2109.- FULGENCIO MARTÍNEZ

FULGENCIO MARTÍNEZ
Nació en Murcia, España (1960). Poeta, articulista y editor. Licenciado en Filosofía, por la Universidad Autónoma de Madrid, se dedica a la enseñanza de esta materia en un IES.
Ha publicado los libros de poesía.: Trisagio, (Editora Regional, Murcia, 1986), La docta ignorancia (Ayuntamiento de Alcantarilla, 1989), Libro del esplendor (Ediciones Bonet Sichar, Valencia, 1996), Nueve para Alfeo (Nausícaä-Micromedia, Murcia, 2002), Cosas que quedaron en la sombra (La Rosa Profunda, 2006), que fue Premio de Poesía de los Premios del Libro Murciano del Año y EL CUERPO DEL DÍA (Renacimiento, Sevilla, 2010
Su poesía ha sido incluida en las siguientes antologías: Antología de Poesía Nueva, seleccionada por Luis Rosales, (Taller Prometeo, Madrid, 1982) y Murcia, antología general poética, seleccionada por Santiago Delgado, (Nausícaä, Murcia, 2000). Ha publicado artículos en la prensa murciana y poemas, críticas y relatos en revistas literarias. En la actualidad dirige la revista de crítica y creación literaria “Ágora” y preside la Asociación Cultural Taller de Arte Gramático, que en 2006 recibió el Laurel de Cultura de la Asociación de la Prensa de Murcia.

PASEO POR UNA NUEVA ERA GÓTICA

El mundo es un castillo destruído,
mi Dama: Los pecios de una galerna
son sus torres; su foso, una caverna
donde los murciélagos buscan nido.

Ya los grajos la almena han invadido,
y ondea en su mástil la hidra de Lerna.
La claridad no halla ni una poterna
por donde entrar. Oíd. Sólo hay ruido

de huecas cabezas rompiendo espumas:
Huestes afanosas que, cuando aplauden
la mierda auditorios de villanos,

piensan multiplicaciones y sumas,
solicitan antenas que recauden
más diezmos con que llenarse las manos.

ERA DOMINGO TODO EL AÑO

Era hermoso cuando los poetas escribían
sus inspirados versos en domingo,
y hasta los periódicos en su edición
dominical pasaban las noticias,
las vulgares, usadas
y tercas noticias de un mundo
que carecía de espíritu
durante el resto de la semana,
a la página de atrás.
Bien aseado,
enmarcaba el periódico un soneto
que olía aún a tinta y a café
con bollos de domingo.

DISECCIÓN DE LA EBRIEDAD

Casi siempre un mero gesto vacío.
Una tela pintada con un barniz malo,
un desorden arreglado con hilo y aguja
prestada por otro correligionario
en la desastrosa baraja de la borrachera:
no alcéis la voz los que en este negocio confuso
permanecéis con dignidad de cisnes
mientras otro paga la cuenta; reparad
en que estáis fuera de control
y que así es más barato ser vulnerable.
Dejarse violar por una muchacha
llamada inspiración, o como se llame
esa que os entrega su cuerpo comprado,
la musa de alcohólicas pupilas de loba.








HOMBRE Y MUJER


hacia el mar encamina sus deseos amargos,
abriendo un eco débil que vive lentamente.
Luis Cernuda


La legendaria marea de esas manos
que luchan desde siempre entre espinas;
dos realidades idénticas, dos
sueños que aproxima un espejo curvo.

Y nuestros nombres, una desgraciada
historia de cicatrices, un duelo
a lo largo de un túnel: tiempo informe
en que al fin se ignoran los combatientes.

Cómo sembraremos el corazón
hacia ese pulso que nos ha acercado,
de nuevo, en un trozo de tu ser,

en un trozo de ser -¡Dios!, y en el mío.
De qué manera persistirá un solo
momento de nuestra Alma reunida.



(Del poemario COSAS QUE QUEDARON EN LA SOMBRA,
NausicaÄ, colección "La rosa profunda", 2006. p. 63)

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Poemas de “EL CUERPO DEL DÍA”

(Renacimiento, Sevilla, 2010)

DE ESPINAS Y AROMA

Para un poeta no hay homenaje
más verdadero
que la lectura de sus libros.

Por eso he vuelto, hoy, a leer
Palabra sobre palabra,
Áspero mundo,
Tratado de urbanismo, Grado
Elemental, Sin esperanza,
con convencimiento
con los ojos abiertos,
renacido entusiasmo
que no corresponde a mi edad,
y los oídos
maravillados
como en mi juventud.

Sin volverle la cara a lo real,
el mundo se hacía humano
en los versos de Ángel González:
con qué naturalidad encontraba
la nota limpia
y la expresión gozosa;
la ironía, desmitificadora,
surgiendo de los labios de los seres,
nunca del comentario enfadoso.

Gracias a su lectura
ganamos, en el mundo,
un lugar contra el miedo.
Ni más gloria, ni más afán es dado
al poeta, híbrido de espinas y aroma,
que parecerse a la rosa del mundo.

UN MUNDO POCO FA

Al genial Heráclito de Éfeso

1
Los traficantes, y algunos Estados,
venden armas a los dos bandos.
¿Serán agentes de la armonía
universal?
2
Aquellos jóvenes del sesenta y ocho
–hoy ya abuelos–,
a sus nietos, en la televisión,
muestran, con nostalgia propia,
la llegada del hombre a la luna.
3
En éxtasis me quedo
después de cavilar.
Adónde se mueve el mundo
que tiene cara de obrero
despedido de la Creación.
4
A vueltas de minutos
las horas dan pocos días completos.
5
Para volver a la infancia
de las palabras,
sólo hay que cambiar el punto
de vista, y si es necesario,
la coma también.
6
Con una sabiduría de dedos
y un abanico.
Así se hizo el aire entre las sílabas.
7
Las cuatro verdades,
¿o eran cinco?, de Buda
cuesta recordarlas en estos
tiempos enciclopédicos.
8
Merece la pena que recordemos
los segundos distraídos
a la guerra cotidiana,
los que nos hacen mantener
una chispa de alegría
conquistada con incredulidad,
sólo eso merece tu atención.
Lo demás pasa, como el agua.
9
Frente a mi nada íntima,
mi todo íntimo, este yo
que me aprieta los testículos
para darse ánimo en la batalla.
10
No hay peor postración
que la paciencia descuidada.
Bajo los signos de Apolo y de Saturno,
nacidos a la melancolía
corremos el albur de parecer estatuas
cuando el aullido del lobo no nos despierta.
11
Llegan susurrando los peces
al límite superior de su abismo.
Como algunos poetas de verdad.

ESOS SERES NO IDENTIFICADOS

El poema es un medio físico
como una suerte de fotografía
capaz de darle visibilidad
a los sueños y a lo que ya no ves.
También a esos seres
que parecen llegar del más allá,
de otra dimensión;
aunque sus nombres sean humanos,
y se llamen Juan o Abdel
de la madre que lo parió.
También a esos seres
extraterrestres de este planeta,
a los que hemos privado
de dimensión:
del cuerpo y la sangre de la justicia.

Los excluidos de la tierra,
¡tomad la poesía!
¡está en oferta en vuestras manos
de consagrar!
Esto es su cuerpo
que os da nombre
y carta de existencia.
¡Comedlo aun con papel y adjetivo!
Os pertenece por derecho,
como el pan y la verdad, el poema.

IDEA DE UN PAÍS

En un viejo cuaderno
adolescente,
cubierto de polvo,
descubrimos, un día,
la luz de una idea
que nos sostuvo
desde allí.

¿TU PAÍS?

Tu país, ¿cómo se llama?
¿Existe, en tu país, el capvespre,
esa riqueza de luz, de matices,
esa gloria que espera
hasta el final para mostrarse
entre las ruinas del día?

CONSTRUYENDO ESPAÑA

Un tormento de grúas es su cielo
que anuncia una tormenta futura
de todo el litoral construido,
de uno a otro confín.