Jorge Carro L. (es Jorge Carrol, también). Quien escribe para El Olvido, nació en Buenos Aires, Argentina (¡Nadie es perfecto!), el 13 de febrero de 1933
• Cursó estudios primarios, secundarios y universitarios. graduándose de Doctor en Filosofía y Letras.
• Durante casi medio siglo (1950-1999) fue publicista en Argentina, Colombia, Chile, Guatemala, Panamá, Puerto Rico y Venezuela, ejerciendo funciones de redactor, creativo, director creativo, director general creativo, gerente general y vicepresidente, entre otras publicitarias en: J.W.T.(en Argentina y Chile), Radiux, Ogilvy-Promoplán (Chile), Ogilvy-Corpa (Venezuela), ABC-Compton (Venezuela), Juan David Botero & Asociados (Colombia), Siboney (hoy FCB, en Venezuela, Puerto Rico y Guatemala), Cícero-Ted Bates (Argentina) y finalmente en R.A. Carro Publicidad (en Guatemala). Muchas de sus campañas posiblemente publicitarias figuran en importantes libros especializados en El Olvido.
• Ejerció la cátedra universitaria en varios países iberoamericanos y desde hace 18 años lo hizo en Guatemala, casi exclusivamente en la Universidad Rafael Landívar, donde actualmente es Director de la Biblioteca Landivariana.
• En Guatemala en los últimos quinquenios, publicó semanalmente en la revista Crónica y en los periódicos Siglo Veintiuno y La República. En Siglo Veintiuno, tuvo a su cargo la columna de opinión: “Sursum Corda”, además de "Biblioteca para armar", “Los libros no muerden” y “Consultorio Literario”.
Más de 4,000 artículos publicados avalan su inexperiencia.
• En su Argentina natal participó en la creación de la revista “Poesía Buenos Aires”, fundamental en la llamada Generación del 50. Y también, fue secretario de la revista literaria Contemporánea y miembro de la redacción de la también revista literaria, Correspondencia, junto a César y Manrique Fernández Moreno, Ramiro de Casasbellas, Miguel Brascó y Eduardo Dessein, entre otros.
En Guatemala, fue co-fundador y director de Marca®, revista de mercadeo y publicidad.
Obra poética publicada
Inamor. Ediciones La lengua suelta. Santiago de Chile, 1958
Poemas 1960. Ediciones La palabra y el mar. Necochea, Argentina, 1960
El heredero universal. Ediciones La palabra y el mar. Necochea, Argentina, 1962
Ella es un país ágil en silencio. Ediciones La palabra y el mar. Necochea, Argentina, 1962
La vida continúa. Ediciones La palabra y el mar. Necochea, Argentina, 1962
El hombre y la tierra. Ediciones Maldoror. Buenos Aires, Argentina, 1963
Como arenas ardientes. Ediciones La palabra y el mar. Necochea, Argentina, 1963
Hoy hay. Ediciones Víctor Libros. Necochea, Argentina, 1965
Mi soledad es ella. Ediciones Doble S. Buenos Aires, Argentina, 1966
Andenes. Fondo Editor Latinoamericano. Buenos Aires, 1976
Gritos. Ediciones Carrera & Calle. Bogotá, Colombia, 1986
Tarde. Tarde. Las noches y los días de Jorge Carrol. Poligráfica, Panamá, 1987
Soles. (Fragmentos) La columna y el viento. Bilbao, España, 1995
Soles. Editorial Cultura. Guatemala, 2005
Obra narrativa publicada
Los pájaros perdidos. Malas memorias en 2 por 4. Leocarrob Editor,
Guatemala-Panamá 1992
Tenía razón Vicente Huidobro: hay que plantar miradas como árboles o cuando tenía todas las respuestas me cambiaron las preguntas. Historiabierta. Artimes-Edinter, Guatemala, 2002
Bernal. Historiabierta. Publicada en pdf, Ayesha Libros, Buenos Aires, 2004
Bernal. Historiabierta. Artemis Edinter, Guatemala 2006.
El gliptodonte. Dejà-vu à la hussarde. Artemis Edinter, Guatemala 2007.
Soledad padre
¿Debo ocultar que también en este Día del Padre estoy solo?...
¿Debo volver al brandy nocturno en la mañana gris?
¿Debo mañana dejar como James Dickey la publicidad y dedicarme a vivir de la poesía?
¿Debo asumir que hoy es un domingo comercial y que no me importa que mis hjos no estén a mi lado?
Debo dejar este rollo...
en la cocina la salsa para los penne rigati se cuece lentamente como mi vida.
Mi buenos aires querido
Por el aire de los ojos me crecen las calles.
Por la congoja de las esquinas nadan mis sueños.
Voy, mi Buenos Aires querido, a putearte desde lejos.
Voy a ocultarte mi berretín por vos.
Voy a cerrar los ojos y verte más linda que nunca.
Me cago en Dios...
y en la calle Corrientes.
De: Andenes
Ser sin ser
"Entonces descendió a su memoria, que le pareció interminable."
Jorge Luis Borges.
1
Amanezco con las campanadas que los zanates dejan en mi ventana.
2
Dejo en la almohada El Ayer y en el baño todos mis fracasos.
3
Mis dientes abandonan el vino de los sueños.
4
El desarraigo habita mis ausencias.
5
Mi desarraiga perfuma mis exilios.
6
El Exilio hace crecer las morriñas de La Soledad.
7
Subo y bajo las sombras. Lejos duerme La Noche.
8
Me conozco tanto que no me reconozco.
9
Saludo La Ausencia de sus pasos y sobrevivo.
10
Bienvenida aunque nunca llegues.
11
Una palabra de cal y otra de arena.
12
El mediodía levanta sobre sus hombros al sol.
13
"La vida es sueño
sólo venimos a dormir, sólo venimos a soñar.
¡No es verdad, no es verdad
que venimos a vivir en la tierra"
(Así lo canta en su Códice de Sol, un poeta de Tenochtitlan.)
14
Todo límite es una ventana.
15
Toda ventana es un puente.
16
Todo puente es una frontera.
17
Toda frontera es una agresión.
18
Toda agresión es un recuerdo.
19
Todo recuerdo es una herida.
20
Toda herida es una ventana.
21
Toda ventana es otra cosa, acaso una ausencia.
22
Toda ausencia es acaso un ocaso ebrio sin sol.
23
Todo, todo es otra cosa ebria, sin sol sin ser.
24
Toda otra cosa es un falso intento, como los pasos de la palabra adiós.
25
Todo adiós es una herida.
26
Todo lo que no deseo escribir esta noche, son los versos más tristes, ni mucho menos escribir: “La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros a lo lejos.”
Todo porque el viento gira afuera de mi guarida y aviva el frío y son las 5 en punto de la tarde.
Es todo o casi todo; no lo sé…
En alguna librería ojalá haya un muchacho enamorado –como yo lo fui- comprándole a su novia, los Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.
27
Todo poema de amor es un atentado celeste.
28
Es hora de partir: más allá de todo;
más allá del amanecer y de las campanadas que los zanates dejan en mi ventana.
29
Yo también para sobrevivir te forjé como un arma.
30
Cuánto más recuerdo a Neruda más me llega Huidobro.
31
Lo repito por enésima vez: En Chile algunos pendejos dicen que sus Cuatro Grandes Poetas son la Mistral, Huidobro, de Rokha y Neruda. Pero la verdad, es que los Cuatro Grandes Poetas de Chile son dos: Vicente Huidobro.
32
Hazte hombre te digo, como yo me hago silencio.
De: Soles (Libro inédito)
Pequeño viaje interior hacia la noche de un viernes de agosto
Nada de lo que se diga será tomado en cuenta.
Las moscas descenderán una y otra vez sobre las vigas del
asombro.
Las manos se crisparán impotentemente una y otra vez
debajo de los sueños.
Y La Vida continuará dentro y fuera de la cama poblada de
miedos.
Alguna vez, algún viernes que no sea este, el
Amor renacerá y la soledad naufragará en mi compañía.
(De: Tarde Tarde)
La serpiente arcoiris
Llegó y se fue.
Como no la esperaba, vino y me abandonó.
Pero volverá, con las mismas promesas y las mismas histerias y perfumará mis caricias con su hermosa geografía, como una serpiente, como el arco iris que hace llorar a los aviadores.
Manhattan
Caminaré por la 45 y abriré los sueños.
Ella vendrá como el smog y nos amaremos lejos el uno del otro, en el rumor
afiebrado de la esquina de Aeroflot. Allí donde los policías se disfrazan de turis-
tas. En esa esquina en la que Ella crecerá una vez más, única.
Después tomaré un vodka martín y Manhattan volverá a ser gris e imperso-
nal, como turista texano.
Retrato
Sur en el norte.
Mañana de la noche.
Gatillo del revólver del suicida enamorado.
Sol que aterriza sobre las veredas de la Castellana.
Spleen oxidado
Todo. Absolutamente todo lleva tu perfume.
Las secuelas de tu ausencia.
El reto compaginado de tus párpados.
La inmisericorde campana de tu abandono.
Todo me envuelve a la que amo.
A la que está y no está.
Llámese como se llame.
A la que una tarde de diciembre hizo arder
Santiago con su boca.
Todo es ella y nada es ella.
Como la lluvia que navega sus senos de nogal.
(De: Tarde Tarde)
No llevarás luto por mi
No llevarás luto por mi, Hija de Puta.
No estarás a mi lado cuando me llegue la hora.
No sentiré tu boca húmeda sobre mi frente y en algún lugar bien lejos, como siempre, te lamentaras de tu suerte y seguirás egoístamente en lo tuyo...
No llevarás luto por mi. Mas sin embargo sentirás, estoy seguro, un gusto amargo en tu boca dulce y tendrás ganas de llorar y no estaré junto a ti para consolarte.
Cuando yo muera Amor, vos no serás Nada.
Te inventé en un agujero negro, para morder el perfume de tu boca y no estar tan solo.
De: Nuevos andenes
Blues in the night
Una vez más estoy solo un viernes por la noche, mientras afuera la alegría y el amor crecen al mejor postor en lugares absurdos nacidos al amparo de la necesidad.
Entonces como sin darme cuenta, miro las paredes donde su rostro navega en ausencias y me dejo estar fumando la madrugada.
Tango flor
Una vez más no estás.
Una vez más tu abandono me llega por el Atlántico, entre islas pobladas de espanto, donde el sol cabalga desnudo por las piernas sublimes de la mar.
Una vez más tu ausencia me crece hasta ahogarme.
¿Qué poro de España haces flor?
¿Dónde nos encontraremos azules e infinitos?
Sos una vez más, como aquellos tangos rantifusos de la adolescencia, donde las minas diqueras bancaban el abandono en silencio.
Sos una vez más y como siempre, una ilusión y mi fracaso.
Bluesology
Al caer la tarde ella me crece.
Vuelve una y otra vez con las mismas promesas que yo inventé.
Camina al filo de una Realidad que no me conviene.
Se da a su Ausencia y se revuelca en Abandonos que me joden mucho, como el penúltimo trago que suelo naufragar al pie de la medianoche.
Ella me crece, porque quiero y porque la quiero.
Las estaciones interiores (I)
Las lluvias perfuman
la soledad de las ventanas.
Un apresurado ademán asciende
en las manos que gritan su incomunicación.
Mientras los fuegos de la lluvia
chillan como un niño
que perdió sus ojos.
Cada gota escribe
su intolerante geografía;
canta una y otra vez
atropelladamente.
Allí rechina el asfalto en los pies,
y allí es donde el hombre que soy
sufre su condena ciudadana y gris.
(De: Tarde Tarde)
Brandy please
La Soledad (mi soledad) comienza en este bar del Hotel San Juan.
Comienza por la ausencia de mis hijos y en la que se fue con otro.
La Soledad comienza en mi.
Desmantelada.
En los días de ser y no ser Superman.
En el brandy que naufragará en mi agujero interior
En la puta sonrisa de las turistas que se mueven de un lado a otro del lobby del Hotel San Juan.
La Soledad está en mi.
Soy La Soledad.
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