647.- BELÉN REYES

Belén Reyes. Madrid 1964. Según Gloria Fuertes “esto de escribir versos en Belén Reyes es de nacimiento. Ella ha nacido poeta. Hay poetas que no han nacido poetas y se les nota”.

En su primer libro publicado: Desnatada (1992) Belén Reyes se nos muestra con una poesía, en parte semejante a la de Gloria Fuertes, nada artificial, una poesía que, aunque todo principio resulte tener algo de mimetismo, juega con las palabras para decir lo que siente de modo claro y directo.

Poco a poco publica Belén Reyes mas libros: Fotodrama de mujer (1997); La carta (1999); Ponerle un bozal al corazón (2002); Atrévete a olvidarme (2007) y poco a poco, también, va creciendo y creando su propio mundo poético, ya sin parecidos, amando un ideal de vida que es testimonio de un inventario de lo cotidiano, lleno de dureza, de dolor, de malditismo, en un intento de vivir sin la desolación, sin la rabia, sin la desesperación, en un mundo que, a todas luces, es imperfecto.

Un intento, en fin, de ocultar bajo la mascara del hastío, del descaro, del malditismo, con una poesía de voz ya propia, la verdadera cara de la autora: un rostro poético lleno de sueños, de amor y de ternura.



VENGO DE OLVIDARTE

Vengo de olvidarte...
pero llego a casa y me tropiezo contigo,
en las cosas que me miran con tus ojos,
en las pelusas del pasillo
que me enredan leves,
con tu olvido.

Vengo de olvidarte...
y puede
que cambie de casa
y siga viniendo de olvidarte,
que cambie de cuerpo
y te siga deseando,
que cambie de vida
y te siga viviendo.

Vengo de olvidarte.
Tiro el bolso
y se cae el pintalabios,
un beso metálico en el parquet
me recuerda la ausencia de tu boca.

Con vocación de olvidarte
me muevo.
Cada minuto y centímetro
que salgo de mí misma
hago eso, insisto en ello.

Mi obstinación es olvidarte
mi trabajo es olvidarte
mi verso es olvidarte
mi insulto es olvidarte,
mi presente y mi futuro es olvidarte.
Y vengo y voy
para olvidarte.

Me duermo y me despierto
para olvidarte.
Soy lo que soy
para olvidarte.

Me voy a otras cosas
a otras casas
a otros seres
a otras páginas.

Me voy a otros versos
a otras voces
a otros canales
a otros ríos.

Me voy, me voy, me voy
continuamente.
Y cuando vuelvo…
abro la puerta
tiro el bolso
el pecho
la careta
y el tabaco…

y sé que vengo de olvidarte.

DEL LIBRO " Atrévete a olvidarme"



MUERE LA TARDE DETRÁS DE MI VENTANA.

Suena y sus ruidos me hablan de Madrid.
Temo a la noche que ronda esquizofrénica,
Como un sereno loco que no me quiere abrir.

Los coches muy sumisos, como perros de chapa,
Esperan a sus dueños dispuestos a vivir...
El camino de siempre, el recorrido idiota,
De la casa al trabajo... (Hoy me acuerdo de ti).

Tengo un dolor muy nuevo que va estrenando heridas.
Mi cerebro, una esponja. Mi corazón, un clip
Que sujeta mi cuerpo y lo arrastra a tu vida.
Tengo un nudo en los ojos de enredarlos en ti.

del libro "Ser mayor es un timo"



COSAS QUE ME DAN PENA

Las cajeras del Día
los viejos y las viejas.
La asistenta y su hija
aprendiendo en la Celsa
que un chinito no engancha
y a los veinte la entierran.
Los amores que tuve
el milagro que dejan.
El amor recibido
el amor que aún me tiembla.
Me da pena mi casa,
la mesita de Ikea,
el frío, la estufita,
mi madre y sus tarteras.
Me da pena que acabe.
Me da pena si empieza.
Los balcones del centro
sus visillos gris perla.
La espalda del polaco
con su bombona a cuestas.

Me da pena ir al Rastro,
el negro sin licencia.

Me da pena internet
navegando a dos velas,
autistas afectivos...
sin una boca cerca,
manoseando un ratón
pornográfica técnica.
Las pelis de la dos.
Tragarse la tristeza.
Me dan pena los lunes
peinaditos de fiesta.
Los ojos de mi perro
el parque y la cadena.
Me da pena el atasco
la casita en la sierra.
Los carros del Alcampo
los créditos vivienda.
Me da pena quererte
y que tú no me quieras
seguir sin ti viviendo
o hacer que me lo crea.
Me da pena escribir
estos versos que enredan
mi pecho con su lana
y la sed de tejerla.
No escribo para mí
esto es del que lo lea.




DEBERÍA SER FELIZ

y todas esas cosas.
Tengo amor, un trabajo,
Una casa. (Su sombra).
Debería sentir
Heidis corriendo. Rosas
sin espinas creciendo.
Debería ser otra.
¿Y qué te falta a ti?
¿ y a ellos qué les sobra?.
Un pecho es un país
Un puzzle en la memoria
Encaja lo que puede
Lo que sabe lo ignora.
Me sirven para nada
Los versos y las hostias
Debería ser feliz
Y todas esas cosas.
Tengo calefacción
Buenos amigos. Sorna
Para entender la vida
Y sus manos rugosas.
Pongo el telediario
Pongo a Dios
Pongo a Estopa
Pongo el culo al fichar
Pongo aunque nadie ponga
Debería ser feliz
y todas esas cosas

(Del libro Ser mayor es un timo)




EPITAFIO

A buena hora
Me echáis flores

(Del libro Ser mayor es un timo)



TERAPIA DEL LIBRO

Leo a Santa Teresa
y rezo al poner la mesa.
Leo a Miguel de Cervantes
y me quedo como antes.
Leo a Jorge Manrique
y hago coplas con mi psique.
Leo a San Juan de la Cruz
y es hermoso el ataúd.
Leo a Nietzshe y leo a Kafka
y la razón se me casca.


Leo y leo y León Felipe!!!
ser poeta es un flipe.
Leo ensayo, leo novela,
me paso la noche en vela.
Leo poesía, teatro,
crece mi alma en un rato.

Leer es una terapia,
los que no leen están ciegos
y sordos como una tapia.

(Del libro Ser mayor es un timo)




SER MAYOR ES UN TIMO

Ser mayor es un timo.
Exijo me devuelvan
a los Reyes de Oriente.
Las cartas y mi letra
redonda, grande, el lápiz,
la goma olor a fresa.
Los pósters de Elvis Presley
La casa de mi abuela.
Los cromos de Pinocho
Pipi Lanstrung, mi trenza.
El libro de lectura.
La bufanda y la trenca,
Los cuentos de mi madre
La nocilla, y Elena
Francis , todas las tardes
después de la merienda.

Ser mayor es un timo
Me han robado la esencia.

(Del libro Ser mayor es un timo)



Y ME PONGO A VIVIR CUANDO ME LLAMAS

Me levanto del nicho de mi cama.
Me suelto los versos por la espalda.
Inyecto en mis venas tu mirada.
Y descoso del pecho las puntadas
Que a la luz de tu ausencia me hilvanaba.

Y me pongo a vivir cuando me llamas...



(Del libro Atrévete a olvidarme, editorial Olifante, 2007)

Hay gente que nos hace el amor por detrás

Que no da la cara.
No quieren pagar impuestos
-no declaran-
Sólo invierten en su ego.
Y de vez en cuando llaman,
(limpian el polvo que echaron)
-¿Qué tal estás, cómo andas?.

Si te intuyen un temblor,
Un te quiero, una mirada,
Rápidamente se escapan.
Hay gente que hace el amor
Con la pared de su casa.

(Del libro Atrévete a olvidarme,
editorial Olifante, 2007)



DESNATADA

Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto
de nieve
mucha nieve. Estoy helada.

Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
¡Dios mío, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante,
de ir desnuda y verter en todo, el alma.

Déjame que me quede aquí
en el medio,
envuelta en celofán,
bien razonada.

Dame mesura, Dios,
dame mesura,
mesura chapucera y cotidiana.

Hazme mediocre, Dios
hazme mediocre.
En vez de corazón
una ensaimada.
Y el alma en tetra-brik
para que dure....

Ten compasión
y hazme desnatada.

(Del libro Desnatada, Torremozas, 1992)



HAY QUIEN SE TIRA EL ROLLO

Y se hace rico.
Hay quien se tira al mar
Y le embaraza.
Hay quien se tira a Dios
Y se hace santo.
Hay quien se tira al metro
Con el alma.

(Del libro Desnatada, Torremozas, 1992)




PUEDO ESCRIBIR LO QUE ME DA LA GANA

Inventarme vivir,
desenredar nostalgias.
Hacer caligrafía,
corregirme las faltas,
escribir por ejemplo:
-mi mamá no me ama-.
y la M de mierda
y la P de putada.

Puedo escribir lo que me de la gana.
Engañaros a todos
con un verso de nata.
Daros merengue, daros
pringosa esperanza.

La vida es un burdel
donde todo se paga.
Una náusea de siglos
late en nuestra mirada.
Puedo escribir lo que me de la gana.
Desatar con un verso
un nudo en mi garganta.
Decir: -hoy estoy seria,
escéptica, colgada,
tirada en el arcén
de una historia inventada.
Puedo escribir: -te quiero-
y quedarme tan ancha.
Puedo escribir: -no importa,
me da igual que te vayas-.
Me da igual que el dolor,
que la muerte, las casas,
me da igual una rueda
frenando en una espalda.
Me da igual que los años...
que no me importe nada.
Porque puedo escribir
lo que me da la gana.


(Del libro Desnatada, Torremozas, 1992)



SOY UNA PAJA DE DIOS

que ya no arde,
en ningún pecho,
en
ninguna hoguera.
Dios se masturbó en una noche
triste, solitaria,
estéril, seria.

Soy una paja de Dios,
cuando lo digo
parece una parida, una blasfemia,
un ingenio poético, chulería,
o un almodovariano mecanismo de defensa.

Soy una paja de Dios
de las que el mundo,
se mete entre sus dientes
de pantera.
Mi vida escuece y hiere tantos ojos....
Mi vida escuece
de la sal que lleva.
Soy una paja de Dios, sólo una paja.
Un acto omnipotente de tristeza.


(Del libro Ponerle un bozal al corazón,
Celya, 2002)


SOY UNA MUJER

Ni más ni menos
Sin un hijo fuera
Sin un hijo dentro.
Soy lo que leéis
Este puto verso
Un bastón de letras
Donde apoyo el miedo


(Del libro Ponerle un bozal al corazón,
Celya, 2002)




Lo terrible,

lo más terrible de todo
mientras Dios nos mira
Y calla....
Es
que todo el mundo –puede decir misa-
(inclusive el Papa).

(Del libro Ponerle un bozal al corazón,
Celya, 2002)




Soy poeta

Y nunca llevo escolta.

(De Historia natural)


GLORIA FUERTES QUE ESTÁS EN LOS CIELOS

Gloria Fuertes que estás en los cielos
Con el Dios del anciano del parque,
con el Dios que tejiste en tus versos...
Con el dios que te hizo payaso
Gloria Fuertes que estás en los cielos...

Gloria Fuertes que estás en los niños
En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio

Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un wiskhy un pitillo y un verso.



LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE MERCURIO

A Amparitxu, a Gabriel.

Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
No hay célula que tienda a resistirse.
No quiero ser inmune a nadie, a nada.

Yo sé, porque me duele cuando escribo,
que Amparitxu se acuerda de Celaya.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
a casi todo el mundo se le escapa.
Y no sé por qué insisto en estos tiempos,
se nos van los poetas en silencio,
y luego el homenaje-navajada.

Hago trenzas de versos, me despeino.
Cuando se hace un milagro hay que dar caña.
Yo sé que es vida esto que se mueve
entre estas venas rotas y cansadas.
La poesía es un arma cargada de mercurio,
—hay una minoría que la atrapa—.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.