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miércoles, 13 de julio de 2011

4362.- MARTHA GANTIER BALDERRAMA


MARTHA GANTIER BALDERRAMA. La Paz Bolivia, 1957, libros publicados, Poemas 1988, Alba Retorna con la Lluvia 1990, De la Piel del Tiempo 1977.



EN BERLIN MORIR NO QUIERO

En Berlín morir no quiero
y si muero que sea ahora
que después será muy tarde
seré una sombra inadvertida
arrastrando mis nostalgias por tus calles mi señora
No quiero que me encuentre el último tren cabizbajo,
solo y triste, mascullando mis pesares como un viejo derrotado.
Quiero volver al lugar donde creo que voy a encontrarme,
quiero morir oyendo la lluvia de mis montes
y montañas soñar que me abrazas y te
abrazo debajo de nuestros cielos.
No quiero que apagues mi voz,
quiero cantarte allá en las alturas,
donde moran los dioses.
En Berlín morir no quiero
y si muero que sea ahora
que después será muy tarde
seré un despojo solitario los despojos
son despojos y las sombras no alumbran
en tus calles trasnochadas.
En Berlín morir no quiero.






Potosí

De tanto esperarte
acurrucada entre las mantas
de mis dioses rotos
me crecieron ciudades
con ojos de vicuña.

Extraños hombres
entraron a mi cuerpo,
en mi cielo nacieron
estrelllas mestizas
y mis lágrimas
brincaron al yunque de herreros blancos.

Ninguna sangre tuya,
ninguna sed,
ni siquiera la del karkancho
asoman a la margen de mi río.

Un aliento de copagira
empaña mis calles

Ay! De tanto esperarte.








Los retratos

En cada piedra
hay el rostro de algún dios
y el más allá está frente a nosotros
cada guijarro es el verso frustrado de los que ya se fueron,
en cada montaña
hay un amor eternizado.

eso ya lo sabían esos indios de plumas coloridas.









Elejía de Juckumary

La memoria de la piedra

Silencio doloroso
aroma de ausencia,
hueso muerto piel marchita,
cántaros heridos,
oscuridad de tumbas
en sus vientres.
Ayer la piedra tenía olfato
hoy el olfato tiene una piedra
polvo huérfano asoma
a la memoria
del granito
cuchillos de silencio
atraviezan el asfalto
se retuerse el alquitrán,
a medio día
el calor
le recuerda a la grava
que un día fue piedra
y escuchó el paso
de guanacos y vicuñas
de guerreros y tal vez
el silbido de algún juglar enamorado.







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