859.- GRACIELA BAQUERO

Poeta española. Nació en Pontevedra, España en 1960. Cursó estudios de Filosofía. Fue galardonada con el premio de poesía de la Universidad Politécnica de Madrid y el Premio Internacional Puerta de Oro de relatos, con el que publicaría su libro Pintura sobre agua (1990).
Tiene publicados los siguientes libros de poesía: Contactos (Arnao Ediciones), Crónicas de Olvido (Editorial Pamiela) La Isla (Mundos Posibles) y Oficio de Frontera (editorial Eclipsados). Y de relatos Pintura sobre Agua (Exadra de Ediciones).
Sus poemas están incluidos en varias antologías entre las que destacamos: Ellas tienen la palabra (Editorial Hiperión), A Ciência do Adeus (Ediçoes Pirata, Portugal), Feroces (DVD Ediciones), Antología de poesía erótica española e hispanoamericana (biblioteca Edaf), Campo Abierto (DVD Ediciones) y en la antología de cuentos: Pequeñas Resistencias (Páginas de Espuma).
Desde 1986 ha ido desarrollando una investigación sobre la voz como vehículo de la poesía, así como sobre otros lenguajes poéticos y su convivencia escénica. Lecturas, performances, espectáculos... que continúa realizando vinculada a MUNDOS POSIBLES




Ciudad Dormitorio

Al pasar
las construcciones la retrasan
la distraen
sonándose unas contra otras.

Y ahí está el aire
dispuesto a arrastrarla.

El otoño nunca vuelve
esta temperatura ayuda a morir sin espanto.

La mujer busca dónde dormir
en las puertas de las grandes sucursales
y sueña
que realmente duerme.

Observando
uno destruye su casa.

El Sueño

Todo es luz para los ojos móviles del sueño
bajo los párpados se despliega
la plácida temperatura de una playa
y allí está él y ella que era yo
sin más sonido que la presencia del otro

enfrentados
doblándonos sábanas
haciendo coincidir las puntas del afecto
él y ella que era yo se acercaban y separaban
por la exacta medida de la tela.




Todos Los Años...

Todos los años, al comenzar la primavera,

bajamos hasta el río por ver como el suicida

de la dársena siete sale del agua

y lo vuelve a intentar.

Zoofilia

Soy el olfato de ese perro
esa dirección que llega
pone el hocico entre mis piernas
y manso reconoce

Es entonces cuando mi hembra
se queda sin mujer.




Olvido se descuida...

Olvido se descuida. Su cabello es una maraña

inviolable. Tiene largas las uñas, negras de hurgar,

con la misma habilidad, su cuerpo y la basura.

Se descuida y sin embargo no me pierde de vista;

ella mete un palo en la boca del perro que me muerde

y derriba la puerta de la casa donde he sido violada.

Ella limpia los cuencos donde los ojos duelen

y me da las palabras que me salvan la vida.

¿Dónde encarna el afecto?... Creo que nunca nos

hemos abrazado. Olvido está tan cerca que resulta

imposible verse en el otro y realmente encontrarse.



*****



La negra habla con África desde la cabina telefónica

de la calle Cabestreros. Lleva a su espalda un niño

atado en la cintura y están envueltos ambos en telas

de colores vivos.
Mientras la mujer conversa desde tan lejos

con su gente, mece a la criatura con el rítmico vaivén

de sus caderas. Su balanceo sagrado y distraído

hipnotiza a todos los que por allí pasamos y al propio

niños que ahora se nos duerme.
Movimiento de mareas en el que dejarse estar bajo

la luz morena de la tarde. Mujer niño negro planeta:

estatura real de la belleza.

De Crónicas de Olvido (Pamiela. 1997).



CONSUMO y me enfermo
Hago más basura de la necesaria.


EL ACARICIA mis piernas mientras

se lamenta sin dolor.
Yo estoy casi cerca
Casi prodríamos aliarnos, pertenecernos
Pintarnos la boca mutuamente.

Pero sin saber provoco una estampida.
Tengo un objeto ardiendo en la mano.
Tengo la mano abierta y te lo enseño.
No toques o te quemas. Aqui no hay delito

ni piedad.

El ojo del poeta cierra el mundo.


De Crónicas de Olvido (selección).

Cronicas de Olvido, inspirado por aquella desarrapada

alcohólica que una noche le increpó en la calle aquello

de: “ya no me conoces…, ya no quieres conocerme.

Pero yo soy tu hermana…, yo soy tu hermana Olvido”.

No sabía Graciela que este sombrío incidente le inspiraría

uno de sus mejores libros.

1.

Olvido y yo entramos a la vida en un mismo golpe

de labios convulsivos. La madre no percibió el doble

nacimiento y lloró por el hecho de habernos perdido,

y lloró por su cuerpo como casa de nadie, bramó

como las bestias en noches imprevistas.
Sin embargo nacimos… La sangre cubrió nuestro

único cuerpo y las laderas de una inmensa montaña.

7.

Ella me dice: “Has de estar a bien con tu tarea”.

Y lo repite insistentemente por que no me malogre.

Sé que nada le importa lo que escribo, pero no

me deja desistir. A veces enloquezco.Para aliviarme,

me enseñó a enhebrar agujas, a reconocer el sabor

en el olor de las comidas y a hacer la cama como

quien ordena la guarida de un planeta.

19.

En invierno solemos pasar muchas horas en los bares.

Nos gustan los bares. Nos gusta fumar en los bares.

Tomar café, vino, ginebra a pierna suelta. Nos gusta

confesarnos, dar la espalda, dar las gracias en los bares.

Nos gusta ensombrecernos, besarnos, desaparecer,

dormir niños, cantar, jugar a alguna cosa, hacer

cuentas, reír, arrepentirnos de todos los excesos

y sin embargo volver a intentarlo, una vez más,

en las mismas circunstancias.
Olvido es quien se empeña y yo… me dejo hacer.

43.

“Que la suerte te acompañe”. Ese es el mensaje

que ella tiene para mí durante el tiempo continuo

de los viajes.
Ella va a desaparecer entre lo indecible. Va a evadirse

hasta de su nombre, como en nuestro primer día

cuando, naturalmente, su sangre se deshizo

de mi cuerpo para ser su propio acontecer.
Olvido no hace concesiones, no me abraza sabiendo

que lo imploro. Sujeta la gravedad de la noticia

en mi cabeza y dice: “No tiembles. Todo saldrá bien”.