Karla Coreas nació en Santiago de María, El Salvador en 1972. Estudió lenguas modernas en la Universidad de El Salvador y en Suffolk Community College. Es poeta, fotógrafa y traductora literaria. Ha sido intérprete y traductora en varios eventos poéticos de América Latina y Estados Unidos. Ha traducido al inglés y al castellano a escritores internacionales como Luis Manuel Pérez-Boitel de Cuba; a la dramaturga Mariluz Suárez Herrera de México; Martin Zet de Republica Checa; Otoniel Guevara de El Salvador; y al poeta israelí Amir Or, entre otros. Recientemente tradujo la aclamada obra de teatro El Mandatario Idiota del reconocido escritor y dramaturgo peruano, Walter Ventosilla.
Por varios años formó parte del equipo directivo de la “Fundación Metáfora” en El Salvador, que cada año realiza el Encuentro Internacional de Poetas “El Turno del Ofendido”. Fundó y dirigió los espacios literarios Martes Soleados de Poesía y Letras y Voces en Long Island. En la actualidad funge como directora y coordinadora de los programas que ofrece Urpi Editores en Nueva York. Anualmente es invitada especial por la Universidad de Massachusetts para dar talleres de escritura creativa durante la Semana de los Escritores Latinos de la ciudad de Boston. Desde el 2007 colabora en la coordinación de la feria del libro hispano de Nueva York que realiza anualmente el Centro Cultural Hispano/Latino de Nueva York. En la actualidad es la coordinadora del Festival de Nueva Poesía “Poetas en Nueva York” que organiza el colectivo “Poetas en Nueva York”.
Como poeta ha estado presente en festivales internacionales, y su obra ha sido publicada en revistas, periódicos y antologías locales e internacionales. Ha participado en varios recitales y lecturas de poesía en diferentes ciudades en los Estados Unidos, y en varios países en Latinoamérica. Ha sido merecedora de varios reconocimientos al merito por ser Orgullo Salvadoreño-Americano, y por su aporte como escritora y promotora cultural. Ha publicado las traducciones Performance para mí mismo del poeta checo Martin Zet, Milagro/Las Horas del poeta israelí Amir Or y su libro de poesía Tarde en Manhattan. Actualmente dirige Urpi Editores en Nueva York. Su poesía ha sido traducida al inglés y al portugués.
VIERNES SANTO
Suena el teléfono - 10:02 AM
Desde que comenzó el día, los recuerdos de cartas,
conversaciones, llamadas telefónicas, de planes
(que no se hicieron), de promesas (que no se cumplen)
la hacen dar muchas vueltas en la cama.
En pocos minutos, se encuentra con la misma ansiedad,
con la sonrisa incontenible de hace dos años.
Nuevamente esperando, con las mariposas revoloteando
en su vientre, con el pelo suelto, con la piel tersa,
como ese viernes de verano agosteño, urgiendo un abrazo,
la mirada que le escudriñe el alma. Igual, sonríe.
Sueña despierta (duerme quizás). La despierta en el mejor
de los sueños, escucha su voz y no sabe de dónde le hablan,
si es o no un sueño. Él siempre piensa en ella, es innegable.
Ella con el teléfono en la mano, sonríe y se convence que está
despierta. Desayunan juntos - ella no puede escapar
de su mirada. Él lee en su cuerpo un poema mañanero.
Unos minutos de silencio. Sonríen.
Un viernes después…
Suena el teléfono - 11:20 AM
COMO DOS PERFECTOS EXTRAÑOS
Caminar Manhattan no tan sola
ver con otros ojos las calles que debería recorrer con él
el poeta la asedia la acaricia
como si en esta parte del hemisferio
ella es el centro mismo
la envuelve rehúye no hay escapatoria
lo inexplicable se apodera de sus pasos
la lleva por caminos prohibidos
los rodean las miradas inquisidoras
de un orbe desconocido para ambos
ella que busca situarse más al sur
la jala una fuerza
la mortifica no hay justificación
sólo el momento de caminar como dos perfectos extraños
les da calma los libera
la conversación de ellos se da en total silencio
su eco se transfiere
se escucha en las bocinas estrepitosas de los trenes subterráneos
los delata
se transforma el paisaje
Manhattan es exuberante
es temiblemente la cómplice de seres que se hallaron un febrero
en el sendero de lo inconcebible
se condenan se recriminan
no soportan el calor de sus cuerpos separados
el frío de la ciudad
les adormece los pensamientos
en seguida vuelven a sus quehaceres
a su literatura personal
a su encuentro con lo inefable
privilegio admirado por otra
el de ellos es evidente
esa otra
no conoce del peso del amor
no sabe de la nieve bañándoles
del ají que adormece el paladar
para continuar sedando
la angustia la lujuria
la enajenación total.
ENTRE LOS DOS
no puede andar por las calles de manhattan con ella misma
él insiste en acompañarla
aunque el dialogo se dé con el que vende la coca cola en la esquina
o cuando decide comprar la tarjeta del metro en la ventanilla
darle los buenos días a nadie
despedirse de los cincuenta pasajeros que van en ese vagón
dándoles la espalda con un simple ‘excuse me’
a veces le hacen caso
la música no falta,
sonido desesperante cuando están atascado largo rato en medio de la nada
piensa en que allá arriba hay muchos caminando anonadados
recorriendo las calles de esta excéntrica ciudad
por primera vez
ella sigue atrapada, él cree estar solo
se entretiene pensándolo
él se encuentra allí
le acaricia la mano, le habla de un cuento nuevo
de los sorprendentes espías (ya no se bailarán huaynos en año nuevo)
mientras observa su pelo alborotado
ella dice que anotará en su diario ese día terrible
¿acaso son felices?
se retrasa la ausencia
se alarga el silencio
se mueven lentamente
llegan a su parada
salen a la calle en busca de un buen sushi bar
conocen cada esquina del downtown
California roll para los dos,
debería ser un New York roll entre los dos…
(Huaynos: expresión musical que se canta y baila en la región andina del Perú)
EN LAS NOCHES DE MARZO
a media noche
donde la tristeza muestra su asfixia
y el poema oculta su jadeo
recuerdo el garfio de tus ojos
y la orfandad de sus mentiras
el sabor de las cartas
mezclada con el abrazo de promesas
en esas noches de marzo
te llamo en silencio
con la dulzura de un sarcófago
y la amabilidad de una muerta.
DE FOREST HILLS A JAMAICA
En el tren E:
36 ojos me hurgaron el alma o yo la de ellos.
Nos contamos la vida entre cada estación.
Dos ojos azabaches me hurgaron el pecho.
¿Qué buscarían allí?
Estaba cansado del reggae -
de pretender ser rasta -
de vivir en Jamaica (la impostora).
Esquivó la mirada cada vez que le pregunté
por qué tanta pesadumbre.
No quiso responder.
Fue más fácil huir,
salió del tren casi corriendo,
fue en busca de consuelo
/en alguna cerveza extranjera
o corría a los brazos de una hispana
estoy segura, estoy segura
mis preguntas ahora lo atormentan
mientras se hunde en el licor.
SOLO VOS
Hoy mis cortinas encarceladas
se niegan a conversar con el mundo
porque solo vos sacudís la hoja en blanco
solo vos incendiás este enjambre de imágenes,
este murmullo de letras
solo vos inventás mi historia
solo vos ponés música en el palacio de mis poros
solo vos sacudís mis frutas maduras
solo vos ponés sándalo y mirra en la escalera oscura
por donde suben nuestros cuerpos
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