Marta Eloy Cichocka (Cracovia, Polonia 1973), considerada un caso aparte entre los artistas polacos de la nueva generación, reúne varias pasiones en un conjunto sumamente original. Poeta, traductora y fotógrafa, periodista especializada en la fotografía femenina contemporánea, investigadora con el título de doctora otorgado en Paris, enseña literatura española e hispanoamericana en Cracovia y en Varsovia.
Compatibilizando su tarea docente tanto con la colaboración en diversas publicaciones periódicas, como con la creación fotográfica y literaria, ha merecido una beca del Ministro polaco de Cultura y Patrimonio Nacional (2007) y el I Premio del Concurso Nacional de Poesía "Halina Powiatowska" (2004).
Ha publicado dos libros de fotografías y textos poéticos: Wejcie ewakuacyjne ("La entrada de socorro") et Lego dla ego ("Lego para el ego"). Sus poemas inauguraron la Escena de la Poesía Contemporánea en el Teatr Sowackiego de su Cracovia natal
Pointless
…Hasta que no estuve sola, no me subí a la mesa y no empecé a hablar fluidamente en una lengua desconocida… (Krystyna Miłobędzka en una entrevista para J. Borowiec)
no puedo comer nada
y no puedo dormirme
en un hotel envuelto
en celofán, dear
no puedo leer nada
y no puedo mentir
que tengo todo el tiempo jet lag
después de ti, dear
no puedo escribir nada
y no puedo hablar
porque nadie me escucha
ni me oye, dear
por eso estoy yo sola
sola subo a la mesa
canto bajo la azotea
cosas inauditas
por eso voy yo sola
sola subo a la mesa
bajo la mesa coloco el hotel
lo envuelvo en celofán
abre la ventana, dear
rompe el celofán
destruye los andamios
no esperes moraleja
[2009]
Donde acaban mis palabras
la poesía acaba allí donde yo empiezo
y mis torpes picos mis engañosos valles
los zigzagueantes rayos de sol en los pasillos del iris
treinta grados bajo cero treinta grados
a la sombra
de las alas del ángel de la guarda
de una historia totalmente distinta
con la boca como huesos de arrogantes albaricoques
de teñidos melocotones cerrada por los siglos de los siglos
aparentando la mejor de las monedas en las cadenas
de tus brazos
condenados al exterminio como venecia y parís
como peregrinajes borrachos de caracoles cornudos
al través de la carretera húmeda al través
de la palma seca de la mano
que acallará este poema y entonces finalmente
podremos quedarnos dormidos
la poesía empieza donde acaban mis palabras
De Entrada de emergencia
demasiado tarde que nunca
ruego amablemente me den
los motivos por los que sigo viva
y me coloquen en la tumba como es de cajón
boca arriba para siempre con la cabeza en las nubes
porque aunque conozco lenguas humanas y angélicas
aunque tengo el don de la profecía
y ningún misterio es para mí misterioso
y aunque he bebido
del pozo de la sabiduría
y mi fe continúa todavía
modelando el paisaje
si no tengo amor
soy metal que suena
soy címbalo
no soy nada
y como acertadamente observó el santo
ni siquiera si repartiese todos mis libros y mis cedés
y entregase mi cuerpo para ser quemado
de nada me sirve todo eso
De Entrada de emergencia
no tengo tiempo de escribir poemas
¿cuánto tiempo ocupa escribir un poema?... tiempo
para cartas no tengo desde hace años como puede demostrar
esa polvorienta pila de sobres encima del escritorio de diferentes
siseos de gris a los que con ocasión de las más destacadas
celebraciones católicas y de las menos destacadas visitas laicas
les quito impotente el polvo y les doy la vuelta como
a una clepsidra o esquela de papel. ¿quizá hasta el momento en que
cuelguen la mía? tiempo para correos electrónicos me falta desde que escribo
esas toneladas de textos por dinero ensayos por encargo
sin hablar de las olas de películas para las que sobre la marcha
escribo subtítulos, a izquierda y derecha. tiempo para
esemeses lo saco yendo en tranvía. porque desde
el accidente la bicicleta amarilla también anda apartada. igual
que otras muchas cosas para las que en directo no hay
tiempo. y cuando de repente se encuentra el tiempo para
ir en el viejo golf entre atascos hasta la otra punta
de la ciudad en obras y escuchar a un tipo inteligente
ese tipo inteligente dice con una voz tranquila: no. no
existe el tiempo. el pasado ya ha pasado. el futuro todavía
es futuro. sólo existe el aquí y el ahora. y permanece ahí en medio
como algo que se ha metido entre los dientes. ¿por siempre jamás? que
así sea. en ese presente floto como la grasa
en el caldo y pienso en qué cocinar rápido para mañana
puesto que no hay tiempo. y acabo rápido este poema porque
tengo un nuevo ensayo y el tiempo es oro… 66 minutos.
[2007]
Quién anda ahí
quién empieza detrás de tu piel
quién arrastra tu sombra por el suelo
quién te propone los sueños que olvidas
y esos pensamientos que consideras tuyos
quién se te ha subido a la cabeza
quién ha girado de golpe sobre tus talones
quién ha agarrado y ha salido de tus casillas
para tomarte de una vez entre sus manos
empieza detrás de tu piel
arrastra tu sombra por el suelo
de quién te vistes en el espejo
con quién bebes toda la noche
quién es todo aquello que eres
y es quien es cuando tú no estás
propone los sueños que olvidas
y pensamientos que consideras tuyos
a quién le das plantón ahora
quién te planta en plena tormenta
quién iba a decir que harías algo así
quién más te da a ti
De Entrada de emergencia
en jaque
a fin de cuentas no ha pasado nada del otro mundo. sólo
que habrá que tirar algunas fotos
borrar algunos correos y quitar los esemeses.
porque en fin desde el principio estaba claro
que aquello no iba a salir bien. y quizá por eso
ahora duele tanto este vacío, este vacío de nada.
pero finalmente el tiempo lo cura todo. y dentro de
un tiempo resultará que eres capaz de pasar indiferente
por todos esos lugares en los que ahora se ha detenido el tiempo.
y al final aprenderás que se puede recibir sin dar
faltar a la verdad mirando profundamente a los ojos
estar con alguien y poder abandonarlo en cualquier momento.
pero por qué llamar a eso madurar, si
hasta los niños saben que sólo se ama una vez
y que la verdadera amistad dura toda la vida
De Lego para el ego
TRADUCIDO POR ABEL MURCIA
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[http://altrasluz1.blogspot.com/]
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