3215.- KAI MAI OLBRI

Kai-Mai Olbri
Pintora y poetisa
Nacida el 5 de mayo de 1943, en Tallinn, Estonia
Egresada en 1971 del Instituto de Bellas Artes de Estonia
Es miembro de la Union de los Artistas y la de los Escritores de Estonia
Publicaciones:
2 libros de poesía:
"Palabras inconvertibles" [Pöördumatud sõnad], 1991
"El correo de la prima noche" [Õhtune post], 2005
Un espectáculo:
"El grito" [Karje], 2006
Una novela:
"Italia inspirada" [Inspireeriv Itaalia], 2008





FUI A ESPAÑA
EN BUSCA DE POESÍAS

¡Cuántos poemas se encontraban allí!
seis se ocultaban en las piedras,
siete se veían en la fila partiendo
debajo del cielo de Andalucía,
se podía encontrarlos
en los vasos del vino,
en una barca vieja en la playa
y en un grito triste de gaviota,
dos trataban de atrapar mi mirada,
cuando bebían en la orilla del río.

Cuando estaba yo una vez
para mí escuchando
la poesía de las aguas,
se levantó el viento,
asió los poemas y
los llevó delante de mis pies.
Tres de ellos yo recojí,
pero cinco devolví al agua.

LA CASA DE MANUEL ROMERO

Hay una casa blanquísima
entre las casas blancas
de los cortijos Las Negras –
sólo blanco en blanco,
y nada más –
delante tiene el mar,
y las montañas detrás.
El único cuadro de esta casa
es una salamandra viva
en la pared
cerca de la chimenea
y ni siquiera está
todos los días,
como antesdeayer,
no lo veía.
Sólo blanco en blanco,
y nada más ...
me da pena no verla
nunca jamás.

PARA EL CIEGO

El color rojo es como si estuvieras en llamas,
el amarillo es como un júbilo,
el marrón, un murmullo en sueños,
la sombra tostada, un toque tímido.

El negro es la Reina de Sombras,
el azul cobalto – como falta de luz.
El amarillo estroncio se queda al aire
de tus gritos del alma a Jesús.

El índigo es un llanto doloroso
y el ocre, un cariño sin límite,
el blanco es pieza cortada del piano,
un silencio, que se siente, que no se ve.

EL TANGO

es un murmullo de los muertos
en las orejas de los durmientes.
El tango es
lo que bailo en mis sueños
y silbo por las noches,
lo que pinto y sigo pintando,
con voracidad aspiro.
En mis venas corren
los mismos colores del tango
al ladode ellos
el más vivo
parezca pálido.



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