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viernes, 9 de marzo de 2012

6239.- MARIANO SHIFMAN




Mariano Shifman. Nacido en Buenos Aires, ARGENTINA en 1969, publicó el libro "Punto Rojo" (Primer Premio XI Certamen de Poesía, Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos Aires, 2005). Poemas de ese libro, y otros posteriores han sido publicados en diversas revistas, algunas en la web.
http://www.poesias-de-mariano-shifman.blogspot.com/







UN CABLE A VENUS


Un quirúrgico primer plano: sublime
exaltación del rosado vergel rozado
ante su mirada ardiente.
Piensa (piensa si aún no es el otro,
si lo Blanco no lo ha invadido)
en su ojo como atributo divino,
compensación de la realidad...


Pero nada propicia el cálculo, laica
superstición en la hora fatal;
él sabe que es -que siempre ha sido-
deseo fermentado
deseo fragmentado


el otro.










LA FISICA DE HELMUT NEWTON


"Mi volle anche con i capelli rieci e selvaggi..." Ornella Mutti


La gravedad de un cuerpo es la ley de su peso en la Tierra.
El punto de apoyo nuna es relativo:
preserva su sagrado centro entre las piernas.
La piel del universo huele a perpetuo deseo;
quien penetra la materia pero desdeña las formas
es un hereje de la creación.
Olvida a Kant: la superficie siempre refleja
la única esencia a cosa en sí.
Recuerda de Cantor las intersecciones que omitió graficar,
reduce todas las fórmulas a una mirada
sinuosa y erizada.
Sigue el inmortal equilibrio de las gatas en celo


No caerás mientras la piel de mi universo encantado
te impregne su lujosa excitación.












ULTIMA CITA


Tus palabras se extienden, abren atajos
me envuelven con lentos ardides,
secretan nubes hostiles
malgastando llanto
apagando el amor.










BUCÓLICA DEL BARDO OPTIMISTA

"The right thing happens to the happy man" Theodore Roethke,
To my sister.

Presérvate del dolor, huye de tu eco
más sombrío, frágil voz hermana,
pétalo golpeado por vientos del pasado.


Ara con verde canto lo que eres,
siembra sobre tu inútil piedad
florecientes palabras campesinas.


Confúndete con el sudor de lo creado,
surca los días de tu vida sin pedir perdón.
Sé buey que mire al mundo
por el ojo de la poesía.










ULTIMAS SEMILLAS ANTEDILUVIANAS


Llovía un verde augurio de triunfo,
las raíces se abrían reiventando el mundo
eran el mundo
pero alguien dijo: en el principio está el fin.
El verde era tan verde que nuevas manos
bajaron a la tierra y desde la tierra
miraron entrelazadas buscando el cielo.


Llovía porque había que comer
dijo otro, y porque las manos son pala
y son plato y porque cavaron hacia abajo
y también hacia arriba, y entonces llovía.


Pero en el principio ya estaba el fin:
quien mira desde arriba sólo ve lo oscuro,
y allí estaba el gran círculo vicioso
negro como la lenta agonía de la tierra,
y entonces ya no dejó de llover.











PUNTO ROJO


Soy el amo de la torre: ecos y pústulas
del pasado no me alcanzan.
Insensible a palabras y a delirios,
ríos y turbas se pierden entre semejanzas.


¿Qué será de los sabores,
de las porfiadas costumbres,
de la maldad de los niños,
de lo que no es posible decir?


Aquí se está muy bien; inmolo proyectos al atardecer
con la soberbia de un menesteroso, froto mis manos
contras las piedras -mi pacífico alimento-
y me siento a esperar.