1143.- RICARDO BÓRNEZ

Biografía de Ricardo Bórnez:
Nacido en Madrid (España) en 1955. Ha cursado estudios medios. Poeta autodidacta. Formó parte del núcleo que daría origen a La Joven Poesía Canaria, perteneció al colectivo Circulo de Tinta y a la tertulia Helicón, entre otros. Es Fundador y coordinador del colectivo Cultura Indigente. Coordinador para Madrid de la asociación internacional Poetas de la Tierra. Realizador y presentador de radio alternativa, actor y director de teatro, ha ejercido de articulista en revistas musicales como Cuadernos de Jazz, ecologistas como Mundo Verde y de opinión como Eclipse. Es autor de los poemarios Vivir provisional (Editorial Eguzki, 2000) y Apuntes Urbanos, de próxima aparición en la editorial Los Libros de Umsaloua de Sevilla. Ha aparecido en diversas publicaciones Ajoblanco( primera época), Es la hora de embriagarse…de poesía(Madrid); Atemporia (México); “Voces del extremo”, Moguer; “La hamaca de lona”, Málaga, antologías españolas y extranjeras y en diferentes páginas web como Las afinidades electivas o Youkali. finalista en Voces de Chamamé (Asturias); Blas de Otero ( San Sebastian de los Reyes); nominado como mejor poeta europeo en el 12º Festival Oriente –Occidente en Cour de Arges (Pitesti/Rumania).

AUTORRETRATO POÉTICO

Soy un poeta indigente
por que vivo por debajo del umbral

de la “Cultura”
quizá por eso mis poemas

se suicidan arrojándose
por el primer punto y aparte.

Soy un desheredado de las editorial

es, no soy vanguardista, experimental,

cínico, elitista, ista, ista,
simplemente soy un proletario del verso
que no le gusta esa puta traicionera

llamada Fama

que se acuesta con los escritores

del “neogaytrinar”.

Prefiero ser una leve brisa,

un pequeño viento,
que recoja vuestras palabras

y os las devuelva convertidas en verso
al calor de momentos como este,

entre vosotros,
que sois, al cabo, de quienes me nutro

y a los que debo todo lo que escribo.


CUANDO pienso en ti,
me convierto en manantial
que baña tu cuerpo
inundando tus contornos,
y no hay geografía más hermosa
que la de tus poros donde mis gotas
van sembrando anemonas;
hada entre las hadas.

Me lanzo al vacío,
Ícaro amante,
desde la cumbre de tus pechos
para chapotear en tu vientre virginal
y dividirme en mil,
no dejar rincón oculto por bañar,
en esta fiebre de Zeus húmedo,
de tu perfil amante.

Que no quiero que el sol me toque
para no evaporarme de tu ser,
para no perder las manos
que acogen mi lluvia;
ser fría agua
que endurece tu alma más profunda
bañándote, disfrutando
el enredarme en el valle de tu catarata
abierta al infinito
y volverme uno
con el agua subterráneo
que de él surge,
cuando pienso en ti.

TE abriste a mí,
cuerpo deseado
entre cuerpos perdidos.

Saboreé tus poros tímidos
buscando lo más profundo de ti misma,
y me dejaste entrarte,
entrarnos
para descubrirnos.

Tu piel amante permitió
la belleza de llegarte,
de saborear
la dulzura saladamente salvaje
de tu sexo.

Y quise hacerte única
penetrando en tus confines,
donde nadie llegó
para sentir la felicidad
que se habría a mi lengua
en ese pubis
que se ofrecía en sacrificio
a mí.

Te quise en la humedad
que resbalaba
entre las comisuras de mis labios
buscándote.

Y mis dedos
te penetraron
en busca de tu amor,
alada silenciosa ninfa,
que desgarraron las horas
para poseerte,
para poseernos,
en el quicio del alba.

Amada,
rompiendo las barreras
fuiste
cuando tu boca querida
besó, amo un sexo viejo
para darle vida.

Te di todo lo que supe
para llegar a tu alma,
te penetre
con el ansia
de ser únicos
en esta miseria
que nos ha tocado vivir.

Y sé que no pude llegar
donde tu vagina me reclamaba
ansiosa por ver el universo,
pero te amé,
cierto como que vivo,
sintiendo tu calor de infierno,
deseoso
de llegar tan adentro
que abrieras tus labios
para exhalar un suspiro,
quizá un "te quiero"
que palpitaba en tu pecho, ya marco sin puerta,
a la condena
de un cuerpo rendido
al placer receloso
de ti misma.

Y tú rompiste los días
cuando tus labios,
primero,
después tu boca y tu mano tímida,
se apropió de mi sexo
deseoso de sentirme
por encima de ti.

Me amaste con tu boca y tu lengua
para llegarme;
me montaste
para excitar mi miembro
con tus pechos
aciagos de manos,
de mis manos,
deseosos de caricias,
sin poder negarme
a tu cuerpo
que me abrasaba,
que deseaba.

Y dieron las luces de la mañana
entre sábanas húmedas de amor,
y de tu cuerpo desnudo
contra mi cuerpo desnudo,
querida, amada.

Ojos de Luna Norte
donde quisiera ser rocío
de alborada;
resbalar
desde tus pupilas,
transitando la comisura
de tus labios;
pasar por tu cuello
refrescando
el valle de tus pechos;
surcar el torbellino de tu ombligo
hasta perderme
en línea recta
a la perpendicular de tus caderas.

Coronar tu pubis inquieto de esperanza;
ser Zeus
para llegar a tu ser más querido.

Transformarme en fina lluvia
para resbalar por tu espalda;
soñar contigo sin ti
en horizontes
de curvas acariciadas
por luces de ria
para que un día digas
"te quiero como a mi misma".


MIENTRAS cabalgo la cresta de la ola
Deseosa de bañar tu ría,
Cuento los latidos que quedan
Para aterrizar en el aeropuerto de tu vientre.

En la eternidad entre luz y oscuridad
Vivo en los dedos deseosos de acariciarse,
Busco la piel deseada donde descansar
La agonía de lo cotidiano
Para abrir nuevas sendas
Que atraviesen tu cuerpo
Desde tus labios
A la inmensidad de tus muslos
De mujer abierta
Como un puerto que espera
El atraque del deseo.

Y lavarte y alabarte la espalda,
Rodear tu cintura de coral húmedo,
Acariciar tu aliento con mis labios
Y hacerme con tu cuello élfico.

Quiero ser el todo y la nada
De un segundo donde no llega la respiración,
De sudores de roció
Donde sentirnos eternos.


TE DESPERTARÉ como el roció
Sobre tu cuerpo,
Recorriendo tu geografía en un viaje
Siempre nuevo,
Un viaje deseado en la humedad nocturna
Me mis sabanas
Donde te sueño de punta a punta,
Donde toca cada poro
De pezones sonrosados
Donde coronar con una lengua insatisfecha de tenerte
En eternidad de vigilias.

Bajar por el rápido de tu vientre
Rodeando el torbellino de un obligo que me niega
Que juega a esconderse de mi boca
Para llegar a una cintura enamorada
Y rodear unas ingles que me dejas abiertas
Para que las riegue de cariño,
Mientras me elevas el puerto de tu cuerpo
Donde atracar mi ser entero que te busca
No ya solo en un cuerpo amado
Que suspira, tiembla, empuja,
No ya solo en unos pechos como riscos
Donde estrellar el sinsabor de las horas,
No ya en una respiración agitada que me quiere y desea,
No quiero, quiero estar tan dentro de ti
Que me toques el alma.

PORQUE ya no encuentro
horizontes por los que guiarme.
perdido,
hundido,
masacrado sin misericordia
en lo más íntimo
que puedes llevar en el alma.

Porque la vida se ha convertido
en un mal remedo
de Tarantino.

Porque ya he perdido la consciencia
de lo que significa “amar”
y cada vez miro con más cariño
el filo de la navaja enamorada.

Porque tengo estoy cansado
de desiertos yermos.

Porque nada vale nada
y sigo empeñado en no sé qué
ilusiones perdidas.

Porque busco entre los muertos
que habitan las calles,
esos asfaltos
cada vez más oscuros,
trágicos.

Porque existir
es cada mañana más complicado
sin pensar en los raíles del metro.

No sé, no sé
por qué me permito
seguir este camino
a ningún sitio.


EL OTRO LADO

YA sé que te gusta llegar a casa
y verlo todo arreglado,
todo limpio y en su sitio,
que tengo todo el día para hacerlo,
que buscas cualquier escusa
para hacerme la prueba del algodón.

Sabes que dejé de hacerlo
como acto último de rebeldía;
recurso del pataleo
que no sirvió en 31 años;
solo cuando una vez te dije que me iba
destensaste la cuerda,
pero cuando viste el resultado
todo fue nada.

Sabes que intento vivir
a pesar de lo que me cuesta cada día,
hablar, relacionarme,
aunque sea por internet;
dedicarme tiempo.

No sabes
que cuando llegas
me quedo en el salón
con los nervios a flor de piel
porque no sé cómo llegarás;
si buscaras una excusa para montármela
o me hablaras con palabras cariñosas.

Así poco a poco
he ido dejando que el silencio habite
esta cárcel que fue nuestro hogar,
preguntándome que hago aquí,
por qué no me fui cuando pude,
dejando que la amargura se apoye

en nuestra almohada,
aceptando que nuestro hijo me chulee
con tu aquiescencia
por no perder su cariño
mientras yo le sufro
viendo como malgasta su vida
viviendo como un señorito
mientras le pagas sus gastos que no se gana
ni ayudándome en la casa
-es tu proyecto, ya lo sé, yo nunca conté
en él a pesar de tus palabras-.

Sé que me quieres,
supongo que yo también
también te quiero,
pero cada día se me hace más difícil.

Que aquello de hablarlo todo
es una mentira de base
porque solo quieres saber lo mío
y lo tuyo te lo guardas.

Ojalá me saliera un trabajo
porque sé que temes
mi independencia económica;
yo no pedí ser un parado
y que tu fueras la que traes el dinero a casa.

Y muchas veces pienso
por qué extraña razón
no pongo un fin definitivo
a todo este montaje
de cartón piedra.



MIGUEL de autobús clandestino,
de libro sin portada;
adolescencia.

Miguel de despertares,
de aprendizajes;
primeros ripios
a la luz de una luna nueva.

Miguel toro,
maestro,
luz en una oscuridad de cárceles.

Miguel de amores perdidos
al comienzo de la vida
en raídas butacas de cine de barrio;
de amores ganados
en tiempos de descuento
de vástago de potitos
sin zumo de cebolla.

Miguel de "pena con pena y pena"
desayunado
bajo el cielo escarpado
de éste Madrid lleno de rabia,
lluvioso de intelectualoides provincianos
que se miran el ombligo
como tu mirabas la muerte;
creadores de entrepierna
aspirantes a la Real Academia.

Miguel que me acompaña
"cuando el hombre acecha"
porque soy hijo de la tiniebla;
refugio
cuando "me duele hasta el aliento"

Miguel, siempre Miguel,
desde viejo prematuro
a niño enamorado
hasta que me despida del mismo sol y otros trigos,
siempre
"compañero del alma, compañero".

A Miguel Hernandez


Para Antonio Orihuela,
camarada y amigo del alma

POR encima de las falsas apariencias,
de los edificios de metacrilato
donde la “Cultura” esconde sus vergüenzas.

Por encima de los amaneceres programados
desde los más altos mandos de la Nada.

Arrasando el diario consentir
de un Sol cansado de sí mismo.

Desluciendo la descompuesta pose
de los intelectuales de medio pelo.
Socavando la verdad
que niegan los telediarios,
apareces tú,
con ese andar parsimonioso
de degustador de la luz;
con ese hablar lento,
suave, casi de buda sureño…

Y de repente golpeas como un Thor del verso
con tu palabra
con la fuerza de la realidad filtrada
por tus gafas de Lennon.

Es leyéndote
cuando la desesperanza
se hace día
y la negritud de lo cotidianamente aceptado
en ansias de combate.

Pocos quedan,
pocos,
y tú lo sabes,
por eso tu voz
nos es tan necesaria


LA LEY DEL SILENCIO

CALLAMOS,
el silencio ha tomado las calles,
mirando el septimo cielo
silbamos con cara de bobos
con los ojos perdidos en la Nada.

Calamos para todo;
por el trabajo basura,
por la injusticia galopante,
por el despotismo de ultratumba
que cubre las ceras,
callamos.

Callamos para dar una respuesta,
para contestar un comentario;
el dialogo ha muerto,
slo sobreviven las charlas algarabiadas
del balonpié.

El silencio,
que tanto daño hace
se ha convertido en el standard social;
si me dices algo que no me guasta,
callo;
si haces algo diferente a lo que yo hago,
callo;
si no me comprometo o no cumplo

mi compromiso,
callo;
si me haces daño y no te pido una explicació,
simplemente callo;

Si me extorsionan a cualquier nivel,
callo:
si me roban el alma,
callo.

Y si no quieres hacer el amor,
callo más que nunca.



“Cariño, cariño, es un mundo salvaje,
es difícil sobrevivir con una sonrisa”
Cat Stevens

PEQUEÑA, vivimos un mundo salvaje,
de nada ha servido la Era de Acuario,
seguimos viviendo más que nunca
en un mundo salvaje.

Creímos en cambios que no llegaron,
en horizontes
llenos de flores y dulce hierva,
pero ya ves
seguimos en un mundo salvaje.

Las balas siguen silbando

a nuestro alrededor,
el mundo se desintegra
entre guerras genocidas

o de aniquilación étnica,
racistas, interesadas;
aniquilación del hombre contra el hombre.

Mi querida,
la maquinaria del mundo salvaje
sigue extinguiendo mundos,
civilizaciones,
y pienso que nuestro amor

no es suficiente.
Mientras nos amamos,
dichosos en nuestro placer,
mueren niños en todo el mundo
de hambre,
de negra pólvora,
niños a los que ninguna madre
volverá a amamantar,
y es que vivimos en un mundo salvaje.

Mientras nuestros vástagos
reniegan sin ilusión

de lo que no han conocido,
por lo que nunca han luchado,
lavados el cerebro por la información

interesada que no cuestionan,
la gran sombra negra
se extiende por los hogares,
porque vivimos en un mundo salvaje.

Perdimos la Utopía,
nos acomodamos en nuestros sillones de nada
y permitimos la desazón,
que el lado oscuro
contra el que luchamos
tomara la calle y nuestra casas.

Cambiamos los vaqueros, la pana y las gasas
por trajes de Armani
y quién pudo
por una poltrona desde donde poder contar
nuestros flirteos de juventud
con el Mayo del 68
o los hippies de Ibiza.

Educamos a nuestros hijos en la comodidad
alejándolos de la lucha por lo cotidiano,
haciéndoles estómagos agradecidos
de este mundo salvaje
que ayudamos a construir.

Y ¿sabes mi dulce amor?,
cuando miro tus ojos
me sacan del bache,
cuando siento tus labios
recobro la memoria
de todo lo que nos han querido hacer olvidar,
de todo aquello que conquistamos
a base de sangre y rejas
perdiéndolo en una apuesta cobarde;
quiero decirlo
porque me haces vivir
aunque sea en este mundo salvaje.

Sé que no es suficiente,
que somos una isla de amor
en este universo
que se cae a pedazos,
este universo egoísta, insolidario y negro;
pero al menos
cuando me acaricias
siento esperanzas por otro mañana,
y eso me vale.

Vendrán tiempos mejores,
lo sé,
aunque mis ojos no los vean,
porque mientras existan personas como tu
siempre será posible el sueño
de otras playas
camino de Ítaca,
pero mientras tanto,
querida mía,
solo tenemos este tiempo salvaje.


Pero, niña, mi dulce niña,
no sabes el bálsamo que has sido para mis heridas,
para darme fuerza
en esta sociedad de esquizofrenia desatada
donde perdimos todos los sueños,
donde sin ti, todo
apenas vale nada.

Nos vendieron una miseria,
jugaron con nosotros
y ahora nos vemos en estas,
mientras los “neutrales” han vuelto a tomar la calle
y nos venden cultura light,
televisión basura
y política de baratillo y bambalinas;
marionetas
de un mundo salvaje
que defendemos.

Tú y yo muchacha,
estamos al margen,
nuestras caricias,
nuestra palabra,
nuestros cuerpos viven al margen de ellos,
y eso les resulta molesto,
no les gusta
y nos criminalizan
como hicieron en los tiempos oscuros
porque son los mismos con diferentes caras,
y en sus mentes no existe el amor
solo el sucio dinero manchado de sudor ajeno.

La isla de White ya queda muy lejos,
los colores del Donovan se quedaron en blanco y negro,
la respuesta ya no está en el viento,
está en los bolsillos de los acaudalados;
ya no sé si volveremos junto al viejo Pete,
pero si sé que está cayendo la gran lluvia
que pronostico Dylan;
que ya no somos árboles junto a la rivera
a pesar de no, no, no nos moverán

que estribilleaban los progres
que después,
en coches oficiales nos movieron el bosque
para convertir la piel de toro
en un mundo salvaje.

Pero mientras tu estés,
mientras tu cuerpo de aliento a mis pasos,
mientras quieras entrelazar las manos
en el pico del alba,
seguiré teniendo fuerzas
para enfrentarme a este mundo salvaje.



LA Luna es
como el filo de una navaja,
dulce
y tranquila
como una noche sin estrellas
como una planicie de nada;
como la vida
que quieres arrancar
gota a gota
de tus venas.


NIEGA, confirma, otorga
complaciente,
mudo como él solo.

Vacío como una pantalla en blanco,
como un teclado sin manos,
como la llamada que nunca suena.

Inmenso
como el océano;
seco
como un muerto en el desierto.

Neutro como el sexo de los ángeles,
como la noche anterior a la noche.

Solitario como la soga sin ahorcado,
como el anacoreta;
como el lobo estepario.

Misero como la pulla del picador,
como un collar de castigo;
como los fantasmas que nunca duermen.

Hiriente,
siempre duele;
el silencio.


Nos vendieron una piscina sin agua
y nos tiramos de cabeza;
nos vendieron una Kawa sin gasolina
y con el motor gripado,
y la compramos.

Nos vendieron
pósters de jardines idílicos
al más puro estilo naife,
y también los pillamos.

Pero al despertar
nos dimos cuenta aterrados
que todo era un erial yermo
donde no puede crecer nada.

Nos habían robado los sueños,
las ilusiones
pergeñadas entre barrotes,
y ya no queda nada, nada...,
ni la esperanza.


Para mi amiga Alejandra, un faro
en un mundo perdido.



OJOS de ángel,
tus iris colmados de estrellas,
labios ensoñadores de horizontes,
¡quién despertára en tus labios!

Maravilla que enternece y eterniza la noche,
hada de un mundo
que se desespera para encontrar ilusiones.

La noche encendida
en ti,
la noche
en tus manos
que abrazan un alma fénix.

Sin ti,
la noche perdida,
soledad de calles pobladas,
el silencio más absoluto.


Y lo perdimos,
la impotencia dejó de estar en el diccionario
y todo se convirtió
en quejadumbre contemplativa.

Las luciérnagas del intelecto,
traicionando a su origen de dar luz,
se convirtieron en hiedras del lado oscuro;
sus herederos,
las luciernaguitas,
aleccionadas,
abandonaron las calles
para intentar llegar a los palacetes
mirándose el ombligo.

Y volvió la progresía
es rama artera que intenta jugar a dos bandas,
esa canalla que adula y traiciona,
y que al final siempre, siempre calla.

Cuando se necesita alzar la voz,
ellos están,
temerosos del sistema que aceptan.

Nada hacen aunque lo quieren todo,
pero les da miedo
que las fauces del dragón
los convierta
- nuevamente-
en oscuridad
alejados del glamour de los titulares

de prensa fácil .

Ególatras indolentes
hacen certámenes, encuentros
que llaman, mintiendo a la razón,

alternativos;
alternativos a ¿qué?.
pregunto como un niño

con un chupa-chup ante un payaso,
¡si somos iguales,
calcaditos a los que criticamos

en un escalafón inferior,
sirvientes de un sistema corrupto

que nos fagocita!.

Dirigiéndonos a nosotros mismos
soñamos estar creando conciencia,
mientras las calles siguen esperándonos
y distraen la espera con colores púrpuras
de neón en la caja tonta,
dormitando en espera

de que alguien les despierte.

Pero nadie lo hará,
todos reniegan de la pobre masa inculta,
-“nadie nos ha pedido cambiar el mundo”
alardean algunos
para calmar su conciencia-
porque un intelectual,
del color que ondee su bandera,
no puede mezclarse con la plebe,
con esa plebe que les da de comer
a veces no solo para sus cantos épicos.

Todos los “artistas” estamos ocupados
en otras cosas más importantes

y trascendentes
como mirarnos el ombligo.

A la mierda



¿CUANTO tienes que llorar
para confundirte con la lluvia?

¿Cuántos corazones tienes que matar
para dejar de sentir tus latidos?

¿Cuánto alma cuesta un segundo
para oler una rosa?

¿Cuánto sentimiento tienes que asesinar
para ver un amanecer con mar calma?

¿Cuántas veces tienes que morir
para que alguien extienda la mano?

¿Cuántas vidas has de reencarnarte
para que un buen alma de Senchuan
escuche tus silencios?

Y no me digáis que la respuesta está en el viento.



MI padre tiene 84 años.

De joven estuvo en la guerra civil
haciendo paquetes para el racionamiento,
en el bando republicano.

Cuando los golpistas ganaron
le detuvieron junto a las 13 rosas y todos los demás,
era el más joven,
14 años,
14 años cuando le hicieron un simulacro de fusilamiento.

Le conseguía papel de plata a Marcos Ana
para que hiciera “submarinos” con sus poesías.
Conoció a Miguel Hernández,
fue amigo hasta la muerte de Buero Vallejo.

Con la tercera restauración borbónica,
le ofrecieron un cargo en el partido,
pero prefirió continuar junto a su gente
en su Tetuán de las Victorias.

Dejó de ser vocal en el ayuntamiento,
le montaron un homenaje

en el que casi se duerme,
con placa honofica
que guardo en un cajón,
entre la ropa que no se pone.

Fue a Carabanchel para evitar

que la derribaran
y volvió con una arritmia
cuando vio a los usurpadores
haciéndose fotos bajo las pancartas.

Le vi maldecir
al ver las imágenes del derribo,
ver caer los ladrillos que había colocado
junto a otros presos políticos.

Mi padre, a sus 84 años
un día nos dará un susto
para irse hacia el universo.

Y cuando eso suceda,
lo que reivindicará no será
el simulacro de su fusilamiento,
la condena a muerte,
su lesión coronaria
por las palizas en la DGS,
su detención después del asesinato de Grimau
o en un 1 de Mayo
en que lo detuvieron en mi presencvia,
los registros en su casa,
los años de sacrificio y lucha en su barrio…

No,
lo único que reivindicará
será la III República,
esa República
que yo tampoco veré
pero que recojo como testigo
para entregárselo a mi hijo
y a los hijos de mi hijo.



NO se puede;
no se puede tener sin ir
comprar al peso el sentimiento
desde el calabozo de la mente.

No se puede “ir viendo”
si no sales del quicio de la puerta del corazón,
si no das una oportunidad a los días.

No se puede buscar antes de que amanezca;
dar por sentado un futuro de dos con uno.

No se puede, no se puede
por mucho que lo hagamos.



No supe amar
hasta que ,
mirándome en el espejo te vi a mi lado,
hasta que me dí cuenta
que tu camino estaba junto al mío
sin fundirse.

No puedo jurarte un futuro eterno,
a penas puedo jurármelo a mi mismo,
pero sé
que mientras sienta tu aliento,
mientras me importe
mirarte a los ojos cuando duermes
un día detrás de otro,
desearé envejecer junto a ti.

Y es que tampoco quiero
soñarte entre estrellas

que nacen y mueren
de un día a otro,
entre los horizontes estrechos

de un tú o un yo.

Caminamos
dándonos la mano, pero mañana puede

que nos soltemos;
por eso ahora te agarro con fuerza,
porque solo este momento,
este segundo
en el que siento tu presencia,
es el único momento cierto de nuestro amor.




“Cajitas en la colina, cajitas de tic-tac
Todos somos cajitas, todos cajitas.
Pequeñas cajitas, todas igual”

Peet Seeger



Si viejo Peet,
Seguimos siendo cajitas de tic-tac.

¿De qué sirvió Vietnam,
El movimiento hippye,
Kerowk, LA Sorbona del 68,
Woodstock, la isla de White?

¿Dónde está Joan Báez
Cantando a Saco y Vanzetti?

Los colores de Donovan
Se han quedado en blanco y negro.

¿Ves Puig Antic?
Ya solo te recuerdan para vender periódicos.

¿Ves Lluis?
ya tu gallina no canta “Visca la Revoluçio”,
porque ya no es de granja si no de criadero.
La estaca sigue podrida
Pero ahora pesa más que nunca,
Pocos quieren tirar de ella.
Ya lo decias:
“no es esto, compañeros, no es esto/

por lo que han muerto tantas rosas”

El pueblo sentado está más descansado
Decíamos los ya demacrados progres de los 70,
Y parece ser que es verdad,
Sobre todo ahora…,
Delante de la caja tonta;
…Demasiado descanso.

Y aunque somos más “realistas” que nunca,
Ya no pedimos lo imposible.

Quizá León Felipe tenia razón
Y en España “ya no hay locos,
Todo el mundo está cuerdo, terriblemente,

absurdamente cuerdo”

No pedimos que paren el mundo para bajarnos,
Porque si nos fuéramos a otro lo joderíamos igual.

Ya ni siquiera pedimos el poder de la Utopia,
Pero reivindicamos el estribillo de “Cabaret”:
“Money,Money,Money”.

Si, viejo Peet,
Seguimos siendo cajitas de tic-tac,
Y aún son verdes, amarillas, rojas,
Todas igual.



SI dudas de un beso,
dudas de las caricias del mar a la playa,
de los besos de la luz primeriza del día
a los trigales,
de las lágrimas del sol del ocaso
despidiéndose de los campos.

Si dudas de un beso
dudas de la placidez de la luz tenue
de Luna llena
arropando a unos amantes
en un soportal perdido del tiempo
reflejándose en los adoquines de la calle.

Si dudas de un beso
dudas de la soledad
de sabanas empañadas de sueños,
del silencio de una almohada acariciada
hasta el desazón
de la luz solitaria del amanecer.

Si dudas de un beso
dudas del cuerpo que acariciaste
dejándote la piel en él,
porque solo fue deseo
lo que guiaron tus manos,
porque tras los poros sudorosos
no existía nada,
solo unas horas de placer
de dos personas que se confunden
entre sus soledades
en lo más externamente interno.

Si dudas de un beso
todo se acaba
con la resaca de un adios,
o con la siguiente aventura

de otro cuerpo a explorar,
otra geografía en la que buscas
si su beso sustituirá al anterior,
en la duda de tu sentimiento,
en la duda del otro corazón besado.


PROMETI no volver a la sombra
reflejada en el asfalto,
al amor destrozado
a mordiscos de farolas.

Lo prometí,
es cierto,
pero es que no dejan de dolerme
las herida de las arañas solitarias
cada vez que miro las aceras
llenas de “barbis” de uno y otro lado
con las manos llenas de nada.

Y es que seguimos anclados
en desiertos,
en un mundo de corazones desportillados
que no gritan
porque nadie escucha.

Corazones acorazados
a la realidad
como una central nuclear,
solo amamos el rojo descafeinado.

Dados a la razón
nos declaramos
la nada.

Logramos que 24 horas
sean el orgasmo de un todo inexistente.

Somos globalmente individualistas,
¡olé la cuadratura del círculo!.

Y al final solo somos
lo que queremos ser:
el escorbuto de un mundo
que muere…poco a poco
inexorablemente.






DEPRESIÓN

UN dedal lleno de esperanzas
cayendo a un pozo sin fondo.

La garganta ahogada;
paredes pulida sin asideros.

Abrir el regadío de las arrugas
cuando nadie te mira
y se cae el alma
de entre los dedos
como un niño de espuma.

A un lado el futuro impensable,
al otro un pasado marchito
de frente la Nada.

Si no fuera por ti,
la Luna seria un agujero negro,
los días serian asfalto
y los sueños espejos cóncavos.

Si no fuera por ti
el calendario
solo seria papel sin recuadros,
las horas no tendrían relojes,
los hoy no tendrían futuro.

Si no fuera por ti
la nada seria más nada,
los momentos letargo,
el making off
de una película nunca estrenada,
las fotos de los periódicos
que nadie mira.

Si no fuera por ti
el amor seria menos existencia,
los sentimientos más lagrimas,
los océanos
menos salados.

El todo seria nulo,
la noche amarga,
la esperanza nada,
si no fuera por ti.


A VECES la noche pesa más en los bolsillos
que las lágrimas de las constelaciones.

Darías el vacío de tu pitillera
por un corazón;
un ritmo de jazz,
un blues borracho
caminando
por una Gran Vía desierta.

Por un tren hacia el infinito,
todo,
menos el tu
de fantasma de ópera que te persigue;
todo
menos la penúltima noche
del penúltimo día.;
canciones
que agrietan.

Salir y volver;
repetir siempre la misma frase
de actor secundario.

Al menos
a veces se quiebra la oscuridad,
y surge alguien con cara de ninfa o elfo
que reposa en tu mente
un nuevo planeta por crear.

Solo por eso,
tan solo por eso,
vale la pena seguir existiendo.


LA ESPERA

UN orgasmo perdido,
un espejo opaco
si reflejo,
un pasaporte sin destino;
una lumi
sin clientes.

Una calle sin asfalto,
un cielo raso,
una noche sin día;
un niño
sin reyes magos.

Una estepa sin lobo,
un mar sin olas;
Dorian Grey sin retrato.

Un sueño sin sueño,
las horas sin reloj;
el atardecer sin sol,
desierto sin dunas.

El teléfono sin llamadas,
la pantalla en blanco.

Solo espera...



“...al tren del desconsuelo
si subes
no es tan fácil bajarte...”

J.Sabina



LAS mujeres que besé nunca

se llamaron Marlen,

subí las escaleras de la ilusión
hasta que patiné
por la cuesta hacia el infierno.

Rondé la gloria,
pero la esquivé
porque no creí en ella.

Anduve por los callejones estrechos
por donde solo habitaban las lumis,
surqué las aceras vacías
para contarles mis ilusiones.

Amé como me dejaron,
nunca como hubiera querido.

Pasé de los espejos cóncavos
a los espejos convexos
mil veces,
y entre medias
solo encontré silencio,
vaho en un escaparate
donde nunca encontraba mi reflejo.

Quise ser universo
y me quedé en quimera;
quise ser cielo
y me quedé en miseria.

Anclé en puerto
y me olvide de Itaka,
y cuando recuperé el sueño
ya todo valía nada.



BOMBAS SOBRE IRAK

LLORO por ti, pueblo de Irak,
no tengo tiempo para la lírica,
solo paz la rabia
y la impotencia.

Los asesinos
han soltado maná de fuego
sobre vuestros ojos
y ya corre sangre inocente
por las calles de Bagdad.

Lloro por ti, mujer,
que perderás a tu hijo,
que no veras crecer a tu retoño.

Lloro por los niños
que crecerán en el odio
porque les robaron
el cariño de sus padres.

Por los viejos
que verán interrumpido
su tranquilo ocaso
después de una vida de sacrificios;
por los padres
que no podrán
dar vida a sus hijos
por un mundo mejor.

Y yo no puedo hacer nada,
solo levantar mi voz
contra las mandíbulas asesinas
que desgarran la vida
que siembra el desamparo
de un pueblo agónico.

Hoy no puedo hablar de amor,
solo puedo hablar de rabia contenida
que golpea mis venas.

Hoy, nuevamente,
llueven bombas sobre Irak.



ELLA no te dirá
que ha caído
la cortina de las estrellas,
que la luna llora
en la barra
de un bar sombrío,
que los neones
te miran por encima del hombro
porque ya no les hablas de tú a tú.

Que la noche
te arrulla
con música de blues,
que no hay nada
después del dolor
de un cristal roto.

Que los sueños sueños son,
que en la calle del gato
el amor se refleja
en los espejos cóncavos
y se pinta los labios
con árnica.

Ella no te lo dirá,
pero tu ya lo sabes.



PASEO por la calle de los melancólicos,
es otoño y llueve.

Los recuerdos se cuelgan de los párpados
y hacen slalon por la mejilla,
caen a la acera ya cansada,
ya surcada de pasos.

Esta noche,
tan mía,
tan noche,
solo vivo para manos caídas.

Voy dando tumbos
sin saber donde encaminarme,
sin saber donde he dejado
las gafas de la vida.

Mañana saldrá el sol,
o no,
pero saldrá el alba.

Mañana,
quizá mañana
sea ya tarde para todo
o demasiado pronto para nada.


LOS SONIDOS DEL SILENCIO

EL SILENCIO tiene sonidos;
¿no escucháis
ese quejido
en algún rincón
de un alma aparcado;
las voces
en un lugar perdido
de un callejón perdido
en una noche sin tregua;
las llamadas no contestadas
colgadas
en los cables?

¿No escucháis
el sonido
de unos ojos
que buscan ansiosos
romper
el silencio mismo;
unos dedos
que escriben en el aire
el deseo más preciado;
el rasgar
de sentimientos rotos;
el deseo
delante del paredón
de la duda?

¿No sentís
las lagrimas
angustiosas
de la indecisión;
las ondas de amargura
que produce
el trasvase
entre lo ajado
y lo roto?

¿Acaso vuestros oídos
son huecos
a la sinfonía de nuevos soles,
al choque esperanzado
de la duda?

Si no escucháis todo esto,
si sois incapaces
de oír en el silencio,
no solo estáis sordos,
también estáis ciegos