Nacho Montoto. Córdoba. 1979. Escritor y agitador cultural. Articulista de Diario Córdoba y colaborador del suplemento cultural Cuadernos del Sur . Ha publicado las Plaquettes La ciudad de los espejos (Diputación de Huelva, 2007) y Las últimas lluvias (Versos del sol. 2008). Acaba de publicar el poemario Espacios Insostenibles - Mi memoria es un tobogán ( Cangrejo Pistolero Ediciones, 2008). Tiene en prensa la novela BINARIOS que se publicará a principios de Marzo de 2009 . Ha participado en diversas antologías. Ideólogo y cofundador del colectivo C.A.I.N. Codirige la colección de poesía Los14ochomiles . Actualiza a diario el blog http://www.pajaritasdepapel.es/
Página web: http://www.nachomontoto.es/
Poemas
En mitad del jardín yacen mutiladas
cientos de naranjas.
Desparramadas por el campo,
heridas hasta el corazón,
desangradas,
gajo a gajo,
esparcidos sus miembros
dañando, sin querer, el paisaje.
(De Mi memoria es un tobogán)
****
Luz: ventana abierta/cortina recogida/
persiana en lo alto/gente en la calle.
Luz: foco de discoteca/colores en el techo/
halógenas en el W.C./ultraviolet.
Luz: semáforo en ámbar/faros de xenon/
chalecos reflectantes/leds.
Luz: flexo sobre la mesa/lámpara de mesilla/
un par de velas/gafas de ver.
Luz: monitor encendido/webcam/
play station/encefalograma.
(De Espacios insostenibles)
****
El sol no quema mi cara. El calor no existe. Un melanoma amenaza la ciudad. Dijimos que el lugar sería x. Nunca mires tras tu espalda, nunca cuando regreses a casa de noche. Sólo cuando entres y cierres la puerta estarás resguardado de lo que sucede fuera. No pienso escribir epitafios. Los muertos no merecen nada: humus. Una flor se pudre en el jardín. Un cuerpo se desnuda tras la ventana, su sexo deshojado queda al aire. Todas las noches la misma pesadilla: una habitación desordenada. Colillas por el suelo: ansiedad. Siempre es un día gris. Una procesión de cucarachas en el hueco del ascensor. Sueños terroríficos, dicen los niños. No culparé más a la cena. Mis manos sudan como un preso bajo el sol. Ritmo, me falta ritmo. Mantengo la quijada en la mano.
(De Espacios insostenibles)
***
Su cuerpo desmembrado: maldita metralla.
Los periódicos: muertos de papel.
Lágrima de carbono: cielo azul
Ciegos: los ojos del mundo
Las paredes: obras de arte.
Un tupper: restos de una guerra.
(De Espacios insostenibles)
Nait
Recuerda que en ocho horas
Volverá la luz
La mañana
Y no podremos poseer
Más que aquello
Que podamos ver
Yo quiero seguir meciéndome
En ti
Retomar el beso
Que en la almohada duerme
Y desnudar
De nuevo
Nuestra voz
A golpe de gemidos
Que no dejen dormir a nuestros vecinos
Ávidos de cariño
Tema 6
Tema uno: Violencia de género.
Tema dos: Terrorismo.
Tema tres: Adicción.
Tema cuatro: Inmigración ilegal.
Tema cinco: Prostitución.
Tema seis: Calma.
Sin frío
Exclamo al silencio la voz callada
-------------vista del horizonte
envuelto en un mar de dudas
derramo con impaciencia tu nombre
cosido a mis labios
hacia ti camino despacio sigiloso
cauto y estremecido ante tu imagen
último resquicio para ver la luz de tus ojos
dibujo el deseo en la selva virgen de tu piel
intento no manchar mis manos
escupo trozos de locura en tu costado
no reconocen la ubre de la que todos maman
procuraremos mostrar tu camino Libertad
Permaneces bajo el sueño de la avaricia
algún día tus muertos serán redimidos
y el ébano sólo será un trozo de madera
Despertarás y quizás seas la Reina de la manada
por muy al sur que te encuentres
Tiren de la cadena
Baja la corriente
existir es respirar
la experiencia un recuerdo
el futuro los jinetes de la amalgama
es romántico preservar el sexo
lo novísimo se orina en la acera
baja la corriente
lo póstumo es genial
-despropósito-
el éxito es efímero
-eso dicen-
como un verso blanco
El ingenio una tumba
lo conciso es directo
lo modernista una erección
el deseo una quimera
y baja la corriente
parar morir en la cisterna
Costumbre
Formar parte del bucle de caricias,
lamentos, dimes, diretes y esperas.
Tú sabes...
Más allá de los diez minutos
que invertimos al día
en hablarnos, sentirnos, inmutarnos,
no más, bien sabes que basta
con diez minutos.
....llamémoslo espiral.
Lo que viene a ser una relación.
Ilustraciones coherentes (III)
Ahora ya sé quién es Dios.
Una niña baila su cometa en el cielo,
dibuja círculos que adquieren
dimensiones desproporcionadas,
así son las conversaciones entre ella
y las nubes: inverosímiles.
Tomando cierta perspectiva,
uno no sabe bien si la cometa
dirige los pasos de la niña,
o es la joven menina quien
-a golpe de muñeca-
hace de la cometa un títere
entre sus manos.
Títere, niña, cometa, nubes, sus manos...
...amores platónicos correspondidos.
Aquí comienza la historia de una revelación efímera.
Territorial Pissings
"Never met a wise man,
If so it's a woman"
K.Cobain
Ahora viene, ahora va.
¿Pero es que no te das cuenta?
Una niña de doce años tumbada sobre el césped,
en sus manos la típica flor sucedánea de las margaritas,
acaso una pequeña margarita.
-Me quiere.
-No me quiere.
-Me quiere.
-No me quiere.
-Lo quiero.
-No lo quiero.
-Lo pierdo.
-No lo pierdo...
...el tiempo.
Perseidas
Luces:
espíritus del universo.
Celestes pájaros alzando el vuelo
hacia la cuarta noche:
luna nueva.
Raíces de la aurora:
los rayos,
germinan cada noche en cielos fríos
De alas de ángel
escamas protectoras.
5 SENTIDOS
1.NOSTALGIA
Recuerdo que al tercer día
la encontraron con un vestido de algas.
Esculpida por el mar en la orilla.
Restos de espuma en sus labios azules.
Para ella una bandera era un pañuelo al cielo.
Recuerda,
de pequeña jugaba en el patio
con sus hermanos
mientras sus padres se repartían
Sicilia y Calabria.
Sus primos inventaban
guerras: bombas de sangre.
Eran tan inconscientes como dulces.
Ahora los muertos respiran en paz.
El día esconde un extraño silencio entre los
huesos.
Aún mejor:
El día esconde
un extraño silencio
entre los huesos.
Necesito que me des tu mano.
La mía necesita calor.
No nací en Durango.
Los cobardes firman con sangre.
Los más cobardes con sangre ajena.
Mientras, golpean con sus fustas en vuestras manos.
Le llamaban el dueño del descampado.
En los brazos podridos de Francisco
el destino era la felicidad.
Al contemplarlos: el corazón
vacío de su madre.
Recordad:
Les prometieron pisar tierra firme.
Bajo aquel abismo
yacen esqueletos de joven marfil
esperando una nueva glaciación.
No hace mucho.
El dulce aullido más lejos que su voz.
Quisieron saciar el deseo
en tus jóvenes y tiernos muslos.
María y Pepa aún dormían.
Los días clavados en la pared.
Un par de cigarrillos en el patio.
La mejor de las recompensas.
Marchabais mudas hacia vuestras camas.
Los días manchados en la pared.
La infancia: una esquina.
Curiosamente.
En el salón de aquella escuela
vuestros maestros advertían:
el sexo es el mayor de los
pecados.
Luego, engañaban a sus mujeres con
antiguas alumnas.
El sabor de aquellas carnes
sobre sus cuerpos ya no entendía de
pecado. Así cada tarde.
Vomitaban sus estómagos
tras impartir clases de religión.
No hay día en que Laura no llore la noche.
A miles de kilómetros:
Al atardecer,
se citan dos presos en estancias
contiguas al mar.
El sol se confunde con sus uniformes.
El FBI ha confinado el hambre.
En los campos Delta y Echo no hay luz.
La oscuridad provoca una
lenta
ceguera
irreversible.
Así fue:
Helena Citronova y su hermana
escaparon del ejército rojo.
Algunos soviéticos disfrutaban
viendo las cintas de vídeo
delas cámaras de gas en los baños.
Aquella fue la liberación de Auschwitz.
En otro tiempo:
Por los pasillos, en la madrugada, vieron a Teresa.
Aclamaba a Dios.
Tenía ocho años.
La menstruación la sorprendió
entre las sábanas de la residencia.
Luego/ más tarde/vinieron los estigmas.
Hace un siglo:
La castigaron a vivir presa en el faro.
Sin más compañía que la del sonido del mar.
Las olas sobre las rocas.
Así pasó sus últimos días: Luz.
Recordad a las chicas del orfanato.
Deambulaban tristes y ojerosas.
Esperando una familia de acogida.
Aquellas dulces y frágiles niñas.
Sobrevivieron a su existencia.
Las encontraron envueltas en un vestido de algas.
Espuma en sus labios azules.
No hay comentarios:
Publicar un comentario