640.- MARISA DE LA PEÑA

Marisa de la Peña nace en Madrid en 1969. Licenciada en Filología Hispánica por la especialidad de literatura en la Universidad Complutense de Madrid, ejerce como profesora de lengua española en el IES María Zambrano y es miembro del grupo poético “Verbo azul “ y de diferentes asociaciones que luchan por la recuperación de la dignidad y la memoria histórica de los perseguidos y silenciados durante la dictadura. Colabora en la revista digital Tiempos modernos y es la autora de dos blogs Enredando palabras y Los papeles de Claudia
Entre sus títulos publicados se encuentran:
Poemario a dos voces, ed. La factoría de ediciones.
Ropa tendida al viento, BUBOK
La memoria herida, BUBOK
Donde nacen las nubes y otros relatos, BUBOK

BLOGS: ENREDANDO PALABRAS
LOS PAPELES DE CLAUDIA



ASÍ

Así soy, imperfecta hasta la médula:
inestable, impetuosa, impredecible;
controladora, impaciente, soñadora;
hipocondríaca, hiperactiva. hipersensible.
Demasiado comprensiva,
demasiado sentimental, demasiado afectuosa;
demasiado protectora,demasiado tolerante,
demasiado halagadora, demasiado locuaz;
demasiado tierna, demasiado pasional,
demasiado vulnerable.
Con tendencia a soñar, a reir y a llorar sin mesura.
Todo me afecta, todo me importa,
todo me conmueve, todo me interesa.
No sé decir que no, ni ser realista,
ni predecir márgenes de error,
ni acotar mi territorio,
ni contener mis emociones,
ni evitar mis torpezas.
No evito acercarme al sol con mis alas de cera
cuando de amor o de amistad se trata,
ni sé quedarme al margen de la injusticia
con el triste pretexto de que el tema es complejo,
o de que es demagógico,
o de que no es el lugar, o el momento, adecuado.
Me gusta mojarme, mancharme, implicarme…
Y en esta imperfección en la que habito
me ofrezco a los que amo ,
para que sepan siempre lo que van a encontrar
y no se llamen a engaños.
Soy así , y así me doy
cuando hay alguien dispuesto a recogerme,
a caminar conmigo,
a compartir ideas y proyectos,
y a perder ese tiempo del que no disponemos ( o a ganarlo quizás…).



Poemas


"Dulzura de los años
irreparables(...)"
Jorge Guillén

Desde el tardío verano en el que habito,
recuerdo la dulzura
de aquella primavera,
de aquellos años irrecuperables,
del no querer saber,
de aquella espera- acaso interminable-
de los cielos nublados
y las tardes eternas.

Jugar, soñar, vivir, beber la vida,
en cada sorbo un poco de tristeza
y un apetito atroz de besos locos,
de vértigo fugaz,
de deseo contenido,
de caricias, de lluvia en los portales.

Lo recuerdo, ¡y parece tan cercano,
tan real, tan posible, tan corpóreo!
Pero aquella dulzura embriagadora
se marchó para siempre, irreparable...


***

"Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras"
Pablo Neruda´

Y se fueron tiñendo
con tu amor las palabras,
crecieron las promesas
en mi huerto fecundo,
y conjugamos juntos
los verbos de la vida:
¿te amo,
te amé,
te amaba...?
Mas todo se confunde.

Luego quedó vacía nuestra calle,
desierta de silencios y de besos,
hambrienta de tu amor en las esquinas.

Las plumas de tus alas
apenas me rozaron
cuando emprendiste el vuelo.

Y no escucho tus pasos,
ni me duelen tus manos,
ni me abrazo a tu sombra,
ni me quema tu rastro.

Después viajé hasta el fondo de mí misma...
y allí no me aguardaban tus abrazos.


***


"Porque también
la vida nos sujeta, porque precisamente,
no es como la esperábamos"
J.Gil de Biedma (Compañeros de viaje)

La vida nos sorprende,
nos pilla de improviso
con la cama deshecha
y la comida puesta,
a punto de vivir,
sencillamente...

Nos acorrala en cada nueva esquina,
en cada tren perdido,

en cada paso dado,
en cada beso.

La vida nos sujeta, nos arrulla,
nos aborda sin más, nos interroga,
nos deja sin aliento, nos ahoga,
nos arrastra,
nos eleva,
nos desploma...
Y al final, sin avisar,
nos abandona.


***


El cielo de la tarde
nos regala su luz de despedida...

Van pasando las horas
con esa lentitud de lo que no sucede,
de reloj detenido,
de espera,
de quietud,
de calma irresistible
de noche que se anuncia.

El cielo de la tarde,
cuando ya no esperamos
que nada nos ocurra,
nos regala su última renuncia.


******

Escribiré mi nombre muchas veces…
Tantas como haga falta
para saber que existo,
que no soy invisible,
que no desaparezco
ante la indiferencia
de los que me abandonan.
Escribiré mi nombre
con lo que tenga a mano:
con barro, con ceniza,
con sudor o con sangre…
Si fuera necesario,
lo escribiré con faltas de ortografía,
lo escribiré en los muros,en las rocas,
lo escribiré en las tapias,
en los portales viejos,
en todas las aceras que me encuentre a mi paso.
Y después dejaré que lo borre la lluvia,
que se lo lleve el viento, que lo sepulte el barro,
y que lo olvide el tiempo



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Definitivamente la vida no era esto.
La soñamos distinta,
cubierta de claveles y palabras,
de vuelos imposibles
y abrazos indefensos.
La imaginamos siempre
vestida de domingo,
displicente, dispuesta, generosa.
Pero nunca nos dio lo que esperábamos,
no se puso jamás de nuestra parte,
nos dejó a la deriva,
con los huesos gastados y desnudos,
sin cobijo para la incertidumbre.




*******



A veces los recuerdos me reclaman.
Vienen a mí, habitan mis silencios,
se empeñan en estar, buscan su hueco,
y me llenan las manos de palabras.

Con ellos voy tejiendo mi memoria
-tapiz inacabado-
y con ellos revivo lo vivido,
el tiempo abandonado...



*********


A Miguel Angel Yusta, amigo y poeta...



No temas que el cansancio
visite tus orillas,
ni que doble tu mástil
el soplo de tu Cierzo...
Yo seguiré las huellas
que me dejan tus versos
y abrigaré con ellos
mis más profundos miedos.

Y aunque la noche caiga
y borre los senderos
yo encontraré el camino,
que gota a gota dejan
tus palabras de lluvia
sobre mi arena blanca,
sobre la tierra húmeda,
o sobre las aceras,
mojadas y desiertas,
de una ciudad sin nombre
sembrada de mujeres
que esperan ser amadas.

Y aunque a veces la vida
te deje un gusto amargo
y el silencio se empeñe
en habitar en ti,
nunca olvides que tienes
el alma de poeta,
y un verso entre los labios
dispuesto a sonreir.



********


“Donde vivió la rosa
vivirá para siempre
una raíz callada…”
Luis Feria


Los pétalos marchitos de la rosa
flotaban en el barro, tristemente…
Nada quedaba ya.
Sólo un olor a muerte y podredumbre,
y a pasado,
y a olvido,
y a ceniza.
Nada quedaba ya.
Sólo el recuerdo cruel,
de la belleza.



DESPUÉS DE LAS GUERRAS

Que en las guerras no hay malos ni buenos, sólo víctimas
es un viejo adagio que todos sabemos…

Pero, cuando la guerra acaba,
hay vencedores y vencidos,
y unos arrastran a los otros por el fango y la sangre
y se regodean en su sufrimiento,
como plato final de su victoria
(fría venganza en corazones de piedra).

Y la derrota sabe a desesperanza
y a amargura, gota a gota tragada
(hora a hora,
día a día
año a año).

Lo saben los galos,
y los íberos,
y los troyanos
y los nubios,
y los cátaros…
y muchos españoles.

1) ADAGIO. (Del lat. adagium.) m. Sentencia breve,
generalmente moral. II Proverbio.



CAMINO DE REGRESO

Escribo como soy,
hablo de cuanto siento,
me doy en mis palabras,
y me ofrezco en mis versos.

Cuanto tengo os entrego.
No merezco laureles
ni menciones, ni premios.
Lo que valgo o no valgo,
sólo lo sabe el viento.

Y cuando mi voz duerma,
y se callen mis versos,
y enmudezcan mis letras
dando paso al silencio,
os espero a la orilla
de la arena del tiempo.



DIAS DE COLEGIO

¿Volverá con septiembre
la inocencia perdida,
el placer de dejar pasar los días,
la ilusión de forrar los libros nuevos,
el miedo a no encajar lo suficiente?

¿O serán sólo sombras
del niño que hemos sido,
ecos de un viejo canto de sirenas,
un estremecimiento pasajero
de lo que un día fue
el paraíso lejano de la infancia?

Septiembre siempre vuelve.
Nosotros - vagabundos,
errantes, pasajeros-
vamos envejeciendo
en un álbum gastado.

Y sempiternos niños
seremos un instante,
(por siempre detenidos) ,
en el gris ceniciento
de una foto escolar.



UN AÑO MÁS

Nací en un año impar,
en primavera,
en los últimos estertores
del franquismo.

Tuve una buena infancia,
aunque siempre habitaba en la tristeza.
Crecí entre libros, mimos de mi abuela
y solícitos cuidados paternales.

Pero no fui feliz.

No pude protegerme de la lluvia,
ni del primer zarpazo de un amor de domingo,
ni del oscuro perfume
que deja la inocencia abandonada.

Descubrí el egoísmo, la mentira,
la oquedad en el fondo de un abrazo,
la falsa risa resonando al fondo,
y el profundo dolor de un paso en falso.

No supe renunciar a la ternura,
ni huir a tiempo de las tempestades,
ni soportar callada la injusticia…

Y conocí el sabor del primer beso,
la profunda verdad de una caricia
la entrega sin reservas a la vida
y el “adiós para siempre” necesario.

He amado, he conocido, he fracasado,
bailé con la alegría y con la pena
un baile de frenéticas piruetas.
Y he probado los tragos más amargos
junto con el dulzor de una sonrisa.

Y desde aquí contemplo lo que queda
todavía por vivir,
por llorar,
y por llevar a cuestas.

(Ropa tendida al viento)




ESPERANZA

“jamás podrán vencerme
porque mi mano se me va y agarra
a otra mano de hombre y otra mano”
Blas de Otero


Para vencer al hombre
hacen falta unas garras
hambrientas y feroces
que desgarren la tierra protectora
y arranquen las raíces,
y destrocen las ramas y los troncos
para que no haya vida,
ni esperanza futura,
ni semilla dispuesta a germinar.

No caminamos solos.
Hombres, mujeres, niños
caminan a tu lado
aunque tú no los mires.
Y aunque los ignoremos, están ahí:
llorando nuetras lágrimas,
cantando nuestro canto,
pisando nuestra tierra.

Y tú te crees a salvo,
crees que no va contigo,
que a ti no te compete
lo que ocurre tan lejos
más allá de tus límites,
pasadas tus fronteras,
donde el desierto es patria
que consume los restos
de los que allí malviven,
y esculpe la dureza
en sus ajados rostros.

Todo ocurre detrás de una pantalla,
en fotos detenidas
en papel de periódico,
en hojas que recogen tu basura,
(esa de la que te desprendes cada día).

Pero cuando comprendas
que tu mano es la mano que otro agarra
con fuerza, con firmeza, como apoyo,
para no derrumbarse
para no desistir definitivamente,
entonces no habrá puño,
ni bala, ni puñal,
ni bomba, ni guadaña
que acabe con el hombre,
con la cadena humana
que forman una mano
de hombre y otra mano
unidas, enlazadas,
creando, todas juntas,
un invencible muro de esperanza.


JUGUETES ROTOS

Miro al mundo, repleto de cadáveres,
y el mundo me devuelve su mirada,
una mirada insomne, abochornada,
anegada en dolor, aullando al horizonte.
No hay corazón que aguante en sus latidos
tanto dolor, absurda letanía
que repiten las piedras milenarias.
No hay entereza que resista el grito,
ni muro que sostenga la mentira,
la vergüenza de ver, y no hacer nada.



VERSOS NECESARIOS

“Yo vivo en paz con los hombres
y en guerra con mis entrañas”
A. Machado

Hoy reivindico el verso necesario,
el verso que desnuda su retórica,
el verso que no cumple nunca el cómputo,
y se salta las leyes de la lógica.

Cuando el verso desborda su hendidura
y se derrama, libre, por tu cuerpo,
ya nada sabe de la pausa estrófica
y busca la sorpresa de su vuelo.

Ese verso que no admite ataduras
y se resiste a ser clasificado,
tiene un pulso de vida desbordada
y nace del decoro abandonado.

No busca ni laureles ni Academias,
es el grito, es el llanto, es la agonía,
no es el fruto perfecto y cincelado,
es el amor, la muerte, la alegría.

Sin él, quedan sin voz todas las voces…

Y todos los latidos de la tierra
se quedarán callados, escondidos,
siempre en guerra.
Con las manos vacías de esperanzas.
y el corazón herido