511.- E. E. CUMMINGS

Edward Estlin Cummings (E.E. Cummings) (Cambridge, Massachusetts, 14 de octubre de 1894-3 de septiembre de 1962.

Poeta estadounidense, uno de los escritores más experimentales e inventivos del siglo XX. Su nombre completo era Edward Estlin Cummings. Nació en Cambridge (Massachusetts), y estudió en la Universidad de Harvard. Durante la I Guerra Mundial fue conductor de ambulancias en Francia, y estuvo tres meses detenido en un campo de concentración militar por una acusación falsa, experiencia que utilizaría como base en su libro autobiográfico, La habitación enorme (1922). Después de la guerra estudió arte en París. Su primer libro de poesía, Tulipanes y Chimeneas, apareció en 1923. Durante las décadas de los años veinte y treinta vivió alternativamente en Francia y en Estados Unidos hasta que se estableció definitivamente en Nueva York. Sus obras incluyen Poemas XLI (1925); El (1927), una obra de teatro en verso y prosa; CIOPW (1931), libro de dibujos y pinturas cuyo título en inglés viene de las primeras letras de los materiales empleados -carboncillo (charcoal), tinta (ink), óleo (oil), lápiz (pencil) y acuarela (watercolor); Eimi (1933), diario de su viaje a la Unión Soviética; Poemas completos (1938); i: seis anticonferencias (1953); Poemas, 1923-1954 (1954) y 95 Poemas (1958). El estilo de Cummings se caracteriza por su inconformismo tipográfico (del que no se salva su propio nombre: e e cummings), sus distorsiones sintácticas, su puntuación inusual, los neologismos y el empleo libre de los ritmos del jazz y la jerga. Aunque el contenido emocional de su poesía parece en primera instancia cínico, básicamente es lírico y casi romántico.

E.E. Cummings fue uno de los cultivadores de las vanguardias en todos sus aspectos, desde los propios títulos de sus textos, como es el caso de su CIOPW (iniciales en inglés de los materiales empleados en la realización del libro) hasta los propios dibujos o la extraña disposición de las palabras sobre el folio, pasando por los temas analizados o el léxico (jerga y neologismos).




CUATRO

como el sentimiento es lo primero
quien presta atención
a la sintaxis de las cosas
nunca te besará completamente;
ser un completo estúpido
mientras la Primavera está en el mundo
mi sangre consciente,
y los besos son un destino mejor
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No llores
-el mejor gesto de mi cerebro es menos que
el aleteo de tus párpados que dice
que estamos hechos el uno para el otro: así pues
ríe, recostándote en mis brazos
porque la vida no es un párrafo
Y creo que la muerte no es un paréntesis


Mi especialidad es vivir – era la leyenda
de un hombre (que no tenía rienda
porque no estaba en venta)

mirar a la derecha – replicaban en un segundo
dos billones de ladillas en el fondo
de unos calzoncillos (moribundo)

*****

SENTIR ES LO PRIMERO.

Porque sentir es lo primero
el que preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca podrá besarte por completo

ser un completo idiota
mientras es Primavera en el mundo

le parece muy bien a mi sangre, y que los besos
son un mejor destino
que la sabiduría
nena, lo juro por las flores.
No, no llores
-el mejor guiño de mi mente vale menos
que el aleteo de tus párpados que dice

que somos uno para el otro:
ríete, entonces, recostada
entre mis brazos,
porque la vida no es un párrafo. Y la muerte
me parece que no es ningún paréntesis.

*****

EN ALGÚN LUGAR AL QUE NUNCA HE VIAJADO

en algún lugar al que nunca he viajado, felizmente más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

tu mirada más fugaz me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado como un puño,
pétalo por pétalo me abres como la Primavera abre
(tocando hábil. misteriosamente) su primera rosa

o si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier
nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

(no sé qué es lo que en ti cierra
y abre, sólo algo en mi entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas

*****

entre los pechos
de la bestial
Marj hay voluminosos
hombres que elogian

el atacable cuerpo de esquinas limpias
de Marj los dedos de estos
hombres arrojan troncos
barajan sacos ruedan barriles se

acurrucan
amorosos
alrededor
de cervezas

el mundo tiene
las manos de estos hombres pero
sus cuerpos grandes y alcohólicos
pertenecen a

Marj
el bolso verde y delgado de cuyo
rostro se abre
en una dorada y obesa

sonrisa
hurra
hurra por los voluminosos
hombres que hay

entre los pechos
de la bestial Marj
por los hombres fuertes
que

duermen entre las piernas de Lil

*****

lila tiene una rosa
(yo no tengo ninguna)
"no llores querida violeta
quédate con la mía"

"oh, cómo, cómo, cómo
podría alguna vez lucirla
cuando el chico que te la dio
es el más alto de todos los chicos"
"me dará otra
si dejo que me bese dos veces
pero mi amante tiene un hermano
que es bueno y amable con todos"

"oh no no no
que las rosas vayan y vengan
porque la amabilidad y la bondad
no hacen que un chico sea alto"

lila tiene una rosa
ninguna tengo yo
y perder es menos que ganar (pero
el amor es más que el amor)

*****

AMO MI CUERPO CUANDO ESTÁ CON TU CUERPO

Amo mi cuerpo cuando está con
tu cuerpo, es un cuerpo tan nuevo
de superiores músculos y estremecidos nervios.
Amo tu cuerpo, amo sus actos,
amo sus preguntas, amo, palpar las vértebras
de tu cuerpo y tus huesos y la estremecida
firme suavidad a la que quiero
una y otra vez
besar, amo este beso, esto y aquello de ti,
quiero frotar suavemente el sacudido vello
de tu eléctrica piel, y lo que sea acabe
en dividida carne... y los grandes ojos, trozos de amor,
y tal vez la estremecida emoción
tan siempre renovada de estar sobre ti.

*****

La primavera es como una quizá mano
que llega cuidadosamente saliendo de ninguna parte
arreglando una ventana
hacia dentro de la cual todos miran
mientras todos se quedan absortos ella arregla y cambia
coloca cuidadosamente allí una cosa extraña
y aquí una cosa conocida
y cambiándolo todo cuidadosamente.
La primavera es como una quizá mano en una ventana
cuidadosamente acá y allá
moviendo nuevas y viejas cosas
mientras todos miran absortos cuidadosamente
moviendo una quizá fracción de flor aquí
colocando una pulgada de aire ahí
y sin romper nada.

*****

¿PUEDO TOCAR?

puedo tocar? -dijo él-
voy a gritar -dijo ella-
sólo una vez -dijo él-
oh, que delicia -dijo ella-

puedo tocar? -dijo él-
cuánto? -dijo ella-
mucho -dijo él-
por qué no ? -dijo ella-

(vamos -dijo él-
no muy lejos -dijo ella-
dónde es lejos? -dijo él-
donde tú estás -dijo ella-)

puedo quedarme -dijo él-
(de qué modo? -dijo ella-
así -dijo él-
si me besas -dijo ella-

puedo moverme? -dijo él-
es amor? -dijo ella-)
si tú quieres -dijo él-
pero tú matas -dijo ella-

(tiptop -dijo él-
no te detengas -dijo ella-
oh, no -dijo él-
despacio -dijo ella-

(te viniste? -dijo él-
ammm! -dijo ella-)
eres divina -dijo él-
(eres mío -dijo ella-)

*****

cuando hayas recibido tu último aplauso, y
el telón final haga desaparecer el mundo,
sumiendo en el desaliento y en un sombrío silencio
ese escenario que no volverá a conocer tu sonrisa,
y te quedes un momento mientras yo te miro
reflexiona en el triste papel que te permitirán representar;
ya veo los grandes labios encendidos, el rostro gris
y los melancólicos y silenciosos ojos de Magdalena.
Las luces han reído por última vez; afuera, la oscura
calle aguarda a aquélla cuyos pies han pisoteado
las necias almas de los hombres hasta convertirlas en polvo dorado:
se detiene en el umbral de la derrota,
su corazón se quiebra en una sonrisa -es el Deseo...

el mío también, pequeño poema pintado por dios.

*****

LLEVO TU CORAZÓN CONMIGO

Llevo tu corazón conmigo (lo llevo en mi corazón),
nunca estoy sin él (tú vas donde quiera que yo voy, querida mía
y todo lo que hago por mí mismo, lo haces tu también, amada mía).
No temo al destino (pues tú eres mi destino, mi amor),
no quiero ningún mundo (pues hermosa tu eres mi mundo, mi verdad)
y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido
y todo lo que un sol cantará siempre eres tú,
he aquí el secreto más profundo que nadie conoce,
(he aquí la raíz de la raíz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida;
que crece más alto de lo que un alma puede esperar o una mente ocultar),
esa la maravilla que mantiene a las estrellas separadas:
llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón).

*****

UN HOMBRE O, SI LOS HOMBRES SON DIOSES; MAS SI LOS DIOSES HAN…

un hombre o si los hombres son dioses; mas si los dioses han
de ser hombres, éste es a veces el único hombre
(el más común, pues toda angustia es su dolor;
y, dado que su alegría es más que alegría, el más singular)

un demonio, si los demonios dicen la verdad; si los ángeles se consumen

en su propia y generosa luz total,
un ángel; o(puesto que desdeñará varios mundos
antes que faltar a su insondable destino)
cobarde, payaso, traidor, idiota, soñador, bruto—

tal fue y será y es el poeta

—aquel que desvelará los abismos del horror para defender
con su vida la arquitectura de un rayo de sol:
y tallará inmortales selvas de desesperanza
para sostener en su mano el latido de una montaña.

*****

SI TE GUSTAN MIS POEMAS DÉJALOS…

si te gustan mis poemas déjalos
pasear por la tarde,
un poco detrás de ti

así la gente dirá
“Por esta carretera vi pasar a una princesa
para ver a su amante (era
al caer la noche)con sirvientes altos e ignorantes”

*****

UN ARTE

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.
Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.
Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.
Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.
Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.
Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto que amo) me podré
engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.
Espero haya sido de su agrado, saludos!

*****

Escucha ahora las palabras de las brujas
Los secretos que escondimos en la noche
Los más antiguos dioses son invocados aquí
La gran obra de la magia está presente
En esta noche, y a esta hora
Llamo al antiguo poder
Brinda tus poderes a las tres hermanas
Queremos el poder
Danos el poder
"El Poder de las Tres nos hará libres"




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