Jorge Artel
(“Agapito de Arcos”) (1909-1994). Poeta, periodista, crítico literario, profesor, abogado y novelista colombiano que sobresalió por su exaltación de los valores de la raza negra y del sentir y el vivir caribeños.
Jorge Artel nació en el barrio Getsemaní de Cartagena el 27 de abril de 1909. Obtuvo el título de Bachiller en Filosofía y Letras en el Instituto Politécnico de Martínez Olier. En 1945 se recibió como abogado de la Universidad de Cartagena, con la tesis “Defensa Preventiva del Estado o el Derecho penal, frente a los problemas de la cultura popular en Colombia”. Realmente nunca ejerció la profesión como abogado litigante; el periodismo, los viajes y la poesía fueron sus ocupaciones predominantes. No obstante, por escaso tiempo ocupó el cargo de Jefe de Instrucción Pública en el Departamento de Bolívar y también fue Inspector de Policía en el Corregimiento de Santa Elena, un populoso sector de Medellín.
Por sus ideales de izquierda fue perseguido y encarcelado desde muy joven en su natal Cartagena. Salió al exilio a raíz de los hechos violentos del bogotazo, acaecido el 9 de abril de 1948 en Colombia, y vivió la mayor parte de su vida en otros países. Residió en Panamá; Puerto Rico; El Salvador; Guatemala; Honduras; México, donde ejerció el periodismo y fundó El Porvenir; y Estados Unidos, donde estuvo vinculado a varias instituciones de educación superior como conferencista, además de ocupar la redacción del Readers Digest y ser consultor para la Organización de la Naciones Unidas (ONU).
En 1972 retornó del exilio. Ocupó en universidades locales las cátedras de Español y Derecho. Más tarde fue nombrado Director de la Biblioteca de la Universidad del Atlántico. A su salida de esta se convirtió en uno de los fundadores y directivos de la Corporación Educativa Mayor del Desarrollo Simón Bolívar en Barranquilla. Sostuvo por muchos años su columna “Señales de Humo” que se publicaba en el diario El Colombiano de Medellín.
Su primer libro, Tambores en la noche, que apareció en 1940, muestra ya la valía del poeta. Está dividido en dos partes bien definidas: la poesía negra, la verdaderamente suya, situada en la primera parte del libro y su poesía anterior muy influida por poetas como Pablo Neruda y el poeta de Santa Marta Gregorio Castañeda Aragón.
Jorge Artel publicó, además, otros libros de versos, entre los que se encuentran Poesía Negra; Poemas con botas y bandera; Sinú, ribera de asombros jubilosos; y Coctail de estampas y antología poéticas. Otros libros suyos son el drama De rigurosa etiqueta y la novela No es la muerte… es el morir.
También publicó ensayos críticos y científicos; entre ellos: Modalidades artísticas de la raza negra, Santander y su influencia en la fisonomía de Colombia, y Defensa preventiva del Estado. También publicó tratados sobre el Derecho Penal en Colombia.
La obra de Jorge Artel encierra el imperativo de señalar el camino a un continente que quiere abrirse paso en la historia, enfrentando adversidades y consolidando un pueblo. Su poesía negra está marcada por el tono marino del tambor y las gaitas aborígenes, con las que nació y creció. Según la crítica literaria la obra de Artel a veces peca por descuido en la forma, pero es ardiente en el contenido, con toda la fuerza del trópico. Para Luis María Sánchez, Artel es un cantor de la alegre tristeza en versos populares y humanos, en sus composiciones vibran el dolor y la protesta; el lenguaje de los bogas, las olas, las costas y los ríos se vuelven sonido y color de sombra en sus palabras; en ellas tiemblan toda sensualidad y se agita el lirismo de la cultura negra.
Negro soy desde hace muchos siglos.
poeta de mi raza, heredé su dolor.
Y la emoción que digo ha de ser pura
en el bronco son del grito
y el monorrítmico tambor.
El hondo, estremecido acento
en que trisca la voz de los ancestros
es mi voz.
La angustia humana que exalto
no es decorativa joya
para turistas.
¡Yo no canto un dolor de exportación!
Velorio del boga adolescente
Desde esta noche a las siete
están prendidas las espermas:
cuatro estrellas temblorosas
que alumbran su sonrisa muerta.
Ya le lavaron la cara,
le pusieron la franela
y el pañuelo de cuatro pintas
que llevaba los días de fiesta.
Hace recordar un domingo
lleno de tambores y décimas.
O una tarde de gallos,
o una noche de plazuela.
Hace pensar en los sábados
trémulos de ron y de juerga,
en que tiraba su grito
como una atarraya abierta.
Pero está rígido y frío
y una corona de besos
ponen en su frente negra.
(Las mujeres lo lloran en el patio,
aromando el café con su tristeza.
¡Hasta parece que la brisa tiene
un leve llanto de palmera!)
Murió el boga adolescente
de ágil brazo y mano férrea:
nadie clavará los arpones
como él, ¡con tanta destreza!
Nadie alegrará con sus voces
las turbias horas de la pesca.
¡Quién cantará el bullerengue!
Añoranza de la tierra nativa
A Juan Roca Lemus
Mi tierra
Es una tierra húmeda de mar
Donde el cielo posee la desnudez del agua
Limpia y azul
Como una ilusión casta.
Antes de que amanezca, los marinos
Despetalan la rosa virgínea
De sus cantos
Y se despierta la aurora soñolienta.
(Afirma el pescador de sábalos
Que hacen brotar el sol
De sus bocas curtidas...)
Las níveas atarrayas cuelgan
De los cascos
A los barcos ancianos,
Tullidos de viajar
Junto a los arsenales
Más tristes que un adiós
Sobre un monstruo de hierro
A la ciudad retornan
Los hombres de los muelles
Manchados de oro negro
Arden en la hoguera impúber de la mañana
Los mástiles
Y las proas cansadas
A donde yacen dormidas las distancias
Las playas --negras hembras
Desnudas, tendidas al sol--
Impregnadas de yodos balsámicos
Brindan al aire
Su risa rosada
De caracoles
Todos los días se curva
Algún navío
En las rutas lontanas del azul
Y en el puerto hay pañuelos
Como palomas blancas.
Lecturas dominicales El Tiempo,
8 de Noviembre de 1931
ELEGÍA A MIS VEINTE AÑOS
¡Oh, veinte años míos
que os marcháis tan pronto
y, por siempre idos,
emprendéis la fuga dejándome solo,
mientras yo muy triste
lloro en el silencio de la negra playa
de mis desencantos
todos los ensueños que tejió mi
infancia
aquellos ensueños llenos de
esperanzas
y como las velas lejanas, blancos...!
¡Quien me hubiera dicho que así, tan
fugaces,
en una abrileña
en una muy rara
muy bella mañana
después de creeros tanto tiempo míos
como golondrinas batiríais las alas...
¡Siempre enamorado tenaz de mi vida
cuánto era mi orgullo de tener veinte
años...!
¡Cómo me encantaba sentirme viajero
con mis veinte alforjas llenas de alegría
sobre ignotos mares que surqué
cantando...!
Pero ya lo veis, hay que conformarse:
no ser un muchacho, un atolondrado,
un mal estudiante...
¿Por qué veinte años,
os habéis huido, dejándome apenas
un sabor amargo
en las hondas huellas de mi doloroso
y furtivo llanto...?
¡Lloro mis quimeras y mis rebeldías;
mis atormentados amores de antaño;
como los golfillos en la noche negra
lloran sin amparo...!
No os vayáis tan pronto:
sin mis veinte años yo me siento solo...
Da miedo la vida
con sus hombres serios
que afilan perjuicios y razonamientos.
¡Quiero mis locuras
mis extravagancias
mis noches de mujeres
de vino y de sueños...!
Quiero las canciones de música
extraña
que forjé contento
cuyo eco profundo perforó el silencio
de las sombras vagas.
Quiero mi guitarra de cuerdas como
almas
¡Y mis horas blancas
bajo lunas claras!
Ida sin regreso de mis ilusiones
que rasgas las tulas de mi fantasía,
rompiendo inclemente los bellos
cristales
Publicado en La Patria, Cartagena, sábado 26 de abril de 1930
Soneto a Luis Carlos López
(Con ocasión de su partida a Nueva Orleans, donde ha sido nombrado cónsul, en 1937. Soneto inédito. Esa noche de la despedida al Tuerto, Emisora Fuentes transmitía el acto)
Te vas y tu sonrisa parece triste
Risueñamente triste en esta despedida,
Pues a pesar de todo la tierra en que naciste
Conserva algunas cosas que hacen grata la vida.
Te queda, por ejemplo, El Bodegón, lo quisiste
Como a tu propio alero y entre un partido
De naipes y una copa, entre uno y otro chiste
Muchas veces puliste la estrofa preferida.
Pero te dio la sin igual locura
De ser cónsul en Baltimore --me sabe a sinecura--
Y de tomar cocteles con música de jazz.
Por eso al irte ahora --lo cual duele y no duele--
Resulta absurdo y tonto llorar, como un pelele
Pues tu siempre estarías aún no volviendo más.
GITANA EN PUERTO
Del libro inédito Un Marinero canta en proa
Primera versión: La Patria, Cartagena, 15 de marzo de 1930
Segunda versión: El Fígaro, Cartagena, 24 de junio de 1940
Gitana:
en la magia negra
de tus dos enigmas
traes presa la noche.
La noche del mundo.
La noche del puerto.
(Los dos últimos versos de esta estrofa fueron agregados en la versión de 1940)
Sobre tus labios,
en los que dijérase
que hay un beso atisbando
desde hace tiempo,
pone la sangre
su grito rebelde.
El triunfo de la línea
se presiente
bajo el faldón exótico
que te envuelve:
rojo,
negro,
blanco,
verde.
Trapos
Miseria...
Cansancio en la frente;
Cansancio en las trenzas;
Cansancio en el gesto.
¿De donde vienes?
Misterio.
Algún marino tenderá la mano
para que leas su suerte.
(En la segunda versión, la última estrofa fue cambiada por:)
Yo tenderé la diestra
Para que leas mi suerte.
Oyendo a Gómez Zureck
Publicado en El Heraldo, domingo 8 de Mayo de 1986
¿Quién vertió las Niágaras del cielo
para trocarlas en un rito
de enloquecidos dioses
a sueños de nieblas y rosales?
Inauditos mundos
Rondan tus alígeras estrellas,
Despertaban musicales consejas
Sobre los nácares muertos del féretro,
Trasmutado manantial de vida.
Demiurgo inefable
Invades el ámbito de imágenes
Que decoran el silencio de las almas.
Surge de tu mágico filtro
El melodioso lenguaje
Esencial y puro
Sensualidad negra
Por la calle del Pozo
ya viene la negra,
por la calle del Pozo
a buscar agua fresca.
La negra Catana,
la negra más linda,
a quien todas las negras
y más de una blanca
le tienen envidia.
Hay que ver en sus ojos
la luz cómo brilla,
su cuerpo de junco
cuando ella camina.
Su vegetal cintura
la gaita cenceña
la lata del agua
¡cómo la quiebra!
Los ardientes bogas
dicen cuando pasa
palabras tremendas:
- Compadre, mírale el pie
¡cómo arrastra la chancleta!
- ¡Cómo levanta el talón!
- ¡Los pechos cómo le tiemblan!
-¡Repare en el movimiento
de bullerengue que lleva!
- ¡Ay, negra, yo así me caso
corriendo, por la iglesia!
- ¡Me llamo Quico Covilla,
me tienes el corazón
hecho un tiesto de cocina!
La negra catana
sonríe con su risa
de cascabel de plata
que tanto le envidian.
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