862.- BERNARDITA MALDONADO

Bernardita Maldonado (Loja, Ecuador, 1969).



Biografia de Pájaros

"...No es su perseverancia, no la luz que invisible

termina en torno a ellos;
no su capricho, no el dolor pequeño que sostiene;

bajo su vuelo haciéndolo imposible a las palabras,

no el temblor encendido de sus cuerpos abriéndose

al futuro, desterrados.
Miro el aíre en silencio que los une."

Francisco León


III

Sostengo la vigilia
vientos contrarios cercan el sur
mares extensos cercan el norte.

Posiblemente en tu boca
nazcan todos los caminos de la vida
sólo preciso aquel sitio
por donde la desesperanza no paso todavía
… aquel mínimo espacio
para el trajín de mis palomas
con toda su sed y su ternura.

V

Bandada que bulliciosa
reclama tu cuerpo
desde el fondo del barranco
sueños decapitados
estandartes rotos
jirones de rutas
y crecentadas.

Detenla dices...
siembro palabras como muros
y en la entrada de tu gruta
crecen altas las metáforas
para esconder tu cuerpo
rehén de los silencios
tu cuerpo
cantera que cada noche
posesa de luna y trajín
agoto con avidez
hasta el fondo
donde el resplandor
de las gemas
me enceguezca o nos salve.

XIII

Te dije que sólo son biografías
de pájaros enjaulados
en un mundo sin ventanas.
Cuando el mundo era un ventisquero
que se llevo toda la cosecha.
…..Dijiste que liberarías mariposas
manzanas
y mieses
y que en tu casa
cabían enteros mis bosques.
Muéstrame el camino
no existe la nieve ni los abismos
Sólo la promesa de tu mirada
y este circulo de arena
hasta la eternidad y tú.


La pubertad de los gatos

"El gato es pájaro
salta de su
infinita quietud al aíre.

Se hace presa
es cuerpo, presa con su presa
vuela desaparece hacia el crepusculo."

José Ángel Valente


II

De ti
y sólo de ti
conozco
la fábula de tus siete vidas.
Porque siempre llego tarde
al lugar de los secretos
no hay ayer
ni tiempo
tampoco la distancia
con sus aguas saladas
sólo mí trajinada flor
de la que nada sabes
y la leyenda vegetal
de tus ojos felinos.

VII

Vuelvo a mi
nudo resuelto
durazno propicio
andamio para la voltereta de siempre.

La mariposa en la punta del pie
ni voló
ni muere.

Llueve
lejos
varios gatos danzan
bajo ramalazos de garúa
toda la dicha estaba
en el ámbar de tus ojos
aquí me abruman las nieblas
que el corazón no comprende.
….El camino para ir con ellos
es un sueño
y la próxima estación
también es esperar.


Del amor y otros lugares

"...te amo hasta donde la palabra duele,
hasta donde un niño nos espera
para que el amor se transforme en una piedra,
y entonces lanzarla contra el dolor del hombre,
contra todo lo que intente destruirlo..."

Jesús Cos Cause


I

Porque cada resurrección
me hace más solitaria
me tiendo junto a los caracoles
finjo muertes que todavía no conozco
por no abrir mis ojos
en un panorama vacío
porque no me alcanzan
todas la hojas
las migajas y los peces
para llenar la nada
porque ninguna vida
puede contarse ni soñarse
porque siempre estará el sol
martillando tus ojos
…y en el espacio
más incierto del pedregal
el amor
con sus rosas
y sus senderos
haciéndonos perder el equilibrio
porque no doy contigo
porque no das conmigo
hago una tregua
con mis pensamientos
me ocupo
de mis pies cansados
y me callo.

IV

Precisarás
cincuenta ojos
para palparme
para comprender
que yo inventé
el milagro
entre la cometa y tu ventana
que até cuerdas
de mi dolor a tu desdicha
de mi serenidad
a tu regocijo
sólo para hablarte
de mis últimos instantes
de mi frágil hechura de hierba
de las montañas de palabras
que nos vencen
que nos inventan
sólo para decirte
que un día...
me dejaste caer
desde tu bolsillo
a la inutilidad más inmensa
y que desde entonces
estoy aquí
descomponiéndome
carcomiéndome
en aguas de no sé que ríos
de no sé que charcos
en los que apenas sumerges tus pies
y que estaré aquí
astilla de una remota primavera
amuleto de un niño travieso
estaré aquí
a dos dos segundos
de tus pies indiferentes.

XIII

Dibújame
así
al filo de la tierra incomprendida
ignoro el rumor de las guerras
no me muevo
no parpadeo
dibújame
con tu meñique
redondea mi regazo
recupera para otra mis costillas
que yo
palabra a palabra
pondré el corazón en su sitio
dibuja mis ojos
con las pavesas
de tantos sueños consumidos
dibuja mis pies
ahítos de horizontes
y no me pierdas
y no me descartes
que a pleno día
o perdida en la cálida noche
mis sueños son sal gratuita
en tus bocetos
y mi vientre
un pequeño ojal
un buen final de poema
donde la mínima luz
se colma
y se multiplica.


Recinto de palabras

"La uva está hecha de vino.
Quizá nosotros somos la palabra

que cuenta lo que somos"

Eduardo Galeano


"Sólo palabras
las de la infancia
las de la muerte
las de la noche en los cuerpos"

Alejandra Pizarnik.


"...un hombre pobre y solo y fracasado
puede matar a Dios en una esquina
con piedras, a palos y a patadas.
Y nada... Dios. Y nada...
Ni un cabello, ni un músculo, ni un nervio"

David Ledesma Vázquez


I

Disuelta en palabras
rememoro
vivo
desafiando la mirada
indolente de los saurios
buscándote en los trazos
en las brumas de mi tiempo
para ratificarte
en el lugar de las apariciones.

Lázaro temprano no temas
deletrearé tu nombre
como el viento
espiga por espiga
espuma por espuma
alzaré tus pájaros al sol
uno a uno con mi voz.
Vuelve
abre tus ojos
en mi escritura
terrible y fugaz alquimia
selva perecedera y obstinada
animal que gime y se sosiega
tan alejado de Dios
y el paraíso.

V

A media noche
me hago humus
llueve en la raíz del alma
recinto arrasado por las aguas.
El poema fluye a pesar de mí
por caminos y ciudades
nada lo contiene
palabra sobre palabra
destruye puentes y madrugadas
que unen y separan
su sólo sonido asusta a dragones
y a peces pequeños
sin fosforescencia
sin destino
¿qué rocas?
¿qué hombre?
¡qué manos?
detendrán este caudal.
¿Que niña pondrá
barquitos de papel en sus acantilados?
¿Qué repentina voz?
¿Qué sol en la madrugada?
¿Qué paraguas?
¿Qué final?
¿Qué paloma con olivo
pondrá una muerte malva en mi diluvio?

VIII

Como quien viene
desde cualquier río
y hacía cualquier sitio
tú has venido
las palabras humedecidas
rescatadas otra vez desde el naufragio.
Quizá ya nada te auguré descubrimientos
como si el amor de veras fuera descubrimiento
las arenas se bebieron tu inocencia
y vuelves
con las manos vacías de anhelo en los bolsillos
vuelves por el mismo camino
como un animal a su madriguera
y con la resignación
del que regresa equivocado
con la piel escarchada
al punto de partida
donde tu loco
furibundo corazón
otra vez hará el resto.


Frutos de noche

Cuerpo es donde
y la vida
es cuando.

Affonso Romano


III

Buscador de amuletos en la arena
me descubriste
olvidada semilla de un árbol triste.
Tómame en el cuenco de tus manos
siémbrame en tu tierra desolada
mi cuerpo arado por el tuyo
será un campo
lleno de sol y de rocío.

Estación de los guijarros

"...Hablo de las piedras que ni siquiera han de esperar la
muerte y sin nada que hacer más que dejarse limar por la
arena, el diluvio o la resaca, la tormenta, el tiempo..."

Roger Caillois


I

a mi hijo

Cuando la nostalgia se llama Daniel
y a sabiendas de que no sé remontar
el Mediterráneo
ni el mar Egeo
ni el terrible mar de la añoranza
prolija esquivo sus oleadas
para que no me hagan daño las pedriscas
esquivo sus oleadas
sin vos
para recomponerme las heridas
sin tus manos
para arrancar las hojas
con las ecuaciones
que no comprendes
y que tampoco yo
comprendí nunca
sin tus preguntas
sin tu risa
sin tus trampas
esquivo oleadas
animada por tu recuerdo.
Te dije
a veces el mundo
es una rama que se dobla
y habrá que ser fuertes
pero sin vos
el mundo es un mar
indolente que nos separa
y habremos de meterlo bajo el brazo
y hacer sobre sus aguas
el lugar maravilloso
de los que no existen en las postales.
Un sitio donde oír tu risa de campana
anunciando que el mundo
será árbol
pájaros
algarabía de aire y sol
otra vez
y que sostendremos toda la ternura
de este mundo niño
en nuestro abrazo…
cuando vengas conmigo
cuando vaya contigo.
¿Cuándo?
¡Ay! ¿Cuándo?


Málaga, abril del 97


VI

Elegimos la vida
para seguir buscando
el rastro
que nos ayude a encontrarnos
una puerta abierta
la voz que nos nombre.
Sabemos que al otro lado del tiempo
hay un lugar vacío de nosotros
por eso vamos y venimos
venimos y vamos
siempre estaremos en el camino.

IX
para el agosto de Benidorm

Quémame agosto
que ardan dispersas
mis cenizas en tus soles
...no me des tregua
árrancame palabras
de la raíz del alma
que crepiten enloquecidas en tu mediodía.

Mátame agosto
soy fragmento de granizo
en la mano del tiempo
escondida entre fetiches
robados de la desolada tierra
...y todavia no conozco el camino
hacia la noche de la escapatoria.
Consumeme agosto
como si mis viejos modos de vivir
no fuesen más que ropa umilde
tendida en la alambrada.



a la lojania

Vuelvo
por la arcilla que me sostiene
por el fuego que nos dio
las canciones más hermosas
del amanecer.
Vuelvo hechizada
por un recuerdo de lluvia y canela
por la nostalgia
que galopa enjaezada
hasta el sitio exacto
donde fuimos inocentes y buenos.
Vuelvo raptada por Naún
que una tarde de nieve
me rescató de la herrumbre de Madrid
y me trajo por paisajes verdes
habitados de música y fabulas.
Ciudad mia
en forma de pez o pájaro
que me amanece en la palabra
que me navega en la añoranza
vuelvo por que aquí están
los que laten en mí
los que viven en mí
los que atisbo en la distancia
vuelvo al sitio dulce
por que aquí
volverá Jesús
a multiplicar el pan
y la niña adorada
acariciará otra vez
los sauces y capulíes
y aquí Rosaura la emancipada
todavía alimenta quindes
en el ramaje de sus manos.
Vuelvo a las calles
donde Emiliano se hizo verso
y Salvador se hizo canto.
Ciudad mia
de colores y de afanes
raíz de mi maleza
y mi dulzor
ciudad que me colmas de ternura
tierra mía
recógeme desde esta lejania
déjame arrimar mís huesos
mís aperos
mís palabras
en tus piedras trasnochadas
y haz un sitio para mí fuga última
tenme siempre
entre las retamas y los eucaliptus
ahí donde siempre
se remansan las palomas
envuélveme en tu chal
y dime
dime
el más pequeño de tus poemas
la más breve de tus canciones de amor
como a la niña que nunca quiso irse.



Piedras de crecentada

Ayúdame a beber tanto azul
a retener tanto añil entre las manos
a rescatar un guijarro entre puntas de diamante
como si los años y el color de los sueños
valiesen apenas nada
para este minuto leve
en que miro conmovida la espuma.
Predestinada a ríos de élitros
a Malacatus turbulentos
que nutre manglares y trapiches
a Manzanares con aventuras grandes y nimias
cada río con su agua
sus peces ciegos
y sus lunas locas
sus deltas y cataratas
de nada sirve la incesante repetición de las olas
lo que es ya no será
y esa es la única verdad que nos concierne.


II

Sobre el muro
las flores reciben...
todas las estaciones
nacieron del osario de muchachas
que no miraran el malva de esta tarde
tampoco miraran
en los charcos
los astros ahogándose
bajo los zapatos de los chicos de Liverpool
ni miraran los ojos que secretemante
saquean
los tesoros de lo cotidiano
y que colman de plenitud este instante
cuando algo es hermoso y lo dices
ese algo nos une
aunque sólo sea el barro
que queda cuando la lluvia se aleja
aunque sólo sean
las flores humildes sobre el muro las que digan
la proximidad del abismo
sobre el que cada uno construye su reino.


III

Vos la gran ciudad amurallada
muy al norte
la piedra bruta de los anhelos
que tus manos infantiles
No se ocuparan de tallar.
Una araña teje su hilo sin rozarte
vos la catedral
donde madrugan pájaros ciegos
brotados de lágrimas salobres
vos animal de fondo
que ha de perderme
cuando más raíces
echan las manos hacia ti
vos
pozo dulce que más se oculta
cuando el suelo fulge de soledad
vos campo minado
por donde inquieto se desliza
un verso con caderas
vos lo ultimo que quedará
después de
la extensión ciliar del sol
vos el gran pájaro de fuego de stravinsky
sobrevolando todo lo que arde
en la mesa del sueño.