Luis Correa, poeta y profesor chileno que en la actualidad enseña literatura latinoamericana en los Estados Unidos (The University of Georgia: www.rom.uga.edu). Sus intereses como investigador están repartidos en dos grandes áreas: a) sus trabajos sobre poesía (Enrique Lihn, Roque Dalton, Juan Gelman, Leonel Rugama, Ernesto Che Guevara), donde explora la huella de la ideología/fe revolucionaria en el acto/texto poético; b) sus publicaciones en el campo de los estudios transatlánticos, en particular sobre el impacto de (la figura y obra de) Cervantes en la cultura y las letras de las Américas, donde destaca su trabajo sobre el tema de Dulcinea en Jorge Luis Borges y otros poetas cervantinos (Rubén Darío, Marco Martos, Pedro Lastra). Sus poemarios son: Mester de soltería y Diario de un poeta recién separado (inéditos), Divina Pastora (1998), Rosario de actos de habla (1993), Ojo de buey (1993), Bajo la pequeña música de su pie (1990). Sus ensayos son: Lengua muerta: poesía, post-literatura y erotismo en Enrique Lihn (Providence, RI: INTI Ediciones, 1996), Todas las muertes de Pinochet: notas literarias para una biografía crítica (Muncie, IN: Ball State University Press, 2000), Una historia apócrifa de América: el arte de la conjetura histórica de Pedro Gómez Valderrama (Medellín, Colombia: Universidad Eafit, 2003).
b/d
-a Thomas Davis
Tom Cruice is 44, Antonio Banderas 46,
Madonna 47 (and she's crucified herself
in a gigantic mirrored cross, while child
poverty images flashed directly to our eyes, only to be condemned by religious leaders from many major faiths -just as when Che was postered as Jesus
in England some time ago), so what's wrong with me feeling the way I do turning 45… Well, nothing, sólo que
no tengo películas, regulares o malas, ni fans, ni… a mi cuenta, tampoco una schocking performance, apenas algunos poemas raros que no ha leído casi nadie
y por toda síntesis de mis panic attacks
para el sicólogo, como un vómito de cera
caliente, una especie de llanto estomacal, un salmo remixed, el 22, of course…
-La pregunta que me hago ahora
está en Juan 17:4 -¿hay algo más para lo que vine o me voy despidiendo ya…?
-Do you have an answer for me?, le digo
Figurín 1
-a Clea Rojas
De todas las Venus pasadas y por venir
yo me quedo con la de Willendorf
por razones que aquí está demás explicar
y que sólo son las de un amor
como el mío -nómada, travieso…
que no ve en ella a la Mother Goddess
ni tampoco a una gordita primitiva
sino a la mujer que hace tiempo
me dijo que sí, me dio hijos y juró
que la muerte no nos separaría
pero ésta es nada más una historia
que me invento porque como se sabe
soy y sigo soltero y sin compromiso(s)
Hostia ingrávida
-a Róger Santiváñez
Esta noche he visto desde el porche
que la luna salía de entre las nubes
oscuras como una hostia ingrávida,
pero si me pongo bien a pensar
la cosa no es así: apenas el viento
que pasa y se las lleva, dejándola
allá como siempre fija y desnuda
y a mí sin una fantasmagórica
Eucaristía, con la sangre enferma,
musitando palabras de amor…,
ridículos nocturnos telepáticos, cuya
melodía salvaje remains unanswered
Entradas apócrifas al *Cantar de los cantares*
EL:
prepárate, hermosa mía, que a alguna hora
de alguna noche de las mil noches
que tiene la noche vendré
a despertarte y el amor seguirá
despierto
hasta cuando tú quieras,
en tanto te hago reír con mi versión
karaoke al oído de esa “Piosenka
księżycowa” de Varius Manx
http://www.youtube.com/watch?v=6D8dSkELIZs&NR=1
ELLA:
yo bien sé que se enamoran de ti las jovencitas,
cómo no lo harían, si tus palabras
se le quedan grabadas a una en el iPod
del alma y la enferman de amor, sin dormir
creo que me llamas o celosa me levanto
y recorro la ciudad, escondida
en los rincones –a veces confunden
mi sombra y ofrecen pagarme las caricias
que guardo sólo para tu divisa-, espío
por si pasaras, aunque sea con otra…, soy
la única que podría llevarte a la casa
de su madre y amarte
en la misma cama donde nací…,
mientras pienso esto que tan fácil pareces
haber olvidado, recuérdate en 6:8,
se me ocurre la loca idea de dejarte oír
mi voz de una vez por todas y para siempre:
subida al escenario de la noche, vestida
de Lila Downs, aquí tienes “Paloma negra”:
http://www.youtube.com/watch?v=2_ZTsPDJv78
CORO:
¿Quién es éste que se entrega a un karaoke
solitario en su apartada covacha?
¿Qué distingue a su amada de tantas otras?
¿Quién es ésta que se sube al escenario
de la noche, vestida de Lila Downs?
¿Qué distingue a su amado de tantos otros?
¿Quiénes son éstos que se duelen aquí
y qué distingue sus desvelados amores
de la eterna costumbre de lamentar,
para que nosotros, los de este coro ad hoc
de aquellos que están “lejos del amor”, así
nos conmiseremos, como si fuéramos Illapu:
http://www.youtube.com/watch?v=_NxC5m-Vg2k?
the end of cosmology
justo cuando empezamos a entender
esto: no más sufrimientos verdaderos
en esta aurora física (en palabras
de Juan Luis Martínez? –quien habrá
o no habrá pensado en el Whitman
de 1889, pero igual…), y en estricta
consecuencia a entregar a un rehab
de 40 días o + nuestros vicios poéticos
–cada cual en su momento preciso–,
se anuncia the end of cosmology
–y los argumentos son convincentes
(véaselos en: www.scientificamerican.com,
March 2008 issue), estremecedores
incluso para quienes puedan tomarse
tales cosas con la misma importancia
que se toman los avatares del amor,
así como los de la guerra y otras tristes
paradojas letales de la comedia humana–,
… briefing you here –y para justificar,
sin más voluntad que ésta, la entrada
y la muy personal salida del texto
presente–: the universe destroys
the records of its past, and slowly
(but, in a cosmic scale this’s faster
than we could ever imagine) nothing
will be able to reach us de tanta y
tan acelerada expansión, the future
will become for us, beyond our
vecindario estelar, an unbridgeable
void, ni siquiera nos será dado
contemplar (como lo hemos hecho
con este otro en el que el sol se pone)
ese event horizon donde sin testigos
all the other galaxies will disappear
into oblivion… Y si esto no llegara
a suceder como se predice, déjeseles
a los científicos de aquel entonces,
que no habrán nacido, sin embargo,
en una época más cosmológicamente
feliz que las anteriores…
yo vivo/escribo en esta aurora…,
pero todavía descanso en paz,
a roughly 100 billion years
de mi muerte, a pocos pasos
de un observatorio, cuyos ojos
se han quedado ya del todo ciegos
para lo que no sean sino las luces
vecinas de este island universe
por ahora solo canto –en voz baja
y como que no quiere la cosa–
“Learning To Fly” de Pink Floyd,
desde un cerro de más al norte:
http://www.youtube.com/watch?v=PkYZSOfEm1w&feature=related
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