GERALD DAWE [9800]

Gerald Dawe

Gerald Dawe (nacido en 1952) es un poeta irlandés.

Gerald Dawe nació en Belfast, Irlanda del Norte y se crió con su madre, hermana y abuela. Asistió a la Escuela de Niños Orangefield en el este de Belfast, una escuela de liberal progresista líder. Más tarde participó en el Teatro de la Juventud bajo la tutela del maestro y director de teatro, Sam McCready. Por este tiempo comenzó a escribir poemas y después de un breve período de su vida en Londres, regresó al norte, recibiendo un BA (Hons) de la Nueva Universidad de Ulster (1974), donde su profesor era el izquierdista, crítico literario y novelista, Walter Allen.

Dawe trabajó brevemente como ayudante bibliotecario en el departamento de Bellas Artes, en la Biblioteca Central de Belfast antes de ser galardonado con un premio importante  del Departamento de Educación de Irlanda del Norte. Dawe decidió asistir a University College Galway (UCG) y escribió su tesis de grado sobre el poco conocido novelista Tyrone siglo 19 y cuentista, William Carleton y comenzó a dar conferencias en el Departamento de Inglés de la IDU (ahora conocida como la Universidad Nacional de Irlanda, Galway).

En Galway, conoció a Dorothea Melvin, su futura esposa, y se instaló en el este de Galway con su familia - Iarla y Olwen.

Dawe fue nombrado miembro del Trinity College de Dublín en 2004 y también ha sido profesor visitante en la universidad de Boston y la Universidad de Villanova en los EE.UU., así como la recepción de becas internacionales de escritores de Hawthorden (Reino Unido) y Ledig fundación Roholt en Suiza.

Bibliografía

Poesía:

Sheltering Places (1978;revd.2008)

The Lundys Letter (1985)

Sunday School (1991)

Heart of Hearts (1995)

The Morning Train (1999)

Lake Geneva (2003)

Points West (2008)

Selected Poems (2012)

Ensayos:

The Proper Word: Ireland, Poetry, Politics (2007)

Hijo del Imperio

La otra noche soñé con Churchill.

Estaba en el jardín, fumándose un buen puro.

Luego todo cambió y ambos reaparecimos

en un castillo, a solas; un fuego ardía en el hogar.

Retratos de hacendados y príncipes mercantes

nos vigilaban desde el hueco de la escalera.

Hablamos de pintura –la suya y la de otros–

y del fracaso;

de cómo hay que vivir también con él.

Tosía con frecuencia y los ojos se le nublaban

como si fuera a hablar una vez más

del enfermo de Roosevelt, o de Stalin.

Ahora ya sólo veo las pantuflas a cuadros

con su pequeña cremallera a cada lado.

[traducción Jordi Doce]

LA CAMPAÑA DEL DESIERTO

En una excursión a Donaghadee

me siento de buen humor,

escrutando la bahía

como un verdadero capitán de barco.

Por supuesto hay mujeres

con camisas floreadas

y, cubriéndose con

diarios, las abuelas

teñidas de azul brillante charlan

sobre cómo arreglárselas para vivir y observan

a sus hijas con estrías

comportándose como ellas solían hacerlo,

mientras los distintos maridos,

desacostumbrados al sol,

se desabrochan las camisas o permanecen

torpemente en la orilla del mar.

Estoy bombardeando en picada

bajo el muro de la rambla,

dejando tras de mí

una ciudad en ruinas y

sentado de rodillas

descubro un oasis

donde ardientes lascivas conducen

bestias velludas a beber.

[http://www.poesiagrupocero.com/]

Summer Journal

for Brendan Kennelly

 Through the porthole of a window

   the blue muggy night is perforated

with the sound of foghorns.

   Dogs answer each other back

and then it thunders again with spectacular effect.

   The girls are sleeping in the cool apartment;

shadows like ‘planes cast over the lawn.

   I’m in two minds between Tender is the Night

and the TV’s mute hectic images

   which flash worldwide the breaking news

of a hillside trek and scorched villages,

   the bedecked impromptu briefing.

The ignominious beetle covers oceans of sand

   but the man or woman who drifts

into the sky, paragliding over our prone bodies –

   family groups setting up makeshift home,

couples in their prime and past their prime,

   the odd one alone stretched under the sun,

where all are vulnerable, torn this way

   and that, naked, flat, in repose from

the everyday, at sixes and sevens –

   is trussed and hooked to the speeding boat

and, cradled like a baby, looks down

   upon us all with far-seeing love and pity.

                  Palm doves and swallows in the apricot

   and oleander, the cacophony

of high season: poolside, Mitteleuropa

   tans and in silence observes a galleon

take up the full of the Bay.

   The rosé goes down like mother’s milk;

it’s near ninety, best head for cover;

   in the shade, local dance music

beats through the scratchy airwaves

   to you on whichever island you stand:

    ‘Let us dream it now,

     And pray for a possible land’.