2421.- MONTSERRAT ÁLVAREZ

(Zaragoza, España, 1969). Premio de poesía en los Juegos Florales de la Pontificia Universidad Católica del Perú, 1990, y Premio Poeta Joven del Perú, 1990-1995. Estudios de filología inglesa en la Universidad de Zaragoza y de filosofía en la Pontificia Universidad Católica del Perú, en la Universidad Católica de Asunción, Paraguay, y en el Instituto Superior de Estudios Humanísticos y Filosóficos (ISEHF), Asunción. Correctora para diversas editoriales y publicaciones, tales como los sellos editores Hypatia y Labrusa, de Lima, el diario Hoy o la revista Jazmín, de Asunción, y numerosos particulares. Colaboradora y articulista para diarios y revistas de Perú (Socialismo y Participación, Umbral, Ciudad y Cultura, La pluma de pelícano, etc.), Paraguay (El Augur, el Correo Semanal, etc.), México (Fahrenheit, Pauta), España (Turia, Zurgai), EE. UU. (Intermezzo Tropical), Venezuela (Actual) y Brasil (Gazeta do Povo). Poeta y conferencista invitada a diversos encuentros internacionales como el de Lima Ciudad Capital de la Cultura Iberoamericana, 1997, la Feria del Libro de Washington DC, 2001, las Jornadas Literarias de la UNNED, Argentina, 2003, el Festival Chilepoesía, 2003, o el Encuentro Internacional de la Casa de la Poesía de Caracas, 2004. Profesora de filosofía en diversos seminarios desde 1999, así como de crítica de arte en el Instituto Superior de Arte (ISA) de la Universidad Nacional de Asunción hasta el 2005, y del Seminario de Estética del Centro Cultural de España "Juan de Salazar" (actualmente). Dirige las tertulias quincenales del "Café filosófico". Conferencista sobre temas como (el primero) Acerca de Howard Phillips Lovecraft y la mitología de Cthulhu (II Diálogo de la Facultad de Lingüística y Literatura, Pontificia Universidad Católica del Perú, 1989), o, entre los más recientes, Lo fantástico y lo cotidiano (Feria del Libro del BID, Washington DC, 2001), Sobre erotismo y pornografía (Jornadas Literarias de la Universidad Nacional del Nordeste, Argentina, 2003), Para una genealogía del pensamiento nietzscheano (ISEHF, Asunción, 2003), Platón y los poetas expulsados de la República (Encuentro Internacional de la Casa de la Poesía de Caracas, 2004), El monje contemplando el mar: la 'Analítica de lo sublime' en la Crítica del Juicio (Semana de Filosofía de la Universidad Nacional de Asunción, 2004), "No es posible decir nada de nada": consideraciones nulas en torno a Cioran (Semana de la Filosofía Francesa, Asunción, 2004), Sartre, los cafés y la libertad (Semana Sartriana, Alianza Francesa de Asunción y Café Italiano, 2005), Vattimo y lo dionisiaco en Platón (Convivium de Filosofía de la Universidad Católica de Asunción, 2005), Max Stirner: "Yo he fundado mi causa sobre la Nada" (Semana del Pensamiento Alemán, Universidad Iberoamericana, Asunción, 2005), Poesía en tiempos de indigencia (Feria de Escritores de Asunción, 2006) y La crisis de la experiencia estética de la Modernidad (Primer Congreso Internacional de Filosofía, ISEHF, UNA, UCA, Instituto Cultural Paraguayo-Alemán, Asunción, septiembre de 2006). Ha publicado Zona Dark (poemas), Lima, 1991, Doce esbozos haitianos y un cuento andino (cuentos), Asunción, 1994, Espero mi turno (¿nouvelle?), Editorial El Augur, Asunción, 1996, El Poema del Vampiro ("diálogo platónico-gótico"), Editorial Arandurá, Asunción, 1999, Underground (poemas), Arandurá, Asunción, 2000, Alta suciedad (poemas), Editorial Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2005, y Nerópolis (antología poética con prólogo del escritor paraguayo Cristino Bogado), Ediciones Sarita Cartonera, Lima, 2006. De inminente aparición: El comienzo de lo terrible (ensayo sobre estética), con Jakembó Editores, de Asunción, La elegancia de la Nada ("ficción filosófica" o "filosofía-ficción"), con Tumbona Editores, de México DF, y dos libros inéditos de poemas con, respectivamente, Editorial Vox (Argentina) y Ediciones El Billar de Lucrecia (México), Bala perdida, para enero del 2007. Y una antología personal en la colección de "Poesía de mujeres de América", organizada por Julio Ortega.





POEMA CURSI PARA LO YA SIDO

Persistencia de lo sido algún día, más bien que
de ninguna continuidad llamada "yo", lo sido
como mera y totalmente sido, atómico
e irrecuperable: no lo que sigo siendo,
que no es nada, sino lo que no soy
o ya no soy,
me hace pensar en Lima / cada quien
tendrá su propia Lima / para algunos
será la de los malos viajes del terokal / para unos cuantos
será la del Regatas y las olas del surfing / aun para otros más
será la de aquel chifa o la del rioba / También Lima
destruye su concepto y se atomiza
cuando se la remite a la experiencia / Lima
Produce un cierto efecto ya tan solo el nombrarla de este modo,
fácil treta, un efecto
vagamente "poético" -ya saben,
la infinitud virtual de la connotación
(Está también la lánguida inclinación de la cursiva,
recurso que sugiere la tristeza
de manera sencilla y eficaz)-
Yo quiero ahora decirla a mi manera / No es desde la nostalgia,
exactamente, que escribo este decir / más bien podría
entenderse pensado desde una especie de "fragmentariedad",
si es posible explicar algo tan impreciso y como turbio,
he de reconocerlo / pero al grano:
la Lima que recuerdo o que quizá traiciono
y sólo invento -como todo lo sido, justamente-,
es la de ciertas zonas o arrabales
-no sé en rigor
cómo es que se nombran estos sitios-,
quizá sea "suburbios" el término adecuado,
mas no tengo al respecto ninguna certidumbre
Zonas, en fin, ámbitos semejantes
a lo que se disgrega y se confunde
con la atmósfera o con el horizonte,
o donde, si se quiere,
lo cotidiano inicia lo fantástico,
tal vez lo fantasmal
Calles, para entendernos, que terminan
en aquellas regiones del espacio
en las que éste limita con la Nada
Estas calles, al cabo de unas casas,
cada vez más pequeñas, como si lo real
se despidiera en ellas poco a poco -o es al menos así
como son en mi mente, en sus dibujos
inconclusos y vagos como esbozos
de lo que me fue propio y me es extraño
o de lo que fue yo y ahora es otro-,
más modestas también conforme avanza
el caminante y como dotadas
por su propia humildad de discreción,
diría quizá incluso introvertidas, vueltas
sobre sí mismas, más grávidas y densas
de sentido, más llenas
que las grandes y suntuosas de interioridad,
de hondura o de silencio (más llenas, simplemente,
se podría decir)
Y estas calles, decía, al cabo de las últimas aceras
de pálido cemento melancólico,
comienzan a borrarse, pierden o difuminan
sus contornos, se vuelven
espectrales, semejantes
al momento en el cual comienza un sueño
Su ser quimérico -el de todos
los sueños y el de Lima-
se revela, si persiste un rincón de lucidez,
por un detalle poco razonable
o en desacuerdo con lo verosímil
A veces es un quiosco en medio de un desierto
deshabitado y evidentemente
prehumano, cuyo vacío
niega toda función a ese vestigio
por completo social y antropomorfo
Y de pronto, como si lo real, según decía,
se despidiera delicadamente, siniestramente,
promisoriamente,
anunciando algo nuevo, deseable e inquietante,
el lugar del terror y la esperanza,
que es lo desconocido e imprevisible,
la zona de lo sólo presentido, de pronto, les decía
-y entonces en el aire lo bello y lo espantoso se confunden-,
se extinguen estos últimos vestigios como huellas
dejadas en la arena de lo mudo, de lo que no fue nunca, cual si dispersas
por una brisa oceánica / es entonces
cuando aparece el mar

Asunción, Paraguay, miércoles 20

de septiembre de 2006, 9:00 p.m.





ARS POÉTICA II

Claro que es bello el nombre del Mar Rojo, del Mar Muerto,
del Mar Mediterráneo,
pues se ha de saber que la verdad de un nombre no se refugia
en su etimología
sino en lo que sobre él han depositado muchos hombres
e incontables siglos, sucesivas edades
de glorias y de muertes: la palabra no es sólo su raíz
también y más aún está hecha de historia
por eso entre otras cosas es que sabe decir
mucho más de lo que su pura raíz dice
He ahí uno de los secretos del arte del poeta:
decir lo más importante donde está la mudez y no la voz
-en apariencia, claro-
Pero también está toda esa humana vanidad de las palabras
y de cuanto celebra o tan sólo registra
los hechos y los sueños de los hombres
(¿no es el mundo, a fin de cuentas
la gran trampa de Satán?)
Para volver al ejemplo ya aludido, son por supuesto bellos
los nombres dados al mar
pero acaso el mar en sí, en su propio corazón oceánico,

no se quiso nombrar
No pensemos necesariamente en un mar
muy significativo o importante
tal vez meramente en un pedazo tan brillante y azul como cualquiera
pero adorablemente irrelevante, no sé, el Mar
de las Sirtes, verbigracia: puede que incluso éste,
tan distante del gran protagonismo

de los más memorables de sus pares,
en su móvil voluble musical corazón -que bonita
palabra para el mar, corazón,
palabra tan horrible en los humanos-,
hubiera preferido o prefiera pensarse sin un nombre, sin la definición
que un nombre encierra, sin su pertenencia, sin sus límites
Lo que no es propio como el nombre propio quizá quiere saberse
de todos y de nadie, quizá incluso
ni siquiera le baste con saberse para todos los hombres
y ninguno en concreto,

quizá no sepa entienda ni desee siquiera ser humano

Hay en todos los mares, según creo, organismos vivientes
del sistema zoológico inferior y más primario
con hermosísimas pestañas vibrátiles: no tienen
pensamiento y no conocen
la vanidad del nombre
Tan primitivos son
que esas pestañas en ellos representan

la sensación químicamente pura,
no especializada conforme a un carácter sensual

dado -el tacto,por ejemplo, la vista o el oído-
La sensación en su forma más general y primera,
no sólo incontaminada de consciencia,
sino antes de toda determinación en uno
o más sentidos: la relación-en-sí
de alguien con un todo
sin distancia sin juicio sin vanas logorreas
Así están estos gentiles organismos en el Mar de las Sirtes
Para ellos es sin nombre, y tampoco se nombran a sí mismos
Y quizá todos los vastos corazones de los mares,

sus oceánicas gargantas que cantan o que susurran

o que braman
no pronuncian tampoco nombre alguno

puede que digan lo que siempre han dicho sin nombres

ni palabras y qué bien y qué hondo lo dicen sin embargo
la evidencia pura lo real que se desnuda amante

y hermoso como un joven dios habla sin mediación

de conceptos ni sílabas ni letras
como el Mar de las Sirtes sin ser tal para ellos

habla a los bailarines de pestañas vibrátiles

que pueblan muchas aguas con sus coreografías

ignoradas como a veces el amor habla a los hombres
para enseñarles que saben y que han sabido siempre algo vital pero
que no se aprende y ninguna palabra registra
ni transmite algo que ya conocen
por sí mismos los labios y la piel y el
corazón -que sólo aquí es puro-
Así, como el mar llega, como el amor enseña, y no con las cansadas
palabras de este mundo, quiere hablar el poeta



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