1523.- OSIRIS MOSQUEA

Osiris Mosquea. República Dominicana. Graduada de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (U.A.S.D.) Animadora cultural y tallerista, comenzó a escribir en los años 80 .Fue miembro fundadora del taller literario Búsqueda, donde contribuyó con la preparación y edición de la revista de dicho taller, en su país natal Republica Dominicana. En Nueva York, Osiris es miembro fundadora de Trazarte Huellas Creativas.

Osiris a presentado sus trabajos en diferentes tertulias de la comunidad latina asi como en diferentes instituciones de la ciudad de New York tales como: El Comisionado Dominicano de Cultura, la escuela Henry George, CUNY in the Heights, Librería Caliope y la Asociación de Egresados de la Universidad Autónoma de Santo Domingo entre otras.

Sus trabajos han sido publicados en revistas y periódicos alternativos de la ciudad. En la revista digital ``Mundo Cultural Hispano``, además en la antología poética”Terre de Poétes Terre de Paix” en Francia.

Ha sido invitada a diferentes encuentros literarios en USA y en Europa. Mas recientemente participo en Paris en el Primer Festival internacional de Poetas a Paris por la Páz.

Osiris también ha realizado cursos sobre Literatura Y Sociedad, Medios de Comunicación y Juventud, Liderazgo así como un Taller Literario sobre Apreciación Poética y varios talleres de creación literaria infantil.

Osiris Mosquea es miembro permanente del movimiento internacional de poetas “Poetas Del Mundo.”

Su primer libro de poemas “Raga del Tiempo”.




EN TU PIEL QUEDO LA ESPERA.

Mujer.
no será más
naufraga que se ahoga en los brazos del absurdo.

Cunado en las noches de insomnios, decidas explorar tu cuerpo
saber por qué mereces ser amada como a nadie todavía
y combatir ese infame absurdo de la espera
y te escapes con las luces del poniente
fugitiva en lugar de prisionera
y regreses nueva
y te enteres que cerraron todas las lavanderías
que las modelos no están más en las revistas
con sus rostros hermosamente tontos
y hay en su lugar unicornios resucitados.

Cuando ya no creas lo que definen los diccionarios
ni en las imágenes de propaganda
del calendario en la pared de tu cocina
ni en el azar de desojar las margaritas.

Te meterás al bolsillo toda la doctrina de Freud
te miraras al espejo, eco del tiempo
y desnuda tocarás tus pechos como a los 15 todavía
y reirás de los pliegues de tu boca y de tu frente
y no acallarás más, la larga espera de tu cuerpo.

Cuando redimas el verbo en tu carne
gritarás cientos de cosa hasta entonces innombradas
porque sabes muy bien, que no es tu imagen la del Discovery Channel
y serás tan feliz, que trocarás los faros por estrellas
dejando recorrer sobre tu cuerpo la violenta lluvia de Marzo
ebria gota lunar, transparente.

LUNAS MUERTAS
(Ni Una Más)

A las mujeres de Ciudad Juarez y Guatemala

“Entonces la muerte se animó despacito
más traidora que nunca y le cortó las venas…”

Mari Benedetti


Del cráter de sus huellas
el silencio y la ignominia
besan sus labios congelados.

Hay una pena incesante
desde lejanos siglos.

En las noches no hay perros románticos
ladrándole a la luna
ni divas resucitando la Félix
sino volcanes que eructan cadáveres
de vírgenes violadas.

Cadáveres
con sus bocas abiertas
exhalando metáforas de infancia desnuda
en el sepulcro abierto del desierto.

Mentiras agazapadas
pactan calcinando la inocencia
la elocuencia de las piedras
los gritos en la niebla
más oscuros que lunas muertas
Como un hilo delgado
van descendiendo en galerías de minas
huérfanas heridas
rodando en acertijo
jugando en la frontera
de cristal y de sueños.

ONIRICO

` `….duermo para reducir el tiempo, el silencio y la
horrible angustia, pues no consigo matarlos…``

Ana Frank


¿Quién soy cuando duermo
desnuda en los brazos de Morfeo.?

¿Quién soy?
en el fecundo momento en que me deshabito
cuando sin tregua me recreo
en la comisura de los labios de la noche?
clara en el tiempo
sin memorias, sin piel,
dibujada en el vértigo de mis sabanas
en el equinoccio de mis días?.

Quién? cuando en el silencio vencido por el miedo
mis pupilas se detienen en los espejos
cautiva como mariposa insomne
y me bebo todas, todas, mis culpas.

¿Quien soy?
mi alma, fuera de mí en ese instante
libre, virgen, natural, se recrea infinitamente niña
mientras yo, no me quedo quieta, dormida por siempre
sin volver como lo hacen los muertos.





Allí
viaja la muerte
en el primer turno de la fábrica
en el primer silbato.


Y no importa si te encuentra puta
u obrera la muerte
igual te vas quedando
fugaz de la memoria
tránsito en el inventario de los muertos
en el almanaque por siempre.

NOSTALGIA

El sueño me vence
cómplice de la nostalgia
donde estas tú
habitante planetario
de mi único universo.

El sueño me vence
en el espacio muerto
de esta forma repetida
vocera de utopía y Dioses desconocidos.



(EL WRONG SIDE)