más pueril de mi presunta íconoclastia
ah diablos ¡hombre! pues sí
bajo la voz para no escucharme el consejo de rigor el cuídate mucho el dios te
bendiga
y me niego sin esperar el tercer canto del gallo que olvidó el reloj en la última cena
y me concedo la gracia el beneficio de mi duda
y ora sí cabrones conmino a mis egos
Era una vez de tantas veces que dormité sin sueño entre naufragios y lastres de
pesadillas
una vez me leí el viejo cuento del cuento que cuento para reconstruir mis yo en el
espejo
fue demasiado tarde otra vez fue demasiado tarde
el citatorio nunca llegó a mis manos
Me despedí sin esperar el final de la postrera ronda de los adioses
Lo que escribo perdón lo que estoy escribiendo es sólo mi pre-epitafio

Las letras muertas de un advenedizo escritor impaciente porque la fama no lo toma
en cuenta
el leve rubor de una adolescente al descubrir que las caricias suben de tono después
del primer beso
regreso a la biografía de Baudelaire según Mario Campaña,
leo en la página 94 La belleza absoluta y eterna no existe
recuerdo una de sus enseñanzas hay que apresurarse con lentitud… para escribir rápidamente hace falta haber pensado mucho
Vuelvo a llamarme al orden precisamente siguiendo anotaciones baudelarianas
pienso reflexiono sobre la cultura artística tabasqueña
en general el arte está demasiado cargado de ayeres
la literatura no tiene proyectos para dinamitar el futuro
los diletantes siguen con las anecdóticas añoranzas de envejecidas vanguardias
Sucede sólo sucede que nos estamos acostumbrando a la costumbre de morir
sucede que me repito más de lo necesario
reincido en mis amnesias zodiacales en mis afasias oraculizadoras
camino descaminando sombras piélagos desiertos páramos costeros
busco reposo a la orilla de mis personales precipicios egotistas
cuento sin término sumo fracasos y me sumo me zambullo pues me descontinúo
Sé que no es el mejor momento para intentar un inventario a medianoche
intento otro acercamiento a las realidades cotidianas de la sociedad
la despenalización del aborto provoca diarreas mentales en la jerarquía clerical
apoteosis de Gabo durante el congreso de los gramáticos senectos de la Academia
la narco-cotidianidad se mide con la dosis diaria de ajusticiados inamovible
los Olmecas sin que sea ninguna noticia pierden la serie
debo estar listo para comprar la edición conmemorativa de Cien años de soledad
el tonto del pueblo comenta que se aburrió con la novela
sólo llegó al año 23
no se confundió con el libro Mi siglo de Günter Grass
Me percato que he devenido en desescritor cultista de obviedades perogrullescas
mis tiempos de insomnio no se los envidio a nadie
mis tiempos siempre son estos
irremediable
empecinadamente

de EN EL TREN DE MI AUSENCIA ME VOY /2006/
(fragmentos)

Si lo que dice la sabia filosofía argentina veinte años no es nada yo que me
acerco peligrosamente a los sesenta años ¿soy tres veces nada tres veces nonato?
tal vez por eso mi bipolaridad visual no se acostumbra a los lentes bifocales y debo
cambiar de espejuelos según lo requiera leer con mi cansada vista de tanto no haber visto lo que siempre quise ver
no pierdo la esperanza de verme ansinamente ansí como dirían los antiguos lectores
de los primeros libros elaborados por el primer imprentero mundial
y no es así hoy que el vértigo altazoriano me descubre la desintegración del
hablante por culpa del silencio del lenguaje incapaz de expresar mi documentada evasión de la muerte a través de la vida
¡hombre! vienes con las filosas neuronas filosofales en ristre
mejor discútete unas chelas vaya manera de resolver depres a destajo
y me quedo otra vez de nuevo con la duda de si será o no será esta época la nueva
edad media que los agoreros oráculos de apocalípticos contertulios alrededor de una mesa bohemia pronostican recetando hecatombes catástrofes cataclismos y otros anticataplasmas humanicidas como herencia de humanoides descerebrados
Sea por diez y por mil pero nunca cien mil
y van de retro los enjundiosos himnos epitalámicos en homenaje al divorcio a la
infidelidad como bella arte amatoria
sea pues sea y nos amanecemos
sea por diez diosecitos diositos santos diezmados en las cavernas idolátricas
La nueva arcaica canción del exilio del destierro del ostracismo
Acotación impertinente prescindible <> ostracismo no es feligresita mía como
quisieras suponer un temblor de ostras y ostiones en los parnasos congaleros
aunque lo de congaleros de alguna manera se relaciona con eros no es el erotismo
de la conga lo que se connota en pos de una aviesa aleve artera obstaculización de una lectura fácil por parte de un lector dispuesto a la comodidad de lo correctamente inteligible de primera mano
o sea aires que van y vienen de lo pedante y cursi y viceversa
ni en mis peores momentos el estro me traicionó con tan poca sutil inconsciencia
Pero volvamos vuelvo sin capas truhanescas de plurales mayestáticos
vuelvo a lo que estaba diciendo del ostracismo y sus hermanos de expulsión
sólo que ya se me olvidó y digo basta para volver a andar
Por lo pronto reconfirmo mis peyorativas prevenciones
estas peregrinas fiestas de carnestolendas tienen tufo a mierda mercantil

para Bertha Ferrer

Y empiezo desde cero como debe empezarse cada verso para mantener la
unidad semántico-fónica como enseñan los manuales de la expresión poética
reincido en mi obsesiva relectura joyceana en búsqueda de nuevos argumentos
debo racionalizar aquello de que la literatura es la única forma de exilio honesta
para el escritor
subrayo mi absoluta dependencia de la obra y pensamiento de Joyce
sobre todo ahora que pienso ¿por qué tanta nostalgia de mi ciudad?
Alguien tal vez Lacan pueda decir que esa nostalgia es sólo una coartada para no
comprometerme con la ciudad donde vivo
no es tan mecánica la vaina no es tan así oh de mi patria tricolor harapo no es así
los semiólogos dicen que el exilio es necesario para sub-sistir con-sistir ex-sistir
y puesto que desperté tediosamente filibustero teorizador de obviedades me percato
que la literatura es sólo un amasijo de palabras embarradas de palabras
Una amiga hace poco me preguntó qué es para ti la poesía
por lo pronto -le adelanté- me sirvió para asumir mi condición de francotirador de
aguafiestas de impertinente trasgresor para poder declarar mi muy particular guerra a muerte a la mediocridad cobarde de los social-política-estéticamente correctos
Tal vez mi pretensión suene a vanidosa falsa modestia
por eso repito algo leído en una revista de quién sabe dónde
ahora trato de hacerlo pasar como mío con mis supuestas propias palabras no busco
que se entienda lo que escribo sino que se sienta el placer con que escribo
El territorio fugaz y trivial de la existencia es el espacio de la cotidianidad
ese es mi único país
sin fronteras sin límites
la patria posible de todo escritor
más allá del lenguaje y su mala costumbre de dormirse justo en la plenitud del
combate con la vida

de NUEVOS SILENCIOS /2005/
(fragmentos)


Alguien se conmueve por el buen uso de los paréntesis de un poeta
lo chévere es que lo dice en serio sin aguafiestas ánimo irónico
A veces soy yo quien se pregunta cómo se puede llamar a eso crítica
cómo se puede publicar impunemente un adefesio así
Alguien se felicita por ser fan de un poeta que utiliza admirablemente las comillas
otro se conturba con el sabio manejo de los desaprensivos guiones
Me sigo cuestionando si eso es crítica yo podría escandir el recurso de los
pronominales líricos como si se tratara de pantaletas en desuso tras la pausa menstrual de una ferviente dispensadora de membresías parnasianas
Alguien lee por sobre mi hombro izquierdo lo que desescribo con la mano derecha
otro festeja los tachones sin escribir de mi página en blanco

Los vaticinios sobre mi pasado se cumplen a perpetuidad
la tristeza es mi disfraz para esconderme de mí
persigo sombras siluetas imposibles
atisbos voces fantasmagóricas con ellas charlo a contra vía de mis palabras
me desamparo me olvido de mis otros yo comunicativos
presiono off y no funciona la estrategia no salgo de mis andariveles
esquicio mi nombre mi apellido
me encadeno de nueva cuenta y pienso así está bien
Por el rumbo de mis tumbas me vienen a decir
recoge mhijo que te vas
cuando yo saldré de esta prisión si sigo aquí enloqueceré
las tumbas son pa los muertos de muerto no tengo na
las tumbas son crucifixión monotonía cruel dolor
ya te dije preso humilde que te vas
Discontinuo discurso el mío
retorizamientos al por mayor lo demás es literatura
si escribo retoricismos ¿cambia sustancialmente la sustancia de lo que digo?
disperso vocablos
redescodifico la codificante codificación de códigos
¿alguien me podrá ayudar con esta vaina con este discurrir por los portones inter-
intra-polisémicos?
Tumbaleleo con tumbas congas timbales
de esta pesadilla no salgo por piernas ni me zafo de la maldita maldición gitana
catapún chin catapún viva Changó la reina del guaguancó
la ruin verdad es que no me merezco tanto
no me sirvo ni para un mandado
la gente de bien tiene razón para qué poetas en tiempos tan poco poetizables
¿seguro poeta? ¿poco poetizables? ¿no será al revés? ¿a la bis conversa?
no te muerdas la lengua cabrón no te desdigas ni rehuyas tus falacias de ayer
Ahora resulta que devine un cuestionador intransigente de mis elucubraciones
ahora debo ponerme parches pragmáticos para justificar mi supervivencia en estos
tiempos coño en estos seniles tiempos aturdidos ya de tanto calendario de tanto cronograma de tanta solemnidad venida a menos
Veamos
me disfrazo de triste para no reconciliarme conmigo
¿será posible que nunca abandoné mi perversa polimorfa condición de extranjero
de mí mismo?

Publicado por Casa de las Iguanas