Rodolfo Girón. Pijijiapan Chiapas, MÉXICO 1984 Doctor en Ciencias Ocultas.
Tiene dos libros publicados: DE CÓMO LOS DESESPERADOS NAUFRAGAN EN LENGUAS DE AGUAREDIENTE, Editorial JEX, Tuxtla Gtz. Chis., 2010 y la plaquette VERSIONES MINIMALISTAS ACERCA DEL POEMA O DEL ESTÚPIDO MARTIRIO DEL ESCRIBIENTE, Edit. Espejitos de Papel, Puerto Rico, 2012
Nació en la Col. El Jobo, Mpio. de Tuxtla Gtz. Chiapas. El año en que Salvador Dalí anuncia la creación de la fundación Gala-Salvador Dalí y la donación de 621 de sus obras al Teatro-Museo Dalí, en Figueras; en Norteamérica se estrena en televisión la serie Las aventuras de Sherlock Holmes, con Jeremy Brett (Holmes) y David Burke (Watson); en Rusia: es inventado uno de los videojuegos más famosos de todos los tiempos, el Tetris por Alekséi Pázhitnov; en Estados Unidos: Ronald Reagan pronunció las siguientes palabras, mientras probaba un micrófono, sin saber que estaba en el aire (sus palabras fueron radiadas en directo): "Compatriotas americanos, me alegra decirles que hoy he firmado una ley que ilegalizará a Rusia para siempre. Empezamos a bombardear en cinco minutos"; el Frente Sandinista de Liberación Nacional gana las elecciones generales en Nicaragua; fallece Rodolfo Guzmán Huerta "El Santo", luchador y actor mexicano; Michel Foucault, filósofo francés; Hugo Sánchez en este año obtiene su primer Trofeo Pichichi al anotar 19 goles. El mes en que la cosmonauta soviética Svetlana Savitskaja se convierte en la primera mujer que camina por el espacio; nace la primera niña probeta en España; Doce hombres de negocios europeos consiguen en 48 horas reunir la fianza para pagar la libertad provisional de José María Ruiz-Mateos. Es estudiante de Historia en la Universidad de ciencias y artes de Chiapas (UNICACH).
CAMINATA DE JUNIO CON LLANTO EN EXTRAVÍO
[primer cobro de penal]
desde que en mi corazón se instaló el inviolable sino de ser un fracaso
decidí ya no transitar por la avenida principal de la ciudad
usar a diario sandalias masculinas color eclipse
desde que el polvo en el vestíbulo de la casa
ha mutado a los huesos de mamá
me dio por sacudirme la morriña
transportar abono para el verdor cultivado por el patriarca
desde que encontré un dolor misterioso entre las tardes
guardo silencio con el más amplio de todos mis delirios
desde que Salamina entró a mi bitácora
en mis sueños porto escudo y lanza
desde que el día resuena su escándalo en las gradas
yo siempre busco colocar en la parte superior derecha del contrario
ese esférico de plástico de todas mis infancias
NINGÚN COLOR BASTA PARA TEÑIR DE ARMONÍA LA ALMOHADA
no nací para pintar mi habitación de celeste
o acomodarme en el sofá con la sonrisa más fecunda
para morder el tobillo de la lluvia
cuando el abuelo avienta desde su tumba
la canícula del recuerdo
aquesa tarde con espinas sembrada en el patio
la construcción de un estanque mítico
el hueso del romance
mientras meneo la cola que no existo
no nací para contar ovejas en la alta medianoche
y guardar silencio cuando esta chispa en el pecho
se torna indescriptible y violenta
para estar en algún rincón de la bruma
con el optimismo a boca jarro
para deshilachar los ojos en el reloj
y esperar a que el gallo cante
como alguien que tiene intacta la esperanza
CONSECUCIÓN DE UNA TARDE EN AMARILLO OCCISO
lo más triste de lo triste es no saber de qué lado del gris proviene todo eso
lo más gris de estar gris es no saber adónde va a parar el llanto
soy ese mito oriental coqueteando con el aire
mientras las calles se reparten la desdicha
para donarla a las huellas que dejo
nadie me dijo que es imposible copular con el fuego
dime Palabra qué quieres de mí
que ponga a precipitarme como un cielo traicionado por sus astros
que vaya repartiendo manzanas a todas las muchachas transeúntes
que empiece a destornillarme el costillar
a enhebrarme el aire de alguna edad golpeada por árboles funestos
la red de insistentes melodías
tu voz de seda entintada por costumbres sin usanza
De ANOTACIONES PARA MUCHACHA IGNOTAMENTE CAUSCÁSICA O MULATA. (Inédito)
ASEVERACIONES ACERCA DE LA AUSENCIA DEL MAR
De los escribientes del sentimiento nos quedan:
una conciencia aletargada
aficionada al mero gozo de separarnos del estado troglodita
que la noche encumbró para sus beneficios de usurera;
la desdicha mal habiente de sentirnos sol y sombra
cuando ni a gris llega el de la voz posicionada en las escuelas
en la blancura de las nubes cada que una muchacha suspira;
aquesa muerte de titanio o de embutido;
una sopa de letras en caja, este soberbio lenguaje
que no aprende de la pudrición y sus cosechas
del estío enervahído que circunda por doquier.
Ésta es la no tan nueva era del caifán y del caimán
y ninguno habita lugar de sabores y colores en peligro de extinción
y ninguno se va para barranquilla. Aquélla tierra ya el título
de esta mitología tan inhumana. Pinches épicas de mierda
pinches éxodos de perversa hechura; ni siquiera el ritmo.
Ahora empieza a regodearse el menos estridente de los muertos
ahora empieza a rebajar su locura con poquitos de pulque.
Con poquitos de agave. Con insumos de inútil persistencia;
también nos queda la puta palabra reducida a mujerzuela,
a causa del embrutecido no tan sapiens
el renacer de nadie, el surgir de todos aunque con sus artilugios
hayan imaginado el sucumbir de los pájaros,
esos mismos que le sopranan a la vida
pero puros estigmas y zalamerías:
Muñecos de anquilosamiento exacerbado.
Se oriflaman con sus grafías por los 4 rumbos de la república.
Y andan con una palabra circular, cíclica.
Y andan como fuego sobre ciertos rostros de arcilla
Y andan como herrumbre queriendo amamantar sus inigualables obscenidades
Y andan como no queriendo la cosa. Andan y enamoran se.
Sin saber moler el arrinconado hechizo de los vientres
sin saber estrujar el fruto de la tarde
con sus bocas, con sus diminutas duermevelas.
Y andan como niños que conspiran contra nuestra euforia matutina.
Con tu cuerpo a ciegas, con el mío a tientas.
Quién nos costura lo antiguo, quién te remienda las deidades destruidas
Quién se revienta una apologética mirada a nuestros grafittis.
Quién me sella el callado gotear que no intuyes?
La mañana, el diluvio que no conoceremos, el rostro de la consonante guerrillera.
La plastilina heroica en tus ojos, los cuentos no tan dolorosos. Quién?
El poema radiante, la tolvanera de la luna en tus comarcas de muchacha traicionada?
De los escribientes del sentimiento nos queda una elipsis cruenta.
El narcisismo salido de su cauce, la ulterior blasfemia.
Luego, quiénes se encargarán
de acomodarse toda la desdicha entre los hombros.
Fuera de sus sucias palabritas, fuera de sus inertes conceptos,
fuera de sus más hondas majestades
Ahora no queda de otra. Nunca ha quedado de alguna forma extra. La noche se incendió tan fraude. Ahora que te necesito y el sol conspira vaguedades, difusas sombras y toda esa tormenta jamás acontecida por tus territorios. El oidor “oportunista” para abultadas comuniones y fantasmas bordeando las calles, también el múltiplemente y desconocido ser homo erectusyérguese en estas palabras que no puede detener: es el río de tu carne, el rastrojo hondo del invierno, esa violeta degollada que se anuda en la sin razón del traicionado. Enroscase en miles formas de asequir el numen del traspasar tuyo los limítrofes. Dónde la callada transparencia? Se oye como penumbra o neblina, sosegada, oscurana, rompemuerte, hebra distinguidamente invisible para ciegos o sordos. [Entonces tendríamos que meter al ritmo: diagonal retrasada, jaque por cuarta vez.] Ese mismo desarticularse en movimiento al que nadie debe renunciar, a pesar de las edades y los biombos.
Ahora con naranja y diversa sintonía. Luego con blasfemia y ditirambos, y transcurrimos como la herida. Y transcurrirán los elementos menos ateridos en la hierba, en la que me aboné como todos los demás. Aunque quieran que vos no leas esto… ellos no querrán zafarse de tu mente. Ellos no conquistarán por tierra ni por mar: estos hijueputa inventan nos cada cancioncita, nos luces y colores. Nos podredumbre las inmundas elegancias de su carne domeñada. Por eso ahora mis manos dicen lo que alguna vez oyó: de hombres y mujeres cuyas falanges no tienen tiempo de escribir, mucho menos morir al punto de. Con nuevas manos escribo como nunca, intercedido por jamás, resultando siempre y oquedad, los jornales con la sórdida ecuación sin resolver en casa, los sesgos del metal, el sudor en su máxima aparición con el estigma de la noche anterior, con la espiga del rojo en movimiento amurallada por millones de quebrantos. Pero también el retamar de un cauce libertario. Esa organizada palabrita que es imparable a partir de este cuaderno.
***
De esos mismos escribientes que somos, nos quedan y nos sobran las más falaces disertaciones, el puro abrir las manos y escribir deslenguados. Ser hijos de estimulantes azules que otorgan las tiendas de abarrotes literarios. Los cronistas de la edad sin siquiera hojear los diarios, las parlamas del saber desovando sus creaciones en trance, la escoria misma a la que nos referimos, oportunistas de la certeza. Fascista, nazista, falangista, concertista, pedorreta, chaqueta, maleta, no duermes en colchoneta. Pero sales a la noche con 10 maravedís, sales a la calle con ropas para atizonar vagabundos. Y nadie habita a esa hora, ni a ninguna, en vano el deseo, la jofaina, el porro de ternura, y te retuerces de imposible, y vuelves a la tundra. Te despides de la luna, aunque insomnias aullidos, porque plateada es la sed que te acerca a Tamoan chan. Tú y ellos y la muerte en la hora cálida de la vida, ellos y la muerte en la hora de nuestras vidas a todos naufragios, a bárbaras exhumaciones, a cualquier instante, en diversos lugares con registro contrapuesto. En este segmento de armonía ardiendo por debajo de los rostros.
En cualquier azotea tus ojos son reconocidos por colores y vestiduras compradas quizá en Walt Mart o Soriana.
los recuerdos se los debes a telcel
Las mañanas al agua electrón
Tus ojos y los emporios micro a la estirpe de entre rapiña Pedro de Alvarado
detafarimakkonen o el puto enanito de fieltro
Tus ojos y la inerme estadía que se disipa. Tus ojos, boca de otros, el oído de la hoguera, el chasquido de las codornices, nuestra más concurrida adicción, esotra memoria que buscaron en ti los carroñeros: todos ellos, otra vez, como una volanta de irrupciones sobre las estaciones mercando amasiatos, son aquesa pérdida revelada a media sombra, cierto día cuyo onomástico no será mencionado.
Tú y el biombo que no resuena para todos
Tú y vos y otro vos que soy
otro bosque soy
otro vos, qué soy
y la voz es el antes biombo
que nunca resonará para ninguno
Ustedes y tus ojos por segunda imprecación
Tú, yo, esta vez es la conciencia, las medias tintas,
y el soporífero calendular que tiémblate en las ruinas interiores
de tus lluvias.
También hay gente cultivada en números y letras,
en países donde la prosodia es altamente exótica, en prisiones donde el sueño
ha perdido sus extremidades y hablan de ojos y galaxias, de nubes y antimateria;
de ellos nos queda la forma hueca de epicentrar el encuentro entre muchos mundos.
De narrar como intrépidos idiotas o asalariados de la enseñanza
en universidades privadas, porque no queda de otra,
porque el mayor animal exótico está en peligro de ignición;
chupa estancias en comarcas donde no hay calor, al final les da por publicar
sus arquetipos
y al cabo de más de cinco años
la ecuación sigue estacionada
mientras las mafias en el país como auténticos
cosmonautas del amanecer coleccionan diarios,
el perfume que usaste aquella vida
a la hora de la merienda y el neceser.
Entonces narco poetastros al fin y al cabo
creemos inscribir nuestro razonar
en alguna cercana península del fuego.
ACUERDO INESPERADO EN 2012
Marzo con luna llena o sábado para observar gatos de monte
A la afueras del pueblo contigo en el siniestro mesiánico
En tanto cuatro efigies tiernas de distintos modos empotran se a la charla
Y uno de ellos remarca enamorémonos
sin que esto sea embriagarse aún más de lo indebido
Aún más de la estirpe
De ambos
En las avenidas donde se haya no observado nunca un eclipse
En los rescoldos donde esos dos puntos rojos se impactan
Qué bonito dolor!!!!!
Y en el coágulo de heridas y tormentas
Va un recado de medio día
En esta rumba de marimba orquesta
Este martes sin indicios de oro triste
En que los amigos del fútbol construyen estas y múltiples letras
Pero la herida sigue y sigue
Pero la risa no muere y no muere
Hasta pronto tardío y no digas que intentas pertrechar
esas playas en los miedos de tu levedad
el contraataque sea con sapiencia e inodoro
y cada una de las selvas
imanta tatuajes y blasfemias
perro rencor el tuyo el de la insuficiencia cardíaca
mas no vos dulce dulzura como dejó dicho el poeta
ahora va la caballería invertida y tu voz se ahoga
en una azotea
en nada sustentable para contraer la unión libre hacia lo tísico
imagen creacional
¡aquí
está
el
tiempo
de los narcos!
mitad de siglo xix en lengua y palabra
o tercer milenio
dinosaurio blasfemando contra la convivencia
¡Muerte puta!
¡Muerte inexistente!
imagen de hace recuerdos a golpes de acordeón
en la Argentina de hace 3 líneas del todo hipotéticas ahorita mismo
las líneas nada más
muerte de cagada
esta cadencia no la embrujas nunca
ni la de ningunos de los compañeros
ni la del patriarca
la primavera se adelanta como secuencia genética
se adentra en los intersticios del apunto enamorarnos
en la matemática y el cálculo francés del siglo “Iluminado”
todavía siguen perviviendo en el pasado
pasados 2 segundos
pasados 55 y los 20 000 pesosde Victórico robados por el yerno
como dicen los pobladores del Jobo
pasó el devenir de Musollini en sus ideas
compitiendo por tierras ignotas junto a Maquiavelo y varios
mientras nuestro compadre Checo Ramos filtra un pase
y alguien que no sé
in situ aumenta la ventaja al marcador
y sigo enmarañado como todos
como ahora y duermesol con ataúdes
la vela es de mi compadre Daniel Raicag
hora de buscar un funeral
la balada proviene del brío que ameniza en los adolescentes
que no supimos ser
en los condenados en la tierra todavía
como asevera un pensador de las Antillas
enamorarnos cuando a ti llegue la carta
y, perdido el proyectil lejano
no la sueltes:
que el caballo del domingo
pueda aseverar casi no pronto su segmento
y en el país de Aquiles
aquí les vengo a contar
que enamorarnos cuando a ti desembarque Lupita
y el euro a su inexistencia
la canción que sugestiona lingotazos
tu hermana, mujer del xxi
que fustiga exageradamente a lenguas diversas
porque devorarnos los pasos va a muchos varios
a pocos tuertos
a millones de ciegos
y el ulterior pronombre personal es otro gato sobre el asfalto
provocando solidaridad anacrónica a la mujer de medio turno
en tanto nada se despeja
nada se detiene
mientras conejos pardos no cazamos
y nos enteramos incluida vos que ellos no salen
cuando luna nueva no alumbra sin saber de las costas
Sin saber si lo primero fue el susto y luego el verso
o en resumidas cuentas leer un libro de León Felipe
por que creo fervientemente en la sexta de los pronombres personales
antes de la risa y el grito fue el asombro horroroso
el sexo firme como identificación fidedigna
el desconocimiento tomando rumbos curvilíneos
y una larva en erupción quizá ya la mariposa ciega y cristalina
los alucinados ojos del abuelo
en esta noche en que el viejo se ha dispuesto
a escuchar las noticias por enésima ocasión
y mamá vive sus epifanías más indómitas
Se recuesta en la playa de su ausencia
en el astillero que da rumbo al consumismo ignoto
Y respinga por los sueños y las canas
Platica como una chamana acerca de una dama
que le platicó de la subsistencia
en cualquier ciudad de floricidas
VIETNAM RESONANDO COMO NUNCA AMOR MIENTRAS VOS ESPERAS AULLAR CONMIGO
Y si ves que a la cuarta o quinta encarnación de la imagen de la lluvia galopando
Como tituló cierto libro un escritor de la posguerra en el Japón
Me he desviado de la sábana que somos
No pensés muchacha de arbolada que la noche se acabó
No sintás que el recuerdo de una hoguera manda inexistenciar
Ciertas maneras de tu bajo vientre
No imaginés que la herida vuelve de donde hallaste fantasmagóricas comarcas
Si ves que a la cuarta o quinta ensoñación que en lugar de amarte te pregunto
Por las reformas constitucionales que ennoblecerán azules supuestos cauces
Venas de alquitrán para desdecir si el cáncer o el delirio de estar
En lugar de acariciar la bahía y el vapor geográfico de vos
Me sumerjo con reloj de buzo
Con cartografía y todo el pinche pedo de saber a dónde encontrar
El recoveco ensombrecido de los izquierdistas sin sabor a hortaliza y desenfreno
Aunque desde luego tengan que imprecar de abstracciones
El sonido de esos pasos de ti que saben a memoria
Los libros y las otras muchachas
Las muchachas otras y los libros
No te importunes
No te vayas a importunar
No has de importunarte
Y un dolor como el tuyo se enreda entre las manos
Cuando la vereda es vertical una vez al año
Como ahora
Como ahora viene el golpe asestado por los guiones de la tarde noche
Millones de indigentes visuales prendidos al beso de los protagonistas
Y los hijos en las grandes cantinas en directo
Jaguares 2 - Toluca cero
Y ahora la otra mandrágora de amor se desplaza por debajo del pensamiento de los demás
Esotra mano que ya no tesobra
menos dorada como el día en que perro ladrando a la luna
para culminar esa plástica en nuestros plenilunios
Pero el artículo veinticuatro se interpone esta vez
mientras Orlando Guillén me jalonea con sus versos
hasta depositarme en vos
y tardíamente protesto por la injusticia cometida a la poesía catalana
ahora que termino dejando esta anotación para una cripta en algún aniversario del General Giap.
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