Juana Luján: Nació en el ’81 en Córdoba.
Fotógrafa en formación o deformacion.
Fue parte de la intervencion urbana Troquel.
A Maria Juana Luján le gusta que le digan Juana, nació en el 22 del 12 del ’81, aunque hubiera quedado mejor del 82
Le gusta mucho su tatuaje.
Como todo mundo, ella tiene un blog: www.quir-k.blogspot.com
-Fiestita. (Ediciones La Creciente, Córdoba, Septiembre 2005)
-Otros libros: Troquel, Binario, Danger (editado por Recovecos), etc.
*
Fiestita
(Ediciones La Creciente, Córdoba, Septiembre 2005)
“Yo le dije
si no estás tú,
qué voy a hacer si no estás tú
Y he sabido que es peligroso
decir siempre la verdad.
Por eso aquí tengo yo esta fiesta
pero sin ti”
R. Carrà
*I
La mano estéril marca el tiempo
tararea en la falda.
Me gustan los detalles
y su telón.
Tiemblan en la sangre
el chirrido de una cuerda,
la voz que carraspea,
el marfil de la tecla
(paquidermo bajo el dedo)
la mano del prestidigitador.
Está naciendo
una música sin disfraz.
*II
Las fotos
juntas
no dicen nada.
Un montaje de dos cuerpos
sólo señala
ausencia.
*III
Me rapé, vendí mi pelo.
Se hicieron pelucas.
Se vistió la calvicie
de una muñeca.
*IV
Camina despacio,
tantea.
En este lugar
es ciega nueva.
*V
Tal vez lo pierda todo
y los hijos se disputen la casa
la vajilla.
El cuerpo es frágil, fugaz,
pero qué haré sin las palabras.
Troquel
TROQUEL06
Derrama flores.
Después,
La Primavera
llora
abrazada al inodoro
Piel pegada a las costillas.
Esta sensación vieja
de ser total asimetría
Me olvide en un taxi
la teta
derecha
menos mujer mas carne de res
Me rapé, vendí mi pelo.
Se hicieron pelucas.
Se vistió la calvicie
de una muñeca
Como la “X” de un tesoro,
en el hombro izquierdo
un lunar
Lo que en la boca
se aborta. Retrocede. Se pudre.
En los pliegues de una mano
Surge
W
Walker
siempre es más difícil
anclar un navío en el espacio.
Recuperación de la adolescencia, Ana Cristina Cesar
I
Como la gota
que cae
en el plato de lata
así
metálico
es el tiempo para él.
II
Los ojos vidriosos del caminante
ven el mundo
derramarse
bajo sus pies.
Sólo de noche se detiene.
Y después de nuevo
se estrella en su cara.
III
El caminar lo lleva
-cinco veces por día-
a la tumba de su madre.
Así
no hay tiempo,
la vida transcurre
entre un viaje y otro.
IV
¿Qué son treinta años para Walker?
Apenas un brote
línea que va
desde la muerte de la madre
de la esponja
a la muerte de las hermanas
que un verano cargaron sobre sus piernas
la locura.
V
Quien escribe sobre el loco
que camina
Escribe
sobre su propio caminar
a múltiples tumbas.
(fragmento)
D- Danger
Los vi.
En la noche única
él ha dejado de caminar
tan solo un rato.
Irá al baño, se mojará la cara
afeitará la incipiente barba
que ha dejado crecer adrede
para hacer algo aquel día.
Después
una sopa de arvejas
algo de tele
el horno prendido para calentar la casa
para recostarse solo
en la pieza que huele a meo.
Los vi.
En la noche idéntica
ella ha dejado de mirarse al espejo
para tantear la asimetría
para saberse incompleta
y al mismo tiempo
poderosa.
Hace ya tres días que no sale
mas que al baño y la cocina
y otra vez
al espejo o a la cama
Pero ahora
descansa de la imagen enfrentada
se sienta
mirando la pared
más sur de la casa.
Los vi.
Ya estaba muerta la noche
en que abrazaron la pared
que comparten
y fueron algo lejano a sí mismo
algo parecido a la vida
en la habitación contigua.
T
Tetas
De modo que ella esta de pie,
sonriendo enteramente, con un resto
de viento en los cabellos.
Pero mira hacia adentro y se complace
en su anónima carne y supone que la imagen
retiene algo más que su parte mortal.
Muchacha en una fotografía, Joaquín Giannuzzi
I
Prohibido fumar, prohibido escupir
Prohibido charlar con el chofer
Prohibido subir o bajar
con el cuore en movimiento.
II
Me olvide en un taxi
la teta
derecha
Menos mujer más carne de res.
III
Crece el arbolito
Frutos redondos amarillos en racimos.
Es Mayo. Se extiende, sube, crece.
Para el invierno
el tumor ya tiene
el tamaño de un durazno chico.
Binario
*
Ladra
Ruge
Drena
Habla en código.
*
Lleva en su interior
un gran parásito
Por eso
los primeros tres meses
vomita.
*
Herida vertical
sangre acusada
desde siempre
culpable.
*
Hambre de días
que este cuerpo no sacia.
*
No es una máquina perfecta
Un reloj
no tendría estos problemas.
*
De noche
vencida
deja que el sueño gane
el terreno en el que falla.
*
12
28
45
Mujer y fértil.
Matemática.
Árbol Familiar
Mi árbol ginecológico
me transmitió hidalguías,
gestos para el mármol
Linaje, Adelia Prado
I
Cuentan mis abuelas y tías abuelas
que allá lejos
el primero de los hermanos
mató a su mujer
para casarse con su hijastra.
La mató -dicen- con un hacha
que clavó en su espalda
después de esperar hora, hora y media,
tras la puerta.
Dice mi madre
que dicen mis primos
que dicen mis tías abuelas
que el primero de los hermanos
era carnicero de oficio
-uno muy bueno-
y que mandó a dos empleados suyos
- Juan y Lorenzo -
a que cortaran
el cuerpo
y arrojaran después los pedazos
a la crecida del río
y que entonces Juan enloqueció
y les contó a mis tías abuelas
que su hermano,
el primero,
se acostaba con su hijastra
ya preñada y que para no vivir
en pecado decidió enviudar.
Nadie le creyó
y Juan pasó, ya perdido, por varios pueblos
contando.
Su voz tuvo que atravesar
102 años
y quién sabe cuántas bocas
para que hoy yo cuente
con la certeza de quien ha visto.
II
Ellos dicen
que mi tía, hermana de mi abuela
sería en realidad
su madre.
Mi bisabuela sería entonces
bisabuela de mi padre:
la madre todopoderosa
que fagocita niños
para criarlos como suyos.
Es por eso –dicen-
que las mujeres de la familia
mueren solas o secas,
sin hijos varones y sin hombres
perpetuando el apellido
que alguna vez fue maldito
por su fruto.
III
A su madre le entregó
la niña
su primera niña
su única
niña.
Se la entregó
como ofrenda que se entrega
y ya.
Vivió hermana de su fruto
y cuando la niña tuvo un hijo
finalmente
lo pidió como ofrenda
que se entrega
y ya.
IV
Ella se quedó
con lo poco que había.
Su otra
de cejas y ojos
oscuros.
Casi en sus zapatos está
-pisándola-
su hermana.
V
Hoy volví.
Antes
íbamos a pasar un trapo húmedo
por los pétalos de tela
color naranja.
Tirábamos un balde de agua
sobre el gran bloque de cemento
veía la foto casi dibujada
de mi bisabuela.
Yo tenía cinco años
Sentada en la tumba de Juana
miraba las flores de tela
la tumba celeste.
VI
Usté va a venir
y esta vieja va a estar muerta
Soy la muñeca con que jugaba
a ser mamá
antes de eso venga con auto
y llévese la caja
Cada verano junto a la cama
abría la caja sacaba
despacio
el celofán azul
y las dos nos asomábamos
para ver el vestido
useló mi princesa
usté que puede
useló
No quiero
no quiero usar ese vestido
pero digo sí
sí
Ella se ríe
y devuelve al capullo azul de celofán
su vestido de novia.
XIII
Dedicada
a destejer la línea
antiguamente trazada con semen
a dar testimonio
de sus mitos
del gens mortalium
busca nombres
entre los nombres
hasta dar con el suyo
y cerrar el círculo.
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