Nurit Kasztelan (Buenos Aires, Argentina, 1982): Es licenciada en economía y cursa estudios de literatura en la Universidad de Buenos Aires. En agosto del 2007 publicó Movimientos Incorpóreos, por la editorial Huesos de Jibia..
Otros libros: Lógica de los accidentes, y Teorema (2010).
Poemas suyos aparecieron en la revista virtual No-retornable. También colaboró con reseñas para las revistas virtuales El interpretador y No-retornable.
Las leyes de la materia
Tiene siete versiones
y no puede descartar ninguna.
Lo difuso la excede
necesitaría una imagen
para explicar qué le pasa.
La cansa estar en pose,
algo imperceptible
la delata siempre;
la posición incómoda
del omóplato, el codo izquierdo
que endurece el brazo
de forma antinatural.
Aspira y exhala
exhala y respira,
pero aparece el ahogo,
la interrupción
del equilibrio.
La molienda
Lo único que quiero
es provocar
un estado de tensión
en el que las cosas se rompan
y no haya ruido.
Funciono como las plantas,
si aspiro demasiado
me ahogo.
En Méjico me contaron
de una mujer
a medida que molía el maíz,
su brazo iba desapareciendo.
Soy como esa mujer
que se muele a sí misma
me escribo
y desaparezco.
Equilibrio ineficiente
Demasiadas veces dije que no
pocas dije sí.
Si lo contara,
nadie me creería.
La ansiedad, la repetición,
la insistencia tóxica.
En ciertos equilibrios
no hay punto de saciedad,
solo circunstancias,
la intersección de dos rectas.
La aparición de la voracidad
marca el deseo.
De: "Lógica de los accidentes"
La vigilia
No puede dormir,
finge que duerme y por las noches
espía a su madre en puntas de pie,
teme que ese pedazo
de mamá se rompa
que huya
de esa nena mala.
A todo volumen la música
no sirve
para esconder
lo que la mamá le dice,
la nena se atraganta en su llanto
llora con hipo
y por las noches
escribe su desamparo en el aire
lo mezcla
con las estrellas del techo.
Los ojos abiertos
no le temen a la oscuridad
sino a algo más negro.
Respira en una bolsa
de plástico
guarda el aire, el aire como un tesoro
si sostiene la bolsa no se asfixia.
La libertad como un huevo en la mano
Romper la cáscara hasta que pinche, dejar que el huevo
hierva en la olla hasta que reviente,
hasta que la clara se escurra.
Otra vez la misma historia, el mismo tono de voz.
El ocio de la política en una familia italiana.
Me cansa tu discurso, tu náusea,
tus moscas, tu nihilismo y tu ceguera.
Se te está muriendo,
se te está muriendo y no lo podés ver.
Si te ponés bajo el agua
¿cuánto aguantás conteniendo la respiración?
¿cuánto aguantás con tu hijo
aspirando en el cuarto de al lado?
Podrás meterte en la laguna, sumergirte en el barro
y así mojar los pies
en la sangre de una familia italiana
que los domingos come pasta.
.......
Cuando era chica me gustaba
separar los caramelos por colores
antes de comerlos.
Los caramelos
podían quedar cerrados días enteros
hasta que finalmente los abría,
los saboreaba lento
y los tragaba.
Todavía, en secreto
sigo teniendo el mismo gesto
de mirar y no tocar.
Una ménade en la cocina
Bebe un trago
largo de oporto
se pasa la lengua por los labios
lo saborea.
Sangra y el piso
se vuelve mancha roja
todo se mueve
y ella flota. Danza
una coreografía en la cocina,
su cintura dibuja
con la cadera un ocho
unta almíbar en sus pezones
se excita, se acuesta
sobre los azulejos fríos,
ella toda húmeda
se queda dormida
así, en la cocina.
Pintura negra
Se muerde la lengua, rompe
la botella contra el mármol.
La desesperación
es un acto mecánico.
Se mete adentro
un pedazo de vidrio
cada vez más adentro
hasta que sangra.
El desastre es opaco
gotas amnióticas en el cemento,
sobre las baldosas.
TEOREMA
Lado más lado al cuadrado es igual
al cuadrado
de la hipotenusa
no a la raíz cuadrada.
¿Y cómo
completo el teorema?
Lleno el hueco
con ese cuento que me leían de chica:
un niño
con un papá por un lado
y una mamá por el otro
inventa
la teoría de los lados.
De los lados
elijo ninguno
me quedo siempre
en la línea divisoria.
No es sólo la fuga
de la familia perdida
es alterar
el orden de la geometría lineal
en las cosas.
De Teorema (2010)
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