3737.- JAMES TATE

James Tate nacido en Kansas City, EE.UU. 1943. Hijo de un piloto muerto en la segunda guerra mundial. Su primer libro The Lost Pilot (1967), se publicó en la Yale Series of Younger Poets mientras Tate estudiaba en la Universidad de Iowa. Ha publicado también The Oblivion Ha-Ha (1970); Hints to Pilgrims (1971); Absences (1972); Viper Jazz (1976); Constant Defender (1983); Distance from Loved Ones (1990); y los Selected Poems (1991), por los que recibió el Pulitzer y el William Carlos Williams Award. Otros libros posteriores: The Ghost Soldiers (Ecco Press, 2008); Return to the City of White Donkeys (2004); Memoir of the Hawk (2001); Shroud of the Gnome (1997); y Worshipful Company of Fletchers (1994), que ganó el National Book Award.

Actualmente es profesor en Amherst (universidad de Massachusetts)





POEMA

Un silencio que horada para siempre
tus ojos no a ti tú no tienes
ojos una pestaña pillada en la
jamba mira estoy llorando sé
que estás ahí dentro de una de
esas lágrimas tu cuerpo del color
del agua ebria agua arrojada
por el cohete que es la única
agua que sacia esta sed
que tu cuerpo azul eléctrico chispea
como un cielo de cenizas una galaxia
nacida de la risa el acantilado
de aroma que tu propio cuerpo fabrica
con cada suspiro ha de guiarme
lejos de aquí a través de la lluvia
un hombre diminuto del otro mundo
soy el canario que se estrangula
de gozo y tú mi viuda
que surcas flotando este espejo.

James Tate, Selected poems, Carcanet, Manchester,
1991, p. 72






De The Lost Pilot. Traducción de Emily Toder



Bajando Cleveland Avenue

Gases de todo tipo
de máquinas han ensuciado
la nieve. Te propones
pulirla, las millas
entre tu casa y dónde sea
que vayáis tú y tu lirio
de mujer. Tú
vas, cubo, cepillo
y espuma, fregando
Cleveland Avenue
hacia la Compañía de Seguros
de Vida Hartford. Nadie
estima tu
esfuerzo y un personaje
importante te llama
mandril. Pero poco
después tu querida salta
de un ascensor
y te besa y
cantas y le dices que
camine orgullosa por los prados
blancos. En un momento
hasta dejas ahí
tu abrigo, y ella, a su
vez, se quita el suyo para
ti. Y te quitas
la camisa y ella, la
blusa, y tus pantalones,
y su falda, zapatos -
se deshace de su ropa interior
color lavanda y te cuelas
en su orgullosa piel blanca.







Para la madre en el día del padre

Nunca pudiste apoyarte
en la tradición materna,
nunca te dejé. El Destino

-así lo llamas- tenía otros ojos,
pues ninguno de nosotros nunca
tuvo su contraparte en como

la tradición familiar es.
Yo era tu hermano
y tú mi infeliz

vecina. Te compadecía
de la manera en que una madre compadece
el fracaso de su hijo. Nunca

pude encontrar el adecuado
acercamiento. Te habría
prestado azúcar, Madre.







Gracia

La única cosa que sostuvo
las caras en las cuatro
esquinas de la intersección

no las juntó,
no invitó a unirse a las otras.
Los ojos internos mientras la luz

cambiaba no cambiaron,
sino que se enfocaron con loca precisión
en la única cosa hasta que

los espantó. Luego
todos fueron al cine.
Yo apenas empezaba

a entender cuando uno
que encarnaba el encogido
estado de desesperación se acercó

a mí, biseccionando la masa entera
de hormigón a triángulos,
y me dio un paquete.

Lo llevé conmigo
el resto de mi vida, sin
abrirlo nunca, diciéndolo a nadie.







La tía Edna

La Tía Edna de las colinas
baja para dar
escalofríos a sus hermanas;

incluso lleva la misma
ropa que llevaba
hace siete años,

el mismo
olor, cuenta
las mismas el-infierno-

está-aquí historias.
Odia las flores,
odia la gloria

de la iglesia que
abandonó por la
gloria

de su cueva Ozark.
Dio
sus hijos a los lobos.


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