2280.- JORGE RIVELLI

Fotografía, Daniel Grad.



Jorge Rivelli, Buenos Aires (Argentina) 1954. Publicó: Un tiempo para matar (1991),
Movimiento en fuga (1992), Trompe l’oeil (1994), Hebra mojada
–en colaboración con Alejandra Mendé-(1997), Matambre (2004) y
Las calles terminan en los bares (2005)-Premio Fondo Nacional de
las Artes-. Desde 1999 dirige la revista de poesía OMERO.




metrovías

subió al subte en la terminal
primer vagón
primer asiento y
una vez en marcha
la exacta tarea
de maquillarse en movimiento
cuatro o cinco estaciones
para quedar brillando
como una muñeca de porcelana
sacó un libro
cultivo de papas
y leía orgullosa
por la llovizna de ojos
que la homenajeaban
hizo todas las combinaciones
ida y vuelta A B C D y E
durante todo el día
al final metrovías la coronó
reina subterránea y
nunca más
salió a la superficie
recorrió andenes
descalza y
con flores en la cabeza
se fue volviendo
transparente y sus hábitos
imperceptibles
a veces
acompaña a un músico
con un arpa o silba sola
en los vagones
dicen que duerme
en la vía muerta
de la estación lacroze
en un colchón improvisado
de cultivos de papas

el carnicero su res y las papas de balcarce

adorar el fuego de leñas
hasta que arda en silencio
cubrirlo con una parrilla y
esperar que la temperatura
se confunda con las llamas
colocar las brazas en el perímetro
frotar las hileras de hierro
con un cepillo de cerda
humedecido en vinagre
acomodar en el centro
tiras de asado de 30 centímetros
el lado del hueso abajo

hay asares en el ciruelo
pequeñas hojas en el almácigo
calandrias en los fresnos
lluvia en el noroeste
perros merodeando la parrilla
mientras
ella pela las papas en la cocina

crece el calor con furia y
nosotros aquí sin pileta
adorando la carne
¿ hay pan?

el carnicero sabe
dice que la lluvia no vendrá
y sigue sentado al lado
de su obra asada y
comienza el rito con la primera
botella de vino tinto
mediodía
el silencio lo modifican
chicharras y horneros
cinco kilos de carne
tres kilos de papas
...perdón...¿hay pan?
larga mesa
con mantel cuadriculado
platos de madera
vasos de grueso vidrio
ensalada de lechuga y tomates
salsa criolla y chimichurri
cheee...¿no hay pan?
cuando el brillo encandila
no podemos distinguir
la belleza de lo obvio

hipnotizados por el aroma
nos hundimos en la ternera
nada tenemos que ver
con los gauchos
¿la tradición?
vaca papa fuego
tano vasco ruso y
un mundo de cabezitas
que miran del alambrado
¿quién está del lado de adentro y quién de afuera?

dar vuelta la carne
para una pareja cocción
pimienta y sal en la mesa
¿hay pan...viejo?
a las quince comemos
debajo de la parra y
el vino vuelve a ser la vedette
extraño la ciudad y
el centro del paraíso
es posible que jamás
salgamos de este asado

una mujer

cuando termine
de maquillarse
el mundo
será suyo

sube a un taxi
y no termina
nunca
de entrar las piernas

lenta y precisa
camina por la recova

roba un pomo de mostaza
en el supermercado
y sale a la luz

se hunde en el último
asiento del colectivo
con intenciones de desaparecer

carga un crío en la cadera derecha
y pide comida en la esquina

desnuda se revuelca
como una anguila herida
en la cama del hotel

una mujer
sale a escena
en cada instante
de tu vida

las flores del bar

el tipo de pelos púrpura
y traje dorado
que encontraron ebrio
en la boca del subte
de la estación lacroze
era baudelaire

gracias a los biógrafos y
fanáticos de su vida y obra
fue enterrado vivo
en el cementerio de la tablada

spleeennnn...caja
y chau tedio

la metáfora

entrar al bar
como si fuera
el baño de casa
decidir el trago
con la firmeza
de quien acusa
a blomberg de nazi
sacar los puchos
como un cowboy
desenfundando
preguntarle a una mina
por el destino del día
como cuando
hablamos con las flores
en el rosal vecino

get lost butterfly

¿era uno de los nuestros
el que cagó
en la puerta de la academia?

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a pesar de todo
estrechó la mano
como sello
de una futura traición

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se escurrió la muerte
entre los dientes
y el cuerpo volvió a seducir

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la soledad es un hueco
de acceso libre
para las mariposas nocturnas

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el mismo fantasma
que me asustó en la cama
cuando tenía 8 años
ahora es el presidente del mundo

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dominio lúdico
jugamos a la ruleta rusa
en la suerte de quedar muertos
o condenados a fallar

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cuando la suela abandona el zapato
el estómago cruje
y las manos trémulas
comienzan a espantar moscas y alacranes
la vida entonces
tomó el rumbo esperado
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quedar colgado de la luz de la autopista
y esperar que un cuervo vacíe mis ojos

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un nene perdió el pie
en la montaña rusa
todos quedamos perplejos
junto al pie
y el nene se perdió

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cobardes
traidores
siniestros
malditos
¿nos uniremos algún día?

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fuma sentada en el pasto
de parque lezama
las nubes se corren
y una luna íntima
ejecuta la noche

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descuarticé mi cuerpo
para saber
que parte
se pudrió primero

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de la sombra
cae una lágrima
nunca tocó el piso

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¿quién tomó el último café
en el bar británico?
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nicanor parra

si golpean
tres veces mi cuerpo
respondo con la furia
de una mariposa nocturna
cuando se la espanta
de los bigotes de un gato

la cerbatana de cervantes lanza cerveza


tardes otoñales
montado en la vespa
negra con traje negro
comprado en cervantes
por los años setenta
dibujando
las calles porteñas
la cerbatana
en el bolso negro
me da seguridad
la cerveza coraje y
el viento fresco
ganas de mear
cervantes soñó
con una cerbatana
para lanzar o chupar
la cerveza de ceilán
pero todo el tiempo
fue el quijote y su mancha
en alguna calle
en la sastrería
en la marquesina
sólo te perdiste
frescura amarga
y el disfrute
de disparar la espuma
de las horas ebrias
en la nuca de la humanidad

buscando a rita en la chancillería

fuiste fuente térmica
de amores fracasados
y nunca pasaste la línea
de colorada calentona
sin embargo puedo sentir
el camino circular
de plaza dorrego
y tu canto firme
de residencia en la tierra
los párpados caidos
en otro amanecer
en el bar suárez
con una última ronda
de ginebra y melancolía
hoteles de constitución
levedad de los días
con la pizza del imperio
cartas a cuatro manos
escapadas fugaces a rosario
es imposible tu imagen superficial
y desesperado
salí a buscarte a la cancillería
tu forma de pagar
el impuesto a la vida
pero cambiaste el look
no te reconocí
ya me iba sin ilusión
cuando empezaste a gritar
…soy tu rita soy tu rita!!!...
y fui cayendo al dominio
de la perversión matrimonial