155.- PILAR IGLESIAS DE LA TORRE

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DOSIS LETAL DE INFRASONIDO

Justo donde la ciudad, se diluye en la extrañeza.
Justo donde cristal, exhala la distancia
y se vuelve salado el aroma de la lluvia.....Allí,
se inhuman petroglifos, en un sin fin sin contrición
cual dosis letal de infrasonido.

Ya sé la precisión con la que el tiempo
asola los instantes....Ya sé la factoría
que envejece superficies. Sí.

Reconozco cada piedra
como adjetivo adherido a la fatiga. Y, es precisamente eso.
Ése clausurar día a día los enjambres
como cercenado concepto de estructura,
lo que me desgaja la piel en espiral...Carecen ya mis venas
del furor del astillero,
y, aunque sean ocasos los que pinto......ni siquiera son ocasos.

Eterna disyuntiva, la del marketing,
segando azaleas en la noche...¿He de abdicar, como disculpa,
o ser Numancia perdida entre los siglos?

A menudo sueño, un allá sin sacrilegios, pero, se cae la red,
y el ordenador, expira....Ácima la tinta del osado navegante.
Bajel siempre asfixiado, en la deriva continental de la costumbre.

¿Por qué se clavarán las uñas
cuando reivindica el folio,
el tuétano en jauría de las letras?



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EL MATRAZ DEL UNIVERSO

Es barrido lineal, esta amplitud del léxico
de interface dipuesta a la vendimia
en variable calculada
para cumplimiento global, de un determinado ciclo evolutivo.

Consustancial el marchitarse, como se marchitan las estrellas,
desde el epicentro vulnerable de su íntegra estructura. Todo es tránsito
en el versátil pentagrama del matraz del universo.....Lo sé.

Pero, es canción que me lacera
en su resbalar agónico. Y pienso, en escribir el límite
de la tendencia al rojo del espectro. Radiación
asíntota a mis manos
por mucho que respire, el cianhídrico ritual de la costumbre.

Miro el ocaso con nostalgia
en su desmadejado exanguinarse,
acariciando la retina, el gradiente grana, de su gasa extracorpórea.
Y, a pesar de la tentación del abandono
a la eterna paz de la frialdad silícea,
siento
que continuarán mis huellas,
cohabitando del dialéctico raíl,
hasta la extenuación postrera de la sombra.



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LA MANO IZQUIERDA

“La luz es la mano izquierda de la oscuridad
y la oscuridad es la mano derecha de la luz.
Las dos son una, vida y muerte juntas como amantes en kémer
como manos unidas, como el fin y el camino"



La mano izquierda de la oscuridad
Ursula K. Le Guin





Cuando el dolor se licúa en las entrañas
y las heridas del mar interior sobrevienen
en lágrimas de viento y madreselva,
cuando la sierpe sinuosa del camino
cual áspid venenoso me acomete
y el crótalo traicionero de las horas
clava
sus picos afilados en mi cuello,
el cráter calcáreo del cerebro
conoce el mundo y su mentira.
Entonces,
la realidad se me disuelve
cual sulfato de cobre en un estanque,
y, la aurora de mis venas subterráneas,
se esparce,
con el pánico frío de las uñas trituradas.


Los tambores del jinete vengador
vibran
sobre el espejismo de mi rosa humedecida,
y, el azul hilado por mis dientes,
palidece
entre setos de roca y cicatrices.




¡Dios, hijo del principio sin comienzo,
hijo del segmento de alfabeto
que entre el alfa y el omega, acontece,
escucha con tus oídos innombrados
el líquido acre no nacido
de mi fruto de bórax y nitrato!



¡Oh, túnicas de antárticos misterios,
que, como velos de cristal esmerilado,
dejáis derramarse vuestras gotas congeladas
sobre el ser sin ser de mi espíritu,
sembradme de cuarzo la línea de horizonte y
hacedme ver la luz final
de las turquesas escondidas!




Dejadme el alma inexistente
dormir su sueño, en el silencio.




Sí, se me resbala el dolor en las entrañas, y
a pesar de todo,
a pesar de la ilusión y su mentira,
sé que el mundo es hermoso.
A pesar del tabernáculo
en sombra y ceniza convertido,
a pesar del azúcar de las flores
en acético transparente destilado, y
a pesar de los márgenes siniestros
que en frontera estrecha me circundan,
a pesar de todo,
canto tu hermosura, oh!, vida,
éxtasis de galaxia extrovertida,
que, como lirio malva entre retama,
mueres sin saberlo
porque, antes de nacer ya pereciste
entre tus cintas verdes y tus ojos.



Y, aunque el conocimiento me aplaste
y la adolescencia se me deshaga
entre pajares solitarios:
con los pies hundidos
en el barro evanescente de la tierra,
y las manos sosteniendo
entre rotos de sangre y despojos,
al hijo muerto recién parido,
digo, con el alma desgarrada,
¡oh, vida, te amo!,
te amo,
te amo tanto....... Y,
cuando desaparezcas, como las libélulas,
como las mariposas,
en un parpadeo de humo evaporado,
y el celofán de mi ropaje,
desmenuce su transparencia sin hablar, enmudecido,
ruego a aquél que permanezca
entre la estela de mi espuma,
no me entierre entre los muertos,
¡no!,
entre los muertos, no.
Que no me entierre.




No me ceguéis, dejadme besar
el perfume del enebro
y el aroma etéreo del cilantro.
Y
cuando de mis cenizas
y de las cenizas de los saurios enterrados,
amanezcan dalias, iris y gramíneas,
¡no toquéis las plantas,
no seguéis sus tallos!,
dejadlas agotar su erótico secreto
y sosegadamente transformar
en gel de sílice, su tiempo.

DEL libro : "LA LECHE DE LOS PECHOS"



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TEMO NO SER VIENTRE

¿Qué es la garganta cuando no es voz?
¿Qué el vientre intenso de la tierra?

..... Inventaron
el largo y ancho, coordenadas de un destino
abocado a la extinción.
Patrón de iridio a veces, las manos
vuelan
en caricia, bálsamo benévolo
al quebrar el tú
en la estela del no tiempo. Septum
transverso, en la etérea sinfonía del diálogo.

..... Justo en ese punto,
confluencia del pretil abismal de los delirios,
donde la espalda de la hierba
suda cenizas de holocausto........Justo
en el latido irreverente de la muerte,
diáfano se muestra
el agujero de gusano que al espacio dinamita
plegándole, sin pausa.

..... ¿Dije palabra
en el olvido homicida de la siembra,
en el vestíbulo limítrofe del coma?.....Sí,
dije palabra y dije grito y dije letra
y también, lazo,
matriz de alfar perenne
hacia la única boca posible.

Temo
deshabitarme
sin el suero vital del pergamino, aquél
que lloró durante años
la oscura soledad
en la cripta del durmiente.....Temo
no ser vientre, no ser voz, ni siquiera playa
donde verter pueda, la ola,
su azucena.

temo, no ser ola


DEL libro: "LA LECHE DE LOS PECHOS"



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ALEACIÓN DE MÚSICA
Se desahoga el cielo
multiplicándose en tinta sutil que se diluye
en sierpe clandestina de suspiros. Y es el ansia
de robar protagonismo, a los elfos que se esconden
tras la puerta mágica del sueño........Extraña forma
de acercar el pensamiento y sentir vocablos mudos
sobre el hilo que pliega y despliega la distancia.

Aleación de música lejana, en susurro vocalizas,
para el marchamo identificativo de mi nombre,
adjetivándose la piel, de un mordisco de poniente.

Habitas el berilo de las nubes,
en un por si hoy, humedecen el alma los sintagmas
y mece la isobara su ternura, en el parpadeo de la atmósfera.
Tan añorado el clima del abrazo,
que teje el viento tu postura, arenándose y ciñendo,
como un etcétera cristalino, los paisajes. Mientras,
recuerdo de qué, está la noche urdida,
en la última luz de la farola. Ya es el alba.

Corsario del enigma, el espacio me devuelve los apenas
en un salivar el símbolo
desde la altísima circunscripción de los anhelos,
desmigándose...........Acuarela en súplica
rezando al pie, de un desbordado parabrisas.



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TSUNAMI
Domingo por la mañana, sobre las nueve.
26-12-2004.
Golfo de Bengala.
Océano Índico.




Fuiste a contemplar
la posesión paradisíaca de los sin nombre.
Fuiste a contemplar
desde tu invulnerable posición
de señor del universo.

..... Un antojo
así, de pronto y en seguida
la baraja de postales en tus dedos.
Un clic en el teléfono y reservados
esperando sobre el mostrador del aeropuerto,
a tu disposición, los billetes de avión.
Maletas samsonite y una radiante sonrisa
que compraste en la azafata.........Primera clase
para estirar las piernas. No, no sufrirías
el síndrome turista.........En tí,
no cabe el prosaicismo.

..... Serían unos días de paréntesis
disfrutando del zoológico ése que aún pervive
al otro lado de la frontera económico social
que te protege. Sí, te los ganaste
después del estrés invertido día a día,
en el juego de los dioses.
(Serían unos días para grabar en vídeo
y gozar con los amigos y una copa
tranquilamente en el salón de casa).

..... Sólo olvidaste una variable, y es que
al entrar en el sistema de los pobres,
es posible que tengas que atenerte
a las reglas que les rigen.

En tu primer mundo se enteraron
porque ese día no enviaste e-mail alguno,
llamadas al móvil sin respuesta
y revolvieron Roma con Santiago.......Llenó tu ausencia
junto a la de otros, los titulares de todas las cadenas
y las principales portadas de periódicos.......Inundación
de fotos y de asombro
en cada rasgo curvo de palabras.

..... Fue un paseo por la costa
con bañador de Calvin Klein........Los que contigo compartieron
el oceánico mordisco,
especies eran en estudio, y experimentación.

No
llevaron nunca
el álbum completo de abundancia,
ni el herbario encapsulado, de la juventud que tú vestías.
Todo lo más, algún retel entre las manos
y la sonrisa inocente de los labios.

..... Lo que sucedió después, no te lo cuento.
Ya lo sabes.
A ti te tomaron con cuidado
una muestra de ADN de tu cuerpo......y
aquél otro, el que dejó su playa a tu paseo,
a una fosa común rápidamente, su olor nauseabundo
compréndelo,
impregnaba el aire. El tuyo, no.
Te habías por la mañana perfumado
con aroma de Chanel número cinco.


DEL libro: "PRIMERA PLANA"


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EL CEPO DE LA DUDA

Desde el polvo, y menos que polvo,
el secreto de mi voz derrama
una lluvia de amargos avellanos
y escarcha, las cuevas tutelares de mi nombre.

Temblando y sufriendo
el agónico orgasmo de la muerte,
el dolor de la impotencia, hunde el itrio,
en el bastión derruido de mi pecho.


¡Oh, húmeda avena

que goteas
la diagonal abierta de mi entraña,
cálame la esencia motriz de mi ideario,
descubriéndome el hechizo
que el tesoro de tu boca, enrama
en el bisel que la isobara, decide como clima, para mí!

¡Destila la fruta que guareces, asfixiándome las manos,
si no grita mi laringe, aquel juramento libertario que en la cripta,
tintó con sangre los tabiques!

Acaso,

los vencidos cimientos de mi patria,
resistan los embates que, feroces, disparan,
angustia y miedo, maquinando.......Acaso a la sazón,
la probabilidad de los lirios no esté lejos, y
aun en el combate desigual,
de las almas enterradas y las ánforas,
despierten los jazmines blanquecinos, y el coraje.

Mientras, sumergida en el sarcófago de zinc de la condena,
y atrapada, en el cepo temible de la duda,
el desván violado de mi mente, encuentre junto a otros,
el fuego primigenio de la Tierra.

Desde el polvo, y menos que polvo,
tiras de piel aguardan,
que el enigma acrisolado de la luz, brille,
y el zumo del osario, me amamante.


16-12-1991



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LA IRA CONTRA EL TIEMPO

La ira contra el tiempo,
que recoge los momentos, en estuches amarrados,
colgándoles
de argollas de nivel inaccesible,
suena persistente, recorriendo, con sus tacones prietos,
el pasillo embaldosado de mi cueva solitaria.

..... Sin saber,
el viento, repiquetea los cristales
llevándose en su vientre
las gotas transparentes que, de mi voz,
cayeron
en un labio adjetivo de tí, y sin saber,
la quietud espesa, llena de lomos oprimidos,
las cajas de polvo que olvidaron
la estructura de su nombre.

..... Entrelazándose,
el miedo y el silencio, muerden,
con sus bocas escarlata,
las yugulares tensas por la rabia contenida.
Mientras, en los rincones que las caderas de piedra dibujan,
ocultándose,
las arañas vengadoras recubren, con su tela cenicienta,
harapos rotos de paciencia,
eclipsándose luego, salvajes, en espera de su presa.

..... ¡Te maldigo a tí, a tí,
araña del tiempo,
y pienso destruirte a nada que dejes libre
uno solo de los tendones de mis dedos!
¡Te maldigo, una y mil veces,
te maldigo. Te maldigo
como se maldice a los demonios,
con los dientes apretados
y las uñas clavadas en la carne!


31-12-1992



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ÁRBOLES

Parece imposible, pero hay árboles
que se acuestan con el lomo retorcido
y no por ello dejan de existir.

.....Por más que el alacrán
inyecte su ponzoña
o, el escalpelo diseñe labios en la piel.......Por más
que se urdan cacerías
apuñalando contrafuertes
o se intente encarcelar
la insurrección,
encontramos pilares integrados
por el diccionario de la ética
inmunes al pretexto, irreductibles
jinetes de palabra.

Y, aunque concluya erróneamente la perfidia,
que todo el mundo tiene un precio
y se puede corromper
con óxido el acero.......yo he visto
surgir los todavías
en antítesis clara de derrota
y grabar el simbolismo en escarlata
sobre vetas de diamante,
cuando presagiaban pitonisas,
ceniza en las ideas.

Si hay, si existe un ábaco
que cohesione los preámbulos,
buscadle en la cubierta malherido, mas
de sílex en el centro,
como sucinto enrejado de constancia,
cuyo pulso apuntala sobre sí,
los puntos cardinales de la brújula.

.....Por eso, lejos del vestíbulo
que lixivia el extravío,
hay troncos cincelados
aún en férrea erosión por los murciélagos,
que crecen en la noche, nodrizas del instinto.



DEL libro: "LA ESTEPA DE LAS MANOS"


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LA GRAFÍA ABISAL DEL ABORDAJE

Agujeros negros de insaciable arquitectura,
esos diedros de las sombras
delineados en la osada concupiscencia del latido.
¿Qué druida pinceló el brebaje?..........¿Qué rotring
vulneró sin contrición
el lienzo inmaculado de un virgen pentagrama?

...... Es así
como destapan las vestales
el broche rítmico del pecho y se descorren los cerrojos
del encriptado laberinto
de aquel cubo de Rubik, que tanto sabe codiciar
su más íntimo secreto........Fuera noche el piroclasto,
y sería veredicto indiscutible en la ignición
del pronombre clandestino que, en tu allá,
espera en duermevela, para mí.
Dialecto a beber, cual surfactante.....¡Ay,
perplejidad la del reflejo,
en su tangente gemir en la agonía! ¡Suspiro tácito,
la boca del azogue
en su ávida sed de incertidumbre!

...... Nada, el suponer. Nada, el aunque, o
el mientras tanto. Porque, del endórfico viaje hacia lo ignoto,
siquiera el más salvaje grito,
injerta el ADN de una nova......Sólo
la grafía abisal del abordaje,
comprende la logística
de un ikebana cósmico. Eterna ceremonia,
la del hundirse a tumba abierta en el instante.

...... ¡Oh, rúbrica instalada
más allá del pliegue desnudo del espíritu!
¿Dónde preñaste el diccionario
con el zarpazo inflexible de la furia?
¿Dónde tu alfabeto
amplifica el delirio, aun sin expirar?

sofisticado sugerir, el erótico desembalar del pensamiento



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EL ALFIL DE LO POSIBLE

Como la diamantina habitación de la ternura.
Como ese polímero epoxi
que estira interminable los segundos
suturando miradas demolidas, o
la alquimia cristalina de todos los puntos cardinales.

Así, tal que así,
la base estratégica del nido
tejiendo la red sideral de nuestras almas
en un desprendimiento paulatino
de aquellas crisálidas que bordan
sin más, la primavera.
Porque, es la escarcha del invierno,
silente estuche
de cualquier arco voltaico hilvanado
después, sobre la historia.

¿Dónde
la trazabilidad del violeta
sin la sobredosis de entalpía
que derrochan tus manos cada instante?
¿Dónde el iris del idioma
sin alarife subcutáneo?

Como un alfil de lo posible
ese punto geodésico
tintando de vainica la mañana.



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EN EL CENIT RADIACTIVO

Desdibuja contornos el vaho del espejo,
presagiando el enredarse de los átomos
en una disolución de atmósfera.......Y bordea
el plexiglás elástico,
la periferia de la frase, asomando con lascivia
el ojo viscoso del polímero,
como para amoldarse
a la ignota orografía de un rayo gamma.....Corpúsculo-vapor,
púrpura onda,
septentrional desde el comienzo, su derramarse,
en la almenara osada de la boca.

..... Vaivén acristalado,
el diálogo tangente en la penumbra,
cautivo ya el sextante
en el caos sistémico de la interacción molecular,
sembrada de antemano en la mirada.

..... Antropólogos dirán,
qué fue el gesto tatuado del paisaje
y la travesía lingüista del sudor
que derritió aquel diccionario, justo
en el punto de fuga
de la geoda subterránea
o, la subducción tectónica
del lenguaje corporal de los latidos.......Aventura, el tú,
cuando es misterio, fusión el orbital,
en el cenit radiactivo de la nova.



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EL VEREDICTO DE LA PIEL

Cuando ya la postración
era menú grabado en la etiqueta,
un deshielo de goniómetro,
pronunció otra vez la hipotenusa. Y,
acróbata del verbo, la gaviota se lanzó
en persecución del azimut
que el responso agonizante,
había inhumado, abatido, bajo la cripta.

...... De súbito, lo supe,
gran angular, escalofrío, ese veredicto de la piel
en alocución irrebatible. Insoslayable,
el silicio existencial del lenguaje cibernético,
mientras derrama la lluvia
su simiente en la alborada.....Capital a la pupila
el brío desde entonces, y
un acuífero matriz
que nunca más se rinde.

..... Mágico, el beso de la estrella,
sobre el regazo de la roca.



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EL CAOS TOTAL DE LA DERROTA

Tintados los dedos de naranja
al acariciar el cuerpo en tu agonía....Y
desflecas, y no acabas de rendirte a la evidencia
del último tramo, sin hablar......Quizá
es que no supiste nunca
que son inexorables las horas del reloj
y las contiendas, conllevan derramarse
su íntima estructura.

......Aromático goteo
de todas las ciudades visitadas
en el periplo hilado a la primera elipse
que, siempre se amortiza,
tras la incandescencia del eneldo
en el trasluz de ocaso.....Leve eternidad,
el lento estremecerte, mientras los poros sudan
de embriaguez suprema.....Te lo dije,
porque había visto ya
las muertes del sol en cada ciclo
en su centrípeta trofismo....Al fin,
la comprensión penetra, poco a poco, desprendiendo
el hálito supremo, en la postrer cruzada, y te sumes
en el caos total de la derrota, mientras siguen
los afeites, impregnando el alba.


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POLAROGRAFÍA LOCA
Deslizarse, tal vez, hacia el pliegue, en un apenas,
como homicidio de la asíntota desnuda, y atracar
en la dársena consciente
donde la piel, se vuelve puerto.


............ Tan sólo
el vitral de los cristales
en limítrofe tortura soberana, y
un suponer de hormona penetrante
en el núcleo emocional del yo profundo.

..... Contemplo las Cefeidas
en cosmogonía de lácteo discurso,
intérprete a mi fábula,
la polarografía loca de tacto terciopelo.

Sucede un rastro, justo allá, donde reincide la armonía,
cual senda a descifrar, aún a riesgo de perderse
en la linde del bosque primigenio.....Algo así,
como ralentizar la guarida del segundo
en hibernación del vórtice, o
crótalo en las manos
hacia una hipnosis-exterminio.


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TEJER Y DESTEJER

Los símbolos, como agua, se deshacen
en su madurar el zumo........esa promesa
de Ítaca en la mano
vuelta ausencia al escribir coordenadas......Pero,
es su estrella, ariete a desangrar la vida.
Comisura irracional del reino subconsciente.....Acaso,
tejer y destejer cada agónico mordisco
como insumisa maniobra
de la física del hielo.....Después,
el chute ancestral de las especies
en sobredosis de cósmico delirio o
hebilla de espalda derrotada
de cualquier ciudadela o humedal,
cual Cartago del reloj......Una tarde
de cadera y entredicho, la geometría equidistante
de tanto ciclo centenario, y el léxico
añadido a la ternura,
como PIN del ADN
generador de arroyos en un por siempre, desde luego,
mientras sea la Tierra, Tierra.


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CINCEL DE CALAVERAS

Hablan los ojos de los muertos,
como el mutismo de la voz en la llanura,
arrancando las pestañas,
de ese hoy, disuelto, que nos signa.

Duro es intuir, lo espectral de nuestra sombra,
(vértebras transmutadas en fenol),
de todo aquello que soñamos....No hay memoria,
no hay distancia....sólo un constatar defoliación, la orografía
y, la perplejidad de un bosque, inhumado en la quietud.

Si hubo itinerario,
testimonio en polvo, la estratigrafía abierta
por el sílex de los labios.....¡Ay, nunca, si cierto fueras!
Pero el sextante, ciego es, prendiendo exvotos
de un narco sin escrúpulos....Guarida al epicentro
del vector inmortal que en los ocasos,
transcribe regueros indelebles
cual traductor de ese felino,
que, en lo oscuro más oscuro de lo turbio,
taladra la tumba más distante.

Ubicada
justo en el punto en el que Heisenberg,
planteó su teoría,
la circunscripción de los anhelos,
destila gota a gota, sus fantasmas. Y es su bebedizo,
cincel que en la calcita, dibuja calaveras sin pesar.
¡Oh, polímero que en la debacle, asignas otro rol,
a los idiomas!

escoria del momento, que aún cadáver,
atraviesas el espacio


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REGRESO AL PROTONÚCLEO

Rasgar las entretelas, como se rasga,
piel de arpegio mudo....Romper el folio
segundos antes de morir....Después, la desnudez
y el calcio solitario de los árboles
cuando dibujan,
el intrínseco ingrediente del silencio,
ese punto equidistante de la desolación del ámbar
o del cenit axial de la fractura. También la desmemoria
en el olvido sinfónico que significa el invierno
al agostar las venas, su hemorragia.

Ya no espero el desbordarse la conciencia
ni el testimonio del crepúsculo
como premonición de ese después en los gradientes.
Tampoco, el ánfora fenicia
en su travesía lunar de rompeolas.
Es el final, del diccionario aquél de Ítacas,
hilado poco a poco, en la meiosis. Alguna vez la ruina,
habría de deshabitar el universo
desencriptando jeroglíficos, para encefalograma plano.

Confieso, sin embargo, el dolor de los epígrafes
en su descenso abisal hacia la umbría,
y la resistencia extrasistólica, a la negación del yo.

Me parece regresar, al protonúcleo de esa estrella
que un día, en alquiler, fijó mi residencia,
y desandar los pasos, dejando impreso el labio
en el hueso innominado de los troncos
como aroma a evaporarse,
en su ardiente explicación, de la energía oscura.
Acaso, el último diseño, de una mueca extinta
abriendo nuevos horizontes, para otra radiofrecuencia



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TANQUES

Entre bosques de hilos enlazados y de robles
y matas de espino y
de retama
asomó el carro acorazado aplastando las orugas
los brotes que el eneldo construía
sobre el mar polvoriento de la tierra.

Apenas
el vestí­bulo del estío despuntaba
madurando los vientres de las flores
y ya el metal pesado, inconmovible y lento
masacraba sin permiso,
adelantando el ruido
sobre el silencio asustado de los pájaros.
Eran maniobras que el hombre preparaba
en la defensa de sí mismo, eran
bosquejos de muerte
enhebrados en una espiral de vio­lencia
clavada en el eje volcánico del mun­do.

Se me quedaron los ojos prensados
en el panel vacío de la impotencia
y, al terminar el reguero de hierro independiente
de sembrar espectros a caballo,
vi el futuro en un jinete que de oscuro
reinaba en el trono de las sombras, y vi
calaveras plantadas en hilera
con una oración de sonrisa permanente
sobre la boca negra y la mandíbula, y campos yermos
bordados de huellas paralelas, esqueletos de surcos horadados
con rosarios de pies de acero inoxidable,
engarzados bajo tanques de ojos sin mirada
y cabezas achatadas y voces sin sentido
con lenguas de fuego y escarlata.



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SOÑEMOS EL PECADO CAPITAL

Tal vez, haya un tal vez en algún sitio,
en el que estén excomulgados los desguaces, y
converjan soberanos,
algoritmos abocados a entenderse.

Soñemos el pecado capital en rebeldía
que al statu quo le quebranta,
y rasguemos la voz con el instinto
primordial de las especies.

Pero, eso sí, desterremos las quimeras
como almohada narcoléptica,
para hibernar esos gritos que nos dicen,
la incertidumbre del sendero
y las arenas movedizas
tatuadas sin remedio en el goniómetro.

Tan sólo entonces
no haya frío que nos hiele,
ni amanecer, que no pueda ser soñado.

sí, tal vez, las lilas puedan dibujarse
como heroico motivo sin respuesta

siempre podemos cerrar los ojos,
como se cierra el corazón a cal y canto.
Siempre podremos ahogar el verso,
y tintar de amarillo las esquinas,
hasta el día que, sin darnos cuenta,
hayamos agotado el último punto suspensivo




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ENJAMBRE DE TEXTURAS

¡Tantos caminos, el periplo con el diesel,
y, aún nos quedamos enganchados
de ese isoeléctrico discurso, monocorde, y obsoleto,
del lenguaje binario del sistema!

..... Nada hay, todo blanco o todo negro.
Hasta la más ínfima dosis de brebaje,
contiene un etcétera indefinido de vocablos.
¡Minúscula conciencia, que sufre escalofríos
con más de dos piezas de un puzzle!....Y, es que,
nos atoran los fantasmas,
acribillándonos la síntesis y la integral abierta,
para un horizonte extenso....Ya lo dijo Galileo,
y siglos adelante, nos miramos el ombligo. Pero,
mal que nos pese, detrás de la ventana,
está la inmensidad.....Está
la esférica matriz, de ese poliedro que, entre todos,
logra encajar, una espiral interminable, de vértice infinito.

.... Repiquetea en los cristales, el temor al devenir.
Pero, es labio, la avenida, grabada a fuego por los gestos,
y, en cada giro de pupila, se descubre un yacimiento, y
saetas en luz de los colores, como láser insumiso
de un naufragio germinando en cada esquina. Sólo ver
el sincretismo troquelado de epopeya, o
el indómito sabor de picaportes
en su vocación irrebatible de azimut.......Sólo ver
el irisado gradiente en la cerámica,
o la simbiosis descalza hacia el abrazo,
del deshilarse el rocío sobre el musgo.....Graffiti
en las paredes, gritando hacia el cielo como escalas, y
un dormir de las pasiones, al ceñido del papel, el aluminio.
¡Oh, caleidoscopio el de tu vena,
ese enjambre de texturas que te forma!....Intrincado laberinto,
y, ¡tan versátil!, el ábaco ingenioso de la mente.


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