David González (San Andrés de los Tacones, Asturias, España 1964) es poeta y narrador español. Dirige, desde los años noventa, la colección de poesía Zigurat, editada por el Ateneo Obrero de Gijón. Su producción literaria se entronca, ideológicamente, con la poesía de la conciencia, pero no con el realismo sucio ya que esta última corriente se caracteriza por su ficción autobiográfica, ni tampoco con la denominada poesía de la experiencia, ya que está última, según sus máximos representantes, es poesía de ficción, mientras que la literatura de David González, como él mismo la denomina, es poesía de no ficción.
Lo obra de David González es resueltamente autobiográfica, por lo que los hechos más destacables se pueden rastrear en su propia producción. Procedente de una familia trabajadora de Asturias, la niñez y juventud de David González está marcada por la experiencia de la vida en la calle de barriadas obreras. En su primera juventud, participa en un atraco por el que es condenado a prisión. Allí, la poesía le sirve al autor para mantenerse a flote de la durísima experiencia de la reclusión. Comienza a publicar en fanzines y otros medios alternativos, convirtiéndose en un activo miembro de la cultura antioficialista de los años 90. Su obra se antologa en diversos volúmenes, entre los que destaca Feroces (radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía).1 Participa regularmente en los encuentros anuales Voces del extremo que, auspiciados por la Fundación Juan Ramón Jiménez, organiza el también poeta Antonio Orihuela. Desde comienzos de los noventa, es director de la colección de poesía Zigurat, que edita el Ateneo Obrero de Gijón. Recientemente su nombre ha sido incluido en varios diccionarios de literatura española, como el Diccionario Espasa de literatura española. También en 2003, su obra El demonio te coma las orejas ha sido traducida al alemán. Algunos de sus poemas han sido vertidos al portugués, al inglés, al alemán, al árabe y al húngaro.
Poemarios
-El debut del chico tatuado (Relatos completos 1998-2009). Azotes Caligráficos & Universitat Politècnica de València, Valencia. ISBN 978-84-936500-6-3.
-Todo lo demás son palabras (11 poemas de Loser)/Was bleibt sind worte (11 gedichte von Loser). PapperLaPapp, Berlín.
-El amor ya no es contemporáneo [Poemas y relatos 1997-2004] & El amor sigue sin ser contemporáneo [Poemas escogidos 2005-2009]. [Ediciones de -Baile del Sol]http://www.bailedelsol.org. ISBN 978-84-92528-74-5.
-Loser. [Bartleby Editores]http://www.bartlebyeditores.es. ISBN 978-84-95408-99-0.
-El demonio te coma las orejas [1997-2008]. [Glayíu Editorial]http://www.glayiu.org/editorial. ISBN 978-84-612-6393-6.
-En las tierras de Goliat. [Ediciones Baile del Sol]http://www.bailedelsol.org. ISBN 978-84-96687-83-7.
-Algo que declarar. Poesía de no ficción. [Bartleby Editores]http://www.bartlebyeditores.ees. ISBN 978-84-95408-67-9.
-Reza lo que sepas. Editorial Eclipsados. ISBN 978-84-611-0339-4.
-El amor ya no es contemporáneo (Poemas y relatos 1997-2004). [Ediciones Baile del Sol]http://www.bailedelsol.org. ISBN 84-96225-64-X.
-Tango azul. Editorial de la Universidad Católica de Córdoba, Argentina. ISBN 987-1203-17-9.
-Hasta los paranoicos tienen enemigos (memoria colectiva de una guerra). Ediciones la Tapadera & Alternativa Antimilitarista-Valencia. ISBN 84-95700-67-0.
-Anda, hombre, levántate de ti. [Bartleby Editores]http://www.bartlebyeditores.es. ISBN 84-95408-28-7.
-El hombre de las suelas de viento. Poemas africanos de Arthur R. (1879-1891). Germanía. ISBN 84-96147-08-8.
-La carretera roja. C.E.L.Y.A. ISBN 84-95700-18-2.
-Sembrando hogueras. [Bartleby Editores]http://www.bartlebyeditores.es. ISBN 84-95408-09-0.
-Con los pies en el suelo. Ediciones imperdonables, Árbol de Poe.
-Dass dir der Teufel die Ohren auffrisst. Ediciones Ropynol.
-Sparrings. Línea de Fuego. ISBN 84-607-0970-1.
-Los mundos marginados (Poemas de la cárcel). [Ediciones Mañana es arte]http://www.babab.com.
-Ley de vida. [DVD Ediciones]http://www.dvdediciones.com. ISBN 84-95007-07-X.
-El demonio te coma las orejas. Asociación Crecida. ISBN 84-922419-0-X.
-Nebraska no sirve para nada. Peña Tú. ISBN 84-605-2022-6.
-Ojo de buey, cuchillo y tijera. Edición de autor.
"Excusa"
no:
no trabajo en los talleres de ninguna empresa armamentística ni como obrero ni en cualquier otro puesto de los distintos niveles del escalafón: encargado maestro perito ingeniero director general o dueño supremo de ninguna de esas empresas armamentísticas ni como es natural poseo tampoco acciones en bolsa de ninguna de esas compañías que se dedican a fabricar y vender ARMAS con las que después se asesina a seres humanos de todas las razas y colores y condiciones habidas y por haber:
no:
no trabajo en el ramo de la construcción de la construcción de muros de cemento o piedra o de alambradas ni como peón de albañil ni en cualquier otro de los innumerables puestos del escalafón: topógrafo albañil encargado maestro perito ingeniero director general de las obras o dueño supremo de cualquier empresa relacionada con el ramo de la construcción de muros de cemento armado o piedra o alambradas de espino y se da por hecho -mi palabra es el hecho- que no poseo acciones en bolsa de ninguna empresa del ramo de la construcción del ramo de la construcción de miedo y odio que enfrenta o separa familias divide conciencias y le cierra el paso a las libertades individuales y:
no:
tampoco soy un uniforme que patrulla a pie en motocicleta coche todo terreno tanque tanqueta lancha rápida barco avión avioneta o torres de control por los alrededores de esos muros de cemento o piedra o de esas alambradas de espino electrificadas a la caza de inmigrantes i-legales espejo que nos devuelve nuestro propio y aún cercano pasado:
no:
no asesino a sangre fría focas o crías de foca con rifles o porras como tampoco arponeo o asesino a sangre fría asimismo a ballenas o a crías de ballena o a cualquier otro ser vivo de una especie ANIMAL inocente indefensa o en vías de extinción:
no:
yo no trabajo en ninguna de esas historias o en otras de parecidas o semejantes características:
no:
lo siento:
yo no tengo
vuestra EXCUSA:
yo no tengo
crías
que alimentar.
"Los hombres del saco"
a ciertos niños, como a nuestras madres rojas, antes de vendernos,
nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos liendres.
a ciertos niños, como a los nativos norteamericanos, antes de vendernos,
nos cortal el pelo al rape, como si tuviéramos piojos,
y se nos prohíbe, además, hablar en la lengua de nuestros antepasados.
a ciertos niños, como también a los caballos, antes de vendernos,
nos miran la dentadura y nos cuentan los dientes,
y muchas mentiras también.
"Amputaciones"
el hombre
era manco
pero durante un instante
mientras me pegaba
un buen corte de mangas
pude verle claramente el brazo,
el corazón
"Polvo de estrellas"
A él se lo escuché:
Al científico, al escritor:
A John Gibbin:
Básicamente, dijo,
Somos polvo de estrellas.
Sí, repitió, eso es lo que
Somos. Polvo de estrellas.
Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.
Polvo.
No estrellas.
"Pared"
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie
GABRIEL ARESTI
de la casa de san andrés de los tacones
solo sigue en pie una pared de piedra.
detrás de esa pared nació mi madre, y la madre de mi madre,
y la madre de la madre de mi madre.
y yo.
y mi abuelo, luis, murió en el año 1967, a la edad de 61 años. detrás de esa pared.
y mi abuelo, luis, murió en el año 1967, a la edad de 61 años. detrás de esa pared.
construcción de madera, de base rectangular, sostenida en el aire por cuatro o más columnas o pilares, llamados pegoyos, en la cual se guardan y preservan de la humedad y de los ratones granos y otros productos agrícolas. y un río al que iban mi madre y sus hermanas a lavar la ropa y a lavarse ellas.
luego, construyeron el embalse, y las aguas anegaron el río, derribaron el hórreo y empodrecieron las manzanas.
y ayer fui a renovar el carnet de identidad.
¿lugar de nacimiento?, me preguntaron.
san andrés de los tacones, respondí.
pero no pudieron encontrar
mi aldea en su ordenador.
busca san andrés, dijo un policía.
tampoco
mira a ver por andrés.
no.
prueba con tacones, dijo otro policía.
ni rastro.
así que cuando salí de la comisaría había vuelto a nacer, solo que esta vez en la ciudad de gijón.
con todo, la pared de piedra de la casa de san andrés de los tacones aún sigue en pie.
como un poema
o mejor:
como una semilla.
amor de padre
tomaron una jaula de sólidos barrotes y le encerraron dentro.
PO CHÜ-I
el orangután (del malayo orang, hombre, y hutan, hombre, hombre de los bosques). m. mono antropomorfo que llega a unos dos metros de altura, con cabeza gruesa, frente estrecha, nariz chata, hocico saliente, cuerpo robusto, piernas cortas, brazos y manos tan desarrollados que aún estando erguido llegan hasta los tobillos, piel negra y pelaje espeso y rojizo. vive en las selvas de sumatra y borneo.
se hace con la llave,
la introduce en la cerradura,
abre la puerta de la jaula
y se escapa.
su dueño
da parte a la guardia civil.
la enviada especial
de una cadena de televisión dice:
este hombre trata a estos animales
como si fueran sus propios hijos.
y yo no puedo dejar de preguntarme:
¿y a sus propios hijos
también los tiene encerrados en jaulas?
calendario
está llena de rayas.
la pared.
rayas verticales.
cada raya es un día.
un día que ha pasado.
que he pasado preso.
por las mañanas,
lo primero que hago
al levantarme de la piltra
es acercarme a esa pared
y preguntarle:
¿a qué día estamos hoy?
el rey de las lágrimas
llanto: el alimento que él come.
LOUIS ZUFOFSKY
en la cama,
con las manos cruzadas por detrás de la cabeza,
con la ventana abierta,
sé
que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,
que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
y encender
la luz.
esquelas
mi abuela
tiene la manía
de sentarse a leer
las esquelas del periódico
todos los días
después de fregar
los cacharros de la comida.
las repasa una y otra vez,
como si estuviera estudiando
para un examen,
y hay veces
que no puede evitar
que se le escape
un suspiro de alivio
al comprobar
que ni su nombre
ni sus apellidos
están escritos
en ninguna de ellas,
aunque luego
siempre te diga:
llegar a esta edad
no se lo deseo
ni a mi peor enemigo.
pared
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.
GABRIEL ARESTI
de la casa de san andrés de los tacones
solo sigue en pie una pared de piedra.
detrás de esa pared nació mi madre,
y la madre de mi madre,
y la madre de la madre de mi madre.
y yo.
y mi abuelo, luis,
murió en el año 1967, a la edad de 61 años. detrás de esa pared.
en los alrededores de la casa
había una pomarada sitio poblado de manzanos., un hórreo ast. y gal. construcción de madera, de base rectangular, sostenida en el aire por cuatro o más columnas o pilares, llamados pegoyos, en la cual se guardan y preservan de la humedad y de los ratones granos y otros productos agrícolas. y un río
al que iban mi madre y sus hermanas
a lavar la ropa y a lavarse ellas.
luego, construyeron el embalse,
y las aguas
anegaron el río,
derribaron el hórreo
y empodrecieron las manzanas.
y ayer
fui a renovar el carnet de identidad.
¿lugar de nacimiento?, me preguntaron.
san andrés de los tacones, respondí.
pero no pudieron encontrar
mi aldea en su ordenador.
busca san andrés, dijo un policía.
tampoco.
mira a ver por andrés.
no.
prueba con tacones, dijo otro policía.
ni rastro.
así que cuando salí de la comisaría
había vuelto a nacer,
solo que esta vez en la ciudad de gijón.
con todo, la pared de piedra
de la casa de san andrés de los tacones
aún sigue en pie.
como un poema.
o mejor:
como una semilla.
pesadillas
y el acabar de estar soñando
cuando nos vamos a acostar.
MANUEL MACHADO
últimamente
mis sueños
suelen ser
auténticas
pesadillas.
mejor así.
no me asusto
tanto
al despertar.
sin objetivo
una fotografía
en blanco y negro.
una mujer
de principios
de siglo
desnuda
en un estudio
de parís.
no debo olvidarla nunca.
con el tiempo,
yo también puedo
llegar a ser eso:
una fotografía
en blanco y negro.
y tendré suerte,
muchísima suerte,
si alguien,
algún día,
en alguna parte,
me
mira.
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