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miércoles, 18 de enero de 2012

5824.- LOLO ROVIRA





LOLO ROVIRA
Lolo Rovira es el pseudónimo literario de Juan Manuel Pérez García. Escritor y poeta segoviano, nacido en 1968 en Nava de la Asunción, la que fuera cuna del ilustre Jaime Gil de Biedma. Estudió Humanidades y Lenguas Clásicas en Salamanca, donde desarrolló un profundo amor por la literatura del Siglo de Oro Español, referente que marca desde entonces el estilo de su obra. En la década de los 90, embarcado en el mundo empresarial, fue contertulio habitual en charlas y conferencias para jóvenes emprendedores, destacando su trabajo de investigación sobre Dirección Ideal, “Modelos a importar, la teoría de redes”. Desde entonces y hasta el año 2006 compagina su vida empresarial con su vocación literaria. Este año marcaría para siempre su camino al fallecer su referente artístico, su querido hermano Alfonso, genial músico y pintor, miembro de la asociación de acuarelistas de Barcelona y galardonado en varias ocasiones. En este año trágico abandona el mundo empresarial y se centra en su vocación de escritor; en el año 2008 termina su primera antología, Palabristas en la cuerda floja, como homenaje a su hermano, que recopila poemas escogidos de cada una de sus etapas creativas. Se define a sí mismo como un “bohemio de vida cómoda, que no ordenada, que escribe para sus amigos y le gusta compartir su obra en la mesa de cualquier cafetería”.
Lolo Rovira es miembro de varias asociaciones y plataformas de escritores como la Complutense “Omnia”, “La Voz de la Palabra Escrita Internacional”, “Poetas del Mundo” o la “Asociación de escritores de Madrid” entre otras, así como colaborador para Interperiodismo Digital.
En el año 2011 es escogido como “poeta en lengua castellana” para la prestigiosa antología italiana “Versi Diversi” en su XII edición, siendo presentado en sociedad en la Iglesia de San Lorenzo, en Eboli, Salerno. A primeros del año 2012 volvió a ser antologado en Italia para “Donna… mistero, arte”. Ha sido varias veces antologado en España.




PALABRISTAS EN LA CUERDA FLOJA


Palabristas que en la cuerda floja
vivimos dando traspiés entre versos,
mezclando mil dolores con cien besos
en un clavel que el cálamo deshoja.


Enredamos extrañas paradojas
haciendo lucir sol entre argaviesos,
ponemos espinas a los cantuesos
según nuestro sentido se le antoja.


Vivir el morir, morirse en vida,
haciendo del gran Dios un triste pobre
buscando con cuidado las palabras,


vistiendo sin que nadie nos lo pida
de omnipoderoso al simple hombre
con las letras de mil abracadabras.








Y tu me preguntas niña: ¿qué piensa
el alma ambigua del genial poeta?,
alma de místico que no de asceta
que en el sufrir se pierde indefensa.


Cuando un soneto su amor condensa
su pluma torna en papel de alcahueta,
mas nunca encuentra su dicha completa,
muriendo despacio en tristeza inmensa.


Digo yo que no piensa, sino sueña…
de profundos sueños nacen poemas,
y gritando versos en la tormenta


llora y llama del corazón su dueña,
para entregarle con amor las gemas
de los poemas que para ella inventa...










EL VENDEDOR


He sido vendedor toda la vida;
vendí arena al dueño del desierto,
vendí años de paz al hombre muerto
... y al que todo lo tiene… lo que pida.


Yo me vendí a todo sin medida
convirtiendo mi lado falso en cierto
y lo hice al final con tanto acierto
que pude dar mi alma por vendida.


Hoy quiero rescatar mis realidades
donando los valores que conservo:
pellejo, huesos, corazón y poesía;


sembrar el mundo entero de bondades,
matar con dulzor mi triste acerbo
y comprar con amor el alma mía.










AL BORDE DE MI WISKY


“Me he sentado al borde
de mi wisky de malta
con tanta incertidumbre
que me he caído dentro.
Me siento como un hielo,
... frío y cilíndrico,
casi como un vibrador
fuera de uso.
Y he terminado embriagado
en mis propios delirios
respirando los etílicos vahos
que rodean mi existencia.
No soy nada especial
desde este punto de vista
pues a través del vidrio
sólo soy un objeto
transparente y difuso
que flota antes de diluirse.
Pero me queda la esperanza
de que alguien me roce
con la punta de la lengua
y me colme de alabanzas.
Es recio y de cuna noble
con tonos de barrica de roble
y suficientemente veterano.
Tiene toques intensos
de malta tostada
y toques afrutados.
Un toque ahumado
lo hace especial…
Me despierto al borde
del coma etílico
con la mente confusa.
Y me voy ahogando
con el tiempo suficiente
de darme cuenta
que sólo soy un hielo
rodeado de fama
y de dorados reflejos
de un mundo
etéreo y difuso
en el que se diluye mi verso
tragado por la devoradoras
fauces del mercado…”








LAS CALLES DE MI TIERRA


"Así son las calles de mi tierra:
Hojas volanderas del otoño
que el otoño ha perdido descuidado.
Amores de otros amores
en otros amores enredados.
... Niños viviendo el pasado de su futuro
y abuelos viviendo el futuro de su pasado.
El gris del asfalto bajo el azul del cielo
y el azul del cielo
en los charcos del asfalto reflejado.
Así son las calles de mi tierra,
sin ir más lejos.
Con una mezcla de aromas
entre lo moderno y el añejo.
Llena de serios poetas
y de alocados banqueros.
Y gente que corre para llegar
a cualquier lugar en el lugar primero.
Tierra de letras hipotecadas
por los números cambiantes
Y números que son liquidados
por las cambiantes letras de cambio.
Tierra de cambios y estáticos históricos
con histéricos apresurados
que no pueden estar estáticos.
Con trabajadores que quieren parar
y parados que no paran
de buscar trabajo.
Así es mi tierra y será toda la vida.
Con gente que envidia a la gente
que envidia a la gente que le envidia.
Es difícil mi tierra de entender
y nadie quiere entender la tierra suya.
No se si me has de comprender
no sabes cómo envidio tu tierra
…solamente por ser tuya."











Lolo Rovira y Fernando Sabido Sánchez



EL PERDÓN


"Si una mente preclara
declara plenamente convencida
su clara convicción ante la vida
¿no debe rendirse ante esto
el alma clara?


si un maestro redirige
una vida atormentada,
a la deriva
¿no debe rendirse ante esto
el alma agradecida?


si un enemigo ofrece tendida
su mano en otros tiempos
enemiga
¿no debe rendirse ante esto
la mano enemiga arrepentida?


¿no debe en fin el ser humano
rendirse ante la claras
enseñanzas de la vida


y dirigir y comprender
aquellas almas
que después de arrepentidas
caminan por la vida agradecidas?"












SI YO PUDIERA


Si yo pudiera crearte un suspiro
rizarte los besos, mojarte los labios,
si yo pudiera cantarte mis caricias
de trovador loco y enamorado.
Si yo pudiera elevarte hacia el cielo
aunque fuera con los ojos cerrados
y pudiera deslumbrar tu imaginación
adolescente con mis cuentos de antaño.
Si pudiera en fin y sin fin enamorarte
con mi eterno porte de bohemio,
mi mirada perdida de sueños
y mis gestos infantiles casi olvidados.
Si pudiera hacerte reír a borbotones
con mi vagabunda y pícara sonrisa
y si no tuviera que disimular por ti
mis serios defectos y preocupaciones.
Si yo pudiera en fin parecerte un rey
aunque no tenga trono, ni cetro,
ni briosos corceles, ni lacayos
y siga siendo para ti republicano.
Si pudiera ser genial para tus sentidos
sobre todo para tu gusto y tu tacto.
Si yo pudiera ser tuyo contigo
y permanecer contigo enredado…
Renunciaría a lo mucho o a todo
lo que generosamente la vida me ha dado
y entregaría gustoso mi vida o mi muerte
por estar una de ellas, siquiera, a tu lado.










EL AZUL DE TUS OJOS


Azul como el marco de las nubes,
como el mar, reflejo de los cielos;
la caja de Pandora o de los celos
que por morir en ti es afortunado.


La pupila de tus ojos ha inspirado
la pluma de un poeta en cada verso,
pintando de tu azul un universo
que sólo por deseo ya es pecado.


Condenado al deseo atormentado
fui juzgado por buscar un simple beso
en tu mirada perdida en mi embeleso
y fui por morir en tu mirada afortunado.










GENESIS VERSUS APOCALIPSIS JUARENSE
EL POLVO CONTRA EL POLVO


Eres polvo y en polvo te convertirás.
polvo de cuneta,
polvo de desierto,
polvo de estrellas,
polvo de cártel,
polvo de desgarrarte el alma.
Eres el puente que une lodo y polvo,
polvo de pobres contra el polvo,
el polvo de los ricos
que lucha y mata
por controlar el polvo.
Polvo en cenizas contra rayas de polvo.
Polvo gris contra el polvo blanco.
Polvo violado y masacrado,
polvo llorado por madres rotas
porque eres polvo no encontrado.
Polvo esparcido, no enterrado.
El polvo engendrado eres
contra el polvo manufacturado.
Y si no es contra el polvo, dime:
contra qué sufres,
contra qué agonizas,
dime contra qué luchas, Juaritos.
Serás marihuana si no eres polvo…
Marihuana eres,
pero te convertirás en polvo.


“Memento domina, marihuana es
et in pulverem reverteris”.










PINTARTE


Quiero sonarte breve en mis palabras
y permanecer eterno en mis caricias
quiero hacer equilibrios al filo
de tu piel
erizada por mi aliento
quiero cincelar sobre tu cuerpo
ecos de permanencia
causarte cicatrices de mi antojo
y descubrir tus vetas de ternura
Quiero pintarte lunares de añoranza.
quiero perfilar
el límite de tu sonrisa
con el pincel de mis versos
y sentarme en la borda
de la comisura de tus labios
a contemplan la inmensidad
del mar de tu belleza.
Quiero moldear tus curvas
con el roce de mi cuerpo
conservarte con la
sal de mis lágrimas y
endulzar tu camino
con mis besos.
Quiero ser el que nuble
tu mirada ausente
en las tardes de lluvia.
Quiero convertirme en tu diario
y ser el que escucha tus secretos,
perderme en mis páginas
para oír cómo me hablas de mí mismo












VOLVEREMOS A TU HUERTO


"De tu hermoso vientre hinchado
Orihuela parió tus versos,
por tu verbo la luz se hizo
por tí los campos se abrieron.


Pero no todos tus paisanos
vieron que aquello era bueno.
Y de tu luz nació la cebolla
que hizo llorar a un pueblo...


Que hizo llorar a un pueblo
lágrimas de rosa y fuego.
Aquella niña te llora,
te llora aquel jornalero.


Jornalero de alma ronca
levanta tu vista al cielo
el Miguel al que lloraste
tus campos lloró primero.


Y lloramos aquella muerte
la del poeta compañero
la que él decía que estaba
toda llena de agujeros.


He visto llorar al trigo
y vi penar a tus muertos.
Los rayos por tí cesaron,
se aplacó tu sufrimiento.


Hemos de volver a verte
antes que mude el cielo;
cuando tu panadera se case
volveremos a tu huerto.


Volveremos a tu huerto
tus poetas, tus lamentos.
Trataremos muchas cosas
compañero del alma, compañero"










NO SE MUERE DE AMOR


¿Y dices que de amor mueres?,
No seas necio.


El amor es vida,
porque en el amor
vive el alma y el alma
sin amor fallece.


No se muere de amor.
Se muere de la falta
de la persona amada.


Yo no muero de amor por ella
ella me hace vivir de amor.


Y tiene mi alma
de amarla tal deseo
que sin ella plantaría
en mi jardín un cementerio,


sembraría cada día un nuevo día,
lo cubriría cada noche de misterio
y esperaría en la mañana mi agonía.










LA VIDA EN COLOR DE CELOS


Felicidades negras como el oro
resbalan de mis ojos como lumbre
y guardo en comisuras mi tesoro.


Que no puedo llorar si no es contigo
que eres el premio de mi muerte
y eres de mi vida mi castigo.


Azote de mi espalda indiferente
que gira displicente a mis afrentas
e inclina la esperanza de mi frente;


celos que vuelven infieles a mis ojos
tornando tus sonrisas en tormentas
y no se como calmarte tus enojos,


y rompes con rencor mi madrugada
destrozando con tus arco que dispara
preguntas de futuro amortajadas.


Mató el cruel cupido mi esperanza
en vez de acabar con mis dolores,
pues no necesito flecha sino lanza


para matar al punto mis temores
de perder en este juego sin sentido
y debería morirme en mis amores.


Pero prefiero sufrir con tus castigos
viviendo sin sonrisa ni esperanza
que ver el cielo abrirse en mi camino










LUNA DE SANGRE GITANA


De sangre gitana y piel morena,
tu llegada de fiesta en los pinares
removió las entrañas de la tierra,


remolino con ojos de sirena
tan despiertos como la luna plata
con brillos y motivos de verbena.


Eres de la raza el nuevo viento
que azota los pinos con rebeldía
y los libra de su manto ceniciento.


Camelarás al mundo con tu risa
con tus bailes y alegres recitales
de dulzura limón de hierbaluisa.


Naciste y trajiste a nuestras casas
anuncio de nuevas bienvenidas
pues eres la primera de esta casta.


Chinorri cañota y sandunguera
nos bañarás en agua de mares
y serás el romero en la ribera.


Para mi “brotomuchí” Ainara con “jelí”.
Para mi prima Ainara con cariño.










COMINO DE LAS SORDAS


Raigambre de brezos en las sordas
pinar de rosales y amapolas
entre potes y moradas resinosas.


Querida como el fin del infinito
parida como el grano del comino
nieta de corazones diamantinos


Pequeña como una aguja verde
en un anillo de niño enamorado
por la niña que babea por tenerle


Por ti se ocultaron los luceros
quedaron sin luces los fanales
y los faros al alba no lucieron,


alumbrabas tu sola con tus lloros
el camino a la vida, el nacimiento
en este pueblo pirata y su tesoro.


Duerme, prima dulce, en los palacios
de resina y piñotes de tu tierra
y llena con tu risa sus espacios.


Arranca un grito niña a la esperanza
que quiere futuro a manos llenas
y quiere horizonte y no lo alcanza.


Conserva siempre aliento de princesa
orgullo de cañotes y parientes
que tienes Angel y duende de navera…


Para mi prima Claudia“comino” de los
pinares de Nava.