874.- LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

Nació el 9 de octubre de 1906, en Joal, Senegal, murió el 20 de diciembre de 2001, en Verson, (Francia), Presidente de Senegal (1960-80), Poeta y Ensayista. Perteneciente a una familia acomodada, inicia sus estudios en la misión católica de Ngasobil, en el colegio Libermann y tras acabar la secundaria en Dakar, se traslada a Paris, al Liceo Louis-le-Grand y mas tarde, a la Sorbona donde, en 1935, obtiene el doctorado en Lengua Francesa (fue el primer africano en conseguirlo).



El año 1945 empieza de su carrera política al ser elegido diputado. En 1948, fundó el Frente Democrático de Senegal y como candidato de este partido fue reelegido por un amplio margen en las elecciones de 1951 y 1956. En julio de 1959, es elegido primer Presidente de la República de Senegal. Como presidente intentó modernizar la agricultura, combatió enérgicamente la corrupción y la ineficacia de los organos públicos, forjó lazos más íntimos con los países de su entorno y mantuvo la cooperación con los frances. Defendió un socialismo africano basado en la realidad africana, abierto y democrático, un socialismo humanista.

En cuanto a su labor literaria, ya en 1934, crea con otros estudiantes, la revista “El Estudiante Negro”, pero no será hasta 1945 cuando comienza a sobresalir cono obras como “Cantos de Sombras” (1959), “Hostias Negras” (1948), “Cantos para Naëtt” (1949), “Etiópicas” (1956) y “Nocturnos” (1961), entre otras. Pronto se convierte en uno de los máximos exponentes del llamado movimiento de la “negritud”. A lo largo de los años su trabajo va siendo reconocido internacionalmente. Leopoldo Sédar Senghor es medalla de oro de la lengua francesa; gran premio internacional de poesía de la Sociedad de Poetas y Artistas de Francia (1963); premio literario de la Academia Internacional de las Artes y Letras de Roma (1969); gran premio internacional de poesía de la Biennal de Knokke-le-Zoute (1970); premio Guillaume Apollinaire (1974); príncipe de la poesía 1977; premino internacional del libro, concedido por el Comité Internacional del Libro (Comunidad Mundial del Libro, UNESCO, (1979); premio Athénaï, en Atenas (1985); premio internacional del Leon de Oro, en Venecia (1986); premio Louise Michel, en Paris (1986); premio Intercultura, en Roma (1987) entre muchos otros. Además fue nombrado doctor honoris causa de treinta y siete universidades. Su nombre fue propuesto varias veces para el Premio Nobel de Literatura sin que le fuera concedido. El 2 de junio de 1983, fue elegido miembro de la Academia Francesa.




QUERIDO HERMANO BLANCO

Querido hermano blanco,
cuando yo nací, era negro,
cuando crecí, era negro,
cuando estoy al sol, soy negro,
cuando estoy enfermo, soy negro,
cuando muera, seré negro.

En tanto que tú, hombre blanco
cuando tú naciste, eras rosa,
cuando creciste, eras blanco,
cuando te pones al sol, eres rojo
cuando tienes frío, eres azul
cuando tienes miedo, te pones verde,
cuando estás enfermo, eres amarillo,
cuando mueras, serás gris.

Así pues, de nosotros dos,
¿quién es el hombre de color?)






Mujer negra

" ¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,
de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;
la suavidad de tus manos vendaba mis ojos.
Y en pleno verano y en pleno mediodía,
te descubro.
Tierra prometida desde la alta cima

de un puerto calcinado,
tu belleza me fulmina en pleno corazón,
como el relámpago del águila.
Mujer desnuda, mujer oscura,
fruto maduro de carne tersa,
sombrío éxtasis del vino negro,
boca que haces lírica mi boca,
sabana de horizontes puros,
sabana estremecida
bajo caricias ardientes del viento del Este.
Tamtan esculpido, tamtan terso
que ruges bajo los dedos del vencedor.
Tu voz grave de contralto
es el canto espiritual de la Amada. "

(de Cantos de sombra)

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Hablábamos de África.
Un viento tibio traía su perfume

más cálido de mujer negra
O aquel que el viento sopla de un campo

de mijo cuando chocan las espigas pesadas
Y vuela por encima un polvo oro y marrón.
Hablábamos del Fouta
Noble era tu rostro y de sombra tus ojos

y dulces tus palabras de hombre
Noble debía ser tu raza

y bien nacida la mujer de Timbo
Que te acunaba por las noches

al ritmo nocturno de la tierra.
Y hablábamos del país negro
En los cordajes de la noche,

tan cerca uno del otro
Que nuestras espaldas se desposaban,

fraternales la una con la otra.
África vivía ahí, más allá del ojo profano del día,

bajo su rostro negro estrellado…


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CONGO

¡Oho! ¿Congo oho! Para ritmar tu nombre

enorme sobre las aguas sobre los ríos sobre

toda memoria,

convoco la voz de los Korás Koyaté!
La tinta de los escribas no tiene memoria.

¡Oho! Congo extendido en tu lecho de selvas,
reina sobre el África domada.
Que los falos de los montes icen alta tu bandera,
porque eres mujer por mi cabeza por mi lengua,
porque eres mujer por mi vientre.
-126-
Madre de todas las cosas que tienen fauces,
de los cocodrilos, de los hipopótamos, manatíes,

iguanas, peces, pájaros,
¡madre de las crecientes! ¡nodriza de las cosechas!
¡Giganta! agua tan abierta al remo

y a la flecha de las piraguas,
mi Sao mi amante de muslos furiosos de largos

brazos,
de nenúfares tranquilos,
mujer magnífica de Uzugú cuerpo

de aceite inalterable,
piel de noche de diamantes!
Tranquila diosa de la sonrisa aliada

al impulso alucinante de tu sangre,
única sana de tu linaje palúdico libérame

de la sumisión de mi sangre:
tam-tam a ti tam-tam de los saltos

de la pantera de la estrategia de las hormigas,
de los dioses viscosos surgidos al tercer

día del potopó de los pantanos,
¡ah! y sobre todo de la materia esponjosa

del suelo del hombre blanco
y de los cantos de jabón del hombre blanco,

pero líbrame de la noche sin alegría,

pero acecha el silencio de las selvas,
y que yo sea entonces el tronco espléndido

y el salto de veintiséis codos,
y que yo sea entonces en la fuga

de la piragua sobre la exaltada lisura

de tu vientre
tierra desnuda de tus pechos islas enamoradas

colinas de ámbar y de gongo,
tans de la infancia tans de Joal y aquellos

de Dyilor en setiembre,
noches de Ermenonville en otoño

tiempo demasiado hermoso demasiado sereno,
flores tranquilas de tus cabellos, tan blancos

los pétalos de tu boda
sobre todos los dulces discursos a la neomenia,

hasta la medianoche de la sangre.

¡Libérame de la noche de mi sangre

porque acecha el silencio de la selva!
Vuélvanse ritmo las campanas pequeñas,
vuélvanse ritmo las lenguas, vuélvanse ritmos,
remos vuelvan ritmo la danza del Maestro

de los remos,
¡ah la piragua! ella sí es digna del triunfo d

e los coros de Fadyut,
y yo grito dos veces dos manos de tam-tam,
y pido cuarenta vírgenes para cantar sus gestos:
vuélvanse ritmo la flecha que brilla, las garras

del sol al mediodía,
vuélvanse ritmo molinos estridentes,

los murmullos de las aguas.
Y la muerte sobre la alegría más alta cuando

llama lo inevitable del abismo.

¡Por los nenúfares de la espuma renacerá

la piragua,
nadará sobre los suaves bambúes,
en el alba transparente del mundo!




PLEGARIA A LAS MÁSCARAS

¡Máscaras! ¡Oh máscaras!
Máscara negra, máscara roja, máscaras

blanquinegras
Máscaras de todo horizonte de donde

sopla el Espíritu
Os saludo en el silencio.
Y no a ti el último, Antepasado

de cabeza de León.
Guardáis este lugar prohibido a toda

sonrisa de mujer, a toda
sonrisa que se marchita
Destiláis ese aire de eternidad

en el que respiro el aliento
de mis Padres.
Máscaras de rostros sin máscara,

despojados de todo hoyuelo
y de toda arruga
Que habéis compuesto este retrato,

este rostro mío inclinado
sobre el altar de blanco papel
A vuestra imagen, escuchadme!
Ya se muere el África de los imperios

es la agonía de una princesa deplorable
Y también Europa a la que nos une

el cordón umbilical.
Fijad vuestros ojos inmutables

en vuestros hijos dominados
Que dan su vida como el pobre

su última ropa.
Que respondamos con nuestra presencia

al renacer del mundo
Como es necesaria la levadura a la harina blanca.
¿Pues quién enseñaría el ritmo de las máquinas

y de los cañones
al mundo desaparecido?
¿Quién daría el grito de alegría

para despertar a muertos y a huérfanos

al amanecer?
Decid ¿Quién devolvería el recuerdo

de la vida al hombre de esperanzas rotas?
Nos llaman los hombres del algodón

del café del aceite
Nos llaman los hombres de la muerte.
Somos los hombres de la danza,

cuyos pies recobran fuerza
al golpear el duro suelo.

(de Cantos de sombra: Versión de J.J.Arnedo)




TÚ DICES

Tú dices los meses los días las horas transcurridas

en senderos perdidos, el instante.
Sobre la pendiente de la edad, yo digo

ahora nuestras horas fructíferas,

y cien veces más.
Nuestras horas que conformaban las semanas,

creando las imágenes rítmicas.
Nuestros labios aprendían una lengua extranjera,
nuestros dientes nuestras lenguas,
Nuestros labios, la saliva que madura el amor.


Tú partirás hacia tu país, mis Indias

maravillosas
-no sé si el Oriente
O el Occidente -hacia las playas de oro blanco

y de frescura.
Nuestra única hora transcurrida, la viviremos
eternamente, y el instante en su éxtasis.
Nosotros futuro del mundo, abrazados

de pie sobre la proa
Como luna y sol, para rehacer el mundo.

(Traducción de Mario Corcuera Ibánez)



A LOS TIRADORES SENEGALESES
MUERTOS POR FRANCIA

ESTE es el sol
Que enternece el pecho de las vírgenes,
Que hace sonreir a los ancianos en los verdes

bancos,
Que despertaría a los muertos

bajo una tierra materna.
Oigo el ruido de los cañones

-¿viene de Irán?-. Se echan flores

sobre las tumbas,

se reaviva la llama del Soldado Desconocido.

A vosotros, oscuros hermanos,

nadie os nombra.
Se prometen 500.000 hijos vuestros

a la gloria de los futuros
Muertos, se les da las gracias

de antemano, futuros
muertos negros.
Die schwarze Schande!

Oídme, Tiradores senegaleses,

en la soledad de la tierra negra
y de la muerte,
En vuestra soledad sin ojos y sin oídos,

más que en mi piel
oscura al fondo de la provincia,
Sin siquiera el calor de vuestros camaradas

tendidos junto a
vosotros como en otro tiempo

en la trinchera, como en otro tiempo

en las arengas del poblado,

Oídme, Tiradores de piel negra,

aunque no tengáis oídos ni ojos
en vuestro triple recinto nocturno.

No hemos alquilado plañideras,

ni siquiera lágrimas de vuestras
viejas mujeres
Ellas sólo recuerdan vuestra violenta ira,

pues prefieren el ímpetu de los vivos.
El llanto de las plañideras demasiado claro,
Demasiado pronto secas las mejillas

de vuestras mujeres, como en tiempos

de sequía los torrentes del Fouta,

Las lágrimas más cálidas demasiado claras

y demasiado pronto
bebidas en la comisura de los labios

que olvidan.

Nosotros os traemos, oídnos, nosotros

que deletreamos vuestros nombres

durante los meses en que moríais,

Nosotros, en estos días de temor inolvidable,

os traemos la amistad de vuestros antiguos

camaradas.
¡Ah! Que algún día, con una voz color de brasa,

pueda yo cantar
La amistad de los ardientes camaradas,

delicada como entrañas
y fuerte como tendones.
Oídnos, muertos tendido en el agua

y al fondo de las llanuras
del Norte y del este.
Recibid este suelo rojo bajo el sol del verano,

este suelo enrojecido por la sangre

de las blancas hostias,

Recibid el saludo de vuestros camaradas negros,

Tiradores Senegaleses

¡MUERTOS POR LA REPÚBLICA!






Frases atribuidas a Senghor

Soñé con un mundo de sol en la fraternidad

de mis hermanos con ojos azules.

Los racistas son personas que se equivocan de cólera.

Uno no hereda la tierra de sus padres,

la toma prestada a sus hijos.

Pensar y actuar por nosotros mismos

y para nosotros mismos, como negros…,

acceder a la modernidad sin pisotear

nuestra autenticidad.

Sangre, oh sangre negra de mis hermanos,

ensuciáis la inocencia de mis telas,

sois el sudor en el que se baña mi angustia,

sois el sufrimiento que engola mi voz.

Únicamente el ritmo provoca el cortocircuito poético

y transforma el cobre en oro, la palabra en verbo.

El poema sólo se culmina cuando se hace canto,

palabra y música a la vez.