Roberto Bianchi, escritor uruguayo nacido en Montevideo el 30 de marzo de 1940. Como poeta realizó recitales en países latinoamericanos. En poesía publicó: Dedos índice, 1973, Opinando, 1981, Sumario, 1987, Bordes, co-edición utopías del sur/Signos, 1992, Lugar en Marcha, primer premio publicación Editorial Nubla, Bs. As.,1993, abro Montevideo, antología poética, Ediciones Poramor, Colección Sur, La Habana, 1993, Esto es Cuba, poesía-ensayo, 1995, montevide-o-dios editorial Graffiti, Montevideo,1997, Los amores son arcos formidables, bilingüe español-portugués, Proyecto Cultural SUR, 1999, ...y sin embargo abren los jazmines, aBrace 2003, Gestual de Dominio, (poemario ilustrado por Fernando Barreto, Brasil, aBrace, 2009), FRONTERAS, Montevideo, 2011. Como narrador, resultó Premio Cuento del Concurso Literario “20 aniversario de AUDA”, 2004, con el auspicio y jurados de la Casa de los Escritores del Uruguay, por su trabajo: Un sombrero negro de alas anchas. Publicó Vaivén, Memorias desde el más acá, 2009, (novela co-edición aBrace-El Monje Editor, Argentina). Otras publicaciones: En las líneas de la mano, (poesía, Bianchi-Reis-Zavala, Tres poetas de América Latina, Marzo 2004, Quito, Ecuador.) Trilogía Poética,-Celada sobre encaje de guipur- (Nina Reis, Roberto Bianchi y José María Pinilla), Ediciones Atenas, Barcelona, 2005. Poesía HUELLAS/MARCAS, Reis, Bianchi, Zavala, poesía bilingüe español portugués, Centro de Artes y Letras de Ecuador “Esmeralda Guzmán Carrera” y en numerosas antologías de poesía y de narrativa en portugués y en español, destacándose Entre Eros y Tánatos, de la Asoc. de Escritores de Mérida, Venezuela. Mención especial Poesía, Concurso literario Historias y poemas del mar, 1986-2006, con su poema Acaso el mar, Liga Marítima Uruguaya; Tercera mención en el Concurso Internacional de poesía De las dos orillas, con su poema Las uvas rodaron como gemas, Montevideo, 2007; mención especial en el concurso El mundo lleva Alas, Editorial Voces de Hoy, Miami, EEUU, 2009. Seleccionado para I Concurso Mundial de Ecopoesía 2010, (Unión Mundial de Poetas por la Vida).Es Director de aBraceCultura.
todos debiéramos estar enojados
aquel hombre se muere
ni pálido se muestra
ni enfermo siquiera apenas
si persisten los olores en su piel
de la mujer
del oficio
de todas las bajezas
de las tempestades de arena en las mejillas
el hombre por el cual debiéramos
estar al menos doloridos
los dedos tejiendo un horizonte
todos tendríamos que amar a ese hombre
y a sus sucedáneos y a los vecinos
que adoran la madera
hacen astillas de las postergaciones
amarlo porque el hombre se muere
y en su cama condensa el olor
de la piel cenicienta y dormida
de la mujer que trepó a los tejados como
una maravillosa gata en celo y
luego se durmió lentamente
junto a él
todos debiéramos estar muy enojados
por no amarlo lo bastante
mientras muere entre vecinos que lo ven
languidecer sin concebir
qué historia es esa que
lo posterga indefinidamente
en un olvidado horizonte
15 de noviembre de 2008
EL RUIDO DEL MEDIO
a los poetas
I
Cuando leí Vallejo tenía diecisiete
cincuenta años después
le hundo mi diente.
diluviaron sus letras
en mis uñas
este medio siglo.
II
Pongo al medio del libro
un boleto de ómnibus
en Montevideo
para marcar dados eternos
los músicos peruanos
hacen equilibrio a mi costado.
de su canto
rueda un mundo roído.
III
Andar aquí no acepta planes
llueve aunque nadie lo pida
y el frío no tiene nada más
que calle abierta.
Como en París un jueves
Dios no ríe en esta latitud.
línea fronteriza
uno
que no quiere morir
lo sabe inevitable
incendia una pradera de relojes
invade cautivo los espejos
da una ridícula batalla
contra las arrugas
uno
se despide diariamente
se renueva en melancólicos saludos
duerme con temor al no retorno
sobrevive a sus adversidades
y respira desmayos
en la incierta línea fronteriza
linha fronteiriça
a gente
não quer morrer
mas sabe que é inevitável
incendeia um campo de relógios
invade cativo os espelhos
trava uma ridícula batalha
contra as rugas
a gente
despede-se diariamente
renova-se em saudações
dorme temendo não voltar
sobrevive a suas adversidades
e respira desmaios
na duvidosa linha fronteiriça
tal vez estuve entre los libres
quien hablaba estaba acongojado
como cuando muere alguien querido
me pareció también que cantaban
pero era muy lejos
¿tal vez no verlo vivo
duele más
o que nos deje huérfanos?
eso llegué a comprender del orador
y no dejé de pensar en socorros
en abecedarios incompletos
como un inexperto y contradictorio hijo
que acaba de enterrar a su padre
tal vez sin embargo
estaba entre los libres
y tal vez también alguien cantaba
no tan lejos
Montevideo, 19 de mayo de 2009
hoy me vinieron a buscar
“…fue secuestrado y detenido por
las fuerzas armadas de Honduras…”(de un comunicado)
ese hueso ya no huele
no tiene ni rastros de aquellas migajas
ni siquiera se perfila inocente
no asombra por su formas
sino por su antigüedad
vaya a saberse cuanto hueso que no huele
nos vaticina espacios de condena
vaya a desdoblarse en cicatrices y reestrenos
encontrado en un cementerio de cerebros
altamente descompuesto
un hueso siempre es un resto perturbador
aunque se sepa que no es humano
1º de julio de 2009
la paz es un laberinto
en el principio de todo estuvo /la guerra ―su falacia―
y el hombre llamó /paz al trabajo inmenso por derrotarla.
Javier Cabrera
¿será que debajo de la piel arde la guerra?
¿será que si arañamos o levantamos las capas florecidas
debajo las raíces están envenenadas?
la paz es una disculpa
¿cuántas veces se invoca y se desdice?
¿qué tantas ocasiones resbala por los poros?
¿hasta qué límites se puede organizar el olvido para
que no se desesperen los ánimos bélicos?
¿la paz es el olvido?
no estamos asegurados contra recuerdos indeseables
vienen como mariposas y se arman como fieras
la amnesia me enloquece
te amortigua
fueron criminales los impunes
fueron impunes por nuestro miedo
el silencio nos hunde
mi arma no es su arma
mi arma es la memoria
la paz será la rueda de manos invisibles
que sepan que sus dedos pueden mover la vida
que sus uñas logren trepar las dudas
que sus huellas no se desvanezcan
ni sean borradas sin condena
que sus firmes tendones amarren el futuro
en la luz cenital de la conciencia
11 de marzo de 2009
el hombre deshabitado
1
me parió un fogonazo inacabable de fluidos escarlata
ella no estaba en la ventana de la casa interior que daba al patio
ni en la lejanía de los murmullos estaqueados
ni en los ojos estériles de las cerraduras
me parió simplemente en un colchón de lana
con una comadrona vieja que asistió sus lunas
quién sabe dónde hubiera podido estallar
con madre navegante
pero se inclinaban sus piernas
sobre las vidrieras apenas audaces
que mostraban las religiosidades del infortunio
se entregaba los viernes
al rezo y a la pena
llorando en plenitud
lo hacía presumiblemente
incomodada
pero sin camuflaje
2
él fue tan ciudadano como plaza arbolada
hombre atento como dije un día
al que no se le disputaban las alturas
seguramente que me vio llegar algo distante
en un derrame de sonrisas y vacilaciones
con eterna camaradería derrochada
y su insobornable forma de existir
se acercó lentamente a mis entrañas
expuestas en aquel balancín de primavera
y sólo dijo hijo cuando vio mi llanto
y después que lo hizo aún temblaba
3
así llegó a ser hombre mi estatura
desde abajo del pie de las ausencias
buscando para hallar la melodía
que se pueda sentir entre los párpados
entornados y alertas
vino con un retablo de cronometrías
disparatadas e inconscientes
mujeres disparadas por las nubes
pequeñas vestiduras de elefante
y un deseo jamás clasificado
4
ahora estoy con los zapatos nuevos
bajo un cielo incólume
donde raya apenas una nube
cuando arde el mediodía
muchas horas de días descubiertos
apenas dos ventanas florecidas
con aromas de sol
retratos que sonríen
y una corriente de lunares viejos
que se atropellan en mi piel abierta
estoy
seguiré estando
ya me propuse sucumbir más tarde
y todos saben que esas decisiones
no se empalidecen ni desmayan
allí donde se quiera puede estar mi pecho
la soledad ahorcada por la vida
toda la intensidad de la memoria
cabalgando jinetes desbocados
y estará mi ventura
mi colección de letras
la madura gastada y recordada
sonoridad del viento
cuando sale a los gritos a derribar un mundo
estoy
seguiré estando
mientras me acompañe la tibieza
de tu paso encantado
que me habita en silencio
Brasilia 13 de julio de 2010
No hay comentarios:
Publicar un comentario