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jueves, 21 de agosto de 2014

CAROLINA CONTINO [10.974]


 


Carolina Contino

Poeta argentina, nació en 1975, en Cañada de Gómez, Santa Fe. Profesora de Letras. Ejerce la docencia y coordina talleres literarios. Escribe desde los 18 años, algunos de sus poemas fueron publicados en la revista argentina Hablar de Poesía y fue incluida en la plaquette Países inocentes, editada por la Universidad Nacional de Mar del Plata. Hierro de madera (Melusina, 2001) es su primer libro de poemas publicado. Además publicó Otra clase de animal (2008). Ha participado en mesas de lectura en ciclos de Poesía en las ciudades de Mar del Plata, La Plata, Rosario y Victoria. 





Un gato que huele a hombre
(como un hueso que se sabe viejo)
es un gato pelo hombre mancha negra,
y en sus patas va locura
y su fauce es un suspiro
que muerde el beso
mansamente que recuerda
se enrosca el pelo negro
la mancha loca
se agita la vida escrita bajo el lustre
los ojos pescado
los ojos abiertos
el gato marcado,
perdida la suma de sus días buenos
marcado el gato
real, completo
lo bello
lo bello
pelo cuero lengua seda
animal de olvidos que peleaste,
y en la sangre va locura de hombres muertos.






1.

ya lo sabemos 
abundan en caprichos
las incorregibles amigas de la nada
en la antesala
de los museos rojos de vanidades y alcoba
tejen
con paciencia de labradora 
las filigranas de perder y a veces
oh la lá 
a veces
se abre la puerta:
tiene la virtud de la sorpresa
y a la vez
el don de la ubicuidad pareciera
el aparecer así como así de las retinas mías desprendido
y de los libros arrancado, corazón! 
el que deseaste
ayyyyy
mas no de esta parte en la ribera
quedará el que me besó
si yo supiera
las redes de ajustar,,, vivir
desde el principio es separarse
dijo Salinas,,,
deberíamos saberlo 
de otra vida 
y de otro tacto






LA MUJER QUE RÍE COMO LA GIOCONDA

“La vaca es un mamífero. Tiene seis lados: el derecho, el de la izquierda, el de arriba, el de abajo, el de la parte de atrás tiene un rabo del que le cuelga una brocha, con esta brocha  se espantan las moscas para que no caigan en la leche.”
(niño francés, citado por Javier Naranjo)

Una dama piadosa y reservada
ve los órganos genitales de los hombres
con todo detalle
los analiza los sopesa
expulsa delicadamente sobre ellos el humo
 de su habanito azul...
¿qué quiere saber? ¿y qué sabe finalmente?







RATS

Ella quiere saber
qué fue de aquel Hombre de la Ciudad
cuyo ruido roedor habitaba
una casa humildísima a nuestras espaldas
O de La Santa
que sentada al pie de una palma
estalló
aquella vez en feroz carcajada
como si de pronto de una nube
oscura y peligrosamente
hubiera brotado
rodeada de zancudos
la perla de un Misterio
Se llenó de garras se llenó de terror
a lo fraternal y a lo desconocido
Cuanto más intentaban calmarla más sollozaba ella  más se obstinaba

El sur sin embargo había  
de medroso rayo anaranjado rajado
cambiado de aspecto
Aunque
ya se sabe:
no es nada fácil
tener
la última
palabra








LOVE IS AN STORY TALE

Me contaba una historia cada noche, sí
pero sólo el final
A veces
el hombre
caía como un montón azul
sobre una silla
o sobre el cemento
Un hombre capaz
de poner fin
a cada crimen
que ponía fin
a nuestra conversación
-siempre lo supe-
es alguien muy digno
de ser amado
Los niños del vecindario
aunque no valgan nada
cuando sepan leer
y estén en la tierna edad de besar chicas -qué lindo-
no se perturbarán con historias como ésas
podrán dormir tranquilos
Ellos tienen suerte