MUSAEMURA ZIMUNYA [11.048]

Musaemura Zimunya and Rutendo Chigudu enjoying the launch

Musaemura B. Zimunya 

Nació en Zimbabwe, Africa, en 1949. Es poeta, narrador y ensayista. Ha publicado, entre otros, los libros de poemas Y ahora los Poetas Hablan (1982), Huellas de pensamiento (1982), Samora (1987), Chakarira Chindunduma (1985), El destino de los buitres (1989), Porte perfecto (1993), Viraje Nocturno (1994) y Poemas Selectos (1995). Ha publicado diversos artículos sobre la literatura y la música de Zimbabwe, así como ensayos acerca de la realidad social de su país. Ha recibido importantes reconocimientos, desde 1970, entre ellos el National Arts Council Poetry Award (1993), y ha sido invitado por diversas universidades e instituciones del mundo para divulgar la literatura africana.

ESCALADORES

Ansiamos carne y pies hechos de tierra

y piel hecha del más fino barro negro;

alabaremos al alfarero

con brebajes del mejor grano fermentado,

una palabra de la oración más digna

y el restallante sello del pie

el polvo, de hecho, es nuestra eterna mortaja.

Trae la canción,

tú, cuya voz fue la primera

en irrumpir entre los ancestros de las aves,

tú, cuyo cuerno fue una garganta en el reino de las aves,

deja que tu lengua tiemble,

tú, cuyo aullido se apoderó del viento

y lo atrapó entre la boca de la humanidad

tu canción es una diosa en el alba del corazón.

Trae el tambor,

tú, que prolongaste el sonido del buey

más allá del hacha del carnicero

con el toque de la palma encendida

e hiciste que los días secos hicieran eco de nuevo

en la bruma post-invernal del trópico

tu danza es dios esperando en el corazón.

Danos pies que puedan escalar la montaña más vertiginosa

y manos que puedan sujetar los copos tiernos

y cabezas que puedan nivelar las alturas más mareantes

para que podamos traer la roca hasta Zimbabwe.

Pues allí está la cáscara de nuestra alma.

Comodidades de un cálido invierno

el estruendo no impide a la mamba

buscar una madriguera para una fría temporada.

Un verano gordo condujo a la hormiga hacia una industria 

 más fuerte

más consciente del próximo invierno.

Incluso la multitud aseguró su abundancia

enterrando barras robadas de jabón 

aunque su amnesia aseguró su pérdida,

pues no había ningún riesgo a tomar.

Danos el corazón que trascienda la codicia,

danos cabezas que se eleven más allá de nuestras madrigueras

y sean nuestros los ojos que se disparan a las estrellas

en la más oscura y nublada noche.

Una mano a la otra,

una roca a la otra,

una piedra sobre la otra

una pared dentro de otra,

fuera de otra hasta

las torres de la ciudad sobre los árboles

y todos miramos hacia el sueño

más alto que panzas, más alto que collares,

batidoras, uniformes y acentos,

más alto aún que los rascacielos

Para recordarnos, oprimidos e ignorantes,

recordarnos, tú, que tienes la sabiduría,

para subir aún más alto que la mamba

y poner un techo perdurable sobre esta casa.

  

A FAREWELL TO YOUTH

Yesterday it was you

who warmed the drum with your fingers

when you struck the skin. 

We, deranged, sang and danced like frogs

our hands touched the blue sky

while our feet sprang in the air

at the moment of our twilight. 

Now who would have thought

that this rebirth would be shrouded

and ready for burial: 

who would have thought

we would start to fight

against the ghost

of fear? 

And deep in the heart of the land

a little bird sings a doleful song

flicking its tail up and down: 

Gone back back back! 

We have gone back back back!

A LONG JOURNEY

Through decades that ran like rivers

endless rivers of endless woes

through pick and shovel sjambok and jail

O such a long long journey

When the motor-car came

the sledge and the ox-cart began to die

but for a while the bicycle made in Britain

was the dream of every village boy

With the arrival of the bus

the city was brought into the village

and we began to yearn for the place behind the horizons

Such a long travail it was

a long journey from bush to concrete

And now I am haunted by the cave dwelling

hidden behind eighteen ninety

threatening my new-found luxury

in this the capital city of my mother country

I fight in nightmarish vain

but my road runs and turns into dusty gravel

into over-beaten foot tracks that lead

to a plastic hut and soon to a mud-grass dwelling

threatened by wind and rain and cold

We have fled from witches and wizards

on a long long road to the city

but behind the halo of tower lights

I hear the cry from human blood

and wicked bones rattling around me

We moved into the lights

but from the dark periphery behind

an almighty hand reaches for our shirts.

ARRIVANTS

They came back home from bush haunts

and refugee camps the living and the dead; 

and flew back from misery’s northern cold

to colours, bunting, pennants and earth-borne songs

that awoke History and tradition with a bang-bang. 

Came to Hope-dawns and democracy with strings attached

and so we were reconciled to white faces

whose pride and heads had watered UDI and racism –

aren’t they keen to teach us compassion! 

The year sped on caterpillar wheels as a result

but our ninety-year-old patience seemed to have endless reach

so we could listen to the critics of our monthly

emigrations statistics without wishing for another Ben-Bella. 

Then, also, Bulawayo was a place of killing again

to remind us that our peace was a hasty marriage

where we had no training camps for a new order –

to say that the power of peace must be in the new age

reside in hearts of Ndebele and Shona, not in gun-barrels. 

Yet when quiet returned in the area of madness

Chaminuka’s words came torrenting and torrenting

and seriously we wondered who would stop this Rain, 

or dare we murder another mhondoro?

Or dare we have more petals of blood simply

because someone’s whim pleads for more petals of blood

tomorrow and tomorrow when most want life and rest? 

We, indeed, are arrivants with blister feet and broken bones

that will learn the end of one journey

begins another.

FAIRY TALES

In a fairy tale

the gods would snatch you out

through the navel or the thigh of your goddess

or by some Caesarian operation

and so you would come out

complete with armoury: 

bows and arrows, quiver and Kerrie

to become a hunter, lover, husband and father. 

Even if the goddess died

in the end the miracle would live

in the ears and minds of keen children

huddled around an evening fire

listening to the story of a young god. 

But now in this new world

what god would save your mother

and who would pluck you out of a virgin birth

and could you be born with boots and pen

or with an AK or germ factory or A-bomb

and what race of kids would listen tear-ridden

as your miracle was told by what surviving raconteur?