2688.- ROSARIO FERRÉ

Rosario Ferré
(Puerto Rico, 1938)
Novelista, ensayista y poeta portorriqueña nacida en Ponce. Fue fundadora de la revista literaria Zona de carga y descarga, en la que aparecen sus primeros cuentos y poemas, así como sus primeros ensayos críticos. Escribió en los diarios portorriqueños el Nuevo Día y el San Juan Star. En todas sus obras encontramos su denuncia sobre la situación que vive la mujer en la sociedad portorriqueña, la explotación sexual y económica, la colonización o el intento de colonización cultural.
Libros de Rosario Ferré:
Papeles de Pandora. México: Editorial Joaquín Mortiz, 1976. (2ª edición, 1979; edición de Huracán, 1991).
Medio pollito. Río Piedras: Huracán, 1977.
La caja de cristal. México: Máquina de Escribir, 1978.
La muñeca menor. Río Piedras: Huracán, 1979.
Sitio a Eros. México: Editorial Joaquín Mortiz, 1980. (2ª edición, 1986)
Los cuentos de Juan Bobo. Río Piedras: Huracán, 1981.
Fábulas de la garza desangrada. México: Joaquín Mortiz, 1982.
El acomodador: Una lectura fantástica de Felisberto Hernández. México: Fondo de Cultura Económica, 1986.
Maldito amor. México: Joaquín Mortiz, 1987. (edición de Huracán, 1990; edición de Literal Books, 1992; edición de Vintage, 1998; edición de Emecé, 1998)
Sonatinas. Río Piedras: Huracán, 1989.
El árbol y sus sombras. México: Fondo de Cultura Económica, 1989. (edición de Literal Books, 1992)
La cucarachita Martina. Río Piedras: Huracán, 1990.
Las dos Venecias. México: Fondo de Cultura Económica, 1990.
El coloquio de las perras. Río Piedras: Cultural, 1990. (edición de Literal Books, 1992)
Cortázar, el romántico en su observatorio. Río Piedras: Cultural, 1990.
The Youngest Doll. Lincoln: University of Nebraska Press, 1991.
Luis A Ferré: Memorias de Ponce. Bogotá: Norma, 1992.
La batalla de las vírgenes. Río Piedras: Universidad de Puerto Rico, 1993.
House on the Lagoon. New York: Farrar, Strauss & Giroux, 1995. (edición de Doubleday, 1996)
La casa de la laguna. Barcelona: Editorial Emecé, 1996. (edición de Vintage, 1997)
Eccentric Neighborhoods. New York: Farrar, Strauss & Giroux, 1998. (edición de Plume, 1999)
Vecindarios Excéntricos. New York: Vintage, 1998.




Al caballero de la rosa

En su abrazo yo abrazaba todas las rosas:
las rosas de la piedra y las del sueño,
las rosas del torrente y las del vino,
las furibundas rosas cinceladas
sobre el cráneo del sol, en ajetreo continuo;
las de apretada nieve, rosas, con que ciño
mi frente en un círculo de llamas;
y las implacables que coronan
la espina de la rosa;
las que disgrega el éxtasis en torno
a los banquetes del amor, y las que llueven
ceniza y agonía
sobre la faz del moribundo;
las rosas del poema y las del humo,
las rosas del rosario y las del tigre,
las invisibles rosas de mi sangre y las azules
que hará brotar mi muerte,
mi terraza barrida y la brisa de las rosas
entrando por los balaustres de la tarde;
las rosas que treparon la escalera,
y la que se prendió a la cerradura
al él cerrar la puerta;
las rosas de su sexo y de su pie
restañadas y aún tibias sobre el lienzo
alimenticio y lechal de la mañana,
las rosas del que llegó y aún no se ha ido;
en sus brazos yo las abrazaba:
la lacerante rosa aún no podada
que balancea su olvido sobre el tallo;
y la incomparable que perdura
en todo lo que fua, o pudo no haber sido;
la rosa desnuda de la rosa.





Palabras como navíos

Una palabra nace
detrás de un fanal de hueso.

Hay que darle forma con los labios
e insuflarle aliento para que navegue sola,
a mar abierto.

Debe maniobrar con habilidad la corriente,
evitar los arrecifes,
manejar con destreza las cascadas,
surcar atrevida el océano,
antes de dirigirse hacia la costa
y fondear el ancla.

El espíritu humano
navega en palabras libres
como navíos.







De: Papeles de Pandora

Has perdido, me dicen, la cordura

" Has perdido, me dicen, la cordura
óyeme bien
cuando vas por la calle
todos apuntan con el dedo a tu cabeza ladeada
como si te la quisieran tumbar
solo apretar gatillo y plaf!
la frente se te hunde como una lata de cerveza

no saludes a nadie
no te peines, no brilles tus zapatos
cruza la calle de tu propio brazo
date la mano, ciérrate el cuello
mantente atento

ahí va el loco, dicen

tú pasas bamboleando la cabeza polvorienta
como un santo de madera sacado en procesión
los pies clavados a la tarima carcomida
mirando más allá
no dejes que tu carne florezca
déjate apedrear

has perdido
escucha bien

amárrate fuerte al mástil
átate a la polar
no desgonces ahora los tablones antiguos
no alces los remos de sus pivotes
clava a la estrella tu mejor ojo
mantente fiel
no pestañees sino de hora en hora
duerme tranquilo sobre tus puños
no tengas miedo de recordar
cierra tus dientes cristal-cortantes
jaula tu lengua
no tragues más

has perdido la cordura, amigo, ya es ahora
corta la cuerda
súbete al viento
endura tu corazón.






Envío

a mi madre, y a la estatua de mi madre,
a mis tías, y a sus modales exquisitos,
a Marta, así como también María,
porque supo escoger la mejor parte,
a Francesca, la inmortal, porque desde su infierno insiste
en cantarle al amor y a la agonía,
a Catalina, de deslaza sobre el agua
las obscenidades más prístinas de su éxtasis
únicamente cuando silba el hacha,
a Rosario, y a la sombra de Rosario,
a las erinnias y a las furias que entablaron
junto a su cuna el duelo y la porfía,
a todas las que juntas accedieron
a lo que también consentí,
dedico el cumplimiento de estos versos:
porque canto,
porque coso y brillo y limpio y aún me duelen
los huesos musicales de mi alma,
porque lloro y escribo en una copa
el jugo natural de mi experiencia,
me declaro hoy enemiga de ese exánime
golpe de mi mano airada
con que vengo mi desdicha y mi destino,
porque amo,
porque vivo y soy mujer, y no me animo
a amordazar sin compasión a mi conciencia,
porque río y cumplo y plancho entre nosotras
los mínimos dobleces de mi caos,
me declaro hoy a favor del gozo y de la gloria.