Sergio Pravaz
Nació en la ciudad de Córdoba (Argentina) el 1° de diciembre de 1960. Egresó como Periodista Profesional de la Escuela Superior de Periodismo "Obispo Trejo y Sanabria" en 1985 en la ciudad de Córdoba, Argentina. Se especializó en Periodismo Cultural y en Prensa Institucional. Llegó a Rawson/Chubut/Patagonia Argentina en julio de 1988 huyendo de la mediocridad y deshumanización de las grandes ciudades. Fue Corresponsal en Cuba para diario Jornada (1998/2000) entrevistando a diversas personalidades de las letras de ese país. Es cofundador de islapoética.com.mx (sitioweb de poesía con sede en México y Costa Rica). Ha desarrollado el periodismo en el ámbito de las letras en Costa Rica, Cuba, México y Argentina. También ha desarrollado su profesión en sindicatos, cooperativas y organismos públicos. Es coordinador de grupos de trabajo poético en la ciudad de Rawson desde hace más de una década, recorriendo con ellos cada barrio de la ciudad (Rawson Literario, Grupo de Poesía Paco Urondo, Lecturas Públicas de Poesía, etc.). Ha dado charlas y conferencias sobre poesía en numerosas escuelas, bibliotecas, centros culturales y universidades. Sus textos poéticos circulan en diversas antologías tanto de Argentina como del resto del mundo. Fue invitado a presentar su segundo libro de poesías en el Primer Congreso Mundial de Poesía de Santiago de Cuba (2000). Parte de su poesía está siendo utilizada por el Instituto del Traductorado de la Universidad Karl Franzens de la ciudad de Graz (Austria) para sus cursos de traducción. Recibió la Corona de Plata en el Eisteddfod del Chubut (2004). Obtuvo el primer Premio de Poesía en el certamen Gonzalo Delfino de la Feria del Libro de Gaiman en 2005. Ha sido distinguido por el Honorable Concejo Deliberante de la ciudad de Rawson/Chubut/Argentina por su aporte a la actividad cultural de la ciudad. Ha publicado más de 120 artículos y notas periodísticas sobre poesía en publicaciones nacionales y del extranjero. Actualmente escribe una columna semanal en el Diario El Chubut sobre temas de Rawson; también ha escrito para los diarios Jornada, Crónica, El Oeste, Diario de Madryn, El Informador Chubutense, El Informador, El Capitalino, Semanario Tribuna, Repertorio Americano (Costa Rica), Museo Salvaje (La Pampa), Granma (Cuba). A partir de una investigación periodística para un artículo publicado en el diario El Chubut, en el 2001 inicia un movimiento cívico de firmas con el objeto de ponerle nombre al puente de hierro de la ciudad de Rawson, el que estuvo 84 años sin poseer ninguno. En memoria de un poeta y carpintero galés, constructor del primer puente de madera que unió Rawson con el resto del Valle Inferior del Río Chubut, hoy el actual puente de hierro se llama “Puente del Poeta Griffith Griffits”.
Selección de poemas
de su libro Los héroes de la esquina
CUANDO EL SOL PARTIÓ
Tuve un terremoto
entre mis manos
respiraba por mis dedos
su densidad era notable
tal vez porque era de mi talla
o de mi gusto
Lo cierto es que tuve
un terremoto entre mis manos ...
lo encerré dentro de mis puños
y disfruté como sólo lo hace
el tigre en su edad
Un día
lo dejé partir
UN TAJO A LA RAÍZ
Muchos puños se levantan
hasta el estómago del cielo
algo deben pedir ...
por el gesto
por la voz
por su dureza
Un puñado de golfos
los golpea por detrás
los corta al ras
secamente
y sin pudor
bien parejo y bien abajo
como queriendo matar
EL VUELO DEL JARDÍN
El camión antidisturbios
es inmenso para el jardín
recién plantado
Las bestias se sacuden
un orgasmo embrionario
y arremeten ...
Los jilgueros se desbandan
pero sus voces aún caminan
en la plaza rota
UN AGITADOR EN LA CORNISA
Se despertaron temibles
las estrellas
cuando supieron de la muerte del maíz
Aborrecieron por años
a los espectros y juraron
no brillar en los trayectos
de la masturbanda
¿Aún el amor es posible
entre la niebla y la muerte...?
LA MASTURBANDA
El arco iris sangra sobre
una avenida que exhibe sus miserias
Sus maderos inventados
gritan una piel que se oculta
en el vacío
La masturbanda circula
contaminando a los perseguidos
a los sufrientes de una ciudad sable
que agoniza
que no huele a playa
ni a sierra
y que estalla por su carne
PIES DESCALZOS
Sudé al paso de
botas rabiosas
sin comprender demasiado
Con frecuencia escapé
de la bajeza y sus rasgos
de indulgencia
A veces
mis zapatillas
me condujeron a ninguna rebelión
observé
y supe que bien poco podía
aún así
siempre me gustó bailar
con los fugitivos del fraude
La liturgia
de los imprudentes
me visitó en ocasiones
hasta caer a los
pies descalzos de la
poesía
Recorrí
la lejanía del naufragio
y el sonido en la caverna
los deseos de subir
al techo
a mirar los ojos de la estrella
Desde entonces
no temo
la agitación
de los mediocres
ACUARELA CON MIMBRES
Un puñado de viento en el alma
para extraviar el peso del olvido
un río de luz en el cuerpo
para no beber el agua del silencio
una noche de sexo bravo
para ofender al perdonador pecaminoso
un pañuelo sucio de amor
para los cancerberos del azote
una voz limpia de odio
para tanta eucaristía manoseada
una acuarela con mimbres
para suponer un final sin temores
un canto tribal en la mente
para comenzar a tejer nuestro aliento
junto a tu ciencia y la noche
tus temblores y los míos
todos hoy
EL FAUNO ENCANTADO
Amor por las letras
por las sierras por el mar
lo siento fuerte
aquí...
entre las piernas
de una armónica que vuela
entre libros
que giran como cilindros de un mensaje
que no cesa
Por los viajes que
perturban la dormilera del corazón
y nos ponen en el mundo
Amor por las armas
de un castigo que no llega
y no abre un sendero
para todos
Por tu cintura de libar
en mis noches de prisión
Un amor para la calle
y mi viejo recuerdo de utopías
otro para el bosque
y sus habitantes manifiestos
yo hablo de una luz...
de tierra fecundada
una visión
un río de carquejas
Yo ofrezco pañuelos
a su paso...
yo cubro la desnudez de su alba
con mi nombre
JUNCOS APAGADOS
Alrededor del fuego
reunidos allí
junto a las guitarras
que suenan lentas como juncos apagados
estamos nosotros
Entre amigos
dispuestos a arrojar
las primeras lágrimas
arropadas por el vino y por la historia
Por los que hoy amasan sus montañas
sin apuro
entre las nubes
o entre la niebla
como versos de un amor plural
sin nombre
UN FISGÓN EN LA TRASTIENDA
Cuando cierro mis ojos
tu vuelo se acerca y me convida
ya sabe lo que soy
o lo que queda de mi
después de tanta fiesta
ensangrentada
de tanto pasillo silencioso
sólo roto por el berrido
tribal de mis dolores
Igual
tu vuelo me conduce
a otra forma de batalla
más cerca de la espuma
de mis golpes vírgenes de rostros
sobre un paraíso que detenga el tiempo
en un solo acto y filtre el aire
o la luz
o la imagen de ese
fisgón en la trastienda
Pero ya no importa
ha comenzado a relajar
el huracán de mis temores
tu vuelo me contiene
me abriga...
Ustedes podrán hallarme lejos
donde el hierro no alcance
Del libro “Calimba”, Trelew, Chubut, 1997.
24 HORAS DE SOL
Un aleteo de grave
levedad
desata un huracán de
latitudes;
... y ella va,
posando su
imprecisa devoción,
distrayendo la alegría
en corolas que bandean
en la hierba;
su despertar brama
lo silvestre ...
es otro arte, otra primavera;
una noción llana y perpetua
de observar el vuelo
en su milagro.
UN RELOJ DE PARPADOS AZULES
Hace muchos años
cuando los párpados de mi reloj
soñaron Patria,
me dijeron que esa palabra
era de santería ...
difícil de conjugar;
yo quiero recuperarla
tenerla para mi,
tocarla despacito
hasta descubrir
su naranjo recorrido;
me dijeron que fue violada
y que fue vaciada,
que la despojaron de todos sus olores,
de todos sus trapecios, de todos sus paisajes ...
y que ella continuó meciendo caderas
con torpeza,
sin rumbo y a tientas
sobre el alfalfar herido.
Pero los párpados de mi reloj
no se equivocan en su romero,
ni tiritan, ni dudan
en los salones de la intriga;
que crezca y me supere
es el pergamino oculto
en el azul de mis papiros ...
que se vaya tan alto
que yo quede nada
a sus huesos,
a su amor colérico de mar
a sus pérgolas sonoras
a sus brujas enjauladas
a su tiempo enlentecido.
Aún sobre la bruma
tiemblan sus dientes en la arena.
LA PANZA DE DIOS
Ellos eran cuatro,
carisucios y traperos
escapados de la agenda
del comepibes del San Ramón.
Ellos se morían por un arco,
un huequito por donde
embocar una de trapo ...
que barriera de un diariazo
los mocos congelados
de las sucias madrugadas
del domingo.
Ellos eran como
el rock de Jimi Hendrix,
sus tripas se estiraban
como las cuerdas
de aquél
que ascendió tanto
que chocó con la panza
misma de Dios
Ellos sin ir tan lejos
se enredaron en los
techos de la noche.
PARA YUPANQUI CUANDO REGRESE
Vengan a este confín
y observen esa luz sobre
la ciénaga;
se desparrama lento
y cubre poco a poco la rabia del olvido;
de su centro parte un rayo ...
asoma una vidala
se lame
una guitarra.
La tormenta se detiene
vengan a verla
observen las piedras
cuando tiemblan.
Hay un lugar exacto
un círculo ontológico
una razón, un continente ...
asómanse unos versos en su lecho.
Del libro “ContrArmonía”, San José de Costa Rica, 2003
la cuerda
estamos esperando que el país
agite su bandera
que no desmienta
la montaña de sus huesos
el sudario que golpea
contra el viento
estamos queriendo un grito
otra mirada que despierte
la cuerda que dormita entre los bueyes
aun cuando la lluvia
hay que resistir la sonrisa del torpe
con una verdad que meta dedos
en la fisura
aun cuando
la lluvia nos castigue con un discurso
la pasión del cartógrafo
si tiro la conciencia en el cesto
sonreirán los instigadores que le robaron al viento
una playa desierta como
un documento de aquellos años
la música insiste
es aquel clérigo
que le marcó el naipe a dios
y se llevó la vajilla
imaginando con su cola de lagarto
una parcela de pájaros y sonidos
¿serán los dioses subalternos de la nada?
extensión de frailes nacidos al calor
de una mirada torva que congela el paisaje
la nada en el corazón
arena asaltada por el mar
un ajedrez cansado por las escaramuzas
¿tu palabra rota será una falta de mujer?
país baldío con tantas derrotas entre los párpados
atrapo un puñado de viento
veo la tozudez de la esperanza
esa playa es un mapa de vientos
hace declinar la pasión del cartógrafo
No hay comentarios:
Publicar un comentario