696.- CARMEN CAMACHO

CARMEN CAMACHO GARCÍA. Poeta y narradora nacida en Alcaudete (Jaén) en 1976. Vivescribe en Sevilla. Licenciada en Periodismo por la Complutense de Madrid y especializada en información internacional, tuvo un amago de doctorado sobre narración oral en la Universidad de Sevilla. Quedó en el susto.

Ha publicado hasta el momento los libros de poesía Arrojada (2007), 777 a venir de venir por venir (2007) y Minimás (2008) y la plaquette Suite Bereber (2009).

En la actualidad, además de poner palabras por escrito, colabora en Canal Sur Radio con el periodista Jesús Vigorra para la difusión de la poesía en sus diferentes formas expresivas y desarrolla en escena dos obras de poesía en acción:Venus Track [Palabra en Danza & Percusión] de poesía, danza contemporánea y percusión, junto a la bailarina Raquel Lobato y los músicos Mariano Clavijo y Javier Prieto, y En un claro del tiempo, de poesía y música, junto al músico Miguel Ángel García y a Jesús Vigorra.

Lo suyo escrito, versos y prosas, está recogido además en varias antologías de poesía y narrativa de España y Latinoamérica, tales como 23 Pandoras, poesía alternativa española; Lo que ha quedado del Naranjo, Poesía Viva de Andalucía, El Arca Bestiario&Ficciones de treintaiún narradores hispanoamericanos; Cuento Vivo de Andalucía, Poetas en el Camino, No todo es Juan Ramón, todo es Juan Ramón; Microscopios Eróticos, Literatur, Aldea Poética IV, Poesía Lúbrica; Versus [12 rounds], Banda Aparte, Literaturua Comprimida, Femigrama, Árbol talado que retoña [homenaje a Marcos Ana]…, entre otras.


MAURITANIA

Mi padre me ha contado que en Mauritania
se juntan
Desierto y Selva.
En Mauritania y en otras mujeres por el estilo.




YO NUNCA ESTUVE EN CRETA

Pero cuando desperté
tenía los pies mojados
de una luz
que atraviesa
la persiana
zarpa
y a estas horas baña
tu cara que flota
-olvidaste la Nivea-
sobre el verde a vetas
del Egeo.




CITROËN MÉHARI

“Llévame oh llévame a la perdición
en mobilette mi amor.”

Aníbal Núñez

Haberme dicho, amor, en tus misivas
cibernéticas, que el descapotable
ese del que me hablabas
y me jurabas –qué cara tienes-
aparcar en mi puerta, las vecinas
pendientes, yo arreglada,
haberme dicho, leche, que ese coche
era como eres tú, un amasijo
de risas/ una cosa por revisar
sin puertas, sin cadenas, sin ventanas,
sin luces, ¿y el techo?
- contigo siempre llego a la Encomienda
con la atmósfera por montera-.

Si yo hubiera sabido antes esto,
(quién iba a imaginar)
que una tartana, tú la llamas Mehari,
sin tilde, así: “Mehari”,
era tu descapotable tan famoso,
y que ahora me sonríes, las manos
al volante, las chanclas sobre el freno,

que me maten si no salgo corriendo
a buscarte y a darnos a la vida
al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta
es la hora de darnos jaque, pronto.
Haberme dicho, amor, que tú eras esto.
Hubiera cabalgado antes.



[DEFINIACCIONES]

Palabra: artefacto lúcido con varias bombillas rotas (reponer con silencios).

Amor con amor se paga: interesante ajuste de cuentas.

Desleír las heridas en un poco de ganas líquidas.

Orgasmo: la pequeña muerte.
Entonces,
Masturbación: el pequeño suicidio.

El amor es siempre un sinónimo. De otra cosa, pero siempre sinónimo.

Almas en pena: dícese de las que naufragan en la Laguna Estigia.

Quien esté libre de significado, que tire la primera sílaba



A MENUDO

A menudo trato de escribirte, flautista, pero claro, me olvido de que a ti sólo se te pueden mandar palabras del revés y me atranco en una coma, que se me hace un muro. A menudo quiero verte, flautista. A menudo quiero que me veas.
(Madrid. Cualquier día, abril, inicio de milenio. En el autobús, dentro de mi espina dorsal.)

A menudo
tengo sueño,
duermo poco
y
me estirazo mejor que los gatos
(pese a ello,
el análisis de mis átomos
no ofrece ninguna garantía
de que yo sea la reencarnación
de una felina egipcia).

A menudo
son las cinco de la tarde,
o me subo en un autobús
atestado de un no sé qué
que me ralentiza
y me pasea por una carretera nueva
(como en muchas fotos seguidas).

Frecuentemente
me levanto
una vez que ya estoy acostada,
enciendo la luz y compruebo
que continúo conmigo.
(Siempre pongo una excusa,
como mirar la hora, o beber agua.
O agarrar un muñeco.
Todo menos reconocer
que temo abandonarme
cualquier día).

De un tiempo a esta parte
ando recorriendo la esfera de Plutón
mientras el tiempo pasa
(o yo de él, aún no se sabe).

En el supermercado
suelo dejarlo todo sin comprar
y la comida caliente,
ay, la comida caliente...,
de poco comerla
comienza a darme gases
(el amor, esporádico y en desuso,
me da agujetas).

Últimamente
recuerdo todo lo que sueño,
(pesadillas incluidas),
últimamente -decía-
me llaman antiguos amores
y nuevas adquisiciones amatorias
(conforme van llegando
los voy metiendo,
uno a uno,
entre paréntesis).

De un tiempo a esta parte
discuto aún menos
de lo que ya
os tenía acostumbrados
y mi tranquilidad viene conmigo
(o yo con ella, aún no se sabe)

Pero en este abril
hay algo fundamental:
me paralizan la palabra
dos criaturas,
el jardinero,
el flautista.

A menudo,
el jardinero llama a la puerta,
entra rápido de abrazos
de esos de los que no se huye.
Mi ofrenda floral
queda siempre en el arca.
El jardinero se va
a sembrar otros vientos,
dejando sobre los manteles
una sensación:
que soy Tierra
("Tierra tan sólo, Tierra").

A menudo,
el flautista deja de llamar al móvil,
pero lo hace con su música,
"jazz brasileiro, Carmentxu",
me mira -como serio-
desde las fotos
y cuando me piensa
lo hace tan fuerte
que me acaba doliendo la cabeza.
(...todo el mundo debería conocer
al flautista;
todas las mujeres
tenemos el derecho
de verle la sonrisa,
al menos una vez en la vida,
como el que va a la Meca).

De un tiempo a esta parte,
ningún señor educado de veintipocos
-que es un niñato al cabo-,
llama a la puerta,
"joder, otra vez, qué pesaíto"
y me anda endulzando
la incoherencia
y otras partes impúdicas
con nata y piruletas.
(Con la venia de Manrique,
a menudo me alegro
de que ese tiempo
haya pasado).


A menudo
vivo,
míster Aquiles,
señor Sansón,
con el flautista,
el jardinero,
el sueño
y los sueños,
(eso, y los sueños),
por algún rincón
de tu cuerpo.
(¿El talón?
...
¿el cabello?).




TÚ QUE TIENES MANO

“Tú dile a Sabaria que digo yo que la nombre y que la comisione aquí o en donde quiera, que después le explico.”
Augusto Monterroso


HASTA LAS RATAS

si hay tesón
si hay suerte
y las recomienda
en el laboratorio
algún pariente
pueden tener una brillante
hoja de servicios.




NOTA SOBRE LA IMPOSTURA
[ABLUCIONES]

(A todos los asistentes
se les obsequiará con un escapulario de la ménade
y un refresquito en el patio central de la Consejería de la Presidencia.)



Prólogo para farsantes.
Mejor dicho, prospecto:
los aspirantes a dios Pan que no den la talla
antes de leer estos versos
deben cumplimentar la solicitud,
detallando -siempre que sea posible-
el sexo (grande o pequeño)
y marcar en la casilla correspondiente
-es imprescindible-
si a su llegada tienen
previsto matar
uno, a La Poeta
o dos, al presidente de los Estados Unidos.

Seguidamente,
dos fulanas en período de prácticas
se encargarán de los cacheos
rutinarios.

A continuación
-no se alarmen, es sólo un trámite-
el Imán de la Giralda tirará
de una patada la impostura cristiana
del campanario y el Giraldillo
y desde arriba os llamará a la oración,

entonces los yunteros os traerán hasta la plaza,
bufantes de baba y calor, empañados,
y os darán varazos
en la cara hasta que os postréis.
Por razones de seguridad
rogamos mantengan la lengua fuera.

Sólo en ese momento
sonriente, indecisa, modesta,
ocultando su timidez entre las páginas
del volumen uno y dos
del diccionario de la Real Academia Española
-vigésima segunda edición-
hará entrada
por la Puerta del Perdón,
La Poeta.
-observen que no pronuncia bien las eses-.

El acto concluye
con sus palabras sanadoras.
Está escrito: el sol y la luna se eclipsarán
temblarán los elementos,
cuando ella, la que esté
de guardia ese martes,
en su terribleza
os diga:
CARIÑOS, SOIS UN ASCO.




LAS NARICES DE LA ZAGALA SE HINCHAN
CUANDO ZURCE SONRISAS, REMIENDA
RECUERDOS VIEJOS, COSE ZANCAJOS DE DÍA

Repuja el segundero y se pone bizca

Humedece la sala de ser en la que está
Cuando hace quintos los cuartos de baño
Saca la lengua torpe y trífida

Me ama a golpecitos finos

Como quien pela un huevo




*****


Volví asqueada la espalda
al sonido de su lápiz cuando anota
al margen de los versos
consagrados;
a la cerilla consumida
y atrapada por la luz
de neón blanco
de carne blanda
de lengua tosca
si lame,
si besa.

Para colmo,
dormí destapada.

Aquella noche
-sola ante el mundo y el lavabo-
deseé
a todos los imbéciles

menores de veinticinco.




MATERIAL DE OFICINA

Es imposible que se pierda
—se dijo, cogiéndose otra vez
en un despiste—.

Carmen tiene que estar,
la dejé entre los papeles.




TODO LO CONTRARIO

Ajusta la nariz a las gafas
arrima la vida a la hipoteca
dale la espalda al poema:
esquiva tu sangre como puedas.




Life poetry under eyes…

Poeta Salvavidas
situado debajo
de la parte posterior
de su aliento.

(de Instrucciones de vuelo)



HOY NO ES HOY
Par délicatesse / J’ai perdu ma vie
Arthur Rimbaud
Ya he salido
con todos los hombres de mediana edad
he gastado el mal tiempo que moja los semáforos
planeando escapar
cerca
muy cerca de esta ciudad
más acá de las rotondas/ de los trayectos
para que nadie nos vea llorar
ni conmigo
Debajo
contra el frío
me has pedido incuba mis culpas
y que cuando rompan vuele
que no sepan que soy yo
la que te da cuerda por la noche
y unta tus dedos que mañana fallan
a las siete con la gillette
-la estampa rota trae mala suerte
y alas de clínex-
Luego el buffet
tan libre tus ojos tristes
tus zapatos de difunto
sonríes me sonríes bueno
y qué tal té y más té El País
estoy rota qué bien hueles
sin el rímel no soy nadie
No es pose
ODIO LOS TACONES
Los tacones
y doblar el abrigo del revés en general
todo lo que me aparta de la naturaleza
el olor interno de los bolsos la laca
la ceremonia de las medias cosas de esas para
acompañarte
siempre acompañarte
implica ser sublime elocuente interesante
a esas horas en las que si no
sueño despierta
me duermo de pie
-a menudo mando reponer las certezas
y otras bebidas espiritosas
del minibar-
Me parece fatal
que me digas guapa
hola guapa
o Margarita está linda la mar
Me agota
bordear con el dedo
la húmeda boca
del botellín ver contigo
agazaparse el puente que me cuentes
tu vida que me metas bocadillos
en el escote.
Este aire acondionado soplándonos en el cuello
derrite el centro del mundo
enfría la gracia del laberinto
reseca nuestras miradas
y tus lentillas
Deja que te mire fija bocabajo
Hoy
Hoy que me dices que voy a lo mío
lo sé que ya no soy una delicia
Pero la falsa modestia
es peor que la arrogancia auténtica
Deja que te diga
Esta mañana Dorian Gray
se ensaña a bastonazos con tu espejo
hoy el lobo es un hombre para el lobo
Maifer leidi alza las manos da alaridos
la Pigmaliona aprende a eructar
porque no tiene no se le caen los anillos
de fina no se troncha
sonríe de brevas a ya veremos
desoye
descree
ya te olvida se aleja
se oliva
La fierecilla indómita el bicho malo
la nenaca la perra sinvergüenza
¡la abominable mujer de la campiña!
la sorda de varas
la experta en hormigas
No me busques
No me busques hoy porque estoy
No vengas a ensuciar ni una sola palabra
que le tengo tolerancia cero a la nenuco
Hombre no me traigas ya más flores
no me entres en el templo con los burros
malum folium farfollas
¿no ves que
hoy no es hoy?
Y si llama él
di que Alfonsina está
Porque esta noche
recuento y sé
cuánto y cuántos
me susurraron güisqui al aliento
tumbándome en un cásate conmigo
o amor mío o piensa en tu futuro
Que no Que hoy no es hoy
Que hoy es mañana Y mañana es esto