3393.- SILVIA SPINAZZOLA

SILVIA SPINAZZOLA. Argentina, 1958.
Porteña enamorada de Buenos Aires y del Río de la Plata, que desde los cuatro años juega a armar palabras. Incansable "laburante" que quiere seguir resistiendo en su complicado país y que alimenta su costado sensible a través de la escritura para poder vivir y darle sonido a su voz interior . Adicta al "pucho" y al "mate" además de ser una apasionada por la lectura y la música que, por curiosa, logró un título de Lic. en Publicidad dejando inconcluso su antiguo amor por la bioquímica. Publicó su libro de poemas "Descalza y con sombrero", presentado en distintos ciclos y eventos literarios durante el 2004/05. Varios de sus escritos han sido publicados en "Libertad bajo Palabra" antología de Vigilias (Bs.As.-Argentina) - "IV Antología Sensibilidades" (España) - Revistas: "La Doblada" (Neuquén - Argentina) - "La Guillotina" (Argentina) - "Prometeo" (España) - "Extranjera a la intemperie" (Argentina) - "La Avispa" (Mar del Plata - Argentina) - Mención de honor en el "26º Certamen Internacional de Poesía -José Pedroni- ACEBAL" (Santa Fe - Argentina)
Participante de "Arte Poética 2003-Jornadas Nacionales de Poesía Comunal" (Mar del Plata- Argentina) - "IV Congreso Internacional de Poetas y Escritores de San Marcos Sierras 2003" (Córdoba-Argentina) -"Marcha Poética 2004 - La luna que..." (Centro Cultural Gral. San Martín-Bs.As. - Argentina) - "Mujer-Poesía 2004" (CCGSM - Bs.As. - Argentina). Sus prosas y poemas son difundidos en radios de Latinoamérica y españolas. Convocada como jurado en diferentes concursos poéticos, participa también en numerosas publicaciones de revistas, foros y grupos literarios dentro del espacio cibernauta. Recrea mail poético-musicales de autores famosos, nóveles y propios, que difunde en forma periódica por correo electrónico. Sus poesías van marcando huellas en la sensibilidad del lector. Escribir es un “juego” donde intenta tocar todos los sentidos hasta lograr un día “el poema que hable solo". Una agradecida a Internet que le permitió desempolvar papeles amarillos, para mostrar tímidamente sus escritos, que hoy se atreve a compartir. Su lema: "La magia está en la libertad para sentir"

ELLAS Y YO

"El verdadero desierto es el yo, no sólo porque nos encierra en nosotros
mismos, y así nos condena a vivir con un fantasma, sino porque marchita todo
lo que toca" - Octavio Paz -

Desde el envase oscuro-transparente
de esta colmena transmutada
puente-pared
disuelta-nervadura
mira-sin ver toca-sin piel
sometida a echar raíces
por ser tierra-ombú
de cara al esqueleto.

Tantos rostros
de soledad desierta
hablan por mí-conmigo-con las otras
mordaza entrecortada
distraído suspiro
canción de cuna-madre de futuro incierto.

Omnipresente ligazón a su pasado
revoltosa en preludio se desnuca
deshilacha-deshoja cada noche
en su almohada prolífica
hasta ceñir costados de su hambre

devorada por todas las que he sido
soy y seré
a dos pasos circulares de mí.

AGONIZANDO LUNAS

Y si te amé a contramano
descalza de egoísmos

atropelladamente
sin certezas

es con la punta de los dedos
que sostengo la nostalgia

al consentir los remolinos
de esta fiebre pendular que no se duerme

cuando los límites se extirpan
donde yace la ausencia

hurgando en el vacío
por extraviar sus parches.

Será que amé agonizando lunas.

VAS A CRUZAR...

Vas a saltar la pendiente
rasgada por los miedos
arbitrando
entre infiernos lúgubres.

Vas a cortar la cuerda
que te ata
a la barbarie
amanecida en planos grises.

Irás por la cornisa desbordada
con parsimonia
de reductos perimidos

una terca membrana sometida
dejará entrever
su obscenidad entre los álamos.

Vas a arrancarte
una a una las tormentas
con desvalido intento
por destronar el hastío que te quema.

...un semáforo
apresura su verde

hasta empujarte
a cruzar la incertidumbre.

ME HAN CONTADO

Me han contado que pincelas
el vientre de las nubes
para abrirle su carne con un tajo
por desmadrar diluvios solitarios.

Que haces remolinos con mi sangre hirviente
ungida entre tus dedos de algodones.

Me han contado de volcanes
que ahogas junto al grito de tu pozo
por cubrir la verdad
con cien vendajes de luceros grises.

Que merodeas los límites del eco
por extirpar mi lengua entrometida.

Me han contado que desnudas primaveras
podándole los besos desertores
al mutar cegueras por aplausos.

Que no sabes qué hacer con el cariño,
ofreciéndote entero
detrás de la vergüenza furibunda.

Me han contado que inventaste trucos
con el filo de mi voz
sobre tu luna inmóvil,
que gime
con su boca dibujada de grafito.

Nadie cuenta del dolor que me desborda
al descubrir el trueque de quimeras
que firmaste entre telones con el diablo.







VA Y VIENE

No comprendo sus dudas,
se acerca, retrocede

desanda los temores,
me mira de soslayo
por sobre sus anteojos
quiere y desquiere.

Y así pasa los días
atrapado a sus cepos.

Tomo mi libertad
y me retiro.







ALAS NEGRAS

Prueba atarme las alas
que se abrirá
mi vientre de gaviota
desovando cien cuervos.

La luna irreverente
mostrará su puñal
hasta enquistarle ojos
a la noche.

No desoiré al latido
que brama
busca
insiste
por recobrar sus notas.

Cautiva ante la presa
entre dientes
el grito
vomitará su furia
en siniestra armonía.

Prueba castrar mi voz
que encontrarás pichones
muertos
sobre tu cama de marfil
señalando miserias.







TRIUNFAL

Se declaró la guerra
aquella tarde
cuando los cuerpos
se extraviaron
a mansalva
sobre sábanas sin paz
y sin vencidos.

FANTASMAS

Ahora que
mis muertos se levantan
absurdos

desafiantes
en piquete

que me llueven de amor
por los retratos
me cercan

me respiran
me provocan

doy cuerda a ese reloj
que parpadea
desde un fanal amorfo
en que bebe la noche
su silencio.

Y los voy recostando
de perfil
borrosos

bizantinos
sin idioma

bajo la mansa claridad
que los reduce
a ser esclavos mudos
en esta
moldería de mis huesos.





AMENAZA LLOVER


Está ladeado el corazón
de sostener
la maraña apretada de la hiedra.

El viento golpea cicatrices
al derramar sabor a río
por los hombros.

Se comprime la pena
en los cuadros del film
que atrae
al ojo torpe
por atrapar un átomo
de ese hálito fiel a la memoria.

Y aunque escampe mañana
amenaza llover
siempre en diciembre.

DESDE DONDE SE PARTE

No se trata de dirigir la flecha
ni la fuerza en el arco
ni cuestiones de azar

el centro
soberano inmutable
será nuestra condena
a lo inasible.







MONDONGO

Hierve la olla
su escuálida miseria
al tocar fondo
en áspero silbido

descalzo el porvenir
apura su codicia
que desde un vaho cómplice
desnuca el paladar.

Hoy habrá cena
bajo el techo de lata

catorce ojos susurran
por guardarse el sabor
para los sueños

un guiso de mondongo
pondrá luz a la noche

avergonzado
se esconderá el poema
al pie del tenedor.