PABLO SEGUÍ [10.085]

Pablo Seguí. Nació en Córdoba (Argentina) en 1973. 

Libros (poesía): 

"Los nombres de la amada" (Alción, Córdoba, 1999); "Claves y armaduras" (Fojas/Cero, Córdoba, 2005); "Naturaleza muerta" (El Copista, Córdoba, 2011). 

Plaquetas (poesía): 

"Suite del silencio - detalle para Marioni" (La Tosca Ediciones, Córdoba, 1995); "Cuatro monedas" (Narvaja Editor, Córdoba, 1999); "Ramillete" (Fojas/Cero, Córdoba, 2003). Publicó poemas en las revistas "El banQuete" nº 2 (Alción, Córdoba, 1998), "Hablar de poesía" nº 13 (Grupo Editor Latinoamericano, Buenos Aires, 2005)

Lost Life

Qué fue, después de todo,

escribir poesía?

El calor atenaza,

no hay labios que me besen,

que me busquen, que quieran,

y esta ciudad dormida

es sólo la esperanza

de que vuelva a llover.

¿Qué fue, después de todo,

vivir el resplandor?

Di cuenta, con errores,

con ripios, de la luna

que crece como C;

y las chicas pasaban:

esbeltas, socarronas,

efímeras, salvajes.

¿Era amor, era asombro,

era miedo, era huir?

Solterón de mascotas,

casita inmunda, libros

que callan, impertérritos,

Art Pepper ya me dijo

qué sentir cuando el debe

te dibuja, fantasma.

de Naturaleza Muerta 2011

Así que pasen quince años

TODAS las chicas, peque, son apenas

volutas, y el deseo

vuelve a nombrarte, vuelve a delirarte

en once y siete sílabas

para cerrar la noche, como cuando

reúno los peones

y los alfiles, luego de jugar

con la mirada en una

mesa de bar, nocturno, veraniego,

para volver a vos,

muro habitual de esporas que despido.

Así alejo palabras

que ni te rozan, ciego, pusilánime,

y que se van a nada

que no sea dar lástima a los otros,

que leen y se espantan,

preso yo de una noria sin palenque

y poeta sin piel.

Lo que más temo, peque, es que a la postre,

patético, te llame

—ya te lo he dicho—, que reclame, necio,

idiota de tu huella,

tu compañía. Prosa, ésta, que nunca

responderás, temita

caduco y enterrado, pobre voz

que se somete y finge

que todavía puede su dialecto

ser de vos comprendido,

ser de vos admirado o contestado

ni siquiera en silencio.

Aún no

NADA decir. Sudar. La nochecita

respira, se exaspera.

La caótica música que escucho

no guarda relación

con la chicharra que me continúa

como un cable amarillo

que de pronto muriera. Casa/foco,

mi conciencia ha borrado

toda palabra: quieta. (Sin embargo

aún quiero escribir,

aún hay algo hambriento que se opone

a que las cosas sean

apenas esta idiota certidumbre

que respira, que suda.)

Un autor olvidado

No hay emoción ahora. El cigarrillo

humea en la penumbra. (¿Quién habrá

hecho esta sinfonía? La fanfarria

que cierra el movimiento, la tragedia

que abre el siguiente, no me lo revelan.)

Pasa un auto a lo lejos. Amanece

muy lentamente y la ciudad

se pone a trabajar. Dolor

de espalda. Desperté a las dos,

pero de ayer. La gata está comiendo

del balanceado. Puede que me duerma

sin más. Me tomo un vaso de agua

helada, transparente, refrescante,

un Lizarazu que degusto a solas.

(Por hoy no hay maquinita de escarbar

secos escombros: nadie se lamenta,

y menos yo, que nombro lo que tengo.)

El amuleto

Al modo en que Giannuzzi paladeaba

cierta palabra porque no sabía

qué quería decir, y no apelaba

adrede al diccionario, yo decía

cada tanto tu nombre, y me enteraba

con conmoción y espanto que no había

nada de vos ahí, que no moraba

tu ser en esas letras. Me aturdía

esa falta de vos, en vano andaba

con las palabras, de tu nombre hacía

un amuleto muerto, y más penaba

cuanto menos de vuelta te tenía.

Hoy me quedo callado, y no contemplo

sino las fotos: otro inútil templo.

Naturaleza muerta, Ediciones del Copista, Córdoba, 2011