Sara R. Gallardo (Ponferrada, España, 1989). He estudiado cuatro años la carrera de Periodismo en la Universidad de Valladolid y uno, en mi último año de licenciatura, en Potsdam (Alemania), gracias a una beca Erasmus, donde estudié Ciencias de los medios (Europäische Medienwissenschaft). Luego, no me fui de Alemania, solo me mudé a Berlín.
He publicado un libro: Epidermia (El Gaviero Ediciones, 2011) y tengo este blog desde 2009, que también forma parte de mi obra. Huyo de la palabra "escritora", aunque me gusta que otros digan que lo soy.
Durante mis años en Valladolid compartí experiencias y literatura en el colectivo COLMO, organizador del festival de la palabra POEXXI@, antes conocido como Versátil.es, cuando lo capitaneaba el profesor de literatura Javier García Rodríguez. Durante dos años fui la responsable de prensa de dicho festival y presentadora en tres de sus ediciones. Además, me encargué de la edición del #3 de la plaquette anual La Chica de la Curva, en un número titulado "La niña que arrastraba un globo roto en la hora del recreo", con poemas de Adriana Bañares Camacho y Gonzalo Álvarez Pereletegui.
También en Valladolid codirigía (junto a Rubén García Moreno) el programa Raparticular en la emisora Onda Expansiva Radio. Todavía se pueden escuchar todo los podcast aquí.
He hecho prácticas en el Diario de León y colaborado con varios medios, tanto en papel como digitales (Diario Crítico CyL, Mamajuana!, Groenlandia, Grundmagazine...). Mis textos literarios han aparecido en fanzines, revistas y antologías, entre las que cabe destacar La Fanzine, Antaria, Ohio, El coloquio de los perros y Sangrantes. Soy una de las 27 participantes en la antología Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011), editada por Luna Miguel.
Además de las presentaciones de Epidermia y Tenían veinte años en ciudades como Ponferrada, Almería, Madrid o Valladolid, he leído en distintos festivales: Poesía para vencejos, Voces del extremo (junto a Rut Sanz), Jornadas de puertas abiertas del Club Leteo "Poesía sin etiquetas", Festival de la palabra POEXXI@ y Ninguna voz es la mía. Encuentro de Poesía Joven en Baeza.
Mis últimos trabajos ha aparecido en Erosionados (Origami, en prensa) y Cuaderno de vuelo (Edición digital, 2012) y soy la autora de la obra de danza y poesía de próximo estreno Pielescallar (Ballet contemporáneo de Burgos, producción 2012). Últimamente también colaboro con Koult.es con reseñas y artículos.
Nighthawks
El origen de todas las cosas... ¿cuándo fue?
Esta noche habrá sido. La noche es la gran máquina.
Ahora toca inventarles un alma, una palabra,
ahora habrá que pactarles una maternidad.
O quizá sea al revés: quizá cada palabra es una búsqueda
de la cosa que nombra.
Juan Andrés García Román,
El fósforo astillado
Estamos aquí apoyados pero qué te tengo que decir si la noche está entrando a todas luces con su aire de vino italiano y sus noctívagos tú y yo preguntas en alto tú y yo preguntas preguntas quizá si puede haber un
tú
si puede haber un
yo.
Estamos mirándonos el ombligo einander mirándonos nocturnos mirándonos nerviosos y me gustaría pedirte sí vale que duermas conmigo pero pedirte
pedirte
que te despiertes
que la mañana
la mañana
es tuya
y no solo los remolinos inconclusos de la noche.
Puedes llamarme como quieras tienes mi permiso pero
tú
despierta
la mañana es demasiado clara
y mis retinas son sensibles son demasiado sensibles a la oscuridad y tus ojos son los pasos de los búhos y tienen las patitas de las ardillas la palabra
la palabra
puedes cambiarme el nombre
sustantivos comunes
llamarme ardilla
o polilla
o merecedora de la luz
o mariposa suicida
puedes llamarme
animal o cintura
pero
despierta donde estés
despierta
no solo la luz es tuya
despierta esta vez.
TAMPOCO YO
Los periódicos locales
no publican noticias
que hablen de suicidios.
Voy aprendiendo el oficio.
Aprendo a callar.
Qué huérfanos
se quedan los muertos
arrojándose
desde los puentes de Norma Jeane
desde ese puente herrumbroso
que huele a azufre.
Ese puente feo.
Tú tambaleante,
un bebé en tu vientre:
simbólicamente yo.
Los periódicos
nada dijeron
cuando quisiste morir, madre.
Tampoco yo.
DE Epidermia
7
No heredé de ti
la poesía.
Fui yo
la que llenó la casa de
libros y tormentas.
De ti heredé los diciembres
los abriles
y esta epidermis
que se marchita
esos ojos oclusos:
-- todo párpado –
las arrugas de la infancia.
DE Epidermia
Fin de semana perdido
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
(A. Pizarnik)
Mi casa
huele a cenizas.
He prometido
no volver a fumar.
Los fantasmas
no son muertos
me han pedido
besos de lata
y cenar conmigo.
Me han sajado
la carne viva.
Nariz. Vagina.
Ano.
Uñas
Yemas tiernas.
Sangre.
He muerto
retorcida,
en un orgasmo de pánico.
Me he pasado
la noche
en Urgencias.
Son azules
las manos de la afonía.
No es un sueño
esta metáfora.
No soy
frágil
soy mentira.
Estoy muerta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario