GIOVANNI RAMELLA BAGNERI [10.625]

GIOVANNI RAMELLA BAGNERI

Giovanni Ramella Bagneri, ITALIA  nació en 1929 y murió en 2008. 

Entre otros libros, ha publicado: Armageddon e dintorni, Muro della notte y Autoritratto con gallo.

  

AUTORRETRATO CON GALLO

Después de la alegre estación del grillo,

de la cigarra, el frío

vuelve a levantar astuto la cola, se insinúa

en el agujero, ferozmente clava los colmillos:

y yo, prevista la pérfida luna

de noviembre, por ruinosas regiones

fustigadas por esvásticas vago;

un gallo rojo entre los brazos, canto,

voz de gallo con voz de búho;

castigado por dientes de rata, lámpara bajo el sombrero,

recorro lugares de locos, me enfurezco

y grito penitencia penitencia

hasta que se  haya revuelto todo el negro del cielo,

Ezequiel venido de lejos,

extenuado, pelado lobo

vestido de cordero de dos sueldos.

El tiempo miserable degollado

por rugientes fantasmas está partido en dos,

por dentro es horrendo, pútrido; el amolador

otoño afila cuchillos, aguza

cuatro garfios para mí que lamo el fondo de la cacerola

después de que me hayan arrancado las plumas y jirones de piel.

Ya no hay nada que salvar

ni aquí ni en otra parte; ha terminado,

ha terminado la guerra con el alma, la paz

es no existir, estar muertos, el lugar

del juicio es donde te abates y sueñas

dolorosos duendes que te hagan

compañía por esta última vez,

te estríen la cara, te chafen,

te desuellen como ya todo muestra

su aullante revés de miedos.

En el aire que me sacude rítmico a los

cuatro puntos yo vaciado persigo el día

de la sospecha, de la ira fría, me río

de quien aún posee

el miembro del escándalo.

Las obedientes, estúpidas palabras

ensartadas en las espinas de las acacias,

la humillación, la pena, la renuncia:

todo dura, se acostumbra a sufrir,

se hace cada vez más bello, más maduro

para un premio de cartón piedra, hojalata;

mordido por perseverantes piojos

desde la cruz gamada, el orgullo ya no se rasca,

la mente se agudiza, huye

del gran frío a la corrupción, es eterna;

la cabeza separada

del cuerpo enuncia leyes de números, de planetas;

el orden de las cosas

justifica la horca, la guillotina,

el horno crematorio, el gallo

canta tres veces en el silencio, el mundo

es perfecto, es el mejor de los posibles,

y quien no esté contento puede

elegir el modo de irse. Noche

y niebla donde tiendo

la escudilla a los paseantes.

Traducido por CARLOS VITALE

AUTORITRATTO CON GALLO

Dopo l’allegra stagione del grillo,

della cicala, il freddo

risale astuto la coda, s’insinua

nel pertugio, ferocemente azzanna:

ed io, prevista la perfida luna

di novembre, per rovinose plaghe

flagellate da svastiche mi aggiro;

un gallo rosso tra le braccia, canto,

voce di gallo con voce di gufo;

punito da denti di topo, lampada sotto il cappello,

percorro luoghi di folli, m’infurio

e grido penitenza penitenza

finché non sia travolto tutto il nero del cielo,

Ezechiele venuto da lontano,

sparuto, spelacchiato lupo

vestito di agnello da due soldi.

Il tempo miserabile scannato

da ruggenti fantasmi è scisso in due,

dentro è orrendo, putrido; l’arrotino

autunno affila coltellacci, aguzza

quattro uncini per me che lecco il fondo della pentola

dopo essermi strappate le penne e brandelli di pelle.

Ormai non c’è più nulla da salvare

né qui né altrove: è finita,

è finita la guerra con l’anima, la pace

è non esistere, esser morti, il luogo

del giudizio è dove ti abbatti e sogni

dolorosi folletti che ti tengano

compagnia per questa ultima volta,

ti striino la faccia, ti sbertuccino,

ti scuoino come già tutto mostra

il suo urlante rovescio di paure.

Nell’aria che mi sbatte ritmico ai

quattro punti io svuotato inseguo il giorno

del sospetto, dell’ira fredda, rido

di chi possiede ancora

il membro dello scandalo.

Le obbedienti, stupide parole

infilzate alle spine delle acacie,

l’umiliazione, la pena, la rinuncia:

tutto dura, si abitua a soffrire,

si fa sempre più bello, più maturo

per un premio di cartapesta, latta;

morsicato da assidui pidocchi

dalla croce uncinata, l’orgoglio più non si gratta,

la mente si fa acuta, sfugge

dal gran freddo alla corruzione, è eterna;

la testa separata

dal corpo enuncia leggi di numeri, di pianetti;

l’ordine delle cose

giustifica la forca, la mannaia,

il forno crematorio; il gallo

canta tre volte nel silenzio, il mondo

è perfetto, è il migliore dei possibili,

e chi non è contento può

scegliere il modo di andarsene. Notte

e nebbia dove tendo

la ciotola ai passanti.

STORIA DEL SOLDATO

           XII

PERCUSSIONE II

Il cavo della notte, i passi

in cerchio dove cadono domande:

chi sono? dove sono?

ma ancora niente in questo luogo

che si sdoppia, nel sogno che si sdoppia,

che si fa uno, poi mille,

o la stella che cala verso oriente,

forse l’ultimo segno del destino,

e già l’apparizione

nello spiazzo ghiaioso,

la nascita del ritmo nelle tempie.

Ha la clessidra in mano,

accenna verso oriente.

Fa nascere il tempo, lo accelera,

lo rallenta improvviso, lo sospende.

Ancora il ritmo, l’affanno.

Di nuovo il vuoto, il silenzio.

La stella cadente arde bianca,

illumina la pianura.

Il ritmo cieco rinasce,

cresce nella mente, travolge.

DON CHISCIOTTE

                 47

INCUBO DELL’ALTRO

Con la mia stessa faccia,

stessa andatura stessi gesti:

entra a casa mia, è accolto, è al caldo,

ora è alla finestra con mia moglie

e i bambini: guardano fuori e ridono,

giorno che sta finendo,

neve che piano comincia a cadere:

faccio segni: ma vedo

i loro sguardi duri, ostili, e so

che staranno a fissarmi

finché non sia scomparso.

IL CAVALIERE UBRIACO

VIII

COMMIATO

Il sole cala dietro le montagne

e non esiste già più.

L’autunno sfocia in un quieto inverno

ed è finito per sempre.

Ultimo luogo e ultimo tempo: vuoti.

Anno che si conclude nella pace,

cielo cristallo con nubi dipinte,

meravigliosa bolla iridescente

che protegge questo teatrino

del mondo: ancora per poco, per poco.

Ci muoviamo qui, forse alludiamo.

Ma perdiamo forza, consistenza,

siamo solo più ombre nel crepuscolo,

ci confondiamo con l’ombra, col freddo.

Fatica di durare,

di trattenere insieme con parole

ciò che deve sfuggire,

disperdersi nel vuoto. Il nostro sogno

resiste appena, è stentato. Ormai siamo

e non siamo. Da dove, verso dove,

mai l’abbiamo saputo. Addio, addio.

DA UN’ALTRA BABILONIA

Altrove, forse in un altro

tempo, il Libro,

nell’altro, nel doloroso

abbandonato-perduto luogo – tempo,

chi pascolava greggi

sotto segni certi, sotto caldi

occhi-finestra era

nel Libro, lui sì era

nell’albero del vento

era nel profondo! Ma qui

la Parola

vuota, il suo alone

di luce nera, da abissi

il suono

neutro, nella polvere

questa, l’altra città, perduta, il sogno

della Parola, di una

città che si cerca, si sfugge:

ma parlare del Libro

e di tombe

vuote, di una caduta, antica,

di morti, di parole

ritornanti, del loro

alone, di qualcuno

che parlava di tombe

vuote, di pietre smosse,

di tempo lacerato, del suo suono,

parlare

di profeti, di fiumi

notturni (riemergono

talvolta, rapinosi),

di stelle spente, del cielo

alto, di quello

profondo, di costellazioni apparse,

Rosa Spada Diamante

Labirinto, di una città umiliata,

estranea, dell’altra,

la città dell’anima, parlare

della tomba vuota, del dio oscuro:

trattenere l’antica lingua, il suo

suono (qualcuno, là, ha raccolto polvere,

se ne ciba tristemente, va

ora alla rupe, alla tomba, alla stanza,

apre il Libro, lo sente

perdere significato, vita),

trattenere

lo stridore del cielo

squarciato, stupefatto, la grumosa

stella rossa, il suo spegnersi, l’alone

che perdura, l’incendio del roveto

montano, clamoroso,

dell’altro, ciclico, profondo, il suo

senso e spazio: ma segni,

ora, che tramontano,

luoghi deserti, rovine,

non visitate, rupi

notturne e grotte e tombe senza offerte,

vuote da sempre, ancora

in attesa.

Lunghissime frane: profonde.

Luogo che si sgretola.

Vento spazio? Non più.

La Parola! Riempiva

della sua forza quel cielo,

si spegneva, lasciava

il suo alone. Una tomba

accoglieva l’Oscuro,

rinasceva la città dell’anima.

Qualcuno stava nella notte, aveva

radici e fronde, stormiva,

era profondo, era vasto, creava

spazi sconfinati, il loro suono.

Astri: segni. Roveti

Canori, in fiamme. Destini.

Luogo che frana: da sempre.

La città, il suo spettro. Senza suono.

La Parola? Sì, vuota.

Ritorna dal profondo, dalla

Polvere: opaca. Il dio,

come perde significato, perde

suono, alone! Non più,

ora, che un sogno stentato,

difficile. Anche il Libro, l’universo

del Libro, il suo formidabile enigma,

come noi, come tutto

qui si sgretola, frana.