776.- MACARENA TRIGO

Nació en Madrid en 1979. Durante siete años practicó un zapping sistemático entre planes académicos, resultando licenciada en Comunicación Audiovisual, Historia del Arte y Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Presentó la tesina en ésta última dentro del ámbito de la geografía literaria (abordó la construcción literaria de Buenos Aires en Tomás Eloy Martínez –El cantor de tango- y Edgardo Cozarinsky –Vudú urbano-). Su primer poemario, Cuaderno porteño (2003), nació como consecuencia de su encuentro con la gran capital argentina. Al año siguiente, apareció Mutis sin aforo, donde los poemas aluden a la experiencia escénica y a la historia del teatro, algo sobre lo que la autora ha investigado de modo continuo como complemento de su formación. Desde el 2005 reside en Buenos Aires dedicada a la escritura poética y a la investigación teatral, centrándose especialmente en la puesta en escena de textos no dramáticos. Trabaja como asistente de dirección de La omisión de la familia Coleman, de C. Tolcachir, fenómeno del teatro independiente porteño, que ha alcanzado una importante repercusión internacional.

-POESÍA
Cuaderno porteño (2003).
Mutis sin aforo (2004).
Los poemas perdidos de Eleonora que Mariana encontró no sabe dónde (2006).

-TEATRO
Y en las palabras, luz (Inédito). Montaje de poemas y prosas poéticas que ahondan en el universo femenino. Presentado en Buenos Aires durante el año 2006 en distintos espacios culturales.
Si fuera una ciudad (Inédito). Obra de teatro inspirada en la cotidianeidad porteña que presenta la historia de los distintos inquilinos de un departamento. Estrenada en julio del 2008 en Huella Teatro. Buenos Aires.


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Hay una monja en mí, muy silenciosa,
y una puta también y una maestra,
y soy rara princesa sin su sapo,
y a ratos la borracha que en la noche,
y la madre de todos, la olvidada,
la abuela a la que nunca se visita.

Hay una idiota en mí, mala persona,
una celosa infiel, una lagarta,
y una actriz sin estrella y una diva,
y hay también una niña que en la noche,
y hasta una institutriz muy de otro siglo
y una musa desnuda que posara.




***


Y cuando fuimos ángeles

¿recuerdas?

Entonces una noche era la vida
y la vida un vacío misterioso
donde nadie sabía qué inventar
para seguir en pie, como si nada.

Entonces era aún un todavía
que todos esperábamos cumplir.
Todavía era pronto y eras joven,
todavía aprendías del error.

Hoy no queda siquiera el todavía
de cuando fuimos ángeles

¿recuerdas?

El amor era un vicio necesario,
la mentira un placer a ciertas horas
y el adiós no existía para nadie.
Entonces hasta el mar era una excusa
a la que regresarse siempre en sueños.

Y cuando fuimos ángeles
¿recuerdas?

Cómo hablabas del tiempo sin nostalgia,
cómo mirabas todo sorprendido
y hasta la misma lluvia parecía
querer contarnos algo aquellas tardes.

Y cuando fuimos ángeles
¿recuerdas?

Cómo juré quererte sobre todo.

Ahora todo ha pasado para siempre
- hace ya tanto rato en este instante -.

No queda ya ni un ángel que recuerde
que estuvimos allí, batiendo alas.




***




¿Es tan fácil la vida? ¿Tan instante?
¿Tan charco que saltar? Bajo este día,
en esta lluvia larga tan de lunes,
tan de ciudad que aquí se me atraviesa,
tan de música y tú, que tan callado
me lo resumes todo, lo iluminas,
pareciera que sí, que es cosa fácil,
que está la vida hermosa y tiene flores,
que se escriben canciones porque tú,
o sólo porque tú,
porque nos llueve justo en este día
que acaso llamen lunes los que ignoren
el tiempo detenido por nosotros,
el mundo que se para porque tú,
o sólo porque tú,
todo nos lo revuelves, lo resuelves
también, le das sentido a este lunes
que no, no se parece a otro lunes
antiguo, repetido.

Pareciera que sí, que esto sucede,
que está la vida hermosa, tan callada,
porque tú, o sólo porque tú, creces
conmigo
(tan girasol de un cuadro de Van Gogh)
y yo tan azucena trasnochada
en un vaso con agua de esta lluvia,
de esta precisa lluvia tan de lunes,
tan de cuadro de tiza que mojado,
donde todo es saberse entrometido
y acaso, sí, feliz, porque tú o
sólo porque tú.




AL MARGEN DEL DIARIO

"Y si después de todo la vida que uno elige
no es la que más desea y justo lo que busca
no es lo que encontrará y además no hay manera
de darse cuenta a tiempo para salvar los restos
de una vida posible donde no todo sea
digno de incinerar, entonces, cómo hacer para
seguir creyendo que cada paso dado nos
condujo aquí."




"Mujer abrazada a nada"

Nada es un hombre perfecto y gris
que olvida pronto todo
la cita,
el enfado,
la noche,
el dolor.
Mujer tiene un único problema:
se siente imperfecta.
Nada la consuela con su perfección
por eso le necesita.
Mujer necesita de Nada para ser feliz
pero sabe que Nada no la quiere.
Mujer tampoco ama a Nada.
Hace tiempo que mantienen sus paredes
sin mirarse a los ojos.
A Nada le preocupan demasiadas cosas
y mujer teme no preocuparse lo suficiente.
Trata de convencerse:Nada es suficiente
y le contempla olvidandose sonreir.
Nada en ocasiones,
besa los labios de Mujer
y piensa que la quiere.
Ambos sienten frio
cuando se abrazan.
Mujer abraza a Nada.
Descubre que el frio no se alivia
y creen que la culpa es de cualquier otro.



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Si quieres me deshago de tu sombra,
la escondo allá en el fondo del armario
junto a ese corazón hecho pedazos
que juraste arreglar hace ya tanto.




LA NOCHE QUE PASÉ CON PETER HOOK

[A Rodrigo Fresán]

No la contaré aquí, ya se imaginan.

Una no colecciona apocalipsis
para verlos volar como si fueran
pirotecnia robada al año chino.

(De Los poemas perdidos de Eleonora que
Mariana encontró no sabe dónde)





ESTEREOTIPAS

La tristeza infinita de las mujeres rusas
la imposible belleza de algunas argentinas
la sonrisa secreta de damas portuguesas
la eternidad durando en los ojos oscuros
de alguna mexicana que espera todavía
la virtud silenciosa de la belga ignorada
el prodigioso hechizo de las frentes hindúes
la elegancia marchita de las ricas francesas
la indescifrable fe tras un velo de Arabia
la impaciente pasión de una española infiel
la sumisión triunfante del más lejano Oriente
la historia adormecida de pechos italianos
la antigüedad del sueño en una voz chilena
la sombra clandestina de inquietas alemanas
la sonrisa impagable de unos labios del Chad.

(De Los poemas perdidos de Eleonora que
Mariana encontró no sabe dónde)





POÉTICA

Considero que el método
fue escrito sobre el agua
y que acertó la lluvia
a llenarlo de barro.

Creo que las poéticas
están hechas del aire
que barre las tormentas.

(De Mutis sin aforo)