HILDEBERTO BARBOSA FILHO [10.213]

HILDEBERTO BARBOSA FILHO

Nacido en Aroeira, Paraíba, BRASIL en 1954. Licenciado en Derecho y Literatura, Maestro y Doctor en Literatura por la Universidad Federal de Paraíba, Brasil, donde es profesor de Comunicación Social. Poeta y crítico literario. 

Ha publicado varios libros de poesía: 

A comarca das pedras (1977), São teus estes boleros (1992), O exílio dos dias (1994), Ofertório dos bens naturais (1998) e Caligrafia das léguas (1999).

CUMPLEAÑOS

Para Ascendino Leite

Donde caminé,

llevé conmigo mi Vale.

Ni la soledad ni el silencio

ni el desierto podrían

evitar que yo tocase la cumbre 

de la montaña.

Noventa años no es sólo un tiempo.

Es una inusual geografía.

Hay un solo viaje: el del origen,

y mi Vale es mi piel,

y mi Vale es mi vida.

Traducción: Ronaldo Cagiano

ANIVERSÁRIO 

Para Ascendino Leite

Por onde andei,

levei comigo o meu Vale. 

Nem a solidão nem o silêncio 

nem o deserto conseguiram 

evitar que eu tocasse o topo 

da montanha. 

Noventa anos não é apenas um tempo. 

È uma insólita geografia. 

Há uma única viagem: a da origem, 

e meu Vale é a minha pele, 

e meu Vale é a minha vida.

RECUERDO

Te mantengo

como perplejo diamante

que agoniza,

fertilizando, jubiloso, 

lo esmeril de la memoria.

Traducción: Ronaldo Cagiano

LEMBRANÇA 

Conservo-te 

como perplexo diamante 

que agoniza, 

adubando, em júbilo, 

o esmeril da memória. 

Motivos Para Meu Verso

o meu verso fala:

da fábula do perdido

dos que uivam de amor

do vento da nuvem do medo

dos rascunhos da mosca, da caligrafia,

de tudo que apenas se esboçou.

fala da ferrugem

que habita o lixo dos quintais

dos sapatos expostos ao tempo

do lodo que escorre da noite

da carie, da calvície

de tudo que não existe mais

queria por no meu verso:

em lugar da rima a ruga

o funeral das formigas

o pavor dos besouros sob o sol

restos de coisas, restos de nada,réstias,

nonadas

por um pouco:

do carteiro

do garçon

do alfaiate

do livreiro

pedaços de gilete

alfinetes lâmpadas queimadas

livros riscados pregos

pinças o fútil o inútil

o dúctil

e fazê-lo abrigo

para o pote

o pente a tesoura

o nariz de Adélia

os dentes de Fidélia

o meu verso guarda

um cariri na memória

de tanto que leu Proust

recorda:

o som do leite quente no tacho

o gosto assustado da goteira

o cheiro das tristezas da terra.

Momento n° 4

Eu sou qualquer coisa de intermédio

entre o câncer eo milagre.

Vezes sou montanha, vezes sou planície,

e não tenho rio nas minhas aldeias.

Entre Europa e África, prefiro o sonho,

que não me levara a lugar nenhum.

Nem mesmo sou o meu torrão natal.

Dizer que sou múltiplo nos lajedos do sonho

também não me retrata. Eu sou aquele

que não poderá ser: pedras e plumas,

isto e aquilo, e, enquanto sonho,

vive o mundo a luxúria das águas. 

(Poemas extraídos de "O Livro da Agonia – e outros poemas")

Cata-vento e Juazeiro

Na minha vida existe um Cata-vento

solitário nas léguas da fazenda.

Cata-vento que ao sonho dava alento,

quando o sonho se fazia minha tenda.

Na minha vida existe um Juazeiro

à sombra da infância nos currais.

Juazeiro plantado no terreiro,

no terreiro da gleba de meus pais.

Do Cata-vento aprendi a melodia

agreste destas nuvens andarilhas

e a geografia azul d’outra viagem.

Do Juazeiro e sua verde fantasia,

ao sol multiplicada em tantas trilhas,

para sempre guardei a sua imagem.

Umbuzeiro

Não existe fotografia mais bela

que o verde Umbuzeiro na Caatinga,

estrumada pelo vinho da neblina,

a compor a mais vívida aquarela.

Não é somente bela, é muito estranha

sua sombra espalhada sob o Sol

como garras de negro caracol

que nos músculos da Terra se entranha.

Sua folhagem à fornalha resiste,

quando a seca, com seu manto triste,

cobre de luto as luas da estiagem.

Resiste o caule, as raízes, o fruto

do velho Umbuzeiro em seu talhe bruto,

solitário verdume na paisagem.

Vaqueiro

Vem, Vaqueiro, aboiando com a voz

dos bogaris beijados pelo vento,

do espanto dos novilhos ao relento

no dossel da noite sob o avelós.

Vem, Vaqueiro, vem aboiar meu sonho,

tangê-lo pelas vazantes da Vida,

a Vida, sempre uma imagem perseguida

pela trama do verso mais bisonho.

Vem, Vaqueiro, a memória cavalgando

entre os corcéis velozes do passado

de agreste meninice em meio ao gado

que no sonho ´inda ´stou pastoreando.

Vem, Vaqueiro, aboiar a minha sorte

antes que me levem os bois da Morte.

A Morte

A Morte vem, já escuto o seu trote

seco e já vislumbro os seus carneiros

pelos rastros da noite, no nevoeiro.

A Morte vem, esquálida, impudica,

com seu vinho azedo, sua gosma

lânguida e seus lívidos punhais,

seus lúridos penedos. A Morte vem,

com seus torpes tentáculos devorando

os bichos com seu degredo. E vem,

com seus arreios de égua arcaica e torta

galopando os ossos do seu segredo.

A Morte vem, já escuto seus desertos

Passos, mas não tenho medo: a Morte

É apenas a névoa batendo no rochedo.